Casa con dos puertas, mala es de guardar/Jornada I

Jornada I

Salen MARCELA y SILVIA en corto con mantos, como recelándose, y detrás LISARDO y CALABAZAS.
MARCELA:	¿Vienen tras nosotras?
SILVIA:	Sí.
MARCELA:	Pues párate. -Caballeros, desde aquí habéis de volveros, no habéis de pasar de aquí, porque si intentáis así saber quien soy, intentáis que no vuelva donde estáis otra vez, y si esto no basta, volveos, porque yo os suplico que os volváis.
LISARDO:	Difícilmente pudiera conseguir, señor, el sol que la flor del girasol su resplandor no siguiera. Difícilmente quisiera el norte, fija luz clara, que el imán no le mirara, y el imán difícilmente intentara, que obediente el acero le dejara. Si sol es vuestro esplendor, girasol la dicha mía, si norte vuestra porfía, piedra imán es mi dolor; si es imán vuestro rigor, acero mi ardor severo. Pues ¿cómo quedarme espero, cuando veo que se van, mi sol, mi norte y mi imán, siendo flor, piedra y acero?
MARCELA:	A esta flor hermosa y bella, términos el día concede, bien como a esa piedra puede concederlos una estrella, y pues él se ausenta, y ella, no culpéis la ausencia mía; decid a vuestra porfía, piedra, acero o girasol, que es de noche para el sol, para la estrella de día. Y quedaos aquí, porque si este secreto apuráis, y a saber quién soy llegáis, nunca a veros volveré a aqueste sitio, que fue campaña de nuestro duelo; y puesto que mi desvelo me trae a veros aquí, creed de mí que importa así.
LISARDO:	De vuestro recato apelo, señora a mi voluntad, y supuesto que sería no seguiros cortesía, también será necedad. Necio o descortés, mirad cuál mayor defecto es, veréis [que] el de necio, pues no se enmienda, y así a precio de no ser, señora, necio, tengo de ser descortés. Seis auroras esta aurora hace que en este camino ciego el amor os previno para ser mi salteadora: tantas ha que a aquella hora os hallo a la luz primera, oculto sol de su esfera, de su campo rebozada ninfa, deidad ignorada de su hermosa primavera. Vós me llamastis, primero que a hablaros llegara yo; que no me atreviera, no, tan de paso y forastero.
LISARDO:	Con estilo lisonjero, áspid ya de sus verdores, no deidad de sus primores, desde entonces fuistes; pues áspid, que no deidad, es quien da muerte entre las flores. Dijístisme que volviera otra mañana a este prado, y puntüal mi cuidado me trujo como a mi esfera. No adelanté la primera ocasión, porque bastante no fue mi ruego constante, a que corriese la fe, que adora lo que no ve, ese velo de delante: viendo, pues, que siempre es nuevo el riesgo, y el favor no, quiero a mí deberme yo lo que a vuestra luz no debo: y así a seguiros me atrevo, que hoy he de veros, o ver quien sois.
MARCELA:	Hoy no puede ser, y así dejadme por hoy, que yo mi palabra os doy de que muy presto saber podáis mi casa, y entrar a verme en ella.
CALABAZAS:	[A SILVIA.] ¿Y a ella doncella desa doncella (la verdad en su lugar, que yo no quiero infernar mi alma) hay cosa que le obligue a taparse?
SILVIA:	Y si me sigue, tenga por muy cierto.
CALABAZAS:	¿Qué?
SILVIA:	Que me persigue, porque quien me sigue me persigue.
CALABAZAS:	Ya sé el caso vive Dios.
SILVIA:	¿Qué va que no le declaras?
CALABAZAS:	Muy malditísimas caras debéis de tener las dos.
SILVIA:	Mucho mejores que vós.
CALABAZAS:	Y está bien encarecido, porque yo soy un cupido,
SILVIA:	Cupidos somos yo y tú.
CALABAZAS:	¿Cómo?
SILVIA:	Yo el pido, y tú el cu.
CALABAZAS:	No me está bien el partido.
MARCELA:	[A LISARDO.] Esto os vuelvo a asegurar otra vez.
LISARDO:	Pues ¿qué fianza le dejáis a mi esperanza de las dos que he de lograr?
MARCELA:	(Descúbrese.) La de dejarme mirar.
LISARDO:	Usar desa alevosía para turbar mi osadía, ha sido traición, pues ya viéndoos, ¿cómo os dejará quien sin veros os seguía?
MARCELA:	¡Quedad, pues, de mí seguro de que muy presto sabréis mi casa, y entenderéis cuánto serviros procuro, esto otra vez aseguro.
LISARDO:	Ya en seguiros soy de hielo.
MARCELA:	Y yo sin ningún recelo de que agradecida estoy, por esta calle me voy.
LISARDO:	Id con Dios.
MARCELA:	Guárdeos el cielo.
(Vanse las dos.)
CALABAZAS:	¡Linda tramoya, señor! Sigámosla hasta saber quién ha sido una mujer tan embustera.
LISARDO:	Es error Calabazas, si en rigor ella se recata así, seguirla.
CALABAZAS:	¿Eso dices?
LISARDO:	Sí.
CALABAZAS:	Vive Dios, que la siguiera yo, aunque hasta el infierno fuera.
LISARDO:	¿Qué me debe, necio, di, de haber cuatro días hablado conmigo en este lugar, para darle yo un pesar, de quien ella se ha guardado?
CALABAZAS:	Debe el haber madrugado estos días.
LISARDO:	Ya que estamos solos, ya que así quedamos sobre lo que podrá ser tan recatada mujer, discurramos.
CALABAZAS:	Discurramos. Dime tú, ¿qué has presumido de lo que has visto y notado?
LISARDO:	De estilo tan bien hablado, de traje tan bien vestido, lo que he pensado y creído, es, que esta debe de ser alguna noble mujer, que donde no es conocida, disimulada y fingida, gusta de hablar y de ver, y por forastero a mí para este efeto eligió.
CALABAZAS:	Mucho mejor pienso yo.
LISARDO:	Pues no te detengas, di.
CALABAZAS:	Mujer que se viene así a hablar con quien no la vea, donde ostentarse desea bachillera y importuna, que me maten si no es una muy discretísima fea, que por el pico ha querido pescarnos.
LISARDO:	¿Y si la hubiera visto yo, y un ángel fuera?
CALABAZAS:	¡Vive Dios, que me has cogido! La Dama Duende habrá sido, que volver a vivir quiere.
LISARDO:	Aun bien, sea lo que fuere, que mañana se sabrá.
CALABAZAS:	¿Luego crees que vendrá mañana?
LISARDO:	Si no viniere, poco, o nada habrá perdido la necia esperanza mía.
CALABAZAS:	El madrugar a otro día ¿poca pérdida habrá sido?
LISARDO:	El negocio a que he venido a madrugar me ha obligado, no le debo a este cuidado.
CALABAZAS:	Cerca de casa vivió, pues de vista se perdió cuando a casa hemos llegado.
LISARDO:	Y tarde debe de ser.
CALABAZAS:	Sí, pues vistiéndose sale quien a los dos nos mantiene, sin ser los dos justas reales.
(Salen DON FÉLIX y el ESCUDERO como vistiéndose.)
LISARDO:	Don Félix, bésoos las manos.
DON FÉLIX:	El cielo, Lisardo, os guarde.
LISARDO:	¿Tan de mañana vestido?
DON FÉLIX:	Un cuidado, que me trae desvelado, no permite que sosiegue ni descanse. Pero vós, que os admiráis de que a esta hora me levante, ¿no me dijistes anoche, que a dar unos memoriales habíais de ir a Aranjuez? ¿Pues cómo a Ocaña os tornastis desde el camino?
LISARDO:	Si bien me acuerdo, regla es del arte, que la pregunta y respuesta siempre un mismo caso guarden; y puesto que a mi pregunta fue la respuesta más fácil un cuidado de la vuestra, otro cuidado me saque, que es el que a Ocaña me ha vuelto.
DON FÉLIX:	¿Apenas ayer llegastes, y hoy tenéis cuidado?
LISARDO:	Sí.
DON FÉLIX:	Pues por obligaros antes que me obliguéis a decirle: este es el mío, escuchadme.
CALABAZAS:	En tanto que ellos se pegan dos grandísimos romances, ¿tendréis, Herrera, algo que se atreva a desayunarse?
ESCUDERO:	Vamos hacia mi aposento, Calabazas, que al instante que entréis vós en él, no faltará algo fiambre.
(Vanse los dos.)
DON FÉLIX:	Bien os acordáis de aquellas felicísimas edades nuestras, cuando los dos fuimos en Salamanca estudiantes. Bien os acordáis también del libre, el glorioso ultraje con que de Venus y Amor traté las vanas deidades de su hermosura y sus flechas, tan a su pesar triunfante, que de rayos y de plumas coroné mis libertades. ¡Oh, nunca hubiera, Lisardo, luchado tan desiguales fuerzas, porque nunca hubieran podido los dos vengarse, O hubiera sido su golpe, puesto que a todos alcance, por costumbre solamente, flecha disparada al aire, y no por venganza flecha bañada en venenos tales, que salió del arco pluma, corrió por el viento ave, llegó rayo al corazón, donde se alimenta áspid!
DON FÉLIX:	La primer vez que sentí este golpe penetrante, que sabe herir sin matar, y aun esto es lo más que sabe, en la juventud del año una tarde fue agradable del abril, pero mal dije, al alba fue. No os espante ser por la tarde y al alba, que con prestados celajes, si bien me acuerdo, aquel día amaneció por la tarde. Este, pues, como otros muchos, por divertirme y holgarme, salí a caza, y empeñado, llegué de un lance a otro lance al sitio de Aranjuez, que como poco distante está de Ocaña, él es siempre nuestro prado y nuestro parque.
DON FÉLIX:	Quise entrar a sus jardines, sin saber qué me llevase a ver lo que tantas veces había visto; que esto es fácil, todo el tiempo que no asisten al sitio sus Majestades. En el de la Isla entré: ¡oh, cómo, Lisardo, sabe la desdicha prevenirse, el daño facilitarse! Pues como la mariposa, que halagüeñamente hace tornos a su muerte, cuando sobre la llama flamante las alas de vidro mueve, las hojas de carmín bate. Así el infeliz, llevado de su desdicha al examen, ronda el peligro, sin ver quién al peligro le trae.
DON FÉLIX:	Estaba en la primer fuente, que es un peñasco agradable, donde temiendo el diluvio de sus cruzados cristales, parece que van viniendo a él todos los animales, una mujer recostada en la siempre verde margen de murta, que la guarnece, como cenefa o engaste de esmeralda, cuyo anillo es toda el agua diamante, tan divertida en mirar su hermosura en el estanque estaba, que puso en duda, sobre ser mujer, o imagen, porque como ninfas bellas de plata bruñida hacen guarda a la fuente, tan vivas, que hay quien espere que anden, y ella miraba tan muerta, que no pudo esperar nadie, que se pudiese mover.
DON FÉLIX:	La naturaleza al arte, me pareció que decía, «No blasones, no te alabes de que lo muerto desmiente con más fuerza en esta parte, que yo desmiento lo vivo, pues en lo contrario iguales, sé hacer una estatua yo, si hacer tú una mujer sabes, o mira un alma sin vida, donde está con vida un jaspe». Al ruido que en las hojas hice, ¡ay de mí!, por llegarme a mirarla de más cerca del éxtasis agradable, no fuese de amor, volvió con algún susto a mirarme. No me acuerdo, si la dije, que ufana no contemplase tanta beldad, por el riesgo de ser de sí misma amante; que donde hubo ninfa y fuente, no fue posible escaparme del conceto de Narciso.
DON FÉLIX:	Ella, honestamente grave, sin responderme, volvió la espalda, y siguió el alcance de una tropa de mujeres que andaba más adelante, midiendo de los jardines, ya los cuadros, ya las calles, hasta que su pie llegó a hacer a todos iguales, porque el pequeño contacto flores produjo fragrantes tantas la arena, que ya no pudo determinarse, si eran calles, o eran cuadros el jardín por todas partes, pues fueron rosas después las que eran veredas antes. El traje que se vestía, era un bien mezclado traje, ni bien de corte, ni bien de aldea, sino a mitades, de señora en el aliño, de aldeana en el donaire. En un airoso sombrero llevaba un rizo plumaje, a quien tuvieron acción la tierra después y el aire, por el matiz o la pluma, sobre si era flor o ave.
DON FÉLIX:	Seguila hasta que llegó a la cuadrilla, que errante coro tejido de ninfas a los templados compases de hojas, pájaros y fuentes sonoramente süaves. Cada paso era un festín, cada descuido era un baile, a todas las conocía en fin, como a naturales de Ocaña, y solo ignoré quién era de mis pesares la ocasión, que ya lo era: porque desde el mismo istante que la vi, sentí en el alma todo lo que hoy siento: nadie diga, que quiso dos veces, que aunque aquí mire, allí hable, aquí festeje, allí escriba, aquí pierda, y allí alcance, no ha de querer más que una, que no pueden ser iguales en el mundo dos efetos, si de una causa no nacen.
DON FÉLIX:	De algunas de las que iban con ella pude informarme de quién era, y hallé en ella más calidad por su sangre, que por su beldad. La causa de no haberla visto antes, fue por haberse criado en la corte con su padre, hasta que a Ocaña se vino, porque viva donde mate. No os digo que la serví feliz, y dichoso amante, porque dichas que se pierden son las desdichas más grandes. Solo digo que obligada a mis finezas constantes, a mis servicios corteses, y a mis afectos leales, merecí que alguna noche por una reja me hablase de un jardín, donde testigos fueron de venturas tales, la noche y jardín, que solos a los dos quise fiarme; porque al jardín y a la noche, que son el vistoso alarde, ya de flores, ya de estrellas, hiciera mal de negarles a las unas lo que influyen, y a las otras lo que saben; puesto que estrellas y flores siempre en amorosas paces enlazadas unas de otras, eran terceras de amantes.
DON FÉLIX:	Desta suerte, pues, teniendo la fortuna de mi parte viento en popa del amor, corrí los inciertos mares, hasta que el viento mudado levantaron huracanes de una tormenta de celos, montes de dificultades. Tormenta de celos dije, ved si alguna vez amastis, ¿qué esperanzas hay del piloto? ¿qué seguro de la nave? Bien creeréis, Lisardo, bien, cuando así escuchéis quejarme de los celos, que soy yo quien los tiene, no os engañe el afecto de sentirlos desta süerte, porque antes soy quien los he dado, y ellos son en sus efetos tales, que me matan dados, como tenidos pueden matarme.
DON FÉLIX:	¡Oh! ¿A qué nacen los que a ser dados ni tenidos nacen? Hay una dama en Ocaña, a quien yo rendido amante festejé un tiempo; esta, pues, por darme muerte, y vengarse, se ha declarado con ella, fingiendo finezas grandes que a mi amor debe: ¡Ay Lisardo, qué prontamente, qué fácil en los celos las mentiras, sientan plaza de verdades! Con esto se han retirado, tal, que aun para disculparme no permite que la vea, no me deja que la hable. Mirad, pues, si este cuidado consentirá que descanse, cercado de tantas penas, cargado de tantos males, muerto de tantos disgustos, lleno de tantos pesares; y finalmente teniendo sin culpa ofendido un ángel, pues el padecer sin culpa es la desdicha más grande.
LISARDO:	Don Félix, aunque los celos de quien así os quejáis, basten a dar pesadumbre dados, en no ser tenidos traen anticipado el consuelo; que el dolor es tan distante, desde darlos a tenerlos, cuanto hay de ser un amante la persona que padece, o la persona que hace. Con lástima empecé a oíros cuando los celos nombrastis, mas cuando dijistis que era engaños, y no verdades, la lástima se hizo envidia, porque no hay gusto tan grande, cuando hay desengaños, como hacer damas y galanes, o paces para reñir, o reñir para hacer paces. Id a ver a vuestra dama, que yo sé, aunque más se guarde, pues ella tiene los celos, que ella está en aqueste instante más que vós desengañada, deseando desengañarse.
(Salen MARCELA y SILVIA, abriendo una puerta que estará tapada con una antepuerta, y deténiense detrás della.)
MARCELA:	[Aparte a SILVIA.] Por esta puerta, que al cuarto de mi hermano, Silvia sale, desde el mío a verle vengo, porque aunque él esté ignorante de que he salido hoy de casa, con esto he de asegurarle.
SILVIA:	Detente, que está con él el tal huésped, y ya sabes que no quiere mi señor que llegue a verte, ni hablarte.
MARCELA:	Y aun esa fue mi desdicha, oigamos desde esta parte.
LISARDO:	Y si en tanto que este gusto llega, queréis que yo trate de divertiros, pues fue concierto que os escuchase un cuidado, y [que os] dijese el mío, oídme, escuchadme.
MARCELA:	Oye.
LISARDO:	Después que troqué el hábito de estudiante al del soldado, la pluma a la espada, la süave tranquila paz de Minerva al sangriento horror de Marte, la Escuela de Salamanca a la Campaña de Flandes, y después, en fin, que hube, sin valedor que me ampare, merecido una jineta, premio a mi servicio grande, por haberme reformado entre otros capitanes, ya la campaña acabada, que no me viniera antes, pedí licencia, y partí a España, por ver si honrarme merezco el pecho con una de las cruces militares, que sobre el oro del alma son el más noble realce.
LISARDO:	Con esta pretensión vine, y su Majestad, que guarde el cielo para que sea Fénix de nuestras edades, remitió mi memorial, a tiempo que a desahogarse de molestias cortesanas, vino a Aranjuez, admirable dosel de la primavera. Mas ¿qué mucho que se alabe de serlo, si la más bella, la más pura, más fragante flor, la flor de lis, la reina de las flores, tras si trae cuantas a envidia del sol, rayos brillan, luz esparcen? Seguí la corte, traído más de mi afecto constante, que de mi necesidad, porque de ministros tales hoy el Rey se sirve, que no es al mérito importante la asistencia, porque todos acudir a todo saben. Gracias al cielo de aquel, con quien el peso reparte de tanta máquina, bien como Alcides con Atlante.
LISARDO:	Llegué en efeto a Aranjuez, donde vós me visitastis en una posada, y viendo tan incómodo hospedaje, como tienen en los bosques escuderos y pleiteantes, que me viniese con vós a Ocaña me aconsejastis, pues los días de la audiencia, dos leguas era tan fácil andarlas por la mañana, y volverlas a la tarde. Yo por vuestro gusto, más que por mis comodidades, obedecí. Todo esto, ya vuestra amistad lo sabe, pero importa haberlo dicho, para que de aquí se enlace la más extraña novela de amor que escribió Cervantes.
MARCELA:	[Aparte.] Aquí entro yo agora.
LISARDO:	Un día, que madrugué vigilante, por llegar antes que el sol nuestro horizonte rayase, junto a un convento, que está de Ocaña poco distante, entre unos álamos verdes vi una mujer de buen aire. Saludela cortésmente, y ella, antes que yo pasase, por mi nombre me llamó. Volví en oyendo nombrarme, y diciendo a Calabazas que con el rocín me aguarde, llegué diciendo: «Dichoso el forastero a quien saben su nombre las damas»; y ella, con más cuidado en taparse, me respondió a media voz: «Caballero desas partes no es forastero en ninguna»; y añadió6 favores tales, que me obliga la vergüenza, por mí mismo, a que los calle; porque no sé cómo hay hombres tan vanos, tan arrogantes, que de que ha habido mujeres que los buscaron se alaben.
SILVIA:	[Aparte.] Él cuenta nuestro suceso.
MARCELA:	¡Oh quien pudiera estorbarle, antes que en Félix las señas alguna malicia causen!
DON FÉLIX:	Proseguid.
LISARDO:	Ella, en efeto, siempre embozado el semblante, me despidió con decirme, que como no examinase quién era, ni la siguiese, otro día estaría a hablarme. Seis veces, pues, corrió el sol las cortinas orientales, sumiller el alba, y seis tapada halló entre unos sauces esta mujer. Yo, enfadado de recato semejante, determiné de seguirla hoy cuando a Ocaña tornase; pero no pude, porque volviendo ella por instantes, me vio y no quiso pasar de la vuelta desta calle.
SILVIA:	¿De esta calle?
LISARDO:	Y a la cuenta vive hacia aquí, que al instante la perdí de vista. Aquí me dijo que la dejase otra vez, porque su vida aventuraba mi examen.
DON FÉLIX:	¡Extraña mujer!
MARCELA:	[Aparte.] Ya es fuerza que las señas me declaren.
(Sale CELIA con manto.)
DON FÉLIX:	Proseguid.
LISARDO:	Yo pues...
CELIA:	Don Félix, ¿podrá una mujer aparte hablaros?
DON FÉLIX:	¿Pues por qué no?
MARCELA:	[Aparte.] ¡Oh, a qué buen tiempo llegaste, mujer o ángel para mí!
DON FÉLIX:	Luego irá el cuento adelante, permitid ahora, por Dios, que con esta mujer hable, que es criada de la dama que os dije.
LISARDO:	Pues que me maten, si ello no es lo que yo he dicho. Ved el recado que os trae, y adiós, porque para estotro no importa que tiempo falte.  (Vase.)
DON FÉLIX:	¿Era hora, Celia, de vernos?
CELIA:	No te admires, no te espantes, que no me atreva a venir a verte, porque si sabe mi señora que te he visto, no habrá duda que me mate.
DON FÉLIX:	¿Tan cruel conmigo está?
CELIA:	Viniendo yo hacia esta parte a un recado, no he querido dejar de verte, ni hablarte.
DON FÉLIX:	¿Y qué hace tu hermoso dueño?
CELIA:	Sentir, es lo más que hace, tu ingratitud.
DON FÉLIX:	¡Plegue a Dios si la ofendí, que él me falte!
CELIA:	¿Por qué a ella no se lo dices?
DON FÉLIX:	Porque no quiere escucharme.
CELIA:	Si tú hubieras de callar, yo me atreviera a llevarte donde la hablaras.
DON FÉLIX:	¡Ay Celia, no habrá mármol que así calle!
CELIA:	Pues vente agora conmigo; yo haré una seña si sale mi señor, y dejaré la puerta abierta; tú entrarte hasta su cuarto podrás.
DON FÉLIX:	Dasme nuevo aliento, dasme nueva vida.
CELIA:	Aquesta es la hora mejor, mas no aguardes, vente tras mí.
DON FÉLIX:	Tras ti voy.
CELIA:	[Aparte.] ¡Ay bobillos, y que fácil a la casa de su dama, es de llevar un amante! (Vanse los dos.)
MARCELA:	¡Yo salí de lindo susto!
SILVIA:	Pues ¿cómo afirmas que sales, si luego han de verse, luego proseguirá el cuento?
MARCELA:	Antes lo habré remediado.
SILVIA:	¿Cómo?
MARCELA:	Escribiéndole que calle, hasta que se vea conmigo, y esto ha de ser esta tarde.
SILVIA:	¿Declarada por quién eres?
MARCELA:	¡Jesús, el cielo me guarde!
SILVIA:	Pues ¿qué has de hacer?
MARCELA:	¿No es mi hermano de Laura, mi amiga, amante? ¿No sabe lo que es amor? Pues hoy he de declararme con ella, y hoy has de ver, Silvia, el más extraño lance de amor, porque yo fingida..., pero no quiero contarle, que no tendrá después gusto el paso contado antes. (Vanse.) (Salen LAURA dama y FABIO viejo.)
FABIO:	Notable es la tristeza que el rosicler, tumba de tu belleza. ¿Qué tienes estos días, que entregada, ¡ay de mí!, a melancolías tales, a todas horas triste suspiras y rendida lloras?
LAURA:	Si yo, señor, supiera la causa de mi mal,  ([Aparte.] A Dios pluguiera no la supiera tanto), el consuelo mayor, menor el llanto fuera, pues fuera entonces el sabella el primero aforismo de vencella; pero la pena mía, es, señor, natural melancolía, y así el efeto hace, sin que llegue a saber de lo que nace; que esta distancia dio naturaleza en la melancolía y la tristeza.
FABIO:	No sé lo que te diga, sino que a tanto tu dolor obliga, que riguroso y fuerte padeces tú el dolor, y yo la muerte, pues ya vivir no espero mientras tan triste a ti te considero.  (Vase.)
LAURA:	¿Qué haré yo, que rendida, a pesar de mi vida, vivo? ¿Qué es esto, cielos? Más bien se deja ver, que estos son celos, porque una ardiente rabia el sentimiento agravia, una rabiosa ira que la razón admira, un compuesto veneno de que el pecho está lleno, una templada furia que el corazón injuria; ¿qué áspid, qué monstruo, qué animal, qué fiera fuera, ¡ay Dios!, que no fuera compuesta de tan varios desconsuelos la hidra de los celos? Pues ellos solos son a quien los mira, furia, rabia, veneno, injuria, y ira, ¡Oh, quien antes supiera aquella feliz voluntad primera tuya, que no empeñara tanto la mía, que hasta el fin llegara! Pues aunque no sabía de amor cuando tan libre, ¡ay Dios!, vivía, tampoco no ignoraba que tarde o nunca el que lo fue se acaba; quiere a Nise en buen hora, pero déjame a mí morir. (Sale CELIA arrugando el manto.)
CELIA:	¿Señora?
LAURA:	¿Qué hay Celia?
CELIA:	Que ya he hecho mi papel y sospecho que no muy mal, ¡así tu beldad viva! Entré en su casa, díjele que iba a un recado, y que acaso pasando por su calle, aunque de paso le quise ver. Con un suspiro entonces, que ablandara los mármoles y bronces, me preguntó por ti turbado y ciego. Encarecile luego tu enojo, y que si a caso tú supieras que le había ido a ver, muerte me dieras, y como que salía de mí, le dije, ¿por qué no venía por instantes a darte satisfacciones y desenojarte? Dijo que porque estabas tal, que no le escuchabas, díjele que viniera, que yo, aunque a tanto riesgo me pusiera, hasta tu mismo cuarto le entraría, con tal que no dijese en ningún día, que yo le había traído. Juró el secreto, y muy agradecido el caso se concierta, y está esperando enfrente de la puerta la seña, voyla a hacer, pues no está en casa mi señor. Esto es todo lo que pasa.  (Vase.)
LAURA:	Llámale, pues, que aunque de Nise creo los celos que me da, tanto deseo ver cómo se disculpa, que quiero hacerle espaldas a la culpa, pues la que más celosa se muestra, más colérica y furiosa, más entonces desea satisfacciones, aunque no las crea, que es dolor el de los celos tan extraño, que se deja curar aun del engaño, pues cuando el desengaño no consiga, conseguiré a lo menos que él lo diga,  (Salen CELIA y DON FÉLIX.)
CELIA:	[Aparte a DON FÉLIX.] Fuera está de casa Fabio, mi señor, el tiempo es este mejor para entrar a hablarla.
DON FÉLIX:	Vida y ventura me ofrece.
CELIA:	Disimula que llamado de mí a entrar aquí te atreves, Señor don Félix, ¿qué es esto? ¿Cómo os entráis...?
DON FÉLIX:	Celia, tente.
CELIA:	¿Hasta aquí?
DON FÉLIX:	Celia, por Dios, que calles.
LAURA:	¿Qué ruido es ese?
CELIA:	¿Qué ha de ser? Que hasta esta sala se ha entrado el señor don Félix, sin mirar, sin advertir, que si acaso ahora viniese mi señor, tú...
LAURA:	Caballero, ¿pues qué atrevimiento es este? ¿cómo en mi casa, en mi cuarto os entráis de aquesa suerte?
DON FÉLIX:	Como a quien morir desea nada mira, nada teme, y si mi muerte ha de ser venganza de tus desdenes, quiero morir a tus ojos por hacer feliz mi muerte.
LAURA:	[A CELIA.] Tú tienes la culpa desto.
CELIA:	¿Yo señora?
LAURA:	Si tuvieses cerrada esa puerta tú...
CELIA:	Cerrada estaba.
DON FÉLIX:	No tienes que reñir a Celia, que ella de mi error, ¿qué culpa adquiere? Yo solo tengo la culpa; ríñeme a mí solamente; castígame solo a mí, sino es ya que a reñir llegues a Celia, por la costumbre con que la inocencia ofendes.
LAURA:	Dices bien; error es mío de que me he dejado siempre llevar, pues no habiendo tú escrito a Nise papeles, no habiendo entrado en su casa, y no habiendo ella ido a verte a la tuya, yo cruel, colérica e impaciente, inocente te persigo, que eres tú muy inocente, y siendo así, que yo soy tan injusta, tan aleve, tan desigual, tan mudable, ¿qué me buscas?, ¿qué me quieres?
DON FÉLIX:	Solo quiero persuadirte al engaño que padeces de tus celos.
LAURA:	¿Quién te ha dicho que yo tengo celos, Félix?
DON FÉLIX:	Tú misma te contradices.
LAURA:	¿De qué suerte?
DON FÉLIX:	Desta suerte; o tienes celos, o no: si dices que no los tienes, ¿para qué finges enojos, Laura, de lo que no sientes?, si los tienes, ¿por qué, Laura, desengañarte no quieres, pues ninguno al desengaño celoso la espalda vuelve?, luego para disculparme, o para satisfacerte, si los tienes has de oírme, o hablarme si no los tienes.
LAURA:	Si fuera argumento tal, que negarse no pudiese, quien está enojada, está celosa, muy sutilmente argüirás; mas si no se sigue precisamente, pues puedo estar enojada, sin que a estar celosa llegue, ni yo tengo que escucharte ni tú que decirme tienes.
DON FÉLIX:	Pues, ¡vive Dios!, que has de oírme antes que de aquí me ausente, celosa o quejosa.
LAURA:	¿Iraste si te oigo?
DON FÉLIX:	Sí.
LAURA:	Pues di, y vete.
DON FÉLIX:	Negarte que yo he querido, Laura, a Nise.
LAURA:	Oye, detente, ¿y es estilo de obligarme, modo de satisfacerme, decirme, cuando esperaba mil rendimientos corteses, mil finezas amorosas, fuesen verdad o no fuesen, que hay duelo de amor adonde queda bien puesto el que miente, decirme en mi misma cara, que a Nise has querido? Advierte que aun con lo mismo que piensas que desenojas, ofendes
DON FÉLIX:	Si no me oyes hasta el fin...
LAURA:	¿Desto disculparte puedes?
DON FÉLIX:	Sí.
LAURA:	(Aparte.) ¡Plegue a amor!
DON FÉLIX:	Oye pues.
LAURA:	¿Iraste?
DON FÉLIX:	Sí.
LAURA:	Pues di, y vete.
DON FÉLIX:	Negarte que yo he querido, Laura, a Nise, fuera error: mas pensar tú que este amor es como el que te he tenido, mayor error, Laura, ha sido; pues si a Nise un tiempo amé, no fue amor, ensayo fue de amar tu luz singular, que para saber amar a Laura, en Nise estudié.
LAURA:	A ciencias de voluntad las hace el estudio agravio; porque amor para ser sabio no va a la universidad, porque es de tal calidad, que tiene sus libros llenos de errores propios y ajenos, y así en su ciencia verás, que los que la cursan más, son los que la saben menos.
DON FÉLIX:	Pues explíqueme mejor otro ejemplo: nace ciego un hombre, y discurre luego cómo será el resplandor del sol, planeta mayor que rumbos de zafir gira; y cuando por fe le admira, cobra en una noche bella la vista; y es una estrella la primer cosa que mira. Admirando el tornasol de la estrella, dice: «Sí, este es el sol, que yo así tengo imaginado al sol»; pero cuando su arrebol tanta admiración le ofrece, sale el sol y le escurece. Pregunto yo: ¿ofenderá una estrella que se va a todo un sol que amanece? Yo así, que ciego vivía de amor, cuando no te amaba, como ciego imaginaba cómo aquel amor sería. Adoraba lo que vía, presumiendo que era así el amor; mas, ¡ay de mí!, que no vi al sol, vi una estrella, y entretúveme con ella hasta que el sol mismo vi.
LAURA:	Eso no, pues si me doy por entendida contigo, que Nise fue mi sol digo, y que yo su estrella soy. Pruébolo; pues si yo estoy contigo la noche fría, y ella de día te envía a llamar, y estás con ella. ¿Quién será el sol o la estrella? ¿Cúya es la noche o el día?
DON FÉLIX:	¡Vive Dios, Laura, que son engaños tuyos, y plegue al cielo, que si la he visto, que un rayo me dé la muerte, desde que a Ocaña veniste! ¿Qué más desengaños quieres de lo que cuenta de mí, que escuchar que ella lo cuente; pues es el mayor desaire del duelo de las mujeres, confesar sus celos donde lo escucha de quien los tiene?
LAURA:	Yo sé que han sido verdades, y no engaños aparentes.
DON FÉLIX:	¿De qué lo sabes?
LAURA:	De que es mal que a mí me sucede, y no puede ser mentira: porque de los males suele decirse, Félix, que fueron astrólogos excelentes, porque siempre adivinaron, y dijeron verdad siempre.
DON FÉLIX:	Por lo menos ya confiesas que son celos, y los sientes.
LAURA:	Si me estás dando tormento, ¿es mucho que los confiese?
DON FÉLIX:	Si tanto aprietan fingidos, ciertos, ¿qué...?
CELIA:	Mi señor viene:
LAURA:	Vete por aquesa puerta de esotro cuarto, pues tiene puerta a la calle.
DON FÉLIX:	Di ¿cómo quedamos?
LAURA:	Como quisieres.
DON FÉLIX:	Yo querré desenojada.
LAURA:	A verme esta noche vuelve, que quiero verte esta noche aunque de Nise me acuerde.
DON FÉLIX:	¡Ah, Laura, cuánto te engañas!
LAURA:	¡Ay, cuánto me agravias, Félix!
CELIA:	¡Ay, cuánto nos sirve una casa que dos puertas tiene!