Al pasar del arroyo/Acto I

Acto I

(Salen JACINTA, y TERESA, labradoras.)
JACINTA.	En mi vida tuve amor.
TERESA.	Para ser tan entendida, mucho admira tu rigor.
JACINTA.	Yo paso mejor mi vida.
TERESA.	La sola no es la mejor.
JACINTA.	El que dio su voluntad, ya no goza libertad; luego vivir en prisión no parece discreción, sino fina necedad.
TERESA.	No ha dado el cielo a la tierra otro bien como el amor: todos los bienes encierra.
JACINTA.	Mas antes todo el rigor, toda la discordia y guerra,   y el mas soberbio enemigo.
TERESA.	Antes su descanso y paz.
JACINTA.	Yo le huyo.
TERESA.	Yo le sigo.
JACINTA.	Yo pienso estar pertinaz.
TERESA.	(Salen PASCUAL, y BENITO, labradores.) Y yo esperar tu castigo.
BENITO.	Esto que digo, me cuesta.
PASCUAL.	Tu pasas vida inhumana.
BENITO.	Y con un “no”, por respuesta, sin sol toda la semana, hasta que llegue la fiesta.   Aunque ya el tiempo me vale, no porque el torno solar días y noches iguale, mas porque a ver vendimiar tal vez a las viñas sale.
PASCUAL.	Vendrá a matar labradores; mas, siendo alegre dolor el amor en sus rigores, en parte es hacer favor Benito, el matar de amores.   Pero, ¿no es Jacinta aquella?
BENITO.	Teresa, su grande amiga, a la fe, viene con ella; pero déjame que diga que es de sus rayos estrella.
JACINTA.	¿Que hay, Benito?
BENITO.	¡Dafne esquiva!
PASCUAL.	¿Teresa!
TERESA.	¡Pasqual, hermano!
JACINTA.	¿Qué se trataba?
BENITO.	Así viva la luz de ese soberano sol, que al sol de rayos priva,   que de un monstro se trataba, de cuya pintura brava tiembla, Jacinta, la villa: que si hay de ellos maravilla, eres maravilla octava.   Monstros son tus bellos ojos, contradiciéndose en ellos las paces y los enojos: tan bellos, que el ir a vellos se lleva el alma en despojos.   ¿Que monstros hay en el suelo como ver sus luces puras, dar fuego entre nieve y hielo, con que parecer procuras cielo, mas airado cielo?   ¿Cuándo ha de llegar el día que a algún dichoso himineo rindas tu helada porfía? Que verte de otro deseo si es imposible ser mía.
JACINTA.	Benito, si cada cual sigue bien su inclinación, no haces bien en sentir mal de mi esquiva condición. Por decreto celestial   esto quieren las estrellas, y yo lo que quieren ellas. Nunca su Autor las crio para forzarnos, que yo bien puedo librarme de ellas.
JACINTA.	Pues ¿cuál es tu inclinación?
BENITO.	Quererte.
JACINTA.	O fuerza, o padece.
BENITO.	No puedo.
JACINTA.	Luego ellas son quien fuerzan al que aborrece, como al que tiene afición.
BENITO.	No dices bien, porque yo amo, y el amar es bien, y al bien nadie resistió; pues siendo mal el desdén, tú has de resistir, yo no.
JACINTA.	Forzándome aborrecer el cielo a todos los hombres, resistir a su poder fuera locura.
BENITO.	¿Qué nombres fuerza tu mismo querer?   Deja la vana aspereza con que me tratas así, que ofende tanta belleza; ¿Cómo el cielo puso en ti tan bárbara rustiqueza?   Escoge en todo Barajas el mozo de más ventajas, o algún criado del Conde, si más a tu humor responde la seda, que no las pajas.   Toma ejemplo en la azucena, que, de granos de oro llena, al aurora resplandece, y que, marchita, anochece llena de tristeza y pena.   Mira los lirios al alva, cuando al padre de Faetón hacen los pájaros salva, que no en balde a la ocasión pintaron desnuda y calva.   Si cuando verte no quieras, piensas que te han de querer, yerras loca, y necia esperas, que en belleza de mujer pasan las horas ligeras.
JACINTA.	Ya tu mucha libertad con mi paciencia se mide: que es dar, aunque haya amistad, consejo a quien no le pide, bachillera necedad.   Para lo que yo profeso no es mi soledad exceso, ni esquiva mi condición, pues que ya la inclinación de mi aspereza confieso.   Más precio en el soto o selva seguir de Atalanta el paso, sin que al oro el rostro vuelva, hasta que el Sol al ocaso en oro y sangre se envuelva.   Y en aqueste manantial que riega con varias venas el prado, a un jardó igual, ver retozar las arenas con los golpes del cristal.   Más precio coger las flores de quien la Naturaleza, y el Cielo fueron pintores, y que ciñan mi cabeza las cintas de sus colores.   Más precio ver susurrando las abejas codiciosas su arquitectura formando, y en estas selvas quejosas los ruiseñores cantando,   que tus penas y cuidados, amores ciegos y locos, buenos sólo imaginados, donde ay dichosos tan pocos y tantos son desdichados.
(Vase.)
BENITO.	A tanta resolución y furia, yo no aconsejo: que donde ay obstinación sirve el más cuerdo consejo de espuela a la ejecución.   Mucho en casarte acertaras, que mal tu belleza empleas, si en selvas y aguas reparas: después que casada seas serán tan verdes y claras.   No ay bien que pueda llamarse bien, faltando compañía, que es fuerza comunicarse.
PASCUAL.	Deja esa vana porfía, que es ignorancia cansarse.   Después, en otro lugar, podrás a Jacinta hablar, y merecer sus favores: que no andan bien los amores en cestos de vendimiar.   Mira cómo tus criados cogen racimos opimos, de que van carros cargados, para colgar de racimos tantos lagares lavados.   Que, si no fue con ventajas la cosecha deste agosto, agora en toda Barajas, con la abundancia del mosto rebosarán las tinajas.   ¡Ea, pues, vamos de aquí!
BENITO.	Vamos, y plega a los cielos, pues no te dueles de mí, que quieras con tantos celos como yo tengo de ti.   Que supuesto que te vea como dices, no querer, no es posible que lo crea: que es condición de mujer negar lo que más desea.
(Vase, y salen LISARDA y ISABEL.)
ISABEL.	Esto responde al papel.
LISARDA.	Muestra, que ya estoy turbada.
ISABEL.	Si ya estás desconfiada, ¿qué temes que venga en él?   Demás que ya son excesos tanto cuidado y temor.
LISARDA.	Desconfianzas de amor no mejoran los sucesos. (Lee) ”En mi enfermedad hice una promesa a San Diego, y así me parto a Alcalá. Holgárame que hubiera en ella qué traeros; pero, como su tra- to es estudiantes, no pienso q serán a pro- pósito para regalaros. Pasaré con el coche por vuestra puerta para llevar más presentes vues- tros ojos en esta ausencia.”
ISABEL.	Donaire tiene el papel.
LISARDA.	Y tiene tanto donaire, que le ha de llevar el aire, y al mismo dueño con él.
ISABEL.	Yo me acuerdo que algún día fuera reliquias, colgado del cuello.
LISARDA.	No se ha pasado la misma necia porfía:   Pero un disgusto de amor al más tierno pensamiento obliga a desabrimiento, y el enojarse, a rigor.   Vuelve a coger los papeles, que así, rotos como están, mis celos estimarán sus desengaños crueles.
ISABEL.	Bien dicen que es niño Amor, pues lo mismo que tú has hecho, suelen hacer, con despecho, y con infante furor.   Que aunque pidiéndole están con notable desconsuelo, arrojan el pan al suelo, si no les dan presto el pan.   ¿Qué haré de aquestos pedazos?
LISARDA.	En esta manga los pon, que si del alma lo son, bien andarán con los brazos.   Espera, ¿qué dice aquí?
ISABEL.	Tú propia enciendes tu fuego.
LISARDA.	En esta parte, “San Diego”; ¡buen agüero para mí!   No miro más, Isabel.
ISABEL.	Ni ay para qué mirar más.
LISARDA.	¿Es coche aquel?
ISABEL.	Buena estás.
LISARDA.	Tengo el pensamiento en él.
ISABEL.	Coche pienso que ha parado.
LISARDA.	Antes, en mi pensamiento, anda más que el mismo viento.
(Salen DON CARLOS,
galán, de camino,
y MAYO, criado.)
MAYO.	¿Sin licencia te has entrado?
CARLOS.	Cuando la vengo a pedir, ¿cómo la puedo tomar, y no me vengo a mudar, aunque me vengo a partir?
LISARDA.	¡Jesús! ¿Carlos tan galán a cosas de devoción? ¿A tan divina estación, cosas tan humanas van?   Plumas, colores. ¿Qué es esto? Don Carlos, no me agradáis; a diverso intento vais con esas galas dispuesto.   Si no es que a imitar venís, temiendo mi desconsuelo, al arco hermoso del cielo, y tras las aguas salís.   Que las disculpas mejores es serenar de mis ojos las tempestades de enojos, vuelto en arco de colores.   Pero, más que de un abril, vuestro campo, Carlos, es, pues en el del cielo hay tres, y vos venís con tres mil.
CARLOS.	Si añadís las que me salen al rostro, de que os quejéis, bien decís: ni aun hallaréis arco o campo a quien se igualen.   Mas como naturalmente todas las mujeres son quejosas, su condición nunca dice lo que siente.   Aquí no hay de qué tener celos; yo voy a cumplir lo que, llegando a morir, después de Dios, pude hacer.   Que fué rogar a su Santo, por cuyo medio cobré salud.
LISARDA.	¿Niego yo que fue justo, ni me alargo a tanto?   Mas pienso yo que San Diego sayal pardo se vistió, y no muy nuevo, que yo bien sé que era pobre y lego.   Y como ir a visitar a un hombre en una prisión con galas no era razón, o algún muerto acompañar   con plumas hasta el entierro, paréceme que no vais a propósito.
CARLOS.	Vos dais, Lisarda, en un grande yerro,   pues no voy a visitar preso, ni muerto: pues vive en Dios, adonde recibe parabién, que no pesar.   Pues quien goza tanta gloria, con colores se ha de ver.
LISARDA.	Ya sé que habéis de vencer.
CARLOS.	Será la primer vitoria,   pues no tengo cosa en mí de que vos no hayáis triunfado.
MAYO.	Y ella que, en fin, ha callado, ¿qué es lo que dice de mí?   Si se visten los criados lo que los amos desechan, ¿cómo tan mal se aprovechan de esta verdad sus cuidados?   De las sobras de los celos que su ama gasta aquí, ¿no hay un retal para mí?
ISABEL.	¿Comparaciones de cielos   presumía el lacayón? Sus amores son indinos; los de Carlos son merinos, y los suyos burdos son.   Que sus requiebros, en fin, están, por gente de plaza, impresos con almohaza en las ancas de un rocín.
MAYO.	Luego hay celos de ramplón, y requiebros de obra gruesa.
ISABEL.	Los amores que el profesa comedias de vulgo son.   De éstas de grandes patrañas, imposibles y ruido, a quien les ha sucedido lo que a los juegos de cañas:   que van a ver las libreas y no lo que han de jugar.
MAYO.	Pues di, ¿cómo me has de hablar si no es que no lo deseas?
ISABEL.	Lisarda hablará discreto con Carlos, yo en necio a ti.
MAYO.	Una necedad me di.
ISABEL.	Que me guardes un secreto,
MAYO.	¿Pues no le sabré guardar?
ISABEL.	¿Tú no eres criado?
MAYO.	Sí.
ISABEL.	Pues basta.
MAYO.	Ahora bien, a ti ¿cómo te tengo de hablar?   Que si tú en necio me hablas, no te he de hablar en discreto.
LISARDA.	Frívolas son, te prometo, cuantas disculpas entablas.   Pagas mi amor con rigor.
CARLOS.	Por esta cruz de Santiago, Lisarda, que te le pago en cambio de más amor.
LISARDA.	Pues así sobre ella veas la encomienda de más fama, como mientes, que quien ama no da disgustos.
CARLOS.	No creas   que te le dé mi partida; acabose, no me voy, ya no me voy.
LISARDA.	Necia estoy; mas confieso que en mi vida   cosa me ha dado temor, como es aquesta jornada.
CARLOS.	Digo que ya está acabada.
LISARDA.	No, Carlos; no, mi señor;   que sólo con que digáis: sólo con verme afligir, que ya no os queréis partir, ya quiero yo que os partáis.   Amor entre los amantes tiene aquesta condición.
CARLOS.	Vanos los temores son en jornadas semejantes.   Que temáis me maravilla, desde Madrid a Alcalá, ¿qué Toledo en medio está, qué Granada o qué Sevilla?
LISARDA.	Luego sin celos, quien ama ¿no teme peligros fieros?
CARLOS.	¿Pues la venta de Viveros es la canal de Bahama,   la Bermuda o las Sirenas, donde ay peligros tan grandes, o son los bancos de Flandes, de Jarama las arenas?   ¿He de topar de aquí allá más que estudiantes y aldeas?
LISARDA.	Parte, mi bien, como creas, que quedo sin alma ya.
ISABEL.	¡Ay, señora, tu hermano!
CARLOS.	¿Qué remedio?
LISARDA.	Piénsale tú, porque esconderte es cosa, como mas sospechosa, peligrosa.
(Sale DON LUÍS.)
LUÍS.	¿Búscanme a mí, Lisarda, por ventura, aquestos caballeros?
LISARDA.	No hay en casa otra persona a quien buscar pudieran. Como el señor Don Carlos es del Hábito, envíale el Consejo de las Órdenes, a cierta información de un caballero; y dice que al partir, y aún en el coche, le dijeron que [tú] jurar podrías, por conocer sus padres, y así viene a informarse de ti, como me ha dicho.
MAYO.	(¿Hase visto embeleco semejante?)
CARLOS.	Con esta información vine a buscaros, que es cosa que me importa sumamente, y a ofrecerme también para serviros, que estoy aficionado a vuestro nombre.
LUÍS.	Bésoos las manos por merced tan grande, que yo lo estoy del vuestro desde un día que en la carrera os vi con aire tanto, que pudieran en Córdoba emvidialle: y así os suplico que de aqui adelante os sirváis de esta casa como propia.
CARLOS.	Lo mismo os pido yo, que de la mía habéis de ser, de aquí adelante, dueño.
MAYO.	¿Qué te parece de esta polvoreada que levantó tu ama?
ISABEL.	Que se usan mil amistades de esta misma traza, adonde el ofendido y agraviado queda con las ofensas obligado.
LUÍS.	¿Qué caballero es éste que conozco, a cuya información partís agora?
CARLOS.	(Si digo nombre conocido, y miento, destruyo la invención; más acertado será decir un nombre que no haya). Yo pienso que es muy vuestro conocido Don Nofre de Canaria.
LUÍS.	Ni a mi oído llegó jamás su nombre.
CARLOS.	Si por dicha no le tenéis por limpio, ¿de qué sirve?
LUÍS.	Por esa cruz y por la desta espada, que os engañó, don Carlos, quien os dijo que conozco a don Nofre de Canaria.
CARLOS.	Pues yo jurara que con él un día os vi jugar en casa de un amigo.
LUÍS.	¿Qué señas tiene ese hombre?
CARLOS.	Es alto y flaco, de color macilento y barbirrubio, un poco calvo, pero gran soldado, que por la guerra el Hábito le han dado.
LUÍS.	Vuelvo a decir que no le vi en mi vida.
CARLOS.	Hoy ha de ser forzosa mi partida; dadme licencia, que, volviendo, os juro de veniros a ver con más espacio.
LUÍS.	Yo acudo algunas veces a Palacio, que tengo un pleitecillo en el Consejo, y nos podremos ver todos los días.
CARLOS.	Señora, ¿qué mandáis?
LISARDA.	Que os guarde el cielo y que os traiga con bien.
CARLOS.	¿Qué te parece?
MAYO.	Que fue toda la traza necesaria: ¿dónde hallaste a don Nofre de Canaria, tan alto, desvaído y vayandino?
CARLOS.	Bien llevo que reír todo el camino.
LUÍS.	¡Honrado caballer, por Dios vivo!
LISARDA.	Un poco hablé con él, y me parece de buen entendimiento.
LUÍS.	De esta traza quisiera yo, Lisarda…
LISARDA.	¿Qué?
LUÍS.	Un cuñado.
LISARDA.	Sin duda que te trae desvelado ese cuidado a ti.
LUÍS.	Pues, por tu vida, que si agora vivieran nuestros padres, no les diera ventaja en el deseo de tu remedio.
LISARDA.	Basta, yo lo creo. Mándente a ti jugar a la pelota, y de noche a las pintas, y mudarte del hábito galán que traes de día, en el tabí de plata, medias blancas; tomar sombrero con la falda vuelta, asida del corchete de diamantes, cadena y otras galas semejantes. Y venir a dar golpes y acostarse cuando ya quiere el alba levantarse, y pedir de comer a las dos dadas, riñendo sobre el cuello a mis criadas, que no acordarte, Luís, de mi remedio; porque ésas son las cosas, que olvidadas tienen el mar de tu rigor en medio.
LUÍS.	Dejemos quejas, ¡oh Lisarda mía!, comunes entre hermanos, cuanto injustas, que tú verás, si mi cuidado es sólo esas galas que dices y esos pasos; nunca ponéis en cuenta las mujeres aquello de sentaros al espejo con tanta multitud de redomillas, que no hay pintor que tenga más colores; el tiempo que gastáis en hacer muda el dinero en vestidos y tocados, de enriquecidas tiendas inventados, pues con vuestras cabezas, a su viento, levantan mercaderes, hasta el cielo casas, que tantas tienen por el suelo; ya parecéis Sibilas, ya Cleopatras, ya romanas, ya griegas, ya flamencas, finalmente….
LISARDA.	No más, nunca yo hablara: digo que no me cases en tu vida.
LUÍS.	Si tú me riñes, es razón que sepas que doy satisfacción de mis costumbres; mas yo te casaré, luego que acabe una encomienda de un amigo mío.
LISARDA.	¿Qué amigo, y qué encomienda?
LUÍS.	El Conde Fabio, de quien yo fuí tan regalado en Nápoles, me escribe que es ya muerta la Condesa: no dejó hijos, y llevar querría una que tuvo aqui de unos amores, que la dejó a criar en cierto pueblo adonde vive, sin saber quién sea. Yo tengo ya las señas, y una cédula para cobrar aqui dos mil ducados; por ella quiero ir, y has de ir conmigo, para que de ti venga acompañada, pero no han de saber quién es.
LISARDA.	Pues dime, ¿has de traerla aquí?
LUÍS.	Mientras que viene la orden que en llevarla me mandare, y que la mudes el traje y el lenguaje.
LISARDA.	¿En qué lugar está?
LUÍS.	Barajas.
LISARDA.	Bueno, el traje sólo podía ser mudarle, que en lo demás, la lengua de la Corte tiene jurisdición por cinco leguas, y Barajas está dos leguas solas; ¿qué día quieres ir?
LUÍS.	Pase la entrada de nuestra serenísima princesa.
LISARDA.	¿Tienes ventanas ya? Pero no creo que serás tan galán: allá tus damas merecerán balcones para verla.
LUÍS.	Tú tienes los mejores de la Corte.
LISARDA.	Doite mis brazos.
LUÍS.	A comer nos vamos.
LISARDA.	Gran principio me has dado en las ventanas.
LUÍS.	Yo te daré los postres en casarte.
LISARDA.	¡Isabel!
ISABEL.	¡Mi señora!
LISARDA.	Bien se ha hecho.
ISABEL.	Amor es un Juanelo en artificios.
LISARDA.	Carlos se fue, yo pierdo mil juicios; pero, pues su partida no me agrada, no ha de ser por mi bien esta jornada.
(Vanse,
y salen los músicos de labradores,
DORENA, SILVIO, PASCUAL, BENITO y ANTÓN.)
PASCUAL.	Famoso baile se ordena; no hay lugar que tenga igual con Barajas.
DORENA.	¿Es Pascual?
BENITO.	Acá están Silvio y Dorena.
PASCUAL.	Si tú vienes a cantar, ¿quién ha de faltar a oírte?
SILVIO.	Pues bien puedes prevenirte.
BENITO.	De la música y la mar   Oigo decir que entristecen mucho más los que lo están.
PASCUAL.	Los ojos te alegrarán, que sólo bien te parecen.
BENITO.	¿Sabes tú que han de venir?
PASCUAL.	Al baile nunca faltaron.
BENITO.	Hoy mis penas intentaron, Pasqual, morir o vivir.
PASCUAL.	¿Cómo?
BENITO.	Con su padre hablé, y por mujer la pedí.
PASCUAL.	Mas ¿qué te dijo, que sí?
BENITO.	Hasta agora no lo sé,   porque es tan prudente el viejo, que término me pidió.
PASCUAL.	El viene.
BENITO.	Hablarele yo.
PASCUAL.	Habrán entrado en consejo   él y su hija, por dicha.
(Sale LAURENCIO, viejo.)
BENITO.	Laurencio, el cielo te guarde, ¿Qué hay de mi dicha esta tarde? Bien dijera mi desdicha.
LAURENCIO.	Benito, de tus méritos seguro, y del valor de tus honrados padres, no dudes de que diera a tu esperanza, con dulce posesión, tan dulce efeto. Eres, para ser mozo, hombre discreto; no te falta dinero ni limpieza, (que no es pequeño bien limpia riqueza), bien quisto, liberal y generoso, digno de ser en esta villa esposo de la mujer más bella que la habita; mas si Jacinta, ingrata, solicita que mi memoria y sucesión se acabe, y, por ventura, algún secreto sabe, y sólo de vivir sola se precia, ¿qué puedo hacer, pues todo amor desprecia? Ya está mi imperio en ruego convertido.
BENITO.	Conozco su rigor; lloro su olvido; mas como nunca el pensamiento humano está firme, Laurencio, en un propósito, y vemos que del cielo las mudanzas mudan también las cosas de la tierra, por si tu hija, vanamente esquiva, mudare del propósito que tiene, que en la mujer no suele ser muy firme, quiero de tu palabra prevenirme. No son los pensamientos ríos caudales que sigue un camino eternamente y van entre dos márgenes corriendo con ley precisa al mar; que bien podría volver atrás, Laurencio, su porfía. Lo que hoy se aborreció, mañana se ama, y quien huye, tal vez persigue y llama; con la necesidad, lo injusto es justo: que no tiene color ni ley el gusto.
LAURENCIO.	Allí, Benito, un poco te retira, que ella viene bizarra al baile.
BENITO.	Advierte que están mis esperanzas a la muerte.
(Salen JACINTA, y TERESA.)
TERESA.	Acá están los bailadores; no hay lugar desocupado.
JACINTA.	Los ojos me han ocupado otras distintas colores.   Que Benito estaba allí, y con mi padre trataba esto que hoy no le escuchaba.
TERESA.	¿Pues quieres hablarle?
JACINTA.	Sí.   Cansados te habrá dejado este necio los oídos; que amantes aborrecidos cansarán un monte helado.   Son como enfermos que cuentan a todos su enfermedad; que es peso la voluntad de quien descansar intentan.   ¿Qué te habrá dicho de mí?
LAURENCIO.	Hija, los extremos son una cierta imperfección, como la que miro en ti.   No te quisiera, si digo verdad, que debo estimar de ingenio tan singular y de su consejo amigo.   Si muchas hijas tuviera, amara tu condición; mas si en ti la sucesión de mi sangre aumento espera,   pierde la injusta porfía de tu vano entendimiento: darás con tu casamiento aumento a la sangre mía.   Elige en toda Barajas el más rico labrador, que el negar tiempo al amor no son discretas ventajas.   En la edad dispuso el cielo, hija, tiempo para amar; quien no le ha dado lugar el alma tiene de hielo.   Tú lo mirarás mejor; tanto de tu ingenio fío, así por ser gusto mío, como por pagar a Amor   el censo que los mortales le deben, y hasta las fieras; porque como amar no quieras, serán a tu pecho iguales.
JACINTA.	No es fiereza, padre mío, no dar al amor lugar.
LAURENCIO.	Es condición singular, y, aunque labrador, me río   de todos cuantos lo son; que las singularidades, cuando no por vanidades, arguyen imperfección.
JACINTA.	Yo te oí más de vna vez decir que no me podías casar; pues si esto decías, yo te establezco juez   de la causa de los dos.
LAURENCIO.	Tuve una esperanza incierta, que ya presumo que es muerta.
JACINTA.	Pues bien, perdónela Dios.   Pero dime, ¿qué secreto en aquesto puede haber?
LAURENCIO.	En no decirle a mujer quiero parecer discreto.   De casamiento naciste, no eres parto de la tierra; alma que ese cuerpo encierra, de carne y sangre se viste.   Jacinta, casados son todos los mas animales; en las palmas orientales dicen que hay hembra y varón.   No dan dátiles opimos, sino es que los dos se ven; pero como cerca estén nacen dorados racimos.   Aquellas palomas van casadas a hacer sus nidos; los peces mas escondidos casados también están.   Mira la salvaje cierva seguir alegre su esposo; mira el novillo celoso peinar con los pies la hierba.   Todo ama; no es razón que no quieras bien lo que eres; pero mientras no quisieres no has de tener perfección. (Váyase.)
TERESA.	Enojado va contigo.
JACINTA.	Valiente sermón me ha hecho.
TERESA.	¿Y habrá sido de provecho?, que el pretensor es mi amigo.
JACINTA.	Mientras cosas tan discretas me decía, yo pensé, si, por dicha, me dejó en casa las castañetas.   Aquí las traigo; ¡ea, Gil, toquen, y de vayle vaya!
TERESA.	Hoy he perdido una saya.
GIL.	¿Qué va?
JACINTA.	La del tamboril.
(Los MÚSICOS canten, y ella,
y el que baila, o cuatro,
si fuere mejor, bailen así.)
MÚSICOS.	¡Oh, qué bien que baila Gil con las mozas de Barajas, la chacona a las sonajas y el villano al tamboril!   ¡Oh, qué bien, cierto y galán, baila Gil, tañendo Andrés!, o pone en fuego los pies, o al aire volando van.   No hay mozo que tan gentil agora baile en Barajas, la chacona a las sonajas y el villano al tamboril.   ¿Qué moza desecharía un mozo de tal donaire, que da de coces al aire y abolar le desafía?   A lo menos, mas sutil cuando baila, se hace rajas, la chacona a las sonajas y el villano al tamboril.
BENITO.	Pudiera verte bailar la misma hermosa Princesa.
JACINTA.	De haber bailado me pesa, si es que te pude agradar.
BENITO.	¡Esto llamaras favor, cuando más discreta fueras!
JACINTA.	Mejor, Benito, dijeras la que te tuviera amor.   Pero si gusto te di yo me quiero desquitar con darte aqueste pesar.
BENITO.	No lo será para mí.   Ya es noria mi pensamiento; mas tales vasos alcanza los vacíos de esperanza y los llenos de tormento;   pues en tal desconfiar y luego en tal padecer, ¿qué males puedo temer? ¿qué bienes puedo esperar?
JACINTA.	Teresa, escucha.
TERESA.	Crueldad usas con aqueste mozo.
JACINTA.	De esas crueldades me gozo; yo nací sin voluntad.
TERESA.	Guárdate del refrancillo: ”del agua no beberé”.
JACINTA.	Esta mañana pensé, ahora bien quiero decillo,   ir a Madrid, para ver la entrada de la Princesa. ¿No irás conmigo, Teresa?
TERESA.	Si; pero ¿cómo ha de ser?   Mas ya sé lindo remedio. ¿Benito?
BENITO.	¿Hay algo en mi bien?
TERESA.	Así los cielos te den para tu desdicha un medio,   que pongas un repostero en tu carro y que nos lleves a Madrid.
BENITO.	Como tu apruebes lo que esta dice.
JACINTA.	No quiero.
BENITO.	Haz, Jacinta, tan feliz mi dicha, a mi amor responde, que al mayordomo del Conde pediré un rico tapiz,   y a las mulas las pondré jáquimas de mil colores, y de alfombras de labores las estacas cubriré.   En almohadas labradas de seda asentada irás; desde allí me abrasarás, si de abrasarme te agradas.   Haz esto, Jacinta mía; seré en tu fuego crisol; llevaré a Madrid el sol, por si hiciere pardo el día.   Yo sé que su regimiento me lo sabrá agradecer, porque máscara y llover, ¿cómo puede dar contento?   Iré como sobre apuesta, diciendo en mi carro nuevo: ¡Fuera!, ¡apártense, que llevo el sol para aquesta fiesta!   ¡Ea! voy a uncir.
JACINTA.	Teresa, en dos pollinos iremos, que más a placer veremos a la divina Princesa.   Sombreros con plumas bellas en tocas de argentería; manteos con bizarría; sartas, perlas como estrellas.   ¡Ea, vamos!
TERESA.	¡Qué porfia!
BENITO.	Óyeme, Jacinta, aguarda.
JACINTA.	¿Alfombrita sobre albarda? ¡Famosa caballería!
(Tañan los MÚSICOS,
y el que baila acabe esta cena.)
MÚSICOS.	¡Oh, qué bien que baila Gil con las mozas de Barajas, la chacona a las sonajas, y el villano al tamboril!
(Sale don CARLOS y MAYO, criado.)
CARLOS.	Milagro de Dios ha sido.
MAYO.	Todas las piernas me ha roto.
CARLOS.	No hay duda; él iba borracho.
MAYO.	Tal es el año de zorros. Rogamos a Dios por santos, a los viejos decir oigo; mas no por tantos que ya valga el vino a diez y ocho. Brañigal es nombre antiguo de este endemoniado arroyo, de hoy más le llamo braguero, en llegando me le pongo.
CARLOS.	¡Jesús mil veces! ¿Tenía seso, Mayo, este demonio? ¿Hay tal cochero en el mundo? ¿Dónde llevaba los ojos? ¡Volcar el coche en el agua!
MAYO.	Bajó la cuesta furioso, y tropezando en las piedras volvióse a un lado, y vaciónos.
CARLOS.	¡Vive Dios, que fue milagro mi paciencia en tanto enojo; que el darle una cuchillada fue, en saliendo, mi propósito!
MAYO.	A lo menos, de san Diego, de quien eres tan devoto, que caer sobre las piedras era peligro notorio. Yo en el agua parecía tortuga echada en remojo; a lo menos, bacallao, pardo atún o bayo tollo. No en balde temió Lisarda.
CARLOS.	Un corazón amoroso es adivino del daño, Mayo, que padece el otro.
MAYO.	¿Para qué me llamas Mayo?
CARLOS.	¿Pues qué nombre?
MAYO.	Abril lluvioso; tal como yo estoy en agua, tomara en vino un bizcocho.
CARLOS.	Mira si ha sacado el coche.
MAYO.	Allí le ayudaban todos; pero entienden poco de agua y todos se ayudan poco.
CARLOS.	¿Mojáronseme las cajas?
MAYO.	Sembrado está el campo en torno de alcorzas y peladillas, y todos hacen su agosto.
CARLOS.	¡Media legua de Madrid tal desgracia!
MAYO.	Es fiero mostro este arroyo que miras, y paso tan peligroso, que cuentan del mil desgracias, traiciones, muertes y robos.
CARLOS.	¡Alto!, saquemos la ropa; esta vez no cumplo el voto, que ya con tantos azahares me da la jornada asombro. Alcalá, de noche ha sido siempre lugar temeroso. A Madrid me vuelvo, Mayo. -Silbos y grita, y un Hortelano.- ¿Qué grita es esta?
MAYO.	Esos monos que deben de haber sacado el coche del agua en hombros.
HORTELANO.	¡Guarda, el toro, aparta, guarda!
CARLOS.	¿Qué dicen de toro?
MAYO.	¿Cómo?
CARLOS.	De un toro.
MAYO.	¿Pues toro aquí?
HORTELANO.	¿Qué hiciera más en el coso? (Salga.) Apártense, caballeros, que viene por esos olmos un toro que han perseguido de Madrid, algunos mozos, en la vacada que tiene la Villa en aquestos sotos, para las fiestas que agora hace de cañas y toros a la Princesa de España.
CARLOS.	¿Toro agora tan furioso?
HORTELANO.	¿Cómo furioso? Por Dios, que los hortelanos somos de aqueste arroyo en las huertas bastantemente animosos, y que ha dado, por silbarle, con algunos de nosotros, muy lindas vueltas agora.
MAYO.	¿Por silbar? ¿Por eso es poco? ¡Cuál era para comedias ese toro valeroso, que hay pícaro que de un silbo deja [a] un compañero tonto!
HORTELANO.	Aquí estaréis más guardados, porque es un torillo hosco, cual suele un recién casado a pocas noches de novio: herrado de las dos puntas, arrugado y negro el rostro, corto de cuello y de pies, ancho y hundido de lomo, después de mil rejonazos con que da bramidos roncos, un reguilero de plumas le ofende el hocico romo. Del jardín del Condestable estos hidalgos briosos salieron hoy a caballo, como galeras en corso. ¡Bien lo han hecho! Mas, de seis, vuelquen tres caballos solos, y aun algunos gorgoranes se han guarnecido de lodo. ¡Oh, hele allí!
MAYO.	¡Pesia tal! Levantando viene el polvo con los pies hasta las nubes, y a testaradas los chopos.
CARLOS.	Espera, por Dios, que vienen pasando agora el arroyo dos labradoras.
MAYO.	Y a fe que no son de malos rostros. Él parte a los dos pollinos. ¡San Diego! ¡San Blas Apóstol!
CARLOS.	Con una ha dado en el suelo.
MAYO.	Y aun por eso dijo el otro que [a] la que bien hila y tuerce bien se le parece.
CARLOS.	¿Cómo? (Saque la espada y entre.) ¿Dejaré que muera allí? Espérame, infame toro.
MAYO.	A mí no hay que me esperar.
HORTELANO.	Discreto sois.
MAYO.	No soy bobo.
HORTELANO.	¡Qué cuchillada le ha dado! ¿No le ayudáis vos?
MAYO.	No oso, que tengo tan poco pulso que no sé partir un hongo.
HORTELANO.	Las dos piernas le ha cortado.
MAYO.	Debían de ser de corcho.
HORTELANO.	La mujer en brazos saca.
MAYO.	Pensé que sacaba al toro.
HORTELANO.	¿Quién es este caballero, que pienso que le conozco?
MAYO.	Yo os lo escribiré mañana, que andamos de prisa todos?
(Sale DON CARLOS,
con JACINTA en los brazos.)
CARLOS.	¡Ánimo, bella aldeana!
HORTELANO.	Desmayola el alboroto.
MAYO.	Y no habrá menester agua, que ha rato que está en remojo.
CARLOS.	Al coche quiero llevarla.
TERESA.	Haréis un hecho famoso, señor, en darle la vida.
MAYO.	¿Eso llevas?
CARLOS.	Calla, loco, que algo a mis ojos les debo.
MAYO.	¿Cuándo?
CARLOS.	Al pasar del arroyo.