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Por mas que sea de moda.
Si es algun escarmentado
Que entiende la maniobra
Y quiere que su muger
Con él solo baile à solas,
De chismes, riña y mal gesto
Tiene la semana toda.
Tampoco quiero una fea,
Porque es tristísima cosa
Oir á los que la miran
Esclamar: ¡Jesus qué loba!
Ni con un millon de dote
La quiero sabia, ni tonta,
Pues son dos enfermedades
Que las temo mas que al Cólera.
Literata? para el diablo
Que cargue con esa cócora;
No quiero que me dé versos
Cuando yo pida la sopa,
Y esté leyendo á Breton,
Zorrilla, Quevedo y Góngora
Cuando debiera mirar
Si hay que componer la ropa.
Mi novia ha de ser morena,
Con la zandunga española,
Ni, como he dicho, pequeña
Ni alta, sabia ni tonta,
Ni bella como un querube,
