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LA NOVIA MUERTA
La Virtud, cuando sufre, es más hermosa.
La Virtud, cuando pugna, es sacrosanta.
¡No hay brazo que la aplaste eternamente,
Y hay fuerzas que del polvo la levantan!
Hiere al árbol que llega hasta los cielos,
La brusca poda de unos golpes de hacha,
Pero el árbol retoña con más bríos
Y más verdor su pabellón hamaca!
El triunfo siempre indica un sufrimiento.
El triunfo del matiz que se derrama
Con el perfume que la flor derrocha,
¿De dónde nace? Del botón que estalla.
Y las victorias de la luz de un cirio
Y los imperios de una inmensa llama
¿De dónde nacen? De distintas cosas
Que se hacen luz, cuando un fulgor las daña!
