De Mirtillo

Sin cuidado el cabello, y tan incierta    
al corazón la sangre redimida,   
desmayada con aire de dormida,   
y dormida con garbo de despierta.   
 

Poco cierto el vivir, la beldad cierta,     
el alma sin obrar en sí encogida,   
para poder matar como con vida,   
y para no sentirlo, como muerta.   
 

La vi, y al ir a hablar, dije advertido:   
si lo hermoso de ingrato es argumento,     
desmayada, y esquiva tendrá oído.   
 

Luego en vano es decirla lo que siento   
que mal podrá sentirlo sin sentido,   
si aun con él no tuviera sentimiento.