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Se va el sol abrasador,
Pasa á otra planta el gusano,
Y la tarde .... encuentra, hermano,
El cadáver de la flor.
Piense en la rúbia cuñao,
Cuando entre flores vivía,
Y diga si presumía
Destino tan desgraciao.
Usté que es alcanzador
Afijese en su memoria,
Y diga: ¿es igual la historia
De la rúbia y de la flor?
—Se me hace tan parecida
Que ya mas no puede ser.
—Y hay mas: le falta que ver
A la rúbia en la crujida.
—¿Qué me cuenta? ¡Desdichada!
—Por última vez se alzó
El lienzo, y apareció
En la cárcel encerrada.
—¿Sabe que yo no colijo
El pórque de la prision?
—Tanto penar, la razon
Se le jué, y lo mató al hijo.
