EMILIA BERTOLÉ
Blandamente el paisaje se deshace en el atardecer.
El olvido piadoso,
sobre mi corazón deja caer
en esta hora peligrosa y triste, gota a gota su miel.
Incorpórea, distante,
ahora yo también
entre los rojos brazos del crepúsculo sólo soy un recuerdo de mujer.
MIS MANOS
Mis manos, ciertas veces, dan la rara impresión de cosa muerta.
Palidez más extraña no vi nunca; marfil antiguo, polvorienta cera, y en el dorso delgado y transparente el turquesa apagado de las venas.
Carne que bien podría si la rozara una caricia ardiente, deshacerse en ceniza como esas flores frágiles y tenues que en el fondo oloroso de los cofres en fino polvo de ámbar se convierten.
¿En qué siglo remoto florecieron estas dos pobres rosas extinguidas? ¡Un milagro, sin duda, las conserva aquí, sobre mi falda todavía!
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