El médico de su honra (Versión para imprimir)

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Personas que hablan en ella:   • Don GUTIERRE • El REY don Pedro • El infante don ENRIQUE • Don ARIAS • Don DIEGO • COQUÍN, lacayo • Doña MENCÍA de Acuña • Doña LEONOR • JACINTA, una esclava • INÉS, criada • TEODORA, criada • LUDOVICO, sangrador • Un VIEJO • SOLDADOS • MÚSICA

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

Suena ruido de caja, y sale cayendo el infante don ENRIQUE,
don ARIAS y don DIEGO, y algo detrás el REY don Pedro, todos de camino

ENRIQUE:	¡Jesús mil veces!
ARIAS:	¡El cielo            te valga!
REY:	¿Qué fue?
ARIAS:	Cayó            el caballo, y arrojó            desde él al infante al suelo.
REY:	Si las torres de Sevilla            saluda de esa manera,            ¡nunca a Sevilla viniera,            nunca dejara a Castilla!            ¿Enrique! ¡Hermano!
DIEGO:	¡Señor!
REY:	¿No vuelve?
ARIAS:	A un tiempo ha perdido            pulso, color y sentido.            ¡Qué desdicha!
DIEGO:	¡Qué dolor!
REY:	Llegad a esa quinta bella,            que está del camino al paso,            don Arias, a ver si acaso            recogido un poco en ella,            cobra salud el infante.            Todos os quedad aquí,            y dadme un caballo a mí,            que he de pasar adelante;            que aunque este horror y mancilla            mi rémora pudo ser,            no me quiero detener            hasta llegar a Sevilla.            Allá llegará la nueva            del suceso. Vase el REY
ARIAS:	Esta ocasión            de su fiera condición            ha sido bastante prueba.            ¿Quién a un hermano dejara,            tropezando de esta suerte            en los brazos de la muerte?            ¡Vive Dios!
DIEGO:	Calla, y repara            en que, si oyen las paredes,            los troncos, don Arias, ven,            y nada nos está bien.
ARIAS:	Tú, don Diego, llegar puedes            a esa quinta; y di que aquí            el infante mi señor            cayó. Pero no; mejor            será que los dos así            le llevemos donde pueda            descansar.
DIEGO:	Has dicho bien.
ARIAS:	Viva Enrique, y otro bien            la suerte no me conceda. Llevan al infante, y sale doña MENCÍA y JACINTA, esclava herrada
MENCÍA:	Desde la torre los vi,            y aunque quien son no podré            distinguir, Jacinta, sé            que una gran desdicha allí            ha sucedido. Venía            un bizarro caballero            en un bruto tan ligero,            que en el viento parecía            un pájaro que volaba;            y es razón que lo presumas,            porque un penacho de plumas            matices al aire daba.            El campo y el sol en ellas            compitieron resplandores;            que el campo le dio sus flores,            y el sol le dio sus estrellas;            porque cambiaban de modo,            y de modo relucían,            que en todo al sol parecían,            y a la primavera en todo.            Corrió, pues, y tropezó            el caballo, de manera            que lo que ave entonces era,            cuando en la tierra cayó            fue rosa; y así en rigor            imitó su lucimiento            en sol, cielo, tierra y viento,            ave, bruto, estrella y flor.
JACINTA:	¡Ay señora! En casa ha entrado...
MENCÍA:	¿Quién?
JACINTA:	...un confuso tropel            de gente.
MENCÍA:	¿Mas que con él            a nuestra quinta han llegado? Salen don ARIAS y don DIEGO, y sacan al infante don ENRIQUE, y siéntanle en una silla'

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

DIEGO:	En las casas de los nobles            tiene tan divino imperio            la sangre del rey, que ha dado            en la vuestra atrevimiento            para entrar de esta manera.
MENCÍA:	(¿Qué es esto que miro? ¡Ay cielos!) Aparte
DIEGO:	El infante don Enrique,            hermano del rey don Pedro,            a vuestras puertas cayó.            y llega aquí medio muerto.
MENCÍA:	¡Válgame Dios, qué desdicha!
ARIAS:	Decidnos a qué aposento            podrá retirarse, en tanto            que vuelva al primero aliento            su vida. ¿Pero qué miro?            ¡Señora!
MENCÍA:	¡Don Arias!
ARIAS:	Creo            que es sueño fingido cuanto            estoy escuchando y viendo.            Que el infante don Enrique,            más amante que primero,            vuelva a Sevilla, y te halle            con tan infeliz encuentro,            ¿puede ser verdad?
MENCÍA:	Sí es;            ¡y ojalá que fuera sueño!
ARIAS:	Pues, ¿qué haces aquí?
MENCÍA:	De espacio            lo sabrás; que ahora no es tiempo            sino sólo de acudir            a la vida de tu dueño.
ARIAS:	¿Quién le dijera que así            llegara a verte?
MENCÍA:	Silencio,            que importa mucho, don Arias.
ARIAS:	¿Por qué?
MENCÍA:	Va mi honor en ello.            Entrad en ese retiro,            donde está un catre cubierto            de un cuero turco y de flores;            y en él, aunque humilde lecho,            podrá descansar. Jacinta,            saca tú ropa al momento,            aguas y olores que sean            dignos de tan alto empleo. Vase JACINTA
ARIAS:	Los dos, mientras se adereza,            aquí al infante dejemos,            y a su remedio acudamos,            si hay en desdichas remedio. Vanse don ARIAS y don DIEGO
MENCÍA:	Ya se fueron, ya he quedado            sola. ¡Oh quién pudiera, ah cielos,            con licencia de su honor            hacer aquí sentimientos!            ¡Oh quién pudiera dar voces,            y romper con el silencio            cárceles de nieve, donde            está aprisionado el fuego,            que ya, resuelto en cenizas,            es ruina que está diciendo:            "Aquí fue amor"! Mas ¿qué digo?            ¿Qué es esto, cielos, qué es esto?            Yo soy quien soy. Vuelva el aire            los repetidos acentos            que llevó; porque aun perdidos,            no es bien que publiquen ellos            lo que yo debo callar,            porque ya, con más acuerdo,            ni para sentir soy mía;            y solamente me huelgo            de tener hoy que sentir,            por tener en mis deseos            que vencer; pues no hay virtud            sin experiencia. Perfeto            está el oro en el crisol,            el imán en el acero,            el diamante en el diamante,            los metales en el fuego;            y así mi honor en sí mismo            se acrisola, cuando llego            a vencerme, pues no fuera            sin experiencias perfecto.            ¡Piedad, divinos cielos!            ¡Viva callando, pues callando muero!            ¡Enrique! ¡Señor!

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

ENRIQUE:	¿Quién llama?
MENCÍA:	¡Albricias...
ENRIQUE:	¡Válgame el cielo!
MENCÍA:	...que vive tu alteza!
ENRIQUE:	¿Dónde estoy?
MENCÍA:	En parte, a lo menos            donde de vuestra salud            hay quien se huelgue.
ENRIQUE:	Lo creo,            si esta dicha, por ser mía,            no se deshace en el viento,            pues consultando conmigo            estoy, si despierto sueño,            o si dormido discurro,            pues a un tiempo duermo y velo.            Pero ¿para qué averiguo,            poniendo a mayores riesgos            la verdad? Nunca despierte            si es verdad que agora duermo;            y nunca duerma en mi vida            si es verdad que estoy despierto.
MENCÍA:	Vuestra alteza, gran señor,            trate prevenido y cuerdo            de su salud, cuya vida            dilate siglos eternos,            fénix de su misma fama,            imitando al que en el fuego            ave, llama, ascua y gusano,            urna, pira, voz y incendio,            nace, vive, dura y muere,            hijo y padre de sí mesmo;            que después sabrá de mí            dónde está.
ENRIQUE:	No lo deseo;            que si estoy vivo y te miro,            ya mayor dicha no espero;            ni mayor dicha tampoco,            si te miro estando muerto;            pues es fuerza que sea gloria            donde vive ángel tan bello.            Y así no quiero saber            qué acasos ni qué sucesos            aquí mi vida guiaron,            ni aquí la tuya trajeron;            pues con saber que estoy donde            estás tú, vivo contento;            y así, ni tú que decirme,            ni yo que escucharte tengo.
MENCÍA:	(Presto de tantos favores Aparte            será desengaño el tiempo).            Dígame ahora, ¿cómo está            vuestra alteza?
ENRIQUE:	Estoy tan bueno,            que nunca estuvo mejor;            sólo en esta pierna siento            un dolor.
MENCÍA:	Fue gran caída;            pero en descansando, pienso            que cobraréis la salud;            y ya os están previniendo            cama donde descanséis.            Que me perdonéis, os ruego,            la humildad de la posada;            aunque disculpada quedo...
ENRIQUE:	Muy como señora habláis,            Mencía. ¿Sois vos el dueño            de esta casa?
MENCÍA:	No, señor;            pero de quien lo es, sospecho            que lo soy.
ENRIQUE:	Y ¿quién lo es?
MENCÍA:	Un ilustre caballero,            Gutierre Alfonso Solís,            mi esposo y esclavo vuestro.
ENRIQUE:	¡Vuestro esposo! Levántase don ENRIQUE
MENCÍA:	Sí, señor.            No os levantéis, deteneos;            ved que no podéis estar            en pie.
ENRIQUE:	Sí puedo, sí puedo. Sale don ARIAS
ARIAS:	Dame, gran señor, las plantas,            que mil veces todo y beso,            agradecido a la dicha            que en tu salud nos ha vuelto            la vida a todos. Sale don DIEGO

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

DIEGO:	Ya puede            vuestra alteza a ese aposento            retirarse, donde está            prevenido todo aquello            que pudo en la fantasía            bosquejar el pensamiento.
ENRIQUE:	Don Arias, dame un caballo;            dame un caballo, don Diego.            Salgamos presto de aquí.
ARIAS:	¿Qué decís?
ENRIQUE:	Que me deis presto            un caballo.
DIEGO:	Pues, señor...
ARIAS:	Mira...
ENRIQUE:	Estáse Troya ardiendo,            y Eneas de mis sentidos,            he de librarlos del fuego. Vase don DIEGO            ¡Ay, don Arias, la caída            no fue acaso, sino agüero            de mi muerte! Y con razón,            pues fue divino decreto            que viniese a morir yo,            con tan justo sentimiento,            donde tú estabas casada,            porque nos diesen a un tiempo            pésames y parabienes            de tu boda y de mi entierro.            De verse el bruto a tu sombra,            pensé que, altivo y soberbio,            engendró con osadía            bizarros atrevimientos,            cuando presumiendo de ave,            con relinchos cuerpo a cuerpo            desafïaba los rayos,            después que venció los vientos;            y no fue sino que al ver            tu casa, montes de celos            se le pusieron delante,            porque tropezase en ellos;            que aun un bruto se desboca            con celos; y no hay tan diestro            jinete, que allí no pierda            los estribos al correrlos.            Milagro de tu hermosura            presumí el feliz suceso            de mi vida, pero ya,            más desengañado, pienso            que no fue sino venganza            de mi muerte; pues es cierto            que muero, y que no hay milagros            que se examinen muriendo.
MENCÍA:	Quien oyere a vuestra alteza            quejas, agravios, desprecios,            podrá formar de mi honor            presunciones y concetos            indignos de él; y yo agora,            por si acaso llevó el viento            cabal alguna razón,            sin que en partidos acentos            la troncase, responder            a tantos agravios quiero,            porque donde fueron quejas,            vayan con el mismo aliento            desengaños. Vuestra alteza,            liberal de sus deseos,            generoso de sus gustos,            pródigo de sus afectos,            puso los ojos en mí;            es verdad, yo lo confieso.            Bien sabe, de tantos años            de experiencias, el respeto            con que constante mi honor            fue una montaña de hielo,            conquistada de las flores,            escuadrones que arma el tiempo.            Si me casé, ¿de qué engaño            se queja, siendo sujeto            imposible a sus pasiones,            reservado a sus intentos,            pues soy para dama más,            lo que para esposa menos?            Y así, en esta parte ya            disculpara, en la que tengo            de mujer, a vuestros pies            humilde, señor, os ruego            no os ausentéis de esta casa,            poniendo a tan claro riesgo            la salud.
ENRIQUE:	¡Cuánto mayor            en esta casa le tengo! Salen don GUTIERRE Alfonso y COQUÍN

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

GUTIERRE:	Déme los pies vuestra alteza,           si puedo de tanto sol           tocar, ¡oh rayo español!,           la majestad y grandeza.           Con alegría y tristeza           hoy a vuestras plantas llego,           y mi aliento, lince y ciego,           entre asombros y desmayos,           es águila a tantos rayos,           mariposa a tanto fuego;           tristeza de la caída           que puso con triste efeto           a Castilla en tanto aprieto;           y alegría de la vida           que vuelve restituída           a su pompa, a su belleza,           cuando en gusto vuestra alteza           trueca ya la pena mía.           ¿Quién vio triste la alegría?           ¿Quién vio alegre la tristeza?           Y honrad por tan breve espacio           esta esfera, aunque pequeña;           porque el sol no se desdeña,           después que ilustró un palacio,           de iluminar el topacio           de algún pajizo arrebol.           Y pues sois rayo español,           descansad aquí; que es ley           hacer el palacio el rey           también, si hace esfera el sol.
ENRIQUE:	El gusto y pesar estimo           del modo que le sentís,           Gutierre Alfonso Solís;           y así en el alma le imprimo,           donde a tenerle me animo           guardado.
GUTIERRE:	Sabe tu alteza           honrar.
ENRIQUE:	Y aunque la grandeza           de esta casa fuera aquí           grande esfera para mí,           pues lo que de otra belleza,           no me puedo detener;           que pienso que esta caída           ha de costarme la vida;           y no sólo por caer,           sino también por hacer           que no pasase adelante           mi intento; y es importante           irme; que hasta un desengaño           cada minuto es un año,           es un siglo cada instante.
GUTIERRE:	Señor, ¿vuestra alteza tiene           causa tal, que su inquietud           aventure la salud           de una vida que previene           tantos aplausos?
ENRIQUE:	Conviene           llegar a Sevilla hoy.
GUTIERRE:	Necio en apurar estoy           vuestro intento; pero creo           que mi lealtad y deseo...
ENRIQUE:	Y si yo la causa os doy,           ¿qué diréis?
GUTIERRE:	Yo no os la pido;           que a vos, señor, no es bien hecho           examinaros el pecho.
ENRIQUE:	Pues escuchad: yo he tenido           un amigo tal, que ha sido           otro yo.
GUTIERRE:	Dichoso fue.
ENRIQUE:	A éste en mi ausencia fïé           el alma, la vida, el gusto           en una mujer. ¿Fue justo           que, atropellando la fe           que debió al respeto mío,           faltase en ausencia?
GUTIERRE:	No.
ENRIQUE:	Pues a otro dueño le dio           llaves de aquel albedrío;           al pecho que yo le fío,           introdujo otro señor;           otro goza su favor.           ¿Podrá un hombre enamorado           sosegar con tal cuidado,           descansar con tal dolor?
GUTIERRE:	No, señor.
ENRIQUE:	Cuando los cielos           tanto me fatigan hoy,           que en cualquier parte que estoy,           estoy mirando mis celos,           tan presentes mis desvelos           están delante de mí,           que aquí los miro, y así           de aquí ausentarme deseo;           que aunque van conmigo, creo           que se han de quedar aquí.
MENCÍA:	Dicen que el primer consejo           ha de ser de la mujer;           y así, señor, quiero ser           --perdonad si os aconsejo--           quien os dé consuelo. Dejo           aparte celos, y digo           que aguardéis a vuestro amigo,           hasta ver si se disculpa;           que hay calidades de culpa           que no merecen castigo.           No os despeñe vuestro brío;           mirad, aunque estéis celoso,           que ninguno es poderoso           en el ajeno albedrío.           Cuanto al amigo, confío           que os he respondido ya;           cuanto a la dama, quizá           fuerza, y no mudanza fue;           oídla vos, que yo sé           que ella se disculpará.
ENRIQUE:	No es posible. Sale don DIEGO

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DIEGO:	Ya está allí           el caballo apercibido.
GUTIERRE:	Si es del que hoy habéis caído,           no subáis en él, y aquí           recibid, señor, de mí,           una pía hermosa y bella,           a quien una palma sella,           signo que vuestra la hace;           que también un bruto nace           con mala o con buena estrella.           Es este prodigio, pues,           proporcionado y bien hecho,           dilatado de anca y pecho;           de cabeza y cuello es           corto, de brazos y pies           fuerte, a uno y otro elemento           les da en sí lugar y asiento,           siendo el bruto de la palma           tierra el cuerpo, fuego el alma,           mar la espuma, y todo viento.
ENRIQUE:	El alma aquí no podría           distinguir lo que procura,           la pía de la pintura,           o por mejor bizarría,           la pintura de la pía.
COQUÍN:	Aquí entro yo. A mí me dé           vuestra alteza mano o pie,           lo que está --que esto es más llano--,           o más a pie, o más a mano.
GUTIERRE:	Aparte, necio.
ENRIQUE:	¿Por qué?           Dejalde, su humor le abona.
COQUÍN:	En hablando de la pía,           entra la persona mía,           que es su segunda persona.
ENRIQUE:	Pues ¿quién sois?
COQUÍN:	¿No lo pregona           mi estilo? Yo soy, en fin,           Coquín, hijo de Coquín,           de aquesta casa escudero,           de la pía despensero,           pues le siso al celemín           la mitad de la comida;           y en efeto, señor, hoy,           por ser vuestro día, os doy           norabuena muy cumplida.
ENRIQUE:	¿Mi día?
COQUÍN:	Es cosa sabida.
ENRIQUE:	Su día llama uno aquél           que es a sus gustos fïel,           y lo fue a la pena mía;           ¿cómo pudo ser mi día?
COQUÍN:	Cayendo, señor, en él;           y para que se publique           en cuantos lunarios hay,           desde hoy diré: "A tanto cay           San Infante don Enrique."
GUTIERRE:	Tu alteza, señor, aplique           la espuela al ijar; que el día           ya en la tumba helada y fría,           huésped del undoso dios,           hace noche.
ENRIQUE:	Guárdeos Dios,           hermosísima Mencía;           y porque veáis que estimo           el consejo, buscaré           a esta dama, y de ella oiré           la disculpa. (Mal reprimo Aparte           el dolor, cuando me animo           a no decir lo que callo.           Lo que en este lance hallo,           ganar y perder se llama;           pues él me ganó la dama,           y yo le gané el caballo). Vanse el infante don ENRIQUE, don ARIAS, don DIEGO y COQUÍN

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GUTIERRE:	Bellísimo dueño mío,           ya que vive tan unida           a dos almas una vida,           dos vidas a un albedrío,           de tu amor e ingenio fío           hoy, que licencia me des           para ir a besar los pies           al rey mi señor, que viene           de Castilla; y le conviene           a quien caballero es           irle a dar la bienvenida.           Y fuera de esto, ir sirviendo           al infante Enrique, entiendo           que es acción justa y debida,           ya que debí a su caída           el honor que hoy ha ganado           nuestra casa.
MENCÍA:	¿Qué cuidado           más te lleva a darme enojos?
GUTIERRE:	No otra cosa, ¡por tus ojos!
MENCÍA:	¿Quién duda que haya causado           algún deseo Leonor?
GUTIERRE:	¿Eso dices? No la nombres.
MENCÍA:	¡Oh qué tales sois los hombres!           Hoy olvido, ayer amor;           ayer gusto, y hoy rigor.
GUTIERRE:	Ayer, como al sol no veía,           hermosa me parecía           la luna; mas hoy, que adoro           al sol, ni dudo ni ignoro           lo que hay de la noche al día.           Y escúchame un argumento.           Una llama en noche oscura           arde hermosa, luce pura,           cuyos rayos, cuyo aliento           dulce ilumina del viento           la esfera. Sale el farol           del cielo, y a su arrebol           toda a sombra se reduce;           ni arde, ni alumbra, ni luce,           que es mar de rayos el sol.           Aplico agora; yo amaba           una luz, cuyo esplendor           bebió planeta mayor,           que sus rayos sepultaba,           una llama me alumbraba;           pero era una llama aquélla,           que eclipsas divina y bella           siendo de luces crisol;           porque hasta que sale el sol,           parece hermosa una estrella.
MENCÍA:	¡Qué lisonjero os escucho!,           muy parabólico estáis.
GUTIERRE:	En fin, ¿licencia me dais?
MENCÍA:	Pienso que la deseáis mucho;           por eso cobarde lucho           conmigo.
GUTIERRE:	¿Puede en los dos           haber engaño, si en vos           quedo yo, y vos vais en mí?
MENCÍA:	Pues, como os quedáis aquí,           adiós, don Gutierre.
GUTIERRE:	Adiós. Vase don GUTIERRE. Sale JACINTA
JACINTA:	Triste, señora, has quedado.
MENCÍA:	Sí, Jacinta, y con razón.
JACINTA:	No sé qué nueva ocasión           te ha suspendido y turbado;           que una inquietud, un cuidado           te ha divertido.
MENCÍA:	Es así.
JACINTA:	Bien puedes fïar de mí.
MENCÍA:	¿Quieres ver si de ti fío           mi vida, y el honor mío:           Pues escucha atenta.
JACINTA:	Di.
MENCÍA:	Nací en Sevilla, y en ella           me vio Enrique, festejó           mis desdenes, celebró           mi nombre, ¡felice estrella!           Fuése, y mi padre atropella           la libertad que hubo en mí.           La mano a Gutierre di,           volvió Enrique, y en rigor,           tuve amor, y tengo honor.           Esto es cuanto sé de mí. Vanse y sale doña LEONOR e INÉS, con mantos
INÉS:	Ya sale para entrar en la capilla.           Aquí le espera, y a sus pies te humilla.
LEONOR:	Lograré mi esperanza,           si recibe mi agravio la venganza. Salen el REY, un VIEJO, y SOLDADOS

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SOLDADO 1:	¡Plaza!
SOLDADO 2:	Tu majestad aquéste lea.
REY:	Yo le haré ver.
SOLDADO 3:	Tu alteza, señor, vea           éste.
REY:	Está bien.
SOLDADO 1:	(Pocas palabras gasta). Aparte
SOLDADO 2:	Yo soy...
REY:	El memorial aqueste basta.
SOLDADO 1:	Turbado estoy; mal el temor resisto.
REY:	¿De qué os turbáis?
SOLDADO 1:	¿No basta haberos visto?
REY:	Sí basta. ¿Qué pedís?
SOLDADO 1:	Yo soy soldado;           una ventaja.
REY:	Poco habéis pedido,           para haberos turbado.           Una jineta os doy.
SOLDADO 1:	Felice he sido.
VIEJO:	Un pobre viejo soy; limosna os pido.
REY:	Tomad este diamante.
VIEJO:	¿Para mí os le quitáis?
REY:	Yo no os espante;           que, para darle de una vez, quisiera           sólo un diamante todo el mundo fuera.
LEONOR:	Señor, a vuestras plantas           mis pies turbados llegan;           de parte de mi honor vengo a pediros           con voces que se anegan en suspiros,           con suspiros que en lágrimas se anegan,           justicia. Para vos y Dios apelo.
REY:	Sosegaos, señora, alzad del suelo.
LEONOR:	Yo soy...
REY:	No prosigáis de esa manera.           Salíos todos afuera. Vanse todos           Hablad agora, porque si venisteis           de parte del honor, como dijisteis           indigna cosa fuera           que en público el honor sus quejas diera,           y que a tan bella cara           vergüenza la justicia lo costara.}}
LEONOR:	Pedro, a quien llama el mundo justiciero,           planeta soberano de Castilla,           a cuya luz se alumbra este hemisferio;           Júpiter español, cuya cuchilla           rayos esgrime de templado acero,           cuando blandida al aire alumbra y brilla;           sangriento giro, que entre nubes de oro,           corta los cuellos de uno y otro moro;           yo soy Leonor, a quien Andalucía           llama --lisonja fue--, Leonor la bella;           no porque fuese la hermosura mía           quien el nombre adquirió, sino la estrella;           que quien decía bella, ya decía           infelice, que el hombre incluye y sella,           a la sombra no más de la hermosura,           poca dicha, señor, poca ventura.           Puso los ojos, para darme enojos,           un caballero en mí, que ¡ojalá fuera           basilisco de amor a mis despojos,           áspid de celos a mi primavera!           Luego el deseo sucedió a los ojos,           el amor al deseo, y de manera           mi calle festejó, que en ella veía           morir la noche, y espirar el día.           ¿Con qué razones, gran señor, herida           la voz, diré que a tanto amor postrada,           aunque el desdén me publicó ofendida,           la voluntad me confesó obligada?           De obligada pasé a agradecida,           luego de agradecida a apasionada;           que en la universidad de enamorados,           dignidades de amor se dan por grados.           Poca centella incita mucho fuego,           poco viento movió mucha tormenta,           poca nube al principio arroja luego           mucho diluvio, poca luz alienta           mucho rayo después, poco amor ciego           descubre mucho engaño; y así intenta,           siendo centella, viento, nube, ensayo,           ser tormenta, diluvio, incendio y rayo.           Dióme palabra que sería mi esposo;           que éste de las mujeres es el cebo           con que engaña el honor el cauteloso           pescador, cuya pasta es el Erebo           que aduerme los sentidos temeroso.           El labio aquí fallece, y no me atrevo           a decir que mintió. No es maravilla.           ¿Qué palabra se dio para cumplilla?           Con esta libertad entró en mi casa,           si bien siempre el honor fue reservado;           porque yo, liberal de amor, y escasa           de honor, me atuve siempre a este sagrado.           Mas la publicidad a tanto pasa,           y tanto esta opinión se ha dilatado,           que en secreto quisiera más perdella,           que con público escándalo tenella.           Pedí justicia, pero soy muy pobre;           quejéme de él, pero es muy poderoso;           y ya que es imposible que yo cobre,           pues se casó, mi honor, Pedro famoso,           si sobre tu piedad divina, sobre           tu justicia, me admites generoso,           que me sustente en un convento pido;           Gutierre Alfonso de Solís ha sido.

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

REY:	Señora, vuestros enojos           siento con razón, por ser           un Atlante en quien descansa           todo el peso de la ley.           Si Gutierre está casado,           no podrá satisfacer,           como decís, por entero           vuestro honor; pero yo haré           justicia como convenga           en esta parte; si bien           no os debe restituír           honor, que vos os tenéis.           Oigamos a la otra parte           disculpas suyas; que es bien           guardar el segundo oído           para quien llega después;           y fïad, Leonor, de mí,           que vuestra causa veré           de suerte que no os obligue           a que digáis otra vez           que sois pobre, él poderoso,           siendo yo en Castilla rey.           Mas Gutierre viene allí;           podrá, si conmigo os ve,           conocer que me informasteis           primero. Aquese cancel           os encubra, aquí aguardad,           hasta que salgáis después.
LEONOR:	En todo he de obedeceros. Escóndese, y sale COQUÍN
COQUÍN:	De sala en sala, pardiez,           a la sombra de mi amo,           que allí se quedó, llegué           hasta aquí, ¡válgame Alá!           ¡Vive Dios, que está aquí el rey!           Él me ha visto, y se mesura.           ¡Plegue al cielo que no esté           muy alto aqueste balcón,           por si me arroja por él!
REY:	¿Quién sois?
COQUÍN:	¿Yo, señor?
REY:	Vos.
COQUÍN:	Yo,           ¡válgame el cielo!, soy quien           vuestra majestad quisiere,           sin quitar y sin poner,           porque un hombre muy discreto           me dio por consejo ayer,           no fuese quien en mi vida           vos no quisieseis; y fue           de manera la lición,           que antes, agora y después           quien vos quisiéredes sólo           fui, quien gustaréis seré,           quien os place soy; y en esto,           mirad con quién y sin quién...           y así, con vuestra licencia,           por donde vine me iré           hoy, con mis pies de compás,           si no con compás de pies.
REY:	Aunque me habéis respondido           cuanto pudiera saber,           quién sois os he preguntado.
COQUÍN:	Y yo os hubiera también           al tenor de la pregunta           respondido, a no temer           que en diciéndoos quién soy, luego           por un balcón me arrojéis,           por haberme entrado aquí           tan sin qué ni para qué,           teniendo un oficio yo           que vos no habéis menester.
REY;	¿Qué oficio tenéis?
COQUÍN:	Yo soy           cierto correo de a pie,           portador de todas nuevas,           hurón de todo interés,           sin que se me haya escapado           señor, profeso o novel;           y del que me ha dado más,           digo mal, mas digo bien.           Todas las cosas son mías;           y aunque lo son, esta vez           la de don Gutierre Alfonso           es mi accesorio, en quien fue           mi pasto meridiano,           un andaluz cordobés.           Soy cofrade del contento;           el pesar no sé quién es,           ni aun para servirle. En fin,           soy, aquí donde me veis,           mayordomo de la risa,           gentilhombre del placer           y camarero del gusto,           pues que me visto con él.           Y por ser esto, he temido           el darme aquí a conocer;           porque un rey que no se ríe,           temo que me libre cien           esportillas batanadas,           con pespuntes al envés,           por vagamundo.
REY:	En fin, ¿sois           hombre, que a cargo tenéis           la risa?
COQUÍN:	Sí, mi señor;           y porque lo echéis de ver,           esto es jugar de gracioso           en palacio. Cúbrese

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

REY:	Está muy bien;           y pues sé quién sois, hagamos           los dos un concierto.
COQUÍN:	¿Y es?
REY:	¿Hacer reír profesáis?
COQUÍN:	Es verdad.
REY:	Pues cada vez           que me hiciéredes reír,           cien escudos os daré;           y si no me hubieres hecho           reír en término de un mes,           os han de sacar los dientes.
COQUÍN:	Testigo falso me hacéis,           y es ilícito contrato           de inorme lesión.
REY:	¿Por qué?
COQUÍN:	Porque quedaré lisiado           si le aceto, ¿no se ve?           Dicen, cuando uno se ríe           que enseña los dientes; pues           enseñarlos yo llorando,           será reírme al revés.           Dicen que sois tan severo,           que a todos dientes hacéis;           ¿qué os hice yo, que a mí solo           deshacérmelos queréis?           Pero vengo en el partido;           que porque ahora me dejéis           ir libre, no le rehúso,           pues por lo menos un mes           me hallo aquí como en la calle           de vida; y al cabo de él           no es mucho que tome postas           en mi boca la vejez;           y así voy a examinarme           de cosquillas. ¡Voto a diez,           que os habéis de reír! Adiós,           y veámonos después. Vase COQUÍN y salen don ENRIQUE, don GUTIERRE, don DIEGO y don ARIAS, y toda la compañía
ENRIQUE:	Déme vuestra majestad           la mano.
REY:	Vengáis con bien,           Enrique. ¿Cómo os sentís?
ENRIQUE:	Más, señor, el susto fue           que el golpe. Estoy bueno.
GUTIERRE:	A mí           vuestra majestad me de           la mano, si mi humildad           merece tan alto bien,           porque el suelo que pisáis           es soberano dosel           que ilumina de los vientos           uno y otro rosicler;           y vengáis con la salud           que este reino ha menester,           para que os adore España,           coronado de laurel.
REY:	De vos, don Gutierre Alfonso...
GUTIERRE:	¿Las espaldas me volvéis?
REY:	...grande querellas me dan.
GUTIERRE:	Injustas deben de ser.
REY;	¿Quién es, decidme, Leonor,           una principal mujer           de Sevilla?
GUTIERRE:	Una señora,           bella, ilustre y noble es,           de lo mejor de esta tierra.
REY:	¿Qué obligación la tenéis,           a que habéis correspondido           necio, ingrato y descortés?
GUTIERRE:	No os he de mentir en nada,           que el hombre, señor, de bien           no sabe mentir jamás,           y más delante del rey.           Servíla, y mi intento entonces           casarme con ella fue,           si no mudara las cosas           de los tiempos el vaivén.           Visitéla, entré en su casa           públicamente; si bien           no le debo a su opinión           de una mano el interés.           Viéndome desobligado,           pude mudarme después;           y así, libre de este amor,           en Sevilla me casé           con doña Mencía de Acuña,           dama principal, con quien           vivo, fuera de Sevilla,           una casa de placer.           Leonor, mal aconsejada           --que no la aconseja bien           quien destruye su opinión--,           pleitos intentó poner           a mi desposorio, donde           el más riguroso juez           no halló causa contra mí,           aunque ella dice que fue           diligencia del favor.           ¡Mirad vos a qué mujer           hermosa favor faltara,           si le hubiera menester!           Con este engaño pretende,           puesto que vos lo sabéis,           valerse de vos; y así,           yo me pongo a vuestros pies,           donde a la justicia vuestra           dará la espada mi fe,           y mi lealtad la cabeza.

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

REY:	¿Qué causa tuvisteis, pues,           para tan grande mudanza?
GUTIERRE:	¿Novedad tan grande es           mudarse un hombre? ¿No es cosa           que cada día se ve?
REY:	Sí; pero de extremo a extremo           pasar el que quiso bien,           no fue sin grande ocasión.
GUTIERRE:	Suplícoos no me apretéis;           que soy hombre que, en ausencia           de las mujeres, daré           la vida por no decir           cosa indigna de su ser.
REY:	¿Luego vos causa tuvisteis?
GUTIERRE:	Sí, señor; pero creed           que si para mi descargo           hoy hubiera menester           decirlo, cuando importara           vida y alma, amante fiel           de su honor, no lo dijera.
REY:	Pues yo lo quiero saber.
GUTIERRE:	Señor...
REY:	Es curiosidad.
GUTIERRE:	Mirad...
REY:	No me repliquéis;           que me enojaré, por vida...
GUTIERRE:	Señor, señor, no juréis;           que menos importa mucho           que yo deje aquí de ser           quien soy, que veros airado.
REY:	(Que dijese le apuré Aparte           el suceso en alta voz,           porque pueda responder           Leonor, si aquéste me engaña;           y si habla verdad, porque,           convencida con su culpa,           sepa Leonor que lo sé).           Decid, pues.
GUTIERRE:	A mi pesar           lo digo; una noche entré           en su casa, sentí ruido           en una cuadra, llegué,           y al mismo tiempo que ya           fui a entrar, pude el bulto ver           de un hombre, que se arrojó           del balcón; bajé tras él,           y sin conocerle, al fin           pudo escaparse por pies.
ARIAS:	(¡Válgame el cielo! ¿Qué es esto Aparte           que miro?)
GUTIERRE:	Y aunque escuché           satisfacciones, y nunca           di a mi agravio entera fe,           fue bastante esta aprensión           a no casarme; porque           si amor y honor son pasiones           del ánimo, a mi entender,           quien hizo al amor ofensa,           se le hace al honor en él;           porque el agravio del gusto           al alma toca también. Sale doña LEONOR
LEONOR:	Vuestra majestad perdone;           que no puedo detener           el golpe a tantas desdichas           que han llegado de tropel...
REY:	(¡Vive Dios, que me engañaba! Aparte           La prueba sucedió bien).
LEONOR:	...y oyendo contra mi honor           presunciones, fuera ley           injusta que yo, cobarde,           dejara de responder;           que menos perder importa           la vida, cuando me dé           este atrevimiento muerte,           que vida y honor perder.           Don Arias entró en mi casa...

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El médico de su honra Acto 1	Pedro Calderón de la Barca

ARIAS:	Señora, espera, detén           la voz, vuestra majestad,           licencia, señor me dé,           porque el honor de esta dama           me toca a mí defender.           Esa noche estaba en casa           de Leonor una mujer           con quien me hubiera casado,           si de la parca el crüel           golpe no cortara fiera           su vida. Yo, amante fiel           de su hermosura, seguí           sus pasos, y en casa entré           de Leonor --atrevimiento           de enamorado-- sin ser           parte a estorbarlo Leonor.           Llegó don Gutierre, pues;           temerosa, Leonor dijo           que me retirase a aquel           aposento; yo lo hice.           ¡Mil veces mal haya, amén,           quien de una mujer se rinde           a admitir el parecer!           Sintióme, entró, y a la voz           de marido, me arrojé           por el balcón; y si entonces           volví el rostro a su poder           porque era marido, hoy,           que dice que no lo es,           vuelvo a ponerme delante.           Vuestra majestad me dé           campo en que defienda altivo           que no he faltado a quien es           Leonor, pues a un caballero           se le concede la ley.
GUTIERRE:	Yo saldré donde... Empuñan
REY:	¿Qué es esto?           ¿Cómo las manos tenéis           en las espadas delante           de mí? ¿No tembláis de ver           mi semblante: Donde estoy,           ¿hay soberbia ni altivez?           Presos los llevad al punto;           en dos torres los tened;           y agradeced que no os pongo           las cabezas a los pies. Vase el REY
ARIAS:	Si perdió Leonor por mí           su opinión, por mí también           la tendrá; que esto se debe           al honor de una mujer. Vase don ARIAS
GUTIERRE:	(No siento en desdicha tal Aparte           ver riguroso y cruel           al rey; sólo siento que hoy           Mencía, no te he de ver). Vase don GUTIERRE
ENRIQUE:	(Con ocasión de la caza,           preso Gutierre, podré           ver esta tarde a Mencía).           Don Diego, conmigo ven;           que tengo de porfiar           hasta morir o vencer. Vanse don ENRIQUE, don DIEGO, y acompañamiento
LEONOR:	¡Muerta quedo! ¡Plegue a Dios,           ingrato, aleve y crüel,           falso, engañador, fingido,           sin fe, sin Dios y sin ley,           que como inocente pierdo           mi honor, venganza me dé           el cielo! ¡El mismo dolor           sientas que siento, y a ver           llegues, bañado en tu sangre,           deshonras tuyas, porque           mueras con las mismas armas           que matas, amén, amén!           ¡Ay de mí!, mi honor perdí.           ¡Ay de mí!, mi muerte hallé. Vase

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El médico de su honra Acto 2	Pedro Calderón de la Barca

Salen JACINTA y don ENRIQUE como a escuras

JACINTA:	Llega con silencio.
ENRIQUE:	Apenas           los pies en la tierra puse.
JACINTA:	Ésta es el jardín, y aquí           pues de la noche te encubre           el manto, y pues don Gutierre           está preso, no hay que dudes           sino que conseguirás           victorias de amor tan dulces.
ENRIQUE:	Si la libertad, Jacinta,           que te prometí, presumes           poco premio a bien tan grande,           pide más, y no te excuses           por cortedad. Vida y alma           es bien que por tuyas juzgues.
JACINTA:	Aquí mi señora siempre           viene, y tiene por costumbre           pasar un poco la noche.
ENRIQUE:	Calla, calla, no pronuncies           otra razón, porque temo           que los vientos nos escuchen.
JACINTA:	Ya, pues, porque tanta ausencia           no me indicie, o no me culpe           de este delito, no quiero           faltar de allí. Vase JACINTA
ENRIQUE:	Amor, ayude           mi intento. Estas verdes hojas           me escondan y disimulen;           que no seré yo el primero           que a vuestras espaldas hurte           rayos al sol. Acteón           con Diana me disculpe. Escóndese, y sale doña MENCÍA y criadas
MENCÍA:	¡Silvia, Jacinta, Teodora!
JACINTA:	¿Qué mandas?
MENCÍA:	Que traigas luces;           y venid todas conmigo           a divertir pesadumbres           de la ausencia de Gutierre,           donde el natural presume           vencer hermosos países           que el arte dibuja y pule.           ¡Teodora!
TEODORA:	¿Señora mía?
MENCÍA:	Divierte con voces dulces           esta tristeza.
TEODORA:	Holgaréme           que de letra y tono gustes. Canta TEODORA y duérmese doña MENCÍA
JACINTA:	No cantes más, que parece           que ya el sueño al alma infunde           sosiego y descanso; y pues           hallaron sus inquietudes           en él sagrado, nosotras           no la despertemos.
TEODORA:	Huye           con silencio la ocasión.
JACINTA:	(Yo lo haré, porque la busque Aparte           quien la deseó. ¡Oh crïadas,           y cuántas honras ilustres           se han perdido por vosotras! Vanse, y sale don ENRIQUE
ENRIQUE:	Sola se quedó. No duden           mis sentidos tanta dicha,           y ya que a esto me dispuse,           pues la ventura me falta,           tiempo y lugar me aseguren.           ¡Hermosísima Mencía!
MENCÍA:	¡Válgame Dios! Despierta

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El médico de su honra Acto 2	Pedro Calderón de la Barca

ENRIQUE:	No te asustes.
MENCÍA:	¿Qué es esto?
ENRIQUE:	Un atrevimiento,           a quien es bien que disculpen           tantos años de esperanza.
MENCÍA:	¿Pues, señor, vos...
ENRIQUE:	No te turbes.
MENCÍA:	...de esta suerte...
ENRIQUE:	No te alteres.
MENCÍA:	...entrasteis...
ENRIQUE:	No te disgustes.
MENCÍA:	...en mi casa sin temer           que así a una mujer destruye,           y que así ofende un vasallo           tan generoso e ilustre?
ENRIQUE:	Esto es tomar tu consejo.           Tú me aconsejas que escuche           disculpas de aquella dama,           y vengo a que te disculpes           conmigo de mis agravios.
MENCÍA:	Es verdad, la culpa tuve;           pero si he de disculparme,           tu alteza, señor, no dude           que es en orden a mi honor.
ENRIQUE:	¿Que ignoro, acaso, presumes           el respeto que les debo           a tu sangre y tus costumbres?           El achaque de la caza           que en estos campos dispuse,           no fue fatigar la caza,           estorbando que saluden           a la venida del día,           sino a ti, garza, que subes           tan remontada, que tocas           por las campañas azules           de los palacios del sol           los dorados balaústres.
MENCÍA:	Muy bien, señor, vuestra alteza           a las garzas atribuye           esta lucha; pues la garza           de tal instinto presume,           que volando hasta los cielos,           rayo de pluma sin lumbre,           ave de fuego con alma,           con instinto alada nube,           parda cometa sin fuego,           quiere que su intento burlen           azores reales; y aun dicen           que cuando de todos huye,           conoce el que ha de matarla;           y así, antes que con él luche,           el temor hace que tiemble,           se estremezca, y se espeluce.           Así yo, viendo a tu alteza           quedé muda, absorta estuve,           conocí el riesgo, y temblé;           tuve miedo, y horror tuve;           porque mi temor no ignore,           porque me espanto no dude,           que es quien me ha de dar la muerte.
ENRIQUE:	Ya llegué a hablarte, ya tuve           ocasión; no he de perdella.
MENCÍA:	¿Cómo esto los cielos sufren?           Daré voces.
ENRIQUE:	A ti misma           te infamas.
MENCÍA:	¿Cómo no acuden           a darme favor las fieras?
ENRIQUE:	Porque de enojarme huyen. Dentro don GUTIERRE
GUTIERRE:	Ten ese estribo, Coquín,           y llama a esa puerta.
MENCÍA:	¡Cielos!           No mintieron mis recelos;           llegó de mi vida el fin.           Don Gutierre es éste, ¡ay Dios!
ENRIQUE:	¡Oh, qué infelice nací!
MENCÍA:	¿Qué ha de ser, señor, de mí,           si os halla conmigo a vos?
ENRIQUE:	¿Pues qué he de hacer?
MENCÍA:	Retiraros.
ENRIQUE:	¿Yo me tengo de esconder?
MENCÍA:	El honor de una mujer           a más que esto ha de obligaros.           No podéis salir --¡soy muerta!--           que como allá no sabían           mis criadas lo que hacían,           abrieron luego la puerta.           Aun salir no podéis ya.
ENRIQUE:	¿Qué haré en tanta confusión?
MENCÍA:	Detrás de ese pabellón,           que en mi misma cuadra está,           os esconded.
ENRIQUE:	No he sabido,           hasta la ocasión presente,           qué es temor. ¡Oh, qué valiente           debe de ser un marido! Escóndese

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El médico de su honra Acto 2	Pedro Calderón de la Barca

MENCÍA:	Sí inocente la mujer,           no hay desdicha que no aguarde,           ¡válgame Dios, qué cobarde           culpada debe de ser! Salen don GUTIERRE y COQUÍN
GUTIERRE:	Mi bien, mi señora, los brazos           darme una y mil veces puedes.
MENCÍA:	Con envidia de estas redes,           que en tan amoroso lazos           están inventando abrazos.
GUTIERRE:	No dirás que no he venido           a verte.
MENCÍA:	Fineza ha sido           de amante firme y constante.
GUTIERRE:	No dejo de ser amante           yo, mi bien, por ser marido;           que por propia la hermosura           no desmerece jamás           las finezas; antes más           las alienta y asegura;           y así a su riesgo procura           los medios, las ocasiones.
MENCÍA:	En obligación me pones.
GUTIERRE:	El alcaide que conmigo           está, es mi deudo y amigo,           y quitándome prisiones           al cuerpo, más las echó           al alma, porque me ha dado           ocasión de haber llegado           a tan grande dicha yo,           como es a verte.
MENCÍA:	¿Quién vio           mayor gloria...
GUTIERRE:	...que la mía?;           aunque, si bien advertía,           hizo muy poco por mí           en dejarme que hasta aquí           viniese; pues si vivía           yo sin alma en la prisión,           por estar en ti, mi bien,           darme libertad fue bien,           para que en esta ocasión           alma y vida con razón           otra vez se viese unida;           porque estaba dividida,           teniendo en prolija calma,           en una prisión el alma,           y en otra prisión la vida.
MENCÍA:	Dicen que dos instrumentos           conformemente templados,           por los ecos dilatados           comunican los acentos.           Tocan el uno, y los vientos           hiere el otro, sin que allí           nadie le toque; y en mí           esta experiencia se viera;           pues si el golpe allá te hiriera,           muriera yo desde aquí.
COQUÍN:	¿Y no le darás, señora,           tu mano por un momento           a un preso de cumplimiento;           pues llora, siente e ignora           por qué siente, y por qué llora           y está su muerte esperando           sin saber por qué, ni cuándo?           Pero...
MENCÍA:	Coquín, ¿qué hay en fin?
COQUÍN:	Fin al principio en Coquín           hay, que esto te estoy contando;           mucho el rey me quiere, pero           si el rigor pasa adelante,           mi amo será muerto andante,           pues irá con escudero. Habla doña MENCÍA a don GUTIERRE
MENCÍA:	Poco regalarte espero;           porque como no aguardaba           huésped, descuidada estaba.           Cena os quiero apercibir.
GUTIERRE:	Un esclava puede ir.
MENCÍA:	¿Ya, señor, no va una esclava?           Yo lo soy, y lo he de ser,           Jacinta, venme a ayudar.           (En salud me he de curar. Aparte           Ved, honor, cómo ha de ser,           porque me he de resolver           a una temeraria acción). Vanse las dos

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El médico de su honra Acto 2	Pedro Calderón de la Barca

GUTIERRE:	Tú, Coquín, a esta ocasión           aquí te queda, y extremos           olvida, y mira que habemos           de volver a la prisión           antes del día; ya falta           poco; aquí puedes quedarte.
COQUÍN:	Yo quisiera aconsejarte           una industria, la más alta           que el ingenio humano esmalta.           en ella tu vida está.           ¡Oh, qué industria...
GUTIERRE:	Dila ya.
COQUÍN:	...para salir sin lisión,           sano y bueno de prisión!
GUTIERRE:	¿Cuál es?
COQUÍN:	No volver allá.           ¿No estás bueno? ¿No estás sano?           Con no volver, claro ha sido           que sano y bueno has salido.
GUTIERRE:	¡Vive Dios, necio villano,           que te mate por mi mano!           ¿Pues tú me has de aconsejar           tan vil acción, sin mirar           la confianza que aquí           hizo el alcaide de mí?
COQUÍN:	Señor, yo llego a dudar           --que soy más desconfiado--           de la condición del rey;           y así, el honor de esa ley           no se entiende en el criado;           y hoy estoy determinado           a dejarte y no volver.
GUTIERRE:	¿Dejarme tú?
COQUÍN:	¿Qué he de hacer?
GUTIERRE:	Y de ti, ¿qué han de decir?
COQUÍN:	¿Y héme de dejar morir           por sólo bien parecer?           Si el morir, señor, tuviera           descarte o enmienda alguna,           cosa que de dos la una           un hombre hacerla pudiera,           yo probara la primera           por servirte; mas ¿no ves           que rifa la vida es?           Entro en ella, vengo y tomo           cartas, y piérdola. ¿Cómo           me desquitaré después?           Perdida se quedará,           si la pierdo por tu engaño,           hasta, hasta ciento y un año. Sale doña MENCÍA sola, muy alborotada
MENCÍA:	Señor, tu favor me da.
GUTIERRE:	¡Válgame Dios! ¿Qué será?           ¿Qué puede haber sucedido?
MENCÍA:	Un hombre...
GUTIERRE:	¡Presto!
MENCÍA:	...escondido           en mi aposento he topado,           encubierto y rebozado.           Favor, Gutierre, te pido.
GUTIERRE:	¿Qué dices? ¡Válgame el cielo!           Ya es forzoso que me asombre.           ¿Embozado en casa un hombre?
MENCÍA:	Yo le vi.
GUTIERRE:	Todo soy hielo.           Toma esa luz.
COQUÍN:	¿Yo?
GUTIERRE:	El recelo           pierde, pues conmigo vas.
MENCÍA:	Villano, ¿cobarde estás?           Saca tú la espada; yo           iré. La luz se cayó. Al tomar la luz, la mata disimuladamente, y salen JACINTA y don ENRIQUE siguiéndola
GUTIERRE:	Esto me faltaba más;           pero a escuras entraré.
JACINTA:	Síguete, señor, por mí;           seguro vas por aquí,           que toda la casa sé.
COQUÍN:	¿Dónde iré yo?
GUTIERRE:	Ya topé           el hombre. Coge a COQUÍN
COQUÍN:	Señor, advierte...
GUTIERRE:	¡Vive Dios, que de esta suerte,           hasta que sepa quién es,           le he de tener!; que después           le darán mis manos muerte.
COQUÍN:	Mira, que yo...
MENCÍA:	(¡Qué rigor! Aparte           Si es que con él ha topado,           ¡ay de mí!)
GUTIERRE:	Luz han sacado. Sale JACINTA con luz          ¿Quién eres, hombre?

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COQUÍN:	Señor,           yo soy.
GUTIERRE:	¡Qué engaño! ¡Qué error!
COQUÍN:	¿Pues yo no te lo decía?
GUTIERRE:	Que me hablabas presumía;           pero no que eras el mismo           que tenía. ¡Oh, ciego abismo           del alma y paciencia mía! Habla doña MENCÍA aparte a JACINTA
MENCÍA:	¿Salió ya, Jacinta?
JACINTA:	Sí.
MENCÍA:	Como esto en tu ausencia pasa,           mira bien toda la casa;           que como saben que aquí           no estás, se atreven ansí           ladrones.
GUTIERRE:	A verla voy.           Suspiros al cielo doy,           que mis sentimientos lleven,           si es que a mi casa se atreven,           por ver que en ella no estoy. Vase don GUTIERRE
JACINTA:	Grande atrevimiento fue           determinarte, señora,           a tan grande acción agora.
MENCÍA:	En ella mi vida hallé.
JACINTA:	¿Por qué lo hiciste?
MENCÍA:	Porque           si yo no se lo dijera           y Gutierre lo sintiera,           la presunción era clara,           pues no se desengañara           de que yo cómplice era;           y no fue dificultad           en ocasión tan cruel,           haciendo del ladrón fiel,           engañar con la verdad. Sale don GUTIERRE, y debajo de la capa ya una daga
GUTIERRE:	¿Qué ilusión, qué vanidad           de esta suerte te burló?           Toda la casa vi yo;           pero en ella no topé           sombra de que verdad fue           lo que a ti te pareció.           (Mas es engaño, ¡ay de mí!, Aparte           que esta daga que hallé, -cielos!,           con sospechas y recelos           previene mi muerte en sí;           mas no es esto para aquí).           Mi bien, mi esposa, Mencía;           ya la noche en sombra fría           su manto va recogiendo           y cobardemente huyendo           de la hermosa luz del día.           Mucho siento, claro está,           el dejarte en esta parte,           por dejarte, y por dejarte           con este temor; mas ya           es hora.
MENCÍA:	Los brazos da           a quien te adora.
GUTIERRE:	El favor           estimo. Al abrazarla don GUTIERRE, Doña MENCÍA ve la daga
MENCÍA:	¡Tente, señor!           ¿Tú la daga para mí?           En mi vida te ofendí.           Detén la mano al rigor,           detén...
GUTIERRE:	¿De qué estás turbada,           mi bien, mi esposa, Mencía?
MENCÍA:	Al verte ansí, presumía           que ya en mi sangre bañada,           hoy moría desangrada.
GUTIERRE:	Como a ver la casa entré,           así esta daga saqué.
MENCÍA:	Toda soy una ilusión.
GUTIERRE:	¡Jesús, qué imaginación!
MENCÍA:	En mi vida te he ofendido.
GUTIERRE:	¡Qué necia disculpa ha sido!           Pero suele una aprensión           tales miedos prevenir.
MENCÍA:	Mis tristezas, mis enojos,           en tu ausencia estos antojos           suelen, mi dueño, fingir.
GUTIERRE:	Si yo pudiere venir,           vendré a la noche y adiós.
MENCÍA:	Él vaya, mi bien, con vos.           (¡Oh, qué asombros! ¡Oh, qué extremos!)
GUTIERRE:	(¡Ay, honor!, mucho tenemos           que hablar a solas los dos). Vanse cada uno por su puerta. Salen el REY y don DIEGO con rodela y capa de color; y como representa, se muda de negro

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REY:	Ten, don Diego, esa rodela.
DIEGO:	Tarde vienes a acostarte.
REY:	Toda la noche rondé           de aquesta ciudad las calles;           que quiero saber ansí           sucesos y novedades           de Sevilla, que es lugar           donde cada noche salen           cuentos nuevos; y deseo           de esta manera informarme           de todo, para saber           lo que convenga.
DIEGO:	Bien haces,           que el rey debe ser un Argos           en su reino, vigilante.           El emblema de aquel cetro           con dos ojos lo declare.           Mas ¿qué vio tu majestad?
REY:	Vi recatados galanes,           damas desveladas vi,           músicas, fiestas y bailes,           muchos gritos, de quien           eran siempre voces grandes           la tablilla que decía:           "Aquí hay juego, caminante."           Vi valientes infinitos;           y no hay cosa que me canse           tanto como ver valiente,           y que por oficio pase           ser uno valiente aquí.           Mas porque no se me alaben           que no doy examen yo           a oficio tan importante,           a una tropa de valientes           probé solo en una calle.
DIEGO:	Mal hizo tu majestad.
REY:	Antes bien, pues con su sangre           llevaron iluminada...
DIEGO:	¿Qué?
REY:	La carta del examen. Sale COQUÍN
COQUÍN:	(No quise entrar en la torre        Aparte           con mi amo, por quedarme           a saber lo que se dice           de su prisión. Pero, ¡tate!           --que es un pero muy honrado           del celebrado linaje           de los tates de Castilla--           porque el rey está delante.
REY:	Coquín.
COQUÍN:	¿Señor?
REY:	¿Cómo va?
COQUÍN:	Responderé a lo estudiante.
REY:	¿Cómo?
COQUÍN:	De "corpore bene,"           pero de "pecunis male."
REY:	Decid algo, pues sabéis,           Coquín, que como me agrade,           tenéis aquí cien escudos.
COQUÍN:	Fuera hacer tú aquesta tarde           el papel de una comedia           que se llamaba El rey ángel.           Pero con todo eso traigo           hoy un cuento que contarte,           que remata en epigrama.
REY:	Si es vuestra, será elegante.           Vaya el cuento.
COQUÍN:	Yo vi ayer           de la cama levantarse           un capón con bigotera.           ¿No te ríes de pensarle           curándose sobre sano           con tan vagamundo parche?           A esto un epigrama hice:           (No te pido, Pedro el grande,       Aparte           casas ni viñas; que sólo           risa pido en este guante.           Dad vuestra bendita risa           a un gracioso vergonzante).           "Floro, casa muy desierta           la tuya debe de ser,           porque eso nos da a entender           la cédula de la puerta.           Donde no hay carta, ¿hay cubierta?,           ¿Cáscara sin fruta? No,           no pierdas tiempo, que yo           esperando los provechos,           he visto labrar barbechos,           mas barbideshechos no".
REY:	¡Qué frialdad!
COQUÍN:	Pues adiós, dientes. Sale el infante don ENRIQUE

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ENRIQUE:	Dadme vuestra mano.
REY:	Infante,           ¿cómo estáis?
ENRIQUE:	Tengo salud,           contento de que se halle           vuestra majestad con ella;           y esto, señor, a una parte.           Don Arias...
REY:	Don Arias es           vuestra privanza. Sacalde           de la prisión, y haced vos,           Enrique, esas amistades,           y agradézcanos la vida.
ENRIQUE:	La tuya los cielos guarden;           y heredero de ti mismo,           apuestes eternidades           con el tiempo. Vase el REY           Iréis, don Diego,           a la torre, y al alcaide           le diréis que traiga aquí           los dos presos. Vase don DIEGO           (¡Cielos, dadme Aparte           paciencia en tales desdichas,           y prudencia en tales males).           Coquín, ¿tú estabas aquí?
COQUÍN:	Y más me valiera en Flandes.
ENRIQUE:	¿Cómo?
COQUÍN:	El rey es un prodigio           de todos los animales.
ENRIQUE:	¿Por qué?
COQUÍN:	La Naturaleza           permite que el toro brame,           ruja el león, muja el buey,           el asno rebuzne, el ave           cante, el caballo relinche,           ladre el perro, el gato maye,           aulle el lobo, el lechón gruña,           y sólo permitió dalle           risa al hombre, y Aristóteles           risible animal le hace,           por definición perfecta;           y el rey, contra el orden y arte,           no quiere reírse. Déme           el cielo, para sacarle           risa, todas las tenazas           del buen gusto y del donaire. Vase COQUÍN, y salen don GUTIERRE, don ARIAS y don DIEGO
DIEGO:	Ya, señor, están aquí           los presos.
GUTIERRE:	Danos tus plantas.
ARIAS:	Hoy al cielo nos levantas.
ENRIQUE:	El rey mi señor de mí           --porque humilde le pedí           vuestras vidas este día--           estas amistades fía.
GUTIERRE:	El honrar es dado a vos. Coteja la daga que se halló con la espada del infante           (¿Qué es esto que miro? ¡Ay Dios!) Aparte
ENRIQUE:	Las manos os dad.
ARIAS:	La mía           es ésta.
GUTIERRE:	Y éstos mis brazos,           cuyo nudo y lazo fuerte           no desatará la muerte           sin que los haga pedazos.
ARIAS:	Confirmen estos abrazos           firme amistad desde aquí.
ENRIQUE:	Esto queda bien así.           Entrambos sois caballeros           en acudir los primeros           a su obligación; y así           está bien el ser amigos           uno y otro; y quien pensare           que no queda bien, repare           en que ha de reñir conmigo.
GUTIERRE:	A cumplir, señor, me obligo           las amistades que juro.           Obedeceros procuro,           y pienso que me honraréis           tanto, que de mí creeréis           lo que de mí estás seguro.           Sois fuerte enemigo vos,           y cuando lealtad no fuera,           por temor no me atreviera           a romperlas, ¡vive Dios!           Vos y yo para otros dos           me estuviera a mí muy bien.           Mostrara entonces también           que sé cumplir lo que digo;           mas con vos por enemigo,           ¿quién ha de atreverse? ¿Quién?           Tanto enojaros temiera           el alma cuerda y prudente,           que a miraros solamente           tal vez aun no me atreviera;           y si en ocasión me viera           de probar vuestros aceros,           cuando yo sin conoceros           a tal extremo llegara,           que se muriera estimara           la luz del sol por no veros.
ENRIQUE:	(De sus quejas y suspiros Aparte           grandes sospechas prevengo).           Venid conmigo, que tengo           muchas cosas que deciros,           don Arias.
ARIAS:	Iré a serviros. Vanse don ENRIQUE, don DIEGO y don ARIAS

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GUTIERRE:

Nada Enrique respondió;           sin duda se convenció           de mi razón. ¡Ay de mí!           ¿Podré ya quejarme? Sí;           pero, consolarme, no.           Ya estoy solo, ya bien puedo           hablar. ¡Ay Dios!, quién supiera           reducir sólo a un discurso,           medir con sola una idea           tantos géneros de agravios,           tantos linajes de penas           como cobardes me asaltan,           como atrevidos me cercan.           Agora, agora, valor,           salga repetido en quejas,           salga en lágrimas envuelto           el corazón a las puertas           del alma, que son los ojos;           y en ocasión como ésta,           bien podéis, ojos, llorar.           No lo dejéis de verguenza.           Agora, valor, agora           es tiempo de que se vea           que sabéis medir iguales           el valor y la paciencia.           Pero cese el sentimiento,           y a fuerza de honor, y a fuerza           de valor, aun no me dé           para quejarme licencia:           "porque adula sus penas           el que pide a la voz justicia de ellas"           Pero vengamos al caso;           quizá hallaremos respuesta.           ¡Oh ruego a Dios que la haya!           ¡Oh plegue a Dios que la tenga!           Anoche llegué a mi casa,           es verdad; pero las puertas           me abrieron luego, y mi esposa           estaba segura y quieta.           En cuanto a que me avisaron           de que estaba un hombre en ella,           tengo disculpa en que fue           la que me avisó ella mesma;           en cuanto a que se mató           la luz, ¿qué testigo prueba           aquí que no pudo ser           un caso de contingencia?           En cuanto a que hallé esta daga,           hay criados de quien pueda           ser. En cuanto, ¡ay dolor mío!,           que con la espada convenga           del infante, puede ser           otra espada como ella;           que no es labor tan extraña           que no hay mil que la parezcan.           Y apurando más el caso,           confieso, ¡ay de mí!, que sea           del infante, y más confieso           que estaba allí, aunque no fuera           posible dejar de verle;           mas siéndolo, ¿no pudiera           no estar culpada Mencía?;           que el oro es llave maestra           que las guardas de criadas           por instantes nos falsea.           ¡Oh cuánto me estimo haber           hallado esta sutileza!           Y así acortemos discursos,           pues todos juntos se cierran           en que Mencía es quien es,           y soy quien soy. No hay quien pueda           borrar de tanto esplendor           la hermosura y la pureza.           Pero sí puede, mal digo;           que al sol una nube negra,           si no le mancha, le turba,           si no le eclipsa, le hiela.           "¿Qué injusta ley condena           que muera el inocente, que padezca?"           A peligro estás, honor,           no hay hora en vos que no sea           crítica. En vuestro sepulcro           vivís. Puesto que os alienta           la mujer, en ella estáis           pisando siempre la guesa.           Y os he de curar, honor,           y pues al principio muestra           este primero accidente           tan grave peligro, sea           la primera medicina           cerrar al daño las puertas,           atajar al mal los pasos.           Y así os receta y ordena           el médico de su honra           primeramente la dieta           del silencio, que es guardar           la boca, tener paciencia.           Luego dice que apliquéis           a vuestra mujer finezas,           agrados, gustos amores,           lisonjas, que son las fuerzas           defensibles, porque el mal           con el despego no crezca.           Que sentimientos, disgustos,           celos, agravios, sospechas           con la mujer, y más propia,           aun más que sanan enferman.           Esta noche iré a mi casa           de secreto, entraré en ella,           por ver qué malicia tiene           el mal; y hasta apurar ésta,           disimularé, si puedo,           esta desdicha, esta pena,           este rigor, este agravio,           este dolor, esta ofensa,           este asombro, este delirio,           este cuidado, esta afrenta,           estos celos...¿Celos dije?           ¡Qué mal hice! Vuelva, vuelva           al pecho la voz; mas no,           que si es ponzoña que engendra           mi pecho, si no me dio           la muerte, ¡ay de mí!, al verterla,           al volverla a mí podrá;           que de la víbora cuentan           que la mata su ponzoña           si fuera de sí la encuentra.           ¿Celos dijo? Celos dije;           pues basta; que cuando llega           un marido a saber que hay           celos, faltará la ciencia;           "y es la cura postrera           que el médico de honor hacer intenta". Vase don GUTIERRE, y salen don ARIAS y doña LEONOR

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ARIAS:	No penséis, bella Leonor,           que el no haberos visto fue           porque negar intenté           las deudas que a vuestro honor           tengo; y acreedor a quien           tanta deuda se previene,           el deudor buscando viene,           no a pagar, porque no es bien           que necio y loco presuma           que pueda jamás llegar           a satisfacer y dar           cantidad que fue tan suma;           pero en fin, ya que no pago,           que soy el deudor confieso;           no os vuelvo el rostro, y con eso           la obligación satisfago.
LEONOR:	Señor don Arias, yo he sido           la que obligada de vos,           en las cuentas de los dos,           más interés ha tenido.           Confieso que me quitasteis           un esposo a quien quería;           mas quizá la suerte mía           por ventura mejorasteis;           pues es mejor que sin vida,           sin opinión, sin honor           viva, que no sin amor,           de un marido aborrecida.           Yo tuve la culpa, yo           la pena siento, y así           sólo me quejo de mí           y de mi estrella.
ARIAS:	Esto no;           quitarme, Leonor hermosa,           la culpa, es querer negar           a mis deseos lugar;           pues si mi pena amorosa           os significo, ella diga           en cifra sucinta y breve           que es vuestro amor quien me mueve,           mi deseo quien me obliga           a deciros que pues fui           causa de penas tan tristes,           si esposo por mí perdistes,           tengáis esposo por mí.
LEONOR:	Señor, don Arias, estimo,           como es razón, la elección;           y aunque con tanta razón           dentro del alma la imprimo,           licencia me habéís de dar           de responderos también           que no puede estarme bien,           no, señor, porque a ganar           no llegaba yo infinito;           sino porque si vos fuisteis           quien a Gutierre le disteis           de un mal formado delito           la ocasión, y agora viera           que me casaba con vos,           fácilmente entre los dos           de aquella sospecha hiciera           evidencia; y disculpado,           con demostración tan clara,           con todo el mundo quedara           de haberme a mí despreciado;           y yo estimo de manera           el quejarme con razón,           que no he de darlo ocasión           a la disculpa primera;           porque si en un lance tal           le culpa cuantos le ven,           no han de pensar que hizo bien           quien yo pienso que hizo mal.
ARIAS:	Frívola respuesta ha sido           la vuestra, bella Leonor;           pues cuando de antiguo amor           os hubiera convencido           la experiencia, ella también           disculpa en la enmienda os da.           ¿Cuántos peor os estará           que tenga por cierto quien           imaginó vuestro agravio,           y no le constó después           la satisfacción?
LEONOR:	No es           amante prudente y sabio,           don Arias, quien aconseja           lo que en mi daño se ve;           pues si agravio entonces fue,           no por eso agora deja           de ser agravio también;           y peor cuanto haber sido           de imaginado a creído;           y a vos no os estará bien           tampoco.
ARIAS:	Como yo sé           la inocencia de ese pecho           en la ocasión, satisfecho           siempre de vos estaré.           En mi vida he conocido           galán necio, escrupuloso,           y con extremo celoso,           que en llegando a ser marido           no le castiguen los cielos.           Gutierre pudiera bien           decirlo, Leonor; pues quien           levantó tantos desvelos           de un hombre en la ajena casa,           extremos pudiera hacer           mayores, pues llega a ver           lo que en la propia le pasa.

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LEONOR:	Señor don Arias, no quiero           escuchar lo que decís;           que os engañáis, o mentís,           don Gutierre es caballero           que en todas las ocasiones,           con obrar, y con decir,           sabrá, vive Dios, cumplir           muy bien sus obligaciones;           y es hombre cuya cuchilla           o cuyo consejo sabio,           sabrá no sufrir su agravio           ni a un infante de Castilla.           Si pensáis vos que con eso           mis enojos aduláis,           muy mal, don Arias, pensáis;           y si la verdad confieso,           mucho perdisteis conmigo;           pues si fuerais noble vos,           no habláredes, vive Dios,           así de vuestro enemigo.           Y yo, aunque ofendida estoy,           y aunque la muerte le diera           con mis manos, si pudiera,           no le murmurara hoy           en el honor, desleal;           sabed, don Arias, que quien           una vez le quiso bien,           no se vengará en su mal. Vase doña LEONOR
ARIAS:	No supe qué responder.           Muy grande ha sido mi error,           pues en escuelas de honor           arguyendo una mujer           me convence. Iré al infante,           y humilde le rogaré           que de estos cuidado dé           parte ya de aquí adelante           a otro; y porque no lo yerre,           ya que el día va a morir,           me ha de matar, o no ha de ir           en casa de don Gutierre. Vase don ARIAS. Sale don GUTIERRE, como quien salta unas tapias
GUTIERRE:	En el mudo silencio           de la noche, que adoro y reverencio,           por sombra aborrecida,           como sepulcro de la humana vida,           de secreto he venido           hasta mi casa, sin haber querido           avisar a Mencía           de que ya libertad del rey tenía,           para que descuidada           estuviese, ¡ay de mí!, de esta jornada.           Médico de mi honra           me llamo, pues procuro mi deshonra           curar; y así he venido           a visitar mi enfermo, a hora que ha sido           de ayer la misma, ¡cielos!,           y a ver si el accidente de mis celos           a su tiempo repite,           el dolor mis intentos facilite.           Las tapias de la huerta           salté, porque no quise por la puerta           entrar. ¡Ay Dios, qué introducido engaño           es en el mundo no querer su daño           examinar un hombre,           sin que el recelo ni el temor le asombre!           Dice mal quien lo dice;           que no es posible, no, que un infelice           no llore sus desvelos.           Mintió quien dijo que calló con celos,           o confiéseme aquí que no los siente.           Mas ¡sentir y callar!. Otra vez miente.           Éste es el sitio donde           suele de noche estar; aun no responde           el eco entre estos ramos.           Vamos pasito, honor, que ya llegamos;           que en estas ocasiones           tienen los celos pasos de ladrones. Descubre una cortina donde está durmiendo doña MENCÍA           ¡Ay, hermosa Mencía,           qué mal tratas mi amor, y la fe mía!           Volverme otra vez quiero.           Bueno he hallado mi honor, hacer no quiero           por agora otra cura,           pues la salud en él está segura.           Pero ¿ni una criada           la acompaña? ¿Si acaso retirada           aguarda...? ¡Oh pensamiento           injusto! ¡Oh vil temor! ¡Oh infame aliento!           Ya con esta sospecha           no he de volverme; y pues que no aprovecha           tan grave desengaño,           apuremos de todo en todo el daño.           Mato la luz, y llego           sin luz y sin razón, dos veces ciego;           pues bien encubrir puedo           el metal de la voz, hablando quedo.           ¡Mencia! Despiértala

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El médico de su honra Acto 2	Pedro Calderón de la Barca

MENCÍA:	¡Ay Dios! ¿Qué es esto?
GUTIERRE:	No des voces.
MENCÍA:	¿Quién es?
GUTIERRE:	Yo soy, mi bien. ¿No me conoces?
MENCÍA:	Sí, señor; que no fuera           otro tan atrevido...
GUTIERRE:	(Ella me ha conocido). Aparte
MENCÍA:	...que así hasta aquí viniera.           ¿Quién hasta aquí llegara           que no fuérades vos, que no dejara           en mis manos la vida,           con valor y con honra defendida?
GUTIERRE:	(¡Qué dulce desengaño! Aparte           ¡Bien haya, Amor, el que apuró su daño!)           Mencía, no te espantes de haber visto           tal extremo.
MENCÍA:	¡Qué mal, temor, resisto           el sentimiento!
GUTIERRE:	Mucha razón tiene           tu valor.
MENCÍA:	¿Qué disculpa me previene...
GUTIERRE:	Ninguna.
MENCÍA:	...de venir así tu alteza?
GUTIERRE:	(¡Tu alteza! No es conmigo, ¡ay Dios!           ¿Qué escucho?           Con nuevas dudas lucho.           ¡Qué pesar! ¡Qué desdicha! ¡Qué tristeza!)
MENCÍA:	¿Segunda vez pretende ver mi muerte?           ¿Piensa que cada día...
GUTIERRE:	(¡Oh trance fuerte!)
MENCÍA:	...puede esconderse...
GUTIERRE:	(¡Cielos!)
MENCÍA:	...y matando la luz...
GUTIERRE:	(¡Matadme, celos!)
MENCÍA:	...salir a riesgo mío           delante de Gutierre?
GUTIERRE:	(Desconfío           de mí, pues que dilato           morir, y con mi aliento no la mato.           El venir no ha extrañado           el infante, ni de él se ha recatado,           sino sólo ha sentido           que en ocasión se ponga, ¡estoy perdido!,           de que otra vez se esconda.           ¡Mi venganza a mi agravio corresponda!
MENCÍA:	Señor, vuélvase luego.
GUTIERRE:	¡Ay, Dios! Todo soy rabia, y todo fuego.
MENCÍA:	Tu alteza así otra vez no llegue a verse.
GUTIERRE:	¿Que por eso no más ha de volverse?
MENCÍA:	Mirad que es hora que Gutierre venga.
GUTIERRE:	(¿Habrá en el mundo quien paciencia tenga?           Sí, si prudente alcanza           oportuna ocasión a su venganza).           No vendrá; yo le dejo entretenido;           y guárdame un amigo           las espaldas el tiempo que conmigo           estáis. Él no vendrá, yo estoy seguro. Sale JACINTA
JACINTA:	Temorosa procuro           ver quién hablaba aquí.
MENCÍA:	Gente he sentido.
GUTIERRE:	¿Qué haré?
MENCÍA:	¿Qué? Retirarte,           no a mi aposento, sino a otra parte. Vase don GUTIERRE detrás del paño           ¡Hola!
JACINTA:	¿Señora?
MENCÍA:	El aire que corría           entre estos ramos mientras yo dormía,           la luz ha muerto; luego           traed luces. Vase JACINTA

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El médico de su honra Acto 2	Pedro Calderón de la Barca

GUTIERRE:	(Encendidas en mi fuego. Aparte           Si aquí estoy escondido,           han de verme, y de todas conocido,           podrá saber Mencía           que he llegado a entender la pena mía;           y porque no lo entienda,           y dos veces me ofenda,           una con tal intento,           y otra pensando que lo sé y consiento,           dilatando su muerte,           he de hacer la deshecha de esta suerte). Dice dentro           ¡Hola! ¿Cómo está aquí de esta manera?
MENCÍA:	Éste es Gutierre; otra desdicha espera           mi espíritu cobarde.
GUTIERRE:	¿No han encendido luces, y es tan tarde? Sale JACINTA con luz, y don GUTIERRE por otra puerta de donde se escondió
JACINTA:	Ya la luz está aquí.
GUTIERRE:	¡Bella Mencía!
MENCÍA:	¡Oh mi esposo! ¡Oh mi bien! ¡Oh gloria mía!
GUTIERRE:	(¡Qué fingidos extremos) Aparte           Mas, alma y corazón, disimulemos).
MENCÍA:	Señor, ¿por dónde entrasteis?
GUTIERRE:	Por esa huerta,           con la llave que tengo, abrí la puerta.           Mi esposa, mi señora,           ¿en qué te entretenías?
MENCÍA:	Vine agora           a este jardín, y entre estas fuentes puras,           dejóme el aire a escuras.
GUTIERRE:	No me espanto, bien mío;           que el aire que mató la luz, tan frío           corre, que es un aliento           respirado del céfiro violento,           y que no sólo advierte           muerte a las luces, a las vidas muerte,           y pudieras dormida           a sus soplos también perder la vida.
MENCÍA:	Entenderte pretendo,           y aunque más lo procuro, no te entiendo.
GUTIERRE:	¿No has visto ardiente llama           perder la luz al aire que la hiere,           y que a este tiempo de otra luz inflama           la pavesa? Una vive y otra muere           a sólo un soplo. Así, de esta manera,           la lengua de los vientos lisonjera           matarte la luz pudo,           y darme luz a mí.
MENCÍA:	(El sentido dudo). Aparte           Parece que celoso           hablas en dos sentidos.
GUTIERRE:	(Riguroso Aparte           es el dolor de agravios;           mas con celos ningunos fueron sabios).           ¿Celoso? ¿Sabes tú lo que son celos?           Que yo no sé qué son, ¡viven los cielos!;           porque si lo supiera,           y celos...
MENCÍA:	¡Ay de mí!
GUTIERRE:	...llegar pudiera           a tener... ¿qué son celos?           átomos, ilusiones y desvelos...           no más que de una esclava, una criada,           por sombra imaginada,           con hechos inhumanos,           a pedazos sacara con mis manos           el corazón, y luego           envuelto en sangre, desatado en fuego,           el corazón comiera           a bocados, la sangre me bebiera,           el alma le sacara,           y el alma, ¡vive Dios!, despedazara,           si capaz de dolor el alma fuera.           ¿Pero cómo hablo yo de esta manera?
MENCÍA:	Temor al alma ofreces.
GUTIERRE:	¡Jesús, Jesús mil veces!           ¡Mi bien, mi esposa, cielo, gloria mía!           ¡Ah mi dueño! ¡Ah Mencia!           Perdona, por tus ojos,           esta descompostura, estos enojos;           que tanto un fingimiento           fuera de mí llevó mi pensamiento;           y vete, por tu vida; que prometo           que te miro con miedo y con respeto,           corrido de este exceso.           ¡Jesús! No estuve en mí, no tuve seso.
MENCÍA:	(Miedo, espanto, temor y horror tan fuerte.           parasismos han sido de mi muerte).
GUTIERRE:	(Pues médico me llamo de mi honra,           yo cubriré con tierra mi deshonra). Vanse todos

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

Sale todo el acompañamiento, y don GUTIERRE y el REY

GUTIERRE:	Pedro, a quien el indio polo           coronar de luz espera,           hablarte a solas quisiera.
REY:	Idos todos. Vase el acompañamiento           Ya estoy solo.
GUTIERRE:	Pues a ti, español Apolo,           a ti, castellano Atlante,           en cuyos hombros, constante,           se ve durar y vivir           todo un orbe de zafir,           todo un globo de diamante;           a ti, pues, rindo en despojos           la vida mal defendida           de tantas penas, si es vida           vida con tantos enojos.           No te espantes que los ojos           también se quejan, señor;           que dicen que amor y honor           pueden, sin que a nadie asombre,           permitir que llore un hombre;           y yo tengo honor y amor.           Honor, que siempre he guardado           como noble y bien nacido,           y amor que siempre he tenido           como esposo enamorado;           adquirido y heredado           uno y otro en mí se ve,           hasta que tirana fue           la nube, que turbar osa           tanto esplandor en mi esposa,           y tanto lustre en su fe.           No sé cómo signifique           mi pena; turbado estoy...           y más cuando a decir voy           que fue vuestro hermano Enrique           contra quien pido se aplique           de esa justicia el rigor;           no porque sepa, señor,           que el poder mi honor contrasta;           pero imaginarlo basta,           quien sabe que tiene honor.           La vida de vos espero           de mi honra; así la curo           con prevención, y procuro           que ésta la sane primero;           porque si en rigor tan fiero           malicia en el mal hubiera,           junta de agravios hiciera,           a mi honor desahuciera,           con la sangre le lavara,           con la tierra le cubriera.           No os turbéis; con sangre digo           solamente de mi pecho.           Enrique, está satisfecho           que está seguro conmigo;           y para esto hable un testigo;           esta daga, esta brillante           lengua de acero elegante,           suya fue; ved este día           si está seguro, pues fía           de mí su daga el infante.

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

REY:	Don Gutierre, bien está;           y quien de tan invencible           honor corona las sienes,           que con los rayos compiten           del sol, satisfecho viva           de que su honor...
GUTIERRE:	No me obligue           vuestra majestad, señor,           a que piense que imagine           que yo he menester consuelos           que mi opinión acrediten.           ¡Vive Dios!, que tengo esposa           tan honesta, casta y firme           que deja atrás las romanas           Lucrecia, Porcia y Tomiris.           Ésta ha sido prevención           solamente.
REY:	Pues decidme;           para tantas prevenciones,           Gutierre, ¿qué es lo que visteis?
GUTIERRE:	Nada; que hombres como yo           no ven. Basta que imaginen,           que sospechen, que prevengan,           que recelen, que adivinen,           que... no sé como lo diga;           que no hay voz que signifique           una cosa, que no sea           un átomo invisible.           Sólo a vuestra majestad           di parte, para que evite           el daño que no hay; porque           si le hubiera, de mi fíe           que yo le diera el remedio           en vez, señor, de pedirle.
REY:	Pues ya que de vuestro honor           médico os llamáis, decidme,           don Gutierre, ¿qué remedios           antes del último hicisteis?
GUTIERRE:	No pedí a mi mujer celos,           y desde entonces la quise           más; vivía en una quinta           deleitosa y apacible;           y para que no estuviera           en las soledades triste,           truje a Sevilla mi casa,           y a vivir en ella vine,           adonde todo lo goza,           sin que nada a nadie envidie;           porque males tratamientos           son para maridos viles           que pierden a sus agravios           el miedo, cuando los dicen.
REY:	El infante viene allí,           y si aquí os ve, no es posible           que deje de conocer           las quejas que de él me disteis.           Mas acuérdome que un día           me dieron con voces tristes           quejas de vos, y yo entonces           detrás de aquellos tapices           escondí a quien se quejaba;           y en el mismo caso pide           el daño el propio remedio,           pues al revés lo repite.           Y así quiero hacer con vos           lo mismo que entonces hice;           pero con un orden más,           y es que nada aquí os obligue           a descubriros. Callad           a cuanto viereis.
GUTIERRE:	Humilde           estoy, señor, a tus pies.           Seré el pájaro que fingen           con una piedra en la boca. Escóndese. Sale el infante don ENRIQUE
REY:	Vengáis norabuena, Enrique,           aunque mala habrá de ser,           pues me halláis...
ENRIQUE:	¡Ay de mí triste!
REY:	...enojado.
ENRIQUE:	Pues, señor,           ¿con quién lo estáis, que os obligue?

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

REY:	Con vos, infante, con vos.
ENRIQUE:	Será mi vida infelice;           si enojado tengo al sol,           veré mi mortal eclipse.
REY:	¿Vos, Enrique, no sabéis           que más de un acero tiñe           el agravio en sangre real?
ENRIQUE:	Pues, ¿por quién, señor, lo dice           vuestra majestad?
REY:	Por vos           lo digo, por vos, Enrique.           El honor es reservado           lugar, donde el alma asiste;           yo no soy rey de las almas;           harto en esto sólo os dije.
ENRIQUE:	No os entiendo.
REY:	Si a la enmienda           vuestro amor no se apercibe,           dejando vanos intentos           de bellezas imposibles,           donde el alma de un vasallo           con ley soberana vive,           podrá ser de mi justicia           aun mi sangre no se libre.
ENRIQUE:	Señor, aunque tu precepto           es ley que tu lengua imprime           en mi corazón, y en él           como en el bronce se escribe,           escucha disculpas mías;           que no será bien que olvides           que con iguales orejas           ambas partes han de oírse.           Yo, señor, quise a una dama           --que ya sé por quién lo dices,           si bien con poca ocasión--;           en efeto, yo la quise           tanto...
REY:	¿Qué importa, si ella           es beldad tan imposible?
ENRIQUE:	Es verdad, pero...
REY:	Callad.
ENRIQUE:	Pues, señor, ¿no me permites           disculparme?
REY:	No hay disculpa;           que es belleza que no admite           objección.
ENRIQUE:	Es cierto, pero           el tiempo todo lo rinde,           el amor todo lo puede.
REY:	(¡Válgame Dios, qué mal hice Aparte           en esconder a Gutierre!)           Callad, callad.
ENRIQUE:	No te incites           tanto contra mí, ignorando           la causa que a esto me obligue.
REY:	Yo lo sé todo muy bien.           (¡Oh qué lance tan terrible!) Aparte
ENRIQUE:	Pues yo, señor, he de hablar.           En fin, doncella la quise.           ¿Quién, decid, agravió a quién?           ¿Yo a un vasallo...
GUTIERRE:	(¡Ay infelice!) Aparte
ENRIQUE:	...que antes que fuese su esposa           fue...?
REY:	No tenéis qué decirme.           Callad, callad, que ya sé           que por disculpa fingisteis           tal quimera. Infante, infante,           vamos mediando los fines.           ¿Conocéis aquesta daga?
ENRIQUE:	Sin ella a palacio vine           una noche.
REY:	¿Y no sabéis           dónde la daga perdisteis?
ENRIQUE:	No, señor.
REY:	Yo sí, pues fue           adonde fuera posible           mancharse con sangre vuestra,           a no ser el que la rige           tan noble y leal vasallo.           ¿No veis que venganza pide           el hombre que aun ofendido,           el pecho y las armas rinde?           ¿Veis este puñal dorado?           Geroglífico es que dice           vuestro delito; a quejarse           viene de vos. Yo he de oírle.           Tomad su acero, y en él           os mirad. Veréis, Enrique,           vuestros defetos.
ENRIQUE:	Señor,           considera que me riñes           tan severo, que turbado...
REY;	Tomad la daga... Dale la daga, y al tomarla, turbado, el infante corta al REY la mano           ¿Qué hiciste,           traidor?

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

ENRIQUE:	¿Yo?
REY:	¿De esta manera           tu acero en mi sangre tiñes?           ¿Tú la daga que te di           hoy contra mi pecho esgrimes?           ¿Tú me quieres dar la muerte?
ENRIQUE:	Mira, señor, lo que dices;           que yo turbado...
REY:	¿Tú a mí           te atreves? ¡Enrique, Enrique!           Detén el puñal, ya muero.
ENRIQUE:	¿Hay confusiones más tristes? Cáesele la daga al infante don ENRIQUE           Mejor es volver la espalda,           y aun ausentarme y partirme           donde en mi vida te vea,           porque de mí no imagines           que pudo verter tu sangre           yo, mil veces infelice. Vase
REY:	¡Válgame el cielo! ¿Qué es esto?           ¡Ah, qué aprensión insufrible!           Bañado me vi en mi sangre;           muerto estuve. ¿Qué infelice           imaginación me cerca,           que con espantos horribles           y con helados temores           el pecho y el alma oprime?           Ruego a Dios que estos principios           no lleguen a tales fines,           que con diluvios de sangre           el mundo se escandalice. Vase por otra puerta el REY, y sale don GUTIERRE
GUTIERRE:	Todo es prodigios el día.           Con asombros tan terribles,           de que yo estaba escondido           no es mucho que el rey se olvide           ¡Válgame Dios! ¿Qué escuché?           Mas ¿para qué lo repite           la lengua, cuando mi agravio           con mi desdicha se mide?           Arranquemos de una vez           de tanto mal las raíces.           Muera Mencía; su sangre           bañe el lecho donde asiste;           y pues aqueste puñal Levántale           hoy segunda vez me rinde           el infante, con él muera.           Mas no es bien que lo publique;           porque si sé que el secreto           altas victorias consigue,           y que agravio que es oculto           oculta venganza pide,           muera Mencía de suerte           que ninguno lo imagine.           Pero antes que llegue a esto,           la vida el cielo me quite,           porque no vea tragedias           de un amor tan infelice.           ¿Para cuándo, para cuándo           esos azules viriles           guardan un rayo? ¿No es tiempo           de que sus puntas se vibren,           preciando de tan piadosos?           ¿No hay, claros cielos decidme,           para un desdichado muerte?           ¿No hay un rayo para un triste? Vase don GUTIERRE. Salen doña MENCÍA y JACINTA

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

JACINTA:	Señora, ¿qué tristeza           turba la admiración a tu belleza,           que la noche y el día           no haces sino llorar?
MENCÍA:	La pena mía           no se rinde a razones.           En una confusión de confusiones,           ni medidas, ni cuerdas,           desde la noche triste, si te acuerdas,           que viviendo en la quinta,           te dije que conmigo había, Jacinta,           hablando don Enrique           --no sé como mi mal te signifique--           y tú después dijiste que no era           posible, porque afuera,           a aquella misma hora que yo digo,           el infante también habló contigo,           estoy triste y dudosa,           confusa, divertida y temerosa,           pensando que no fuese           Gutierre quien conmigo habló.
JACINTA:	¿Pues ése           es engaño que pudo           suceder?
MENCÍA:	Sí, Jacinta, que no dudo           que de noche, y hablando           quedo, y yo tan turbada, imaginando           en él mismo, venía;           bien tal engaño suceder podía.           Con esto el verle agora           conmigo alegre, y que consigo llora           --porque al fin los enojos,           que son grandes amigos de los ojos,           no les encubren nada--           me tiene en tantas penas anegada. Sale COQUÍN
COQUÍN:	Señora.
MENCÍA:	¿Qué hay de nuevo?
COQUÍN:	apenas a contártelo me atrevo;           don Enrique el infante...
MENCÍA:	Tente, Coquín, no pases adelante;           que su nombre, no más, me causa espanto;           tanto le temo, o le aborrezco tanto.
COQUÍN:	No es de amor el suceso,           y por eso lo digo.
MENCÍA:	Y yo por eso           lo escucharé.
COQUÍN:	El infante,           que fue, señora, tu imposible amante,           con don Pedro su hermano           hoy un lance ha tenido --pero en vano           contártele pretendo,           por no saberle bien, o porque entiendo           que no son justas leyes           que hombres de burlas hablen de lo reyes--           esto aparte, en efeto,           Enrique me llamó, y con gran secreto           dijo: "A doña Mencía           este recado da de parte mía;           que su desdén tirano           me ha quitado la gracia de mi hermano,           y huyendo de esta tierra,           hoy a la ajena patria me destierra,           donde vivir no espero           pues de Mencía aborrecido muero."
MENCÍA:	¿Por mí el infante ausente,           sin la gracia del rey? ¡Cosa que intente           con novedad tan grande,           que mi opinión en voz del vulgo ande!           ¿Qué haré, cielos?
JACINTA:	Agora           el remedio mejor será, señora,           prevenir este daño.
COQUÍN:	¿Como puede?
JACINTA:	Rogándole al infante que se quede;           pues si una vez se ausenta,           como dicen, por ti, será tu afrenta           pública, que no es cosa           la ausencia de un infante tan dudosa           que no se diga luego           cómo, y por qué.

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

COQUÍN:	¿Pues cuándo oirá ese ruego,           si, calzada la espuela,           ya en su imaginación Enrique vuela?
JACINTA:	Escribiéndole agora           un papel, en que diga mi señora           que a su opinión conviene           que no se ausente; pues para eso tiene           lugar, si tú le llevas.
MENCÍA:	Pruebas de honor son peligrosas pruebas;           pero con todo quiero           escribir el papel, pues considero,           y no con necio engaño,           que es de dos daños éste el menor daño,           si hay menor en los daños que recibo.           Quedaos aquí los dos mientras yo escribo. Vase MENCÍA
JACINTA:	¿Qué tienes estos días,           Coquín, que andas tan triste? ¿No solías           ser alegre? ¿Qué efeto           te tiene así?
COQUÍN:	Metíme a ser discreto           por mi mal, y hame dado           tan grande hipocondría en este lado           que me muero.
JACINTA:	¿Y qué es hipocondría?
COQUÍN:	Es una enfermedad que no la había           habrá dos años, ni en el mundo era.           Usóse poco ha, y de manera           lo que se usa, amiga, no se excusa,           que una dama, sabiendo que se usa           le dijo a su galán muy triste un día;           "Tráigame un poco uced de hipocondría."           Mas señor entra agora.
JACINTA:	¡Ay Dios! Voy a avisar a mi señora. Sale don GUTIERRE
GUTIERRE:	Tente, Jacinta, espera.           ¿Dónde corriendo vas de esa manera?
JACINTA:	Avisar pretendía           a mi señora de que venía           tu persona.
GUTIERRE:	(¡Oh criados! Aparte           En efeto, enemigos no excusados;           turbados de temor los dos se han puesto).           Ven acá, dime tú lo que hay en esto;           dime, ¿Por qué corrías?
JACINTA:	Sólo por avisar de que venías,           señor, a mi señora.
GUTIERRE:	(Los labios sella. Aparte           Mas de éste lo sabré mejor que de ella).           Coquín, tú me has servido           noble siempre, en mi casa te has criado.           A ti vuelvo rendido.           Dime, dime por Dios, lo que ha pasado.
COQUÍN:	Señor, si algo supiera,           de lástima no más te lo dijera.           ¡Plegue a Dios, mi señor...!
GUTIERRE:	¡No, no des voces!           Di ¿a qué aquí te turbaste?
COQUÍN:	Somos de buen turbar; mas esto baste.
GUTIERRE:	(Señas los dos se han hecho. Aparte           Ya no son cobardías de provecho).           Idos de aquí los dos. Vanse COQUÍN y JACINTA           Solos estamos,           honor, lleguemos ya; desdicha, vamos.           ¿Quién vio en tantos enojos           matar las manos, y llorar los ojos? Descubre a doña MENCÍA escribiendo           Escribiendo Mencía           está; ya es fuerza ver lo que escribía. Quítale el papel
MENCÍA:	¡Ay Dios! ¡Válgame el cielo!            Ella se desmaya
GUTIERRE:	Estatua viva se quedó de hielo. Lee           "Vuestra alteza, señor...--¡Que por alteza           vino mi honor a dar a tal bajeza!--           no se ausente..." Detente,           voz; pues le ruega aquí que no se ausente,           a tanto mal me ofrezco,           que casi las desdichas me agradezco.           ¿Si aquí le doy la muerte?           Mas esto ha de pensarse de otra suerte.           Despediré criadas y criados;           solos han de quedarse mis cuidados           conmigo; y ya que ha sido           Mencía la mujer que yo he querido           más en mi vida, quiero           que en el último vale, en el postrero           parasismo, me deba           la más nueva piedad, la acción más nueva;           ya que la cura he de aplicar postrera,           no muera el alma, aunque la vida muera. Vase don GUTIERRE. Va volviendo en sí doña MENCÍA

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

MENCÍA:	Señor, detén la espada,           no me juzgues culpada.           El cielo sabe que inocente muero.           ¿qué fiera mano, qué sangriento acero           en mi pecho ejecutas? ¡Tente, tente!           Una mujer no mates inocente.           Mas, ¿qué es esto? ¡Ay de mí!           ¿No estaba agora Gutierre aquí?           ¿No veía--¿quién lo ignora?--           que en mi sangre bañada           moría, en rubias ondas anegada?           ¡Ay Dios, este desmayo           fue de mi vida aquí mortal ensayo!           ¡Qué ilusión! Por verdad lo dudo y creo.           El papel romperé... ¿Pero qué veo?           De mi esposo es la letra, y de esta suerte           la sentencia me intima de mi muerte. Lee           "El amor te adora, el honor te aborrece; y           así el uno te mata, y el otro te avisa.           Dos horas tienes de vida; cristiana eres,           salva el alma, que la vida es imposible."           ¡Válgame Dios! ¡Jacinta, hola!           ¿Qué es esto?           ¿Nadie responde? ¡Otro temor funesto!           ¿No hay ninguna criada?           Mas, ¡ay de mí!, la puerta está cerrada.           Nadie en casa me escucha.           Mucha es mi turbación, mi pena es mucha.           De estas ventanas son los hierros rejas,           y en vano a nadie le diré mis quejas,           que caen a unos jardines, donde apenas           habrá quien oiga repetidas penas.           ¿Dónde iré de esta suerte,           tropezando en la sombra de mi muerte? Vase doña MENCÍA. Salen el REY, y don DIEGO
REY:	En fin, ¿Enrique se fue?
DIEGO:	Sí, señor; aquesta tarde           salió de Sevilla.
REY:	Creo           que ha presumido arrogante           que él solamente de mí           podrá en el mundo librarse.           ¿Y dónde va?
DIEGO:	Yo presumo           que a Consuegra.
REY:	Está el infante           maestre allí, y querrán los dos           a mis espaldas vengarse           de mí.
DIEGO:	Tus hermanos son,           y es forzoso que te amen           como a hermano, y como a rey           te adoren. Dos naturales           obediencias son.
REY:	Y Enrique,           ¿quién lleva que le acompañe?
DIEGO:	Don Arias.
REY:	Es su privanza.
DIEGO:	Música hay en esta calle.
REY:	Vámonos llegando a ellos;           quizá con lo que cantaren           me divertiré.
DIEGO:	La música           es antídoto a los males. Cantan
MÚSICOS:	"El infante don Enrique           hoy se despidió del rey;           su pesadumbre y su ausencia           quiera Dios que pare en bien."
REY:	¡Qué triste voz! Vos, don Diego,           echad por aquesa calle,           no se nos escape quien           canta desatinos tales. Vase cada uno por su puerta, y salen don GUTIERRE y LUDOVICO, cubierto el rostro

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

GUTIERRE:	Entra, no tengas temor;           que ya es tiempo que destape           tu rostro, y encubra el mío.
LUDOVICO:	¡Válgame Dios!
GUTIERRE:	No te espante           nada que vieres.
LUDOVICO:	Señor,           de mi casa me sacasteis           esta noche; pero apenas           me tuvisteis en la calle           cuando un puñal me pusisteis           al pecho, sin que cobarde           vuestro intento resistiese,           que fue cubrirme y taparme           el rostro, y darme mil vueltas           luego a mis propios umbrales.           Dijisteis más, que mi vida           estaba en no destaparme;           un hora he andado con vos,           sin saber por dónde ande.           Y con ser la admiración           de aqueste caso tan grave,           más me turba y me suspende           impensadamente hallarme           en una casa tan rica,           sin ver que la habite nadie           sino vos, habiéndoos visto           siempre ese embozo delante.           ¿Qué me queréis?
GUTIERRE:	Que te esperes           aquí sólo un breve instante. Vase don GUTIERRE
LUDOVICO:	¿Qué confusiones son éstas,           que a tal extremo me traen?           ¡Válgame Dios! Vuelve don GUTIERRE
GUTIERRE:	Tiempo es ya           de que entres aquí; mas antes           escúchame. Aqueste acero           será de tu pecho esmalte,           si resistes lo que yo           tengo agora de mandarte.           Asómate a ese aposento.           ¿Qué ves en él?
LUDOVICO:	Una imagen           de la muerte, un bulto veo,           que sobre una cama yace;           del velas tiene a los lados,           y un crucifijo delante.           Quién es no puedo decir,           que con unos tafetanes           el rostro tiene cubierto.
GUTIERRE:	Pues a ese vivo cadáver           que ves, has de dar la muerte.
LUDOVICO:	Pues ¿qué quieres?
GUTIERRE:	Que la sangres,           y la dejes, que rendida           a su violencia desmaye           la fuerza, y que en tanto horror           tú atrevido la acompañes,           hasta que por breve herida           ella expire y se desangre.           No tienes a qué apelar,           si buscas en mí piedades,           sino obedecer, si quieres           vivir.
LUDOVICO:	Señor, tan cobarde           te escucho, que no podré           obedecerte.
GUTIERRE:	Quien hace           por consejos rigurosos           mayores temeridades,           darte la muerte sabrá.
LUDOVICO:	Fuerza es que mi vida guarde.

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

GUTIERRE:	Y haces bien, porque en el mundo           ya hay quien viva porque mate.           Desde aquí te estoy mirando,           Ludovico. Entra delante. Vase LUDOVICO           Éste fue el más fuerte medio           para que mi afrenta acabe           disimulada, supuesto           que el veneno fuera fácil           de averiguar, las heridas           imposibles de ocultarse.           Y así, constando la muerte,           y diciendo que fue lance           forzoso hacer la sangría,           ninguno podrá probarme           lo contrario, si es posible           que una venda se desate.           Haber traído a este hombre           con recato semejante           fue bien; pues si descubierto           viniera, y viera sangrarse           una mujer, y por fuerza,           fuera presunción notable.           Éste no podrá decir,           cuando cuente aqueste trance,           quién fue la mujer; demás           que, cuando de aquí le saque,           muy lejos ya de mi casa,           estoy dispuesto a matarle.           Médico soy de mi honor,           la vida pretendo darle           con una sangría; que todos           curan a cosa de sangre. Vase don GUTIERRE. Salen el REY y don DIEGO, cada uno por su puerta; y cantan dentro
MÚSICOS:	"Para Consuegra camina,           donde piensa que han de ser           teatro de mil tragedias           las montañas de Montiel."
REY:	Don Diego."
DIEGO:	¿Señor?"
REY:	Supuesto           que cantan en esta calle,           ¿no hemos de saber quién es?           ¿Habla por ventura el aire?"
DIEGO:	No te desvele, señor,           oír esta necedades,           porque a vuestro enojo ya           versos en Sevilla se hacen."
REY:	Dos hombres vienen aquí."
DIEGO:	Es verdad; no hay que esperarles           respuesta. Hoy el conocerles           me importa. Saca don GUTIERRE a LUDOVICO, tapado el rostro
GUTIERRE:	(¡Qué así me ataje Aparte           el cielo, que con la muerte           de este hombre eche otra llave           al secreto! Ya me es fuerza           de aquestos dos retirarme;           que nada me está peor           que conocerme en tal parte.           Dejaréle en este puesto. Vase don GUTIERRE

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

DIEGO:	De los dos, señor, que antes           venían, se volvió el uno           y el otro se quedó.
REY:	A darme           confusión; que si le veo           a la poca luz que esparce           la luna, no tiene forma           su rostro; confusa imagen           el bulto mal acabado           parece de un blanco jaspe.
DIEGO:	Téngase su majestad           que yo llegaré.
REY:	Dejadme,           don Diego. ¿Quién eres, hombre?
LUDOVICO:	Dos confusiones son parte,           señor, a no responderos;           la una, la humildad que trae           consigo un pobre oficial, Descúbrese           para que con reyes hable           --que ya os conocí en la voz,           luz que tan notorio os hace--           la otra, la novedad           del suceso más notable           que el vulgo, archivo confuso,           califica en sus anales.
REY:	¿Qué os ha sucedido?
LUDOVICO:	A vos           lo diré; escuchadme aparte.
REY:	Retiraos allí, don Diego.
DIEGO:	(Sucesos son admirables Aparte           cuantos esta noche veo;           Dios con bien de ella me saque).
LUDOVICO:	No la vi el rostro, mas sólo           entre repetidos ayes           escuché: "Inocente muero;           el cielo no te demande           mi muerte." Esto dijo, y luego           expiró; y en este instante,           el hombre mató la luz,           y por los pasos que antes           entré salí. Sintió ruido           al llegar a aquesta calle,           y dejóme en ella solo.           Fáltame ahora de avisarte,           señor, que saqué bañadas           las manos en roja sangre,           y que fui por las paredes           como que quise arrimarme,           manchando todas las puertas,           por si pueden las señales           descubrir la casa.
REY:	Bien           hicisteis. Venid a hablarme           con lo que hubiereis sabido,           y tomad este diamante,           y decid que por las señas           de él os permitan hablarme           a cualquier hora que vais.
LUDOVICO:	El cielo, señor, os guarde. Vase LUDOVICO
REY:	Vamos don Diego.
DIEGO:	¿Qué es eso?
REY:	El suceso más notable           del mundo.
DIEGO:	Triste has quedado.
REY:	Forzoso ha sido asombrarme.
DIEGO:	Vente a acostar, que ya el día           entre dorados celajes           asoma.
REY:	No he de poder           sosegar, hasta que halle           una casa que deseo.
DIEGO:	¿No miras que ya el sol sale,           y que podrán conocerte           de esta suerte? Sale COQUÍN

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

Sale COQUÍN

COQUÍN:	Aunque me mates,           habiéndote conocido,           o señor, tengo de hablarte.           Escúchame.
REY:	Pues Coquín,           ¿de qué los extremos son?
COQUÍN:	Ésta es una honrada acción           de hombre bien nacido, en fin;           que aunque hombre me consideras           de burlas, con loco humor,           llegando a veras, señor,           soy hombre de muchas veras.           Oye lo que he de decir,           pues de veras vengo a hablar;           que quiero hacerte llorar,           ya que no puedo reír.           Gutierre, mal informado           por aparentes recelos,           llegó a tener viles celos           de su honor; y hoy, obligado           a tal sospecha, que halló           escribiendo --¡error cruel!--           para el infante un papel           a su esposa, que intentó           con él que no se ausentase,           porque ella causa no fuese           de que en Sevilla se viese           la novedad que causase           pensar que ella le ausentaba...           con esta inocencia pues           --que a mí me consta-- con pies           cobardes, adonde estaba           llegó, y el papel tomó,           y, sus celos declarados,           despidiendo a los criados,           todas las puertas cerró,           solo que quedó con ella.           Yo, enternecido de ver           una infelice mujer,           perseguida de su estrella,           vengo, señor, a avisarte           que tu brazo altivo y fuerte           hoy la libre de la muerte.
REY:	¿Con qué he de poder pagarte           tal piedad?
COQUÍN:	Con darme aprisa           libre, sin más accidentes,           de la acción contra mis dientes.
REY:	No es ahora tiempo de risa.
COQUÍN:	¿Cuándo lo fue?
REY:	Y pues el día           aun no se muestra, lleguemos,           don Diego. Así, pues, daremos           color a una industria mía,           de entrar en casa mejor,           diciendo que me ha cogido           el día cerca, y he querido           disimular el color           del vestido; y una vez           allá, el estado veremos           del suceso; y así haremos           como rey, supremo juez.
DIEGO:	No hubiera industria mejor.
COQUÍN:	De su casa lo has tratado           tan cerca, que ya has llegado;           que ésta es su casa, señor.
REY:	Don Diego, espera.
DIEGO:	¿Qué ves?
REY:	¿No ves sangrienta una mano           impresa en la puerta?
DIEGO:	Es llano.
REY:	(Gutierre sin duda es Aparte           el cruel que anoche hizo           una acción tan inclemente.           No sé qué hacer; cuerdamente           sus agravios satisfizo. Salen doña LEONOR e INÉS criada.

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El médico de su honra Acto 3	Pedro Calderón de la Barca

LEONOR:	Salgo a misa antes del día,           porque ninguno me vea           en Sevilla, donde crea           que olvido la pena mía.           Mas gente hay aquí. ¡Ay Inés!           El rey, ¡qué hará en esta casa?
INÉS:	Tápate en tanto que pasa.
REY:	Acción excusada es,           porque ya estáis conocida.
LEONOR:	No fue encubrirme, señor,           por excusar el honor           de dar a tus pies la vida.
REY:	Esa acción es para mí,           de recatarme de vos,           pues sois acreedor, por Dios,           de mis honras; que yo os di           palabra, y con gran razón,           de que he de satisfacer           vuestro honor; y lo he de hacer           en la primera ocasión. Don GUTIERRE dentro
GUTIERRE:	Hoy me he de desesperar,           cielo cruel, si no baja           un rayo de esas esferas           y en cenizas me desata.
REY:	¿Qué es eso?
DIEGO:	Loco furioso           don Gutierre de su casa           sale.
REY:	¿Dónde vais, Gutierre?
GUTIERRE:	A besar, señor, tus plantas;           y de la mayor desdicha           de la tragedia más rara,           escucha la admiración           que eleva, admira y espanta.           Mencía, mi amada esposa,           tan hermosa como casta           virtuosa como bella           --dígalo a voces la Fama--           Mencía, a quien adoré           con la vida y con el alma,           anoche a un grave accidente           vio su perfección postrada,           por desmentirla divina           este accidente de humana.           Un médico, que lo es           el de mayor nombre y fama,           y el que en el mundo merece           inmortales alabanzas,           la recetó una sangría,           porque con ella esperaba           restituír la salud           a un mal de tanta importancia,           Sangróse en fin; que yo mismo,           por estar sola la casa,           llamé el barbero, no habiendo           ni criados ni criadas.           A verla en su cuarto, pues,           quise entrar esta mañana           --aquí la lengua enmudece,           aquí el aliento me falta--           veo de funesta sangre           teñida toda la cama,           toda la ropa cubierta,           y que en ella, ¡ay Dios!, estaba           Mencía, que se había muerto           esta noche desangrada.           Ya se ve cuán fácilmente           una venda se desata.           ¿Pero para qué presumo           reducir hoy a palabras           tan lastimosas desdichas?           Vuelve a esta parte la cara,           y verás sangriento el sol,           verás la luna eclipsada,           deslucidas las estrellas,           y las esferas borradas;           y verás a la hermosura           más triste y más desdichada,           que por darme mayor muerte,           no me ha dejado sin alma. Descubre a doña MENCÍA, en una cama, desangrada

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REY:	¡Notable sujeto! (Aquí Aparte           la prudencia es de importancia;           mucho en reportarme haré.           Tomó notable venganza).           Cubrid ese horror que asombra,           ese prodigio que espanta,           espectáculo que admira,           símbolo de la desgracia.           Gutierre, menester es           consuelo; y porque le haya           en pérdida que es tan grande           con otra tanta ganancia,           dadle la mano a Leonor;           que es tiempo que satisfaga           vuestro valor lo que debe,           y yo cumpla la palabra           de volver en la ocasión           por su valor y su fama.
GUTIERRE:	Señor, si de tanto fuego           aún las cenizas se hallan           calientes, dadme lugar           para que llore mis ansias.           ¿No queréis que escarmentado           quede?
REY:	Esto ha de ser, y basta.
GUTIERRE:	Señor, ¿queréis que otra vez,           no libre de la borrasca,           vuelva al mar? ¿Con qué disculpa?
REY:	Con que vuestro rey lo manda.
GUTIERRE:	Señor, escuchad aparte           disculpas.
REY:	Son excusadas.           ¿Cuáles son?
GUTIERRE:	¿Si vuelvo a verme           en desdichas tan extrañas,           que de noche halle embozado           a vuestro hermano en mi casa?
REY:	No dar crédito a sospechas.
GUTIERRE:	¿Y si detrás de mi cama           hallase tal vez, señor,           de don Enrique la daga?
REY:	Presumir que hay en el mundo           mil sobornadas criadas,           y apelar a la cordura.
GUTIERRE:	A veces, señor, no basta.           ¿Si veo rondar después           de noche y de día mi casa?
REY:	Quejárseme a mí.
GUTIERRE:	¿Y si cuándo           llego a quejarme, me aguarda           mayor desdicha escuchando?
REY:	¿Qué importa si él desengaña;           que fue siempre su hermosura           una constante muralla           de los vientos defendida?
GUTIERRE:	¿Y volviendo a mi casa           hallo algún papel que pide           que el infante no se vaya?
REY:	Para todo habrá remedio.
GUTIERRE:	¿Posible es que a esto le haya?
REY:	Sí, Gutierre.
GUTIERRE:	¿Cuál, señor?
REY:	Uno vuestro.
GUTIERRE:	¿Qué es?
REY:	Sangralla.
GUTIERRE:	¿Qué decís?
REY:	Que hagáis borrar           las puertas de vuestra casa;           que hay mano sangrienta en ella.
GUTIERRE:	Los que de un oficio tratan,           ponen, señor, a las puertas           un escudo de sus armas;           trato en honor, y así pongo           mi mano en sangre bañada           a la puerta; que el honor           con sangre, señor, se lava.
REY:	Dádsela, pues a Leonor,           que yo sé que su alabanza           la merece.
GUTIERRE:	Sí la doy.           Mas mira, que va bañada           en sangre, Leonor.
LEONOR:	No importa;           que no me admira ni espanta.
GUTIERRE:	Mira que médico he sido           de mi honra. No está olvidada           la ciencia.
LEONOR:	Cura con ella           mi vida, en estando mala.
GUTIERRE:	Pues con esa condición           te la doy. Con esto acaba           el médico de su honra.           Perdonan sus muchas faltas. 'FIN DE LA COMEDIA'