su vida. Rivet, antes de morir un año más tarde con su litro de alcohol carburado de lámparas, tuvo con seguridad fantasías de ese orden clavadas ante la vista. Solamente que Rivet no tenía hijos; y el error de Else consistió precisamente en ver, en vez de su hija, una monstruosa rata.
Lo que primero vió fué un grande, muy grande ciempiés que daba vueltas por las paredes. Else quedó sentado con los ojos fijos en aquello, y el ciempiés se desvaneció. Pero al bajar el hombre la vista, lo vió ascender arqueado por entre sus rodillas, con el vientre y las patas hormigueantes vueltas a él—subiendo, subiendo interminablemente. El médico tendió las manos delante, y sus dedos apretaron el vacío.
Sonrió pesadamente: Ilusión... nada más que ilusión...
Pero la fauna del delirium tremens es mucho más lógica que la sonrisa de un ex sabio, y tiene por hábito trepar obstinadamente por las bombachas, o surgir bruscamente de los rincones.
