La quinta de Florencia/Acto I

Acto I

Salen el Duque de Florencia, ALEJANDRO;
CARLOS, caballero;
OTAVIO, caballero;
CÉSAR, secretario, de noche
ALEJANDRO:	¡Hermosa ciudad Florencia!
CARLOS:	Después que eres su señor,                tiene Florencia valor,                y hace a Roma competencia.
ALEJANDRO:	Como de día no puedo                verla por mi autoridad,                o porque a la gravedad                de mis cosas tengo miedo,                de noche con mejor modo                veo cosas que ha de ver                un príncipe, que ha de ser                un Argos que vele en todo,                que éstas, por ser tan pequeñas,                no llegan a mis oídos.
OTAVIO:	Con hechos esclarecidos                al común gobierno enseñas:                República venturosa                la que tal entendimiento                ha puesto en orden.
ALEJANDRO:	Mi intento                no aspira a historia famosa,                sino sólo engrandecer                la patria.
CARLOS:	Gente atraviesa                a alguna amorosa empresa:                un hombre y una mujer.
Entra CELIO y una mujer con manto
CELIO:	No está lejos mi posada,                y con buena colación,                con un corte de jubón,                volveréis menos airada.                Echad por aquesta esquina.
MUJER:	Tengo una madre tan vieja,                que me riñe y aconseja                bien diferente doctrina.                Pero ¿qué se puede hacer?                Ya, señor, topé con vos.
OTAVIO:	Celio es el hombre, ¡por Dios!
ALEJANDRO:	¿No conocéis la mujer?
OTAVIO:	Veamos por su arrogancia                en qué princesa tropieza.                Basta saber la flaqueza,                no sepáis la circunstancia.
CELIO:	No querría que saliese                el Duque: echad por aquí.
MUJER:	Pues ¿sale de noche?
CELIO:	Sí.                Pesaríame que os viese.
Vanse los dos
OTAVIO:	Ya lleva Celio esta noche                con quien podella pasar.
CARLOS:	Mañana me ha de contar                que es dama de estrado y coche.                ¿Cuántas hay que las encuentran                en medio de aquesa calle,                y que con bueno o mal talle,                a tiento en sus manos entran?                Y dejándole la cama                como hospital, tales son,                que luego en conversación                dice: "¡Ah, qué buena dama                aquesta noche gocé!                ¡Qué manos, qué olor, qué pechos!"                dejándonos satisfechos                de que Elena o Porcia fue,                y todo el día se están                rascando, y lo he visto yo,                las reliquias que dejó                en la camisa al galán.
ALEJANDRO:	Según eso, a la mañana                querrá Celio razonar.
CARLOS:	Dos hombres veo pasar                mirando aquella ventana.
Salen HORACIO y CURCIO,
vestidos de noche
HORACIO:	Si no os importa, señor,                mucho, estar en este puesto,                dejadle os ruego, y sea presto,                que es interés de mi honor.
CURCIO:	Lo mismo quise ¡por Dios!                pediros.
HORACIO:	Pues fui el primero,                haced luego, caballero,                lo que yo hiciera por vos,                o habráse de remitir                a las armas.
CURCIO:	No es posible;                yo estoy bien.
HORACIO:	Pues ni imposible                será dejar de reñir.
Meten mano
ALEJANDRO:	Allí riñen; mete paz.
OTAVIO:	¡Paso, ténganse!
HORACIO:	Si acaso                no llegaran....
CURCIO:	¡Paso, paso,                que estáis ya muy pertinaz!
ALEJANDRO:	Si aquesto el Duque supiera,                bien sabéis que se enojara.
HORACIO:	Pues si el Duque nos mirara,                ¿cuál hombre un hora viviera?
ALEJANDRO:	Pues, haced cuenta que os mira,                y andad con Dios.
HORACIO:	¡Qué prudencia!
CURCIO:	¿Si es el Duque?
HORACIO:	En la presencia                le parece.
CURCIO:	Al mundo admira.
Vanse HORACIO y CURCIO
CARLOS:	Música viene, señor;                la música es don del cielo,                de los trabajos consuelo,                y estafeta del honor.                Es para el entendimiento                aire regalado y manso,                es de las penas descanso,                y de la tristeza aumento.                La misma gloria en que está,                el mismo gusto que encierra,                no tiene cosa en la tierra                que más parezca de allá.
Salen dos MÚSICOS cantando
MÚSICOS:	"El valeroso Alejandro                de Médicis, que al de Grecia                quitó la gloria en la paz                y la ventura en la guerra,                con el estandarte santo                del que la nave gobierna                del gran Vicario de Cristo,                y las armas de la iglesia,                fue en Florencia el primer Duque,                y a no ser sola Florencia                mayor conquista en el mundo,                segundo Alejandro fuera;                que la espada y la ciencia                le dio Apolo en la paz,                Marte en la guerra.
ALEJANDRO:	¡Notablemente han cantado!                La letra me ha satisfecho,                no porque nunca en mi pecho                lisonjas hayan entrado,                mas porque está bien escrita.
CARLOS:	No ha pintado mal tu historia                el poeta.
ALEJANDRO:	Con mayor gloria                su voz me anima e incita.
OTAVIO:	Lo mismo Alejandro hacía,                que en cualquier combate fiero,                o leía un rato a Homero,                o alguna música oía.
ALEJANDRO:	Dadle esos cien escudos                en esa bolsa.
OTAVIO:	¿Qué digo,                señores?
MÚSICO 1:	¿Quién es?
OTAVIO:	Amigo,                como a las veces los mudos                alcanzan de los señores                más que los que voces dan,                en este bolsico van                cien escudos.
MÚSICO 2:	Que tú ignores                que somos hombres, me espanto,                que tenemos de creer,                que eso pueda merecer                la humildad de nuestro canto.
OTAVIO:	Aquel Duque os los da.
MÚSICO 1:	¿El Duque?
OTAVIO:	Sí.
MÚSICO 1:	Dios le guarde.
OTAVIO:	Acudid allá a la tarde.
MÚSICO 1:	¡Qué Alejandro!
MÚSICO 2:	Así lo es ya.
Vanse los MÚSICOS
ALEJANDRO:	¿Sabéis en qué he parado?                En que aquesto ha sucedido,                y habemos visto y oído,                César palabra no ha hablado.                Ni se rió viendo al loco                de Celio con la mujer,                ni al reñir quiso poner                mano a la espada tampoco.                Y agora que oyó cantar,                no alzó la vista ofendida.                César, habla, por tu vida,                César, no dejes de hablar.                ¿Qué tienes, César amigo?                ¿Hay, por ventura, quien tenga                tus partes, y agora venga                a privar tanto conmigo?                ¿De qué nace la tristeza?                Tu amigo soy.
CÉSAR:	Gran señor,                yo pienso que este rigor                es propia naturaleza.                Tres suertes hay de este mal:                ocio, tristeza y la mía,                que es una melancolía                y una enfermedad mortal.                Es el ocio suspensión                en que está el mismo sentido                sin moverse detenido,                ni tener humana acción.                Es la tristeza tener                por qué estar triste, que un hombre                sabe de su mal el nombre,                y viénese a entristecer.                La fiera melancolía                es estar triste sin causa;                digo, sin la que se causa                de sangre, como la mía.                Doy palabra a vuestra alteza,                que no sé más ocasión.
ALEJANDRO:	Causa tus estudios son,                César, de tu gran tristeza.                No escribas más: dale Atilio                mis papeles; tu virtud                estima, y a tu salud                quiero que se ponga auxilio.                Yo pensé que te alegrara                la casa que fabricaste                junto a Florencia.
CÉSAR:	Y pensaste                bien, ¡oh, nunca yo la labrara!
ALEJANDRO:	¿Qué dices?
CÉSAR:	Que si no fuera                por ella, me hubiera muerto;                tanto me alegra el desierto,                tanto la corte me altera.
ALEJANDRO:	Pues, si estás mejor allá,                vete por algunos días.
CÉSAR:	No pensé que me darías                licencia.
ALEJANDRO:	Ésa tienes ya.
CÉSAR:	Beso los pies a tu Alteza.
[Habla OTAVIO aparte a CARLOS]
OTAVIO:	(¿Si está enamorado?
CARLOS:	No,                pues que licencia pidió                para aumentar su tristeza.)
ALEJANDRO:	¿Qué tratáis?
CARLOS:	Pensaba Otavio                que César amor tenía,                porque no hay melancolía                de más rigor que su agravio.
ALEJANDRO:	No, porque si lo estuviera,                no gustara de salir                de Florencia, ni vivir                donde a su dama no viera.                Quédate, Otavio, con él;                yo fingiré que me voy,                y sabe lo que es.
OTAVIO:	Yo soy                su amigo, y el más fiel,                y pienso que me dirá                la ocasión, si alguna tiene.
ALEJANDRO:	Carlos.
CARLOS:	Señor.
ALEJANDRO:	No conviene                que nos detengamos ya,                que aguardará quien sabéis.
CARLOS:	Vamos, señor.
CÉSAR:	Y nosotros,                ¿no iremos?
ALEJANDRO:	Quedaos vosotros,                o entreteneros podéis,                que este negocio es secreto.
Vanse ALEJANDRO y CARLOS
OTAVIO:	¿Por qué piensas que se ha ido                el Duque?
CÉSAR:	¿Está desabrido                conmigo?
OTAVIO:	No, que es discreto.
CÉSAR:	Pues ¿por qué?
OTAVIO:	Porque supiese                por qué causa triste estás.
CÉSAR:	¡No me faltaba a mí más                de que el Duque lo entendiese!
OTAVIO:	Luego, ¿no sabré lo que es?
CÉSAR:	Debajo de juramento                de callar mi pensamiento,                o que palabra me des                de caballero y amigo.
OTAVIO:	Yo la doy, y cuanto puedo                juro; habla, pierde el miedo                y declárate conmigo.
CÉSAR:	Otavio, yo estoy enfermo.
OTAVIO:	¿De qué mal?
CÉSAR:	No sé qué mal;                basta saber que él es tal,                que ya ni como ni duermo.
OTAVIO:	¿Es accidente, o dolor?
CÉSAR:	Todo lo debe de ser.
OTAVIO:	Mal dormir, y peor comer,                suele proceder de amor.                Estarás enamorado,                que esto nace de su impulso.                . . . . . . . . . .
CÉSAR:	Al corazón me has tocado.
OTAVIO:	Pues ¿de quién, cómo o adónde,                que de Florencia te vas?                ¿Trátante mal?
CÉSAR:	Tú sabrás,                que un gran mal mi bien esconde.
OTAVIO:	¡Válgame Dios! que me has hecho                pensar cosas que me ofenden.
CÉSAR:	No creas tú que se entienden                los secretos de mi pecho.
OTAVIO:	Duda pongo en tu lealtad:                algo quieres imposible.
CÉSAR:	Antes en ser tan posible                está la dificultad.
OTAVIO:	¡Volverme has loco!
CÉSAR:	No quiero,                sino que sepas mi daño.
OTAVIO:	Habla.
CÉSAR:	Oye el desengaño.
OTAVIO:	Escucho.
CÉSAR:	Espera.
OTAVIO:	Ya espero.
CÉSAR:	Labré una hermosa quinta                una legua de Florencia,                Otavio, a orilla de un río                que sus campos hermosea.                Puse en ella dos jardines                que a Babilonia pudieran                dar envidia en artificio,                árboles y flores bellas.                Puse cuatro hermosas fuentes                con mil copas de Amaltea,                de pórfido y de alabastro,                y de varios jaspes hechas,                por cuyos dorados caños                vertía un arca secreta,                mil pedazos de cristal                y muchas perlas deshechas.                Puse famosas pinturas                de aquel artífice en ellas,                que en el pincel y en el nombre                es un ángel en la tierra.                Allí mil ninfas desnudas                daban con sus carnes bellas                imaginaciones locas                entre soledades necias.                Miraba a Venus y Adonis                una tarde en una siesta,                él con un bozo dorado,                y ella con doradas trenzas.                Allí en el suelo el venablo,                con las borlas de oro y seda,                y los perros, de calor,                sacando al aire las lenguas.
CÉSAR:	Cupidillo, que jugaba                con un carcaje de flechas,                --yo pienso que aunque pintado,                es discreción que se tema--                diome deseo de amar                una mujer como aquélla                si la hallase hoy en el mundo,                quiero decir, en Florencia.                Vine a la ciudad, Otavio,                miré en calles y en iglesias                algunas castas matronas,                algunas nobles doncellas,                mas ninguna parecía                que era semejante a aquélla.                ¿Quién vio un hombre enamorado                de imaginación tan necia?                Viendo, pues, que no podía                hallarla, ni estar sin ella,                volvíme triste a mi quinta                a contemplar su belleza.                Mil veces con celos quise,                aunque el lienzo se perdiera,                cortar el Adonis todo:                ¡mirad si amor tiene fuerza!                Otras veces, en su rostro                retratar el mío quisiera,                porque pintura a pintura                gozara lo que pudiera.                Al fin, más triste que nunca,                me salí al campo una siesta,                por la margen de un arroyo                y el toldo de una alameda.                Los ánades que en él veía                iba apartando con piedras,                que enamorado del aire,                el aire me daba ofensa.                Llegué a una fuente nativa,                que entre dos pintadas peñas                formaba aquel manso arroyo,                bullendo el agua en la arena.                Y vi, ¿reiráste si digo                lo que vi?
OTAVIO:	Como no sea                que te hayas enamorado                de algún ave, o si no, bestia,                di, César, lo que quisieres,                que allá de Jerjes se cuenta                que se enamoró de un árbol.
CÉSAR:	Árbol fue, mas en dureza.                Estaba una labradora                de rodillas en la tierra,                dando con un paño golpes                en una nevada piedra.                Los blancos brazos desnudos,                porque una camisa nueva,                con unos puños labrados                de hilo de oro y seda negra,                de los hombros le pendía,                donde llegaban las hebras                del cabello, que cubría                la frente rizada y crespa.
OTAVIO:	Acaba ya de decir,                César, sin tantas quimeras,                que era una fregona pobre                o una humilde lavandera.                Que más quisiera mil veces                que dijeras que una cierva,                un galápago, una araña                te enamoró con sus piernas,                que no una mujer tan vil.
CÉSAR:	¡Oh, cuánto los hombres yerran!                ¡Qué cosas maravillosas                a los ignorantes cuentan!                ¿No pudo hacer Dios, Otavio,                en una mujer como ésta,                un milagro de hermosura?
OTAVIO:	No digo yo que no pueda,                pero vense pocas veces                la hermosura y la bajeza.
CÉSAR:	Esas son constelaciones                e influjos de las estrellas.                Esta tuvo en su favor                los benévolos planetas:                nació hermosa y es hermosa,                ya cuantos nacieron sepan.
OTAVIO:	Di adelante.
CÉSAR:	Al fin alzó                los ojos a ver quién era                el que en el agua hacía sombra;                vi el rostro.
OTAVIO:	Sin duda es bella,                pues tú la encareces tanto.
CÉSAR:	Para que no la encarezca,                quiero llevarte a mi quinta,                y que tú mismo la veas.
OTAVIO:	Pues ¿está en ella?
CÉSAR:	No, Otavio,                pero está de allí muy cerca,                que es hija de un molinero.
OTAVIO:	¿Que lava y es molinera?
CÉSAR:	Vino este día a lavar,                o a matar, mejor dijera.                Habléla, y a su hermosura                parecieron sus respuestas,                al fin es bello retrato                de aquella Venus.
OTAVIO:	No creas                que es pequeña admiración                pensar en lo que me cuentas,                que una labradora pobre                parece a Venus.
CÉSAR:	O es ella                la que allí fue retratada,                Otavio, o yo no soy César.                En fin, desde aquel arroyo,                desde aquella fuente fresca,                desde aquella siesta....
OTAVIO:	¿Es tuya?                ¿Y la gozas?
CÉSAR:	Yo te diera                la quinta, la quinta es poco;                diérate ¡por Dios! mi renta,                diérate mi vida misma.
OTAVIO:	¿Quién hay que impedirlo pueda?                ¿No es labradora? ¿No es pobre?                ¿No es mujer?
CÉSAR:	No.
OTAVIO:	Pues ¿quién?
CÉSAR:	Princesa.                Que es, cuanto a ser labradora,                ángel; cuanto a pobre, reina.
OTAVIO:	¿Y cuanto al ser de mujer?
CÉSAR:	Cuanto a ser mujer, Lucrecia.
OTAVIO:	¿Lucrecia?
CÉSAR:	¡Por Dios, Otavio,                que no han bastado con ella                servicios, regalos, obras,                penas, palabras, promesas!                Porque con ser labradora,                desprecia el oro y la tela,                y con ser casta en el alma,                lascivos gustos desprecia.                Yo la he servido a su modo:                ya con grana de Valencia,                ya con sartas de corales,                ya con doradas patenas.                Pero ni con cosas propias                de su nativa aspereza,                ni por los vanos tocados                de Génova y de Venecia                es posible que se ablande,                ni a mis lágrimas se mueva,                que algunas llorar me ha visto,                sin recato, y con vergüenza.                ¿Qué haré? ¡Que muero de amor                por la más hermosa fiera                que para castigo de almas                ha dado el cielo a la tierra!                ¿Oyes, Otavio?
OTAVIO:	No te aflijas,                pero pues tienes licencia                del Duque, vamos el día                que tú quisieres a verla.
CÉSAR:	¡Luego, Otavio, Otavio mío,
OTAVIO:	Pues, espera                aquí; al Duque mi señor                solo le daré respuesta.
CÉSAR:	Mira, que ha de ser fingida.
OTAVIO:	Será como tú deseas.
CÉSAR:	¡Ah, Laura, cómo tu nombre                confirma con tu dureza! Vanse, y sale LAURA, labradora, BELARDO, ROSELO y DORISTO, enharinado
LAURA:	¿Qué locura os ha tomado?
BELARDO:	Primero fue mi afición.
ROSELO:	Primero fue mi cuidado.
DORISTO:	Primero fue mi intención,                de estar con Laura casado.
LAURA:	Si por entretenimiento                vuestro loco pensamiento                no hubiera tomado, hiciera                un castigo que excediera                tan notable atrevimiento.                Desviad, no me enojéis.
BELARDO:	¡Pardiez, Laura, buen aliño                con ese desdén tenéis!
LAURA:	No son, rasgadme el corpiño.
BELARDO:	No con el alma rasguéis.
LAURA:	¿Conmigo rústico vil,                tú por tú?
ROSELO:	No te enojes,                Laura gallarda y gentil,                ni el día de Dios despojes,                que le dio tu luz sutil.                Todos te amamos, ninguno                quiere que su amor innoves,                ni ser al tuyo importuno;                todos somos tus Jacobes,                tú, Raquel de sólo uno.                Siete años y más tenemos                de servicios que a tu padre                por tu ocasión hecho habemos;                mira si es razón que cuadre                servir tú de estos extremos.                Otros siete serviría,                y aun otros mil, Laura mía,                como a tu gusto agradase,                si fuese tal, que igualase                la paga con la porfía.
BELARDO:	¿Tú eres para más que yo?                ¿Tú más que yo amar pudieras?
ROSELO:	¿Que no te excediera yo?
BELARDO:	No.
DORISTO:	Cuando a Belardo excedieras,                que tanto amó y esperó,                no llegaras a mi fe,                porque como el firmamento,                quiere amor que firme esté;                y así es bien que a mi tormento                solo este premio se dé.                Y no compitas conmigo,                pues el derecho que sigo                se funda en tanta justicia,                que verá amor que es malicia,                y es dar a todos castigo.                Y sobre ello he de poner                la vida.
ROSELO:	Pues en la mía                poco tengo que perder,                que es de Laura desde el día                que la merecí querer.
BELARDO:	Si nos hemos de matar,                agora es tiempo que entienda                Laura mi amor.
LAURA:	¡Qué pesar                con razón vengo a tomar                de vuestra inútil contienda!                Si dais en esta locura,                haré a mi padre que os eche                de casa.
DORISTO:	Si eres tan dura,                que no hay cosa que aproveche                para volverte a blandura,                ¿qué remedio ha de tener                nuestro amoroso cuidado?
LAURA:	Que me pueda merecer                quien tuviere más honrado                y más firme proceder.
BELARDO:	¿En qué se verá?
LAURA:	En servirme.
ROSELO:	Di tú en qué.
LAURA:	De buena gana.
BELARDO:	No puedes, Laura, pedirme                cosa tan incierta y vana,                que no me parezca firme.
LAURA:	Quien de estos papeles tres                lo que dicen me trajere,                ése gozará después                lo que de Laura quisiere.                . . . . . . . . . .                Ese, en fin, es el que quiero.
DORISTO:	Repártelos sin agravio.
LAURA:	Toma, Belardo, el primero.
BELARDO:	¿Quién te los dio?
LAURA:	Cierto sabio                que anda en aquel monte fiero.
BELARDO:	¿Para qué son?
LAURA:	Para hacer                más hermosa a una mujer.
BELARDO:	Y esto, ¿dónde se ha de hallar?
LAURA:	En el saberlo buscar                darás tu amor a entender.                Toma tú aquéste, Doristo,                y tú el tercero, Roselo.
BELARDO:	Si por el bien que conquisto,                papel, lo que no es el cielo                fuese en vuestras letras visto,                no dudes de que no hay China                tan remota a do no fuese,                ni roca tan diamantina,                que mejor no la moliese                que si fuese Proserpina.                Voy a ver lo que decís.   Vase
DORISTO:	Papel, sentid, si sentís,                que aunque pidáis a mi amor                el imposible mayor,                cosas fáciles pedís.                Iré donde al indio adusto                abrase el sol, sin disgusto,                o a la Libia rigurosa,                porque no hay dificultosa                al que sirve por su gusto. Vase
ROSELO:	Papel, si más imposibles                tuviérades que tenéis                letras, todos tan terribles                cuanto imaginar podéis,                fuerais a mi amor posibles.                Traeré seda, ámbar, algalia,                todo el tesoro de Italia,                con ser quien soy, no me entibia;                iré al Cáucaso, a la Libia,                traeré yerbas de Tesalia.   Vase
LAURA:	¡Gracias al inmenso cielo                que os apartó de mis ojos,                porque con bueno o mal celo,                dame vuestro amor enojos,                y es vuestro fuego mi hielo!                Nunca amé, nunca rendí                lo que Dios libre crió:                estoy en mí, vivo en mí;                tan presto se forma un "no,"                como las letras de un "sí."                Líbreme Dios de tu fuego,                rapacillo, niño ciego,                dios injusto, rey sin ley;                pues apenas eres rey,                cuando eres esclavo luego.                Claras y hermosas corrientes                de estas cristalinas fuentes,                que del monte despeñadas                mostráis las horas pasadas,                y no pasáis las presentes:                a vuestro ejemplo, no gasto                en vanidades los días,                antes las fuerzas contrasto                de algunas vanas porfías                de amor con mi pecho casto.                No trocaré, verdes plantas                donde Dafne se entretiene,                vuestras esmeraldas tantas,                por cuantas México tiene,                si el César me diese tantas.                No se canse en pretender,                ni con sus regalos quiera                mi dureza enternecer,                que soy en el alma fiera,                si en la vista soy mujer. Sale TEODORO, casero de la quinta, y DANTEA, labradora
TEODORO:	Ruégaselo tú, Dantea.
DANTEA:	Está resuelta de modo                que creo que inútil sea                si le diese el mundo todo.
TEODORO:	No dudes que lo desea,                mas quizá lo hará por ti.
DANTEA:	¿Qué haces tan sola aquí,                honra de aquesta ribera?
LAURA:	Mejor por ti lo dijera,                haciendo espejo de mí.                ¿Quién viene contigo?
DANTEA:	Viene                el casero de la quinta                de César.
LAURA:	¡Buen talle tiene!                Huye dél, que en una cinta                amor se enlaza y detiene.                Es como viento el amor,                que cualquier hoja menea;                resístesele el honor,                pero derriba y afea                donde está seco el humor.                No andes allá, por tu vida.
DANTEA:	Escucha, si eres servida,                que es muy diferente el fin,                . . . . . . . . . .                si no es que estás divertida.
LAURA:	¿Cómo?
DANTEA:	Quiere que por mí                recibas cierto presente                de César.
LAURA:	¿Estás en ti?
DANTEA:	Allí te aguarda, en la fuente;                pues no te vayas así.                Llega, Teodoro.
TEODORO:	Señora,                por Dios, que os duela un mancebo                tan noble, pues os adora.
LAURA:	Teodoro, yo, ¿qué le debo,                que deba pagarlo agora?
TEODORO:	Debéisle un ansia de amor                con que la vida consume.
LAURA:	Que no la tenga es mejor,                pues ya conoce y presume                la fuerza de mi rigor.
TEODORO:	¿Hase de morir así?
LAURA:	¿Dile la ocasión?
TEODORO:	Pues ¿quién?
LAURA:	Si es noble, y pobre nací,                ¿para qué me quiere bien?                ¿Qué es lo que pretende en mí?
TEODORO:	Más que decís entendéis,                mas suplícoos que toméis                esto que os ofrece agora,                que es propio de labradora,                porque no lo despreciéis.                Hay unas granas reales,                a quien haré mil agravios                en esas rosas iguales,                y una sarta de corales,                que afrentéis con vuestros labios.                Hay unos hilos de perlas,                a quien ya la invidia toca,                si al cuello queréis ponerlas,                de que tengáis en la boca                con qué poder deshacerlas.                Hay un "agnus" luminado                del pincel de un gran pintor,                un rosario, aunque engarzado,                con oro de más valor,                por ser de ágatas labrado.                Hay argentados botines,                medias de Nápoles ricas,                porque a su color te inclines.
LAURA:	¡Qué honestos medios aplicas                para deshonestos fines!                Di a César, pues suyas son,                que es vana su pretensión,                y queda con Dios, Teodoro.
TEODORO:	Oye.
LAURA:	Voyme.
TEODORO:	Entiende.
LAURA:	Ignoro. Vase LAURA
DANTEA:	¡Fuése!
TEODORO:	¡Extraña condición!
DANTEA:	Desdichado César fue,                que aquesta piedra quisiese.
TEODORO:	No dudes, morir se ve.
DANTEA:	¡Que aun esto no recibiese,                ni buena respuesta dé!                ¡Ojalá, Teodoro, fuera                yo la que César quisiera!
TEODORO:	El amor no es elección.                Síguela en esta ocasión,                aunque es seguir a una fiera.
DANTEA:	Tras ella voy.   Vase DANTEA
TEODORO:	Algún día                amor ha de castigar,                loca, tu ingrata porfía. Salen ROSELO y DORISTO, con los papeles
ROSELO:	Aquí suele el dueño estar                de esta quinta o casería,                y como de corte son,                sus criados leer sabrán.
DORISTO:	Belardo en esta ocasión,                como ha sido sacristán,                nos diera mejor razón.                No me hubieran enseñado                a leer. ¡Qué pena tomo!
ROSELO:	Éste es aquel hombre honrado                que es de César mayordomo.
DORISTO:	A buen tiempo hemos llegado.                Éste, Teodoro se llama:                mucho su señor le ama,                fíale hacienda y dineros.
TEODORO:	Éstos son dos molineros                del padre de aquella dama.
DORISTO:	¡Oh, señor vecino!
TEODORO:	¡Oh, amigos!                ¿Cómo va?
DORISTO:	Gracias a Dios,                muy bien: buenos van los trigos.
TEODORO:	¿Qué buscan acá los dos?
DORISTO:	Hablar con los enemigos.
ROSELO:	¿Sabe su merced leer?
TEODORO:	¡Pues no!
ROSELO:	Lea, por su vida,                estas cédulas.
TEODORO:	A ver.
ROSELO:	Diga.
TEODORO:	"Receta escogida,                con que puede una mujer                pararse en estremo hermosa."
ROSELO:	¿Eso nos manda buscar?                Diga.
TEODORO:	La primera cosa                que dice es la flor de azar                de los dados.
ROSELO:	¡Qué famosa!                ¡Linda flor de azar de dados!
TEODORO:	"Item más: de un ángel, plumas."                Los cuentos son extremados.
ROSELO:	De ésas habrá como espumas,                que hay mil ángeles pintados.
TEODORO:	"De la luna el arrebol,                del gigante Fierabrás                el palo del guardasol,                y cuatro coces no más                de los caballos del sol.                Una cáscara del huevo                del cisne que a Leda amó,                y de la oliva un renuevo                que la paloma sacó                del diluvio al mundo nuevo.                La barba de una cometa,                de un mosquito los riñones,                . . . . . . . . . .                y las imaginaciones                del más celoso poeta."
DORISTO:	¡Pluguiera a Dios que así fuera                la mía!
TEODORO:	¿Andáis a buscar                esto?
DORISTO:	Sí.
TEODORO:	¡Linda quimera!
DORISTO:	Lea, que aun hay más que andar                sin ésta, que fue primera.
TEODORO:	"Récipe para hacer                que se muera una mujer                por un hombre."
DORISTO:	¡Esta sí es buena!
TEODORO:	Primeramente se ordena                que interés no deba ley.
DORISTO:	Tanto que mejor, ¡par Dios!
TEODORO:	"Item: dos onzas de tos                de Lucrecia resfriada,                cuando, por fuerza gozada,                salió en camisa a las dos.                Más una libra de viento                de la nave en que robó                Paris a Elena."
DORISTO:	Eso siento;                ¿podréla hallar?
TEODORO:	¿Por qué no?
DORISTO:	¿Una libra?
TEODORO:	Sí, y aun ciento.                "Más siete libras del hilo                del ovillo de Teseo,                de la airada parca el hilo,                el sueño del dios Morfeo,                y el llanto del cocodrilo.                Cuatro arrobas del sonido                de la campana mayor                que se haya visto ni oído,                y un pañal del niño Amor,                lavado en agua de olvido."
DORISTO:	¿Cuatro arrobas?
TEODORO:	Esto aplica.
DORISTO:	Y esto, ¿dónde se ha de hallar?
TEODORO:	En Florencia, en la botica.
DORISTO:	Vámoslo luego a buscar.
ROSELO:	¿Llevaremos mi borrica?
DORISTO:	Pues ¿en qué se ha de traer?
TEODORO:	¿Quién os lo ha pedido?
DORISTO:	Laura. Vanse los dos
TEODORO:	¿Quién sino ella pudo ser? Ved con qué burlas restaura el cansancio del querer. A César escribir quiero; como este bronce, este acero no se ha podido ablandar, malas nuevas le he de dar, tales albricias espero. Vase, y salen el Duque ALEJANDRO, y OTAVIO
OTAVIO:	Hablé a César.
ALEJANDRO:	¿Qué dice?
OTAVIO:	Varias cosas que muestran ruin suceso.
ALEJANDRO:	No tendría                gusto en mi vida si perdiese a César                quiérole bien, que nos criamos juntos,                y en paz y en guerra le he tenido al lado,                fiándole las cosas de mi estado.
OTAVIO:	Con gran razón le estimas.
ALEJANDRO:	Finalmente,                Otavio, tiene estrella, tiene imperio                César sobre mi gusto, y el mandarte                que supieses tan apretadamente                la causa de este mal que le atormenta,                no solamente de este amor nacía,                que aún hay otro mayor.
OTAVIO:	Así los cielos                aumenten, gran señor, corona y gloria                de la casa de Médicis, tu estado;                que me digas a mí lo que sospechas                del mal del César.
ALEJANDRO:	Yo te tengo, Otavio,                en mucho por dos cosas: la primera,                porque conozco tu nobleza y sangre                y las partes notables de tu ingenio;                y la segunda, porque no es posible                que un hombre a quien estima y quiere César,                entre otros muchos, por mayor amigo,                deje de ser de semejantes méritos.
OTAVIO:	Si me abona el querer tú a César tanto,                y el quererme a mí César, está cierto                que lo que tú me quieres, él me quiere,                no porque con tu amor se iguale alguno,                que adora César en tus pensamientos,                tus imaginaciones reverencia,                y no tiene otro bien después del cielo;                mas pues, en fin, con igualdad me trata,                que el amor en iguales es más llano,                y sólo aqueste amor falta a los príncipes.
ALEJANDRO:	Hablas muy bien, Otavio, mas volviendo                a lo que, como digo, he sospechado,                confiado de ti, como confío,                por alma de hombre que yo estimo tanto,                sabrás, que aunque negocios tan difíciles                de familia, República y de súbditos,                a un hombre como yo le ocupan tanto,                por un resquicio de ella o por lo estrecho                de una nema sutil que cierra un pliego,                se entró en mi alma una mujer tan bella,                que bastara decir que entró en mi alma.                Amor es como el sol, que si se aparta                de las entrañas de la tierra un vidrio,                . . . . . . . . . . . . ..                Dejando, pues, disculpas, sólo César                sabe este amor, y siempre que a su casa                la voy a visitar, César conmigo                hace el mismo viaje.
OTAVIO:	Justamente                te fías de su espada y su secreto.
ALEJANDRO:	Él iba alegre los primeros días,                y en medio de este gusto le ha caído                dentro del alma tan mortal tristeza,                que cuando va conmigo no me habla,                y si ve la mujer, baja los ojos,                y ni conmigo ni con ella trata                muchas cosas, Otavio, que solía.
OTAVIO:	¿Y qué presumes de esto?
ALEJANDRO:	Yo presumo                que, pues Dios te dotó de tal ingenio,                ya debes de saber lo que presumo.
OTAVIO:	Dirás que adora aquesa dama.
ALEJANDRO:	Digo,                que de verla y tratarla cada día                tan domésticamente, como es hombre,                no se pudo excusar de no querella.
OTAVIO:	(Gran camino se ofrece de engañalle, (-Aparte-) para que encubra sus amores César,                porque el Duque no sepa que tal hombre                puso los ojos en tan vil sujeto.)                Al fin, ¿eso sospechas?
ALEJANDRO:	No he culpado                a César yo de aquese pensamiento,                porque si la verdad y hermosura                es amable por sí, y es tan señora,                cargado de negocios, me ha rendido                ocioso, libre y sin ningún cuidado.                Si César la servía de secreto,                si César intentara ofensa mía,                enojárame yo, Otavio, con César;                pero si veo yo que es tan honrado,                tan noble y tan leal, que por no vella                me ha pedido licencia de ausentarse                por un mes de mi casa y de mi corte,                y allá se quiere estar en sus jardines,                mucha razón será que yo agradezca                a César este término tan noble.                Di la verdad: ¿es esto lo que sabes                del camino de César?
OTAVIO:	Señor ínclito,                aunque con grandes juramentos vengo                obligado a callar, ningunos tienen                fuerza con el señor, igual de entrambas,                debajo de que a César no le digas                cosa ninguna de las que te digo:                sabe que César por tu dama muere,                y que se ausenta por no darte enojos,                siquiera con el mismo pensamiento.                (¡Oh, qué bien que le engaño y aseguro!) Aparte
ALEJANDRO:	Otavio, huélgome de saber lo que quería.                ¿Es ido César?
OTAVIO:	No, pero ya tiene                las botas puestas y el caballo a punto.
ALEJANDRO:	¡Hola! Sale un PAJE
PAJE:	Señor.
ALEJANDRO:	Llámame luego a César.
OTAVIO:	Yo iré, si mandas. Vase el PAJE
ALEJANDRO:	Ese paje basta;                quédate tú.
OTAVIO:	(Sospecho que fue yerro Aparte                decirle al Duque, sin hablar a César,                lo que agora podrá, pues no lo sabe,                hacerme mentiroso con el Duque                y desleal con César, quien no piensa                en los negocios graves, y los mira                tarde, y pasada la ocasión, suspira.)
ALEJANDRO:	Un término leal, un noble trato                y un casto pecho y un dolor profundo,                una paciencia, en quien las glorias fundo,                una templanza, un singular recato,                hoy me ha de hacer magnífico retrato                del Alejandro de quien soy segundo,                pues más sus cosas que a ganar el mundo,                pueden hacer un príncipe beato.                Si a Apeles Alejandro dio su amiga,                no hizo mucho, pues la había gozado;                yo doy mujer que a mi respeto obliga,                por mostrar con mi pecho más honrado,                que basta que padezca y no lo diga,                para que de los dos quede premiado. Sale CÉSAR con botas de camino y espuelas, y el PAJE que le fue a llamar
CÉSAR:	Será aumentar mi tristeza                si me detiene.
ALEJANDRO:	Recibo                gusto en ver tu gentileza.
CÉSAR:	Poniendo el pie en el estribo,                me dicen que vuestra Alteza,                señor, a llamar me envía.
ALEJANDRO:	Salte allá fuera, Florelo.                . . . . . . . . . .                No entre aquí nadie.
OTAVIO:	(Recelo Aparte                que ha sido ignorancia mía.)
ALEJANDRO:	César, si estás satisfecho                de tu privanza y mi amor,                yo de tu nobleza y pecho,                tu lealtad y mi favor,                hay un muy notable hecho.                Tú has callado y padecido,                yo he sentido y he callado                por no te hablar; he entendido                que tú estás enamorado,                y lo que pasa he sabido.                Que quieres a Antonia, entiendo,                a quien quiero, como sabes,                mas no por eso me ofendo,                que con tus tristezas graves                todas sospechas defiendo.                Pues que tu melancolía                de amarla yo procedía,                y te quieres esconder                porque no quieres poner                los ojos en cosa mía,                y pues con tanta lealtad                has sufrido tanto amor,                mirando la autoridad                de tu príncipe y señor,                y las leyes de amistad,                lo que mereces me toca,                y de manera me obliga                ver que enmudezca tu boca,                cuando el alma te persiga                con una pasión tan loca.
ALEJANDRO:	A mi Antonia darte quiero,                y a fe de noble cristiano,                Médicis y caballero,                que no he tocado su mano,                aunque por sus ojos muero.                Casarte con ella puedes,                seguro de esta verdad;                que a los dos haré mercedes,                para que mi voluntad,                con ser su marido heredes.                Ella es tal, que ha resistido                todo cuanto pretendí                sin título de marido,                que en esto pienso de ti,                tu igual merece haber sido.                Esta liberalidad                es muy digna de mi fama,                mi nombre y mi autoridad,                y esta bellísima dama,                digna de tu voluntad.                Con esto, lo que yo soy,                a mi amor se paga hoy.                . . . . . . . . . .                . . . . . . . . . .                . . . . . . . . . .
CÉSAR:	Señor, el cielo es testigo                que si tu imaginación                algún lisonjero amigo                te ha dicho en esta ocasión                que tus pensamientos sigo,                y que mi melancolía                de amar a Antonia procede,                que ha sido injusta osadía;                que ninguno saber puede                lo que de mí no se fía.                ¿Yo, a Antonia? ¿Yo, atrevimiento                de poner el pensamiento                donde tú los ojos pones?
ALEJANDRO:	Ya todas esas razones                son, César, sin fundamento.                Yo sé que por no ofenderme                a tu soledad te vas;                no quieras, César, hacerme                que te diga en esto más,                ni tú menos entenderme.                Déjame, César, primero                cumplir con mi obligación;                tu respuesta vitupero,                pues me quitas la ocasión                de mostrar lo que te quiero.                Si Alejandro soy en dar,                como tú en amar Leandro,                no me quieras estorbar,                que las galas de Alejandro                pueda César heredar.
CÉSAR:	Señor, que te han engañado.
ALEJANDRO:	Tú me engañas y me enojas.                Ven para hablarla a mi lado,                que de valor me despojas,                de mi virtud conquistado.                Pues a ti del más leal                quieres que el mundo te nombre                César, con fama inmortal;                no me quites a mí el nombre                del señor más liberal. [Se va ALEJANDRO]
CÉSAR:	¿Qué es esto, Otavio?
OTAVIO:	No sé;                esto el Duque imaginó,                y yo se lo confirmé,                mas por no decirle yo                que amabas a Laura fue.                 Mi intención era ocasión                de darle satisfación.
CÉSAR:	Tú me has muerto, Otavio, digo,                porque un ignorante amigo                mata con buena intención.   FIN DEL PRIMER ACTO