—¿Quién llora aquí? —Tres somos. Quita el manto

A la muerte del Duque de Pastrana

Soneto 100

   —¿Quién llora aquí? —Tres somos, Quita el manto. 
—La Muerte soy. —¿La Muerte? Pues ¿tú lloras? 
—Sí, qué conté de sus fatales horas
a un César español término tanto.
   
   —¿Y tú, robusto? —Marte soy. —¿Con llanto 
el resplandor del claro arnés desdoras?
—Perdí por otras manos vencedoras
yo luz, España sol, Flandes espanto.

   —Y tú, niño, ¿quién eres? —Antes era 
Amor, pero murió mi nombre y llama,
muerto el más bello que la fama escribe.

   —Muerte, Amor, Marte, no lloréis que muera 
don Rodrigo de Silva: que la fama
de su valor eternamente vive