A la muerte del Anti-Quijote

 En un sucio rincón doliente ya   
 el bien acuchillado Anti-Quijó   
 aborto del ingenio más idió   
 de cuantos a Madrid han apestá.   
 

 Gime el mísero padre su desgrá  
 y llora, y grita, y dice que es famó,   
 pero no es de extrañar que cielo hermó   
 a su negro polluelo llame el grá.   
 

 No llores, Setabiense, por el hí,   
 pues salvarás la vida por fortú  
 en ungüentos y drogas de botí,   
 

 que si alcanzara el tiempo del buen cú   
 que hizo en la Mancha el célebre escrutí    
 no se librara el tiste de hacer hú.