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Con su pico esas aves de paso,
Se van a beber á otra.
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Sintiéndose acabar con el estío
La desahuciada enferma,
— ¡Moriré en ei otoño! —
Pensó entre melancólica y contenta^
Y sentiré rodar sobre mi tumba
Las hojas también muertas.
Mas... ni aun la muerte complacer la quiso,
Cruel también con ella:
Perdonóle la vida en el invierno,
Y cuando todo renacía en la tierra
La mató lentamente, entre los himnos
Alegres de la hermosa primavera.
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Una cuerda tirante guarda mi seno,
Que al menor viento lanza siempre un gemido.
Mas no repite nunca más que un sonido
Monótono, vibrante, profundo y lleno.
Fué ayer y es hoy y siempre:
Al abrir mi ventana.