Eco y Narciso/Jornada I

Jornada I

SILVIO:	Alto monte de Arcadia, que eminente al cielo empinas la elevada frente, cuya grande eminencia tanto sube, que empieza monte y se remata nube, siendo de tu copete y de tus huellas la alfombra rosas y el dosel estrellas...
FEBO:	Bella selva de Arcadia, que florida siempre estás de matices guarnecida, sin que a tu pompa, a todas horas verde, el diciembre ni el julio se acuerde, siendo el mayo corona de tu esfera, y su edad todo el año primavera...
SILVIO:	Pájaros, que en el aire fugitivos, sois matizados ramilletes vivos, y añadiendo colores a colores, en los árboles sois parleras flores...
FEBO:	Ganados, que en el monte divididos, música sois de esquilas y balidos, y en la margen de aquese arroyo breve, cándidos trozos de cuajada nieve...

SILVIO:	A pediros albricias mi alegría viene de las venturas deste día, pues Eco, en él, zagala la más bella que vio la luz de la mayor estrella, de humana da floridos desengaños, un círculo cumpliendo de sus años.
FEBO:	Pésames viene a daros mi tristeza, de que la rara y singular belleza de Eco, desengañada de que ha sido inmortal, un círculo ha cumplido de sus años, que aunque de dichas llenos, cada año más es una gracia menos.
(Sale BATO.)
[BATO]:	Selvas de Arcadia, bello excelso monte, ganados y aves, pues, deste horizonte, a pediros albricias he venido y a daros hoy un pésame cumplido: las albricias, porque Eco a la florida fiesta hoy de sus años nos convida, y con su vanidad hacer promete a todas un opíparo banquete; y el pésame, porque (¡dolor extraño!) otro no nos hará de hasta aquí a un año.
FEBO:	¡Oh Silvio!

SILVIO:	¡Oh Febo!
BATO:	¡Oh Bato!
FEBO:	¿Tú mismo a ti te nombras, mentecato?
BATO:	Pues si no hay quien me nombre, ¿qué he de hacer? Y este estilo no os asombre, que el tiempo está tan necio e importuno, que es menester honrarse cada uno.
FEBO:	Silvio, pues ¿dónde bueno?
SILVIO:	De gusto vengo y de alborozo lleno a esta hermosa cabaña, que dos veces pajiza el sol la baña.
FEBO:	Yo también a ella vengo, y de verte a ti en ella celos tengo; que ya mi amor está desengañado de que vives de Eco enamorado.
SILVIO:	¡Oh qué temprano, cielos, antes que con mi amor, di con mis celos!

BATO:	¡Qué falsos, con esfuerzos semejantes, están unos con otros los amantes!
FEBO:	¿Por qué lo dices?
BATO:	Aunque ya quisiera decirlo, no pudiera, porque toda esta música, este ruido, dice que Eco ha salido de todos los zagales festejada.
SILVIO:	Darela el parabién con voz turbada, hasta que hablen más claro mis desvelos.
FEBO:	¿Quién vio en villano amor tan nobles celos?
(Salen MÚSICOS, SILENO, ANTEO, NISE, SIRENE, ECO detrás.)
MÚSICOS:	A los años felices de Eco, divina y hermosa deidad de las selvas, feliz los señale el mayo con flores ufano los cuente el sol con estrellas.

SILVIO:	Eco hermosa, en quien cifró la sabia naturaleza la más singular belleza que jamás la Arcadia vio; el círculo que cumplió la aurora en tus luces bellas, tanto mayores que en ellas unos y otros resplandores...
[ÉL y MÚSICOS]:	Feliz los señale [el mayo con flores, ufano los cuente el sol con estrellas.]
FEBO:	Tu florida primavera el invierno ignore frío, ardiente ignore el estío, porque dure lisonjera en su verdor, de manera que de la muerte las huellas no tronquen sus rosas bellas, sino sus claros albores...
[ÉL y MÚSICOS]:	Feliz los señale [el mayo con flores, ufano los cuente el sol con estrellas.]

BATO:	Mi lengua no te aconseja vivir tanto; que es error, que morir moza es mejor que no llegar a ser vieja. Y así las edades deja, que en pasándosete aquella de la hermosura más bella, los matices y colores...
[ÉL y MÚSICOS]:	Feliz los señale [el mayo con flores, ufano los cuente el sol con estrellas.
ECO:	Estoy muy agradecida al festejo que me hacéis, y para que me mandéis, solo estimaré esa vida en la canción repetida; pero quejarme también debo este tiempo, de quien con extremos más extraños en la fiesta de mis años no me ha dado el parabién.

ANTEO:

Si es que lo dices por mí, yo soy rústico pastor. Nunca hablar supe en amor; luchar con las fieras, sí; y ya que he callado aquí, en tu nombre al monte iré, cuanto cace traeré; y así, con acción más alta, lo que en palabras me falta, en obras te lo diré.

SILENO:

Si por mí también ha sido, Eco, la queja que has dado, no extrañes que mi cuidado me tenga tan suspendido. Años también han cumplido hoy mis mayores enojos; y así, en rendidos despojos, no te ofrecen mis agravios las lisonjas de los labios, sino el llanto de los ojos. Doce años ha que faltó Liríope, mi hija bella, destos valles, y que della no tuve noticia yo: hoy los cumple, y así, no admires ver en mis daños sentimientos tan extraños, pues el día (¡oh suerte dura!) que cumple años tu hermosura, cumple mi desdicha años.

BATO:	Hoy no es de lágrimas día.
SIRENE:	No nos quite la extrañeza de tu notable tristeza nuestra común alegría.
NISE:	Vuelva a la dulce armonía a poblar los vientos.
ECO:	Hoy al templo ofrecida estoy de Júpiter, que en lo oculto yace deste monte inculto, pues acompañada voy de todos, cumplirle quiero ahora, que mal pudiera sola yo, sin que temiera el horrible mostruo fiero que en él se esconde.
FEBO:	Aunque infiero cuánto es grave pesadumbre querer penetrar la cumbre donde ese templo se asienta, pues su fábrica violenta del sol escala la cumbre, vamos, que yendo contigo, la dificultad mayor hará fácil el amor.

SILVIO:	Y yo lo mismo te digo.
BATO:	Yo no, que a ir no me obligo adonde un monstruo encantado muestas gentes y ganado tantas veces asombró.
SIRENE:	Vuelva la música, y no quede pastor en el prado que no vaya.
SILVIO:	Yo también llegar hasta el templo quiero, por si en él piedad espero.
NISE:	Pues prosiga el parabién.
FEBO:	¡Ay, Eco divina, quién obligara tu rigor!
SILVIO:	¡Quién lograra tu favor!
ECO:	¡Quién querida no se viera!

SILENO:	¡Quién su llanto divirtiera!
BATO:	¡Quién no tuviera temor!
LA MÚSICA:	A los años felices de Eco, divina y hermosa deidad [de las selvas, feliz los señale el mayo con flores, ufano los cuente el sol con estrellas.
'(Vanse, y sale LIRÍOPE, y NARCISO de pieles, y LIRÍOPE con arco y flechas, y NARCISO sin él.)'
LIRÍOPE:	No has de pasar de aquí.
NARCISO:	¿Cómo quieres tú que me detenga, si esos pájaros que escucho forman tan extraña y nueva música para mi oído, que arrebatado me llevan tras sus acentos? Jamás voces escuché tan tiernas, aunque escuché tantas veces las aves que al sol despiertan.
LIRÍOPE:	Esas voces que has oído, y que tú ser aves piensas, no lo son.

NARCISO:	Pues ¿qué son, madre?
LIRÍOPE:	No conviene que lo sepas, porque los hados han puesto tu mayor peligro en ellas.
NARCISO:	¿Qué peligro, si el mayor será no escucharlas? Deja que las siga: sepa quién tan süavemente alienta los acentos de su voz, diciendo en cláusulas tiernas...
ÉL y MÚSICOS:	A los años felices de Eco, divina y hermosa deidad de las selvas...
LIRÍOPE:	[Aparte.] Naturalmente llevado del afecto, los remeda.
ÉL y MÚSICOS:	Feliz los señale el mayo con flores, ufano los cuente el sol con estrellas.
LIRÍOPE:	¡Que en tantos años no haya quien a discurrir se atreva esta intrincada espesura, y hoy con tal música vengan!

NARCISO:	Permíteme, madre mía, que los siga.
LIRÍOPE:	¡Tente!
NARCISO:	Suelta, que ¿cómo he de detenerme hoy en lo que a decir vuelvan?
ÉL y MÚSICOS:	Feliz los señale el mayo con flores, ufano los cuente el sol con estrellas.
LIRÍOPE:	¿Ya no sabes que no puedes llegar más que hasta esta peña, que es pardo cancel que cubre los umbrales de esa cueva donde vivimos los dos? Pues ¿cómo romper intentas los fueros de mi precepto, las leyes de mi obediencia?

NARCISO:

Como aquella novedad me ha dado, madre, licencia, no para que intente solo quebrantarlas y romperlas, mas para que intente hablarte más claro, escúchame atenta. Yo, desde aqueste peñasco, que es raya donde me ordenas que pueda llegar, he visto de la gran naturaleza varios efectos. Un día sobre aquella parda sierra vi una ave, que es sin duda de todas las otras reina, según lo ufana que vive, y según lo alto que vuela. Esta, sobre un verde nido hecho de pajas y yerbas, unos polluelos tenía, a quien con su boca mesma mantenía en cuanto estaban desnudos de pluma. Apenas vestidos los vio y con alas, cuando, las piedades vueltas en rigores, los echó del nido, para que fuera del discurso de su vida la necesidad maestra.

NARCISO:

Entre aquellos dos peñascos (aun allí dura la quiebra) una leona criaba sobre pieles de otras fieras unos cachorros, a quien desangrada su fiereza por los pechos mantenía, hasta que cobrando fuerzas los arrojó de sí misma, tratándolos con soberbia, para que ellos conociesen lo que les daba en herencia. Pues si una fiera y una ave del lecho y el nido echan a sus hijos, para que ellos a vivir sin madre aprendan, ¿por qué tú, viéndome ya con las alas que en mí engendra el discurso y con el brío que mi juventud ostenta, no me despides de ti? ¿No me has contado tú mesma que hay más mundo que estos montes, más casas que aquesta cueva, más gente que aquestos brutos, más población que estas selvas? Pues ¿por qué, madre, me quitas la libertad, y me niegas don que a sus hijos conceden una ave y una fiera, patrimonio que da el cielo [al que ha nacido en la tierra]?

LIRÍOPE:

De que discurras, Narciso, tan malamente me pesa, porque me obligas a darte de esas dudas la respuesta. Yo lo haré, pero no ahora; que antes que el sol se oscurezca, a cazar que comas quiero salir: en dando la vuelta, los peligros te diré que amenazan tu belleza, y las causas porque así te he criado; que pues llegas a tener ya entendimiento, tú sabrás guardarte dellas. Solo lo que ahora mi voz con mis lágrimas te ruegan es que no salgas de aquí hasta que yo a verte vuelva.

NARCISO:

Yo te lo ofrezco con una condición, y es que no venga otra vez a mis oídos aquella voz lisonjera que escuché, porque será mucho no irme tras ella, si vuelve nadie a decir con voz tan süave y tierna...

ÉL y MÚSICOS:	A los años felices de Eco, divina y hermosa deidad de las selvas...
(Vase.)
LIRÍOPE:	Llegó el día que temí, pues ya declarar es fuerza a Narciso los sucesos de mi vida y de su estrella. Dioses, dad ventura hoy a las puntas de mis flechas; que nunca más me importó dar presto al albergue vuelta.
(Entran por una puerta, y sale ANTEO por otra con venablo.)
ANTEO:	Solo un día que ha querido cazar con más diligencia el deseo, no ha topado caza ninguna, aunque sea penetrando las entrañas desta confusa maleza, que tarde o nunca ha sentido de humanas plantas la huella, no he de volver al lugar, sin topar alguna presa que se pueda dar a Eco, pues vine en su nombre.

(Vuelve LIRÍOPE a salir.)
LIRÍOPE:	Apenas tímido conejo hoy corre, cobarde perdiz hoy vuela. Nunca viene más despacio que cuando se busca apriesa la caza.
ANTEO:	Entre aquellas ramas ruido he sentido.
LIRÍOPE:	Entre aquellas hojas rumor he escuchado.
ANTEO:	En cualquier cosa que sea la cuchilla he de dejar deste venablo sangrienta.
LIRÍOPE:	En lo que fuere he de ver manchado el hierro a mis flechas... pero un hombre es. ¡Ay de mí! No dispares, tente, espera.

ANTEO:	Bien ha sido menester oír pronunciar tu lengua voz humana, para que la acción al brazo suspenda.
LIRÍOPE:	Y bien menester ha sido verte a ti tan descubierta- mente, para que el impulso afloje al arco la cuerda.
ANTEO:	Humano monstruo, ¿quién eres?
LIRÍOPE:	Soy una ignorada fiera destos montes; y así, antes que aquí más noticias tengas de mí, vuélvete, porque si dar otro paso intentas, desde mi aljaba a tu pecho verás volar las saetas tan veloces, que ellas solas se embaracen a sí mesmas.

ANTEO:	Si las señas no me mienten, conocido he por tus señas que eres el prodigio a quien toda esta comarca tiembla. Y así, aunque dos muertes juntas aquí mi recelo tema, la una de tus arpones, la otra de tu extrañeza, he de atropellarlas ambas; porque no solo ya intenta mi admiración apurar quién, extraño monstruo, seas, pero llevarte conmigo; que he hecho a una zagala ofrenda de lo que hoy cacé en el monte, y será notable empresa el ofrecerte a sus plantas, y el asegurar la tierra.
LIRÍOPE:	No desesperado intentes tan grande acción, porque arriesgas tu vida.
ANTEO:	Ya no es posible dejar de intentarlo.

LIRÍOPE:	Piensa a lo que te atreves antes.
ANTEO:	No hay nada a que no me atreva yo.
LIRÍOPE:	Pues será a tanto riesgo como el de morir.
ANTEO:	¿Qué esperas? Dispara.
LIRÍOPE:	Sí haré. Mas ¡cielos! Con la sobrada violencia que alentar el tiro quise, al arco rompí la cuerda.
ANTEO:	Sin duda, que yo consiga esta victoria desean los dioses.
LIRÍOPE:	Pues si has vencido mis desdichas, no mis fuerzas, mil pedazos te haré antes que segunda vez me venzas.
(Luchan los dos.)

ANTEO:	Mal sabes quién es el joven que te lidia; que aunque fueras leona destas montañas, humillara tu soberbia.
LIRÍOPE:	¡Ay infelice de mí! Ya que a tu valor sujeta estoy, no me lleves sola; que lleve conmigo deja la otra mitad de mi vida. ¡Narciso!
ANTEO:	Los labios cierra. No llames a quien te ampare, porque, sin que te defiendan, he de lograr esta dicha.
LIRÍOPE:	¡Narciso!
ANTEO:	¡Calle tu lengua!
(Vanse los dos luchando, y sale NARCISO.)

NARCISO:	La voz de mi madre he oído, que tristemente se queja llamándome. Si ella misma que no salga de la cueva me manda, ¿cómo me llama?
(Lejos LIRÍOPE.)
LIRÍOPE:	¡Narciso, adiós! Que me ausentan de ti mis hados.
NARCISO:	¿Qué escucho? Pues, ¿cómo, madre, me dejas, diciéndome desde lejos, sin que yo donde estás sepa, que los hados han dispuesto hacer de mi amor ausencia? El día que te esperaba mi alma y vida más contentas, porque esperaban saber quién soy, y cómo me niegas la libertad, ¡solamente vuelven tus voces, y aun esas no cabales, pues el viento me está quitando las medias!
(Lejos LIRÍOPE.)
LIRÍOPE:	¡Narciso, adiós!

NARCISO:

¡Ay de mí! ¿Qué he de hacer sin ti en aquestas montañas solo, ignorando quién soy, y qué modo tengan de vivir los hombres, pues nada sino hablar me enseñas? Y aun eso te perdonara ahora, porque no tuvieran en su abono las desdichas el consuelo de las quejas. Mi bien, mi madre, señora, vuelve, vuelve a mí; no seas tan ingrata que me dejes a vivir entre estas peñas, compañero de los troncos, de sus brutos y sus fieras. ¿Qué enojo te he dado yo, para que desta manera huyas de mí? ¿No he vivido siempre atento a tu obediencia? ¿Sé yo más de lo que tú, madre, has querido que sepa? Pues ¿para qué me castigas con tan extraña sentencia? ¡Ay de mí! ¿Qué haré? La voz hacia allí se oyó. Tras ella iré, que no dudo que mis lágrimas la detengan.

NARCISO:

Ea, ¡adelantaos suspiros!, decid que ya el llanto llega, que le aguarde un breve instante, que solo va a enternecerla. Mas ¡ay triste!, que no sé si el discurso acierta o yerra en la elección de mis pasos, que como es la vez primera que de la cueva he salido, no sé si yerra o acierta. Dioses, mis plantas guiad; cielos, socorred mis penas; sol, alumbra mis sentidos; inclinad mi arbitrio, estrellas; fieras, doleos de mí; aves, repetid mis quejas; montañas, dadme salida; troncos, decidme la senda, pues a un infeliz, a quien su misma madre le deja, justo será que le amparen dioses, cielos, sol, estrellas, fieras, pájaros, montañas, troncos, peñascos y selvas.

'(Vase, y salen FEBO, y SILVIO asidos de una cinta, y SILENO, y los MÚSICOS, y ECO deteniéndolos, y LAURA, y SIRENE4, y LIBIA.)'
FEBO:	Antes perderé la vida que no la cinta.
ECO:	Mirad que estoy hoy aquí.
SILVIO:	Tu beldad me perdone, y no me impida el quedar con el listón, ya que habiéndose caído de tu cabello, yo he sido el que en aquella ocasión le llegó a alzar el primero.
FEBO:	Amor nunca en sus favores gradúa los acreedores; y aunque llegase postrero, le he de llevar.
BATO:	¿No advertís...
FEBO:	¿Qué?

BATO:	...que es muy civil contienda por un listón que en la tienda a veinte maravedís vale la vara, luchar?
SILENO:	Si los dos habéis culpado que mi prolijo cuidado hoy me acuerde mi pesar, diciéndome que no es día de lágrimas el que veis, ¿cómo convertir queréis en tristeza el alegría, con que del templo volvemos?
SILVIO:	Como en cualquiera ocasión los celos disculpas son, aun de mayores extremos.

ECO:	Oídme a mí, sin que tengáis más contienda ni porfía. Si el listón, por prenda mía, tanto los dos estimáis, advertid que no merece hasta ahora esta estimación, pues no es favor un listón que el viento acaso os ofrece de mi cabello volado; que aunque yo no entiendo nada de amor, la ocasión tomada ha de ser, y el favor dado. Y así, hasta que yo le dé, no le tengáis por favor; volvérmele a mí es mejor que yo después le daré de mi mano a quién quisiere, que con mi gusto le tenga.
FEBO:	Aunque mi temor prevenga que nunca esa dicha espere, el listón te restituyo.
(Dásele.)
SILVIO:	Yo también, aunque no creo que jamás vuelva el deseo a verse con favor tuyo.

BATO:	Si habértele vuelto aquí es para que tú le des al más galán, venga pues, que claro es que es para mí.
SIRENE:	¿Tú el más galán?
BATO:	¿Por qué no? ¿Qué me falta para sello, sino que caigan en ello hoy los demás como yo?
SILVIO:	Ya que a ti restitüido ese iris de colores, que con tantos resplandores lisonja del viento ha sido, habemos los dos, te pido que cumpla tu beldad rara hoy su palabra. Declara para cuál de los dos es, como ofreciste.

FEBO:	No des igual sentencia, y repara que si yo te le volví, por obedecerte fue solamente, y no porque merecerle presumí jamás; y siendo esto así, que no le des te prevengo, que a ser tan infeliz vengo en amar y padecer, que aun temo que he de perder la esperanza que no tengo.
SILVIO:	Yo tampoco la he tenido, que el haber yo deseado ver mi dolor declarado, más desconfianza ha sido, que si a una duda rendido tengo de morir, que acuda es mejor mi fe desnuda de su desengaño el daño, por morir del desengaño si he de morir de la duda.

FEBO:	Duda o desengaño infiero hoy precisos; y pues no es posible tener yo la ventura que no espero, vivir hoy dudoso quiero antes que desengañado, pues en mi infelice estado es lance menos penoso el ser en duda dichoso, que de cierto desdichado.
SILVIO:	Poco ama aquel que, en su engaño consolado, de su dama no ama el favor.
FEBO:	Menos ama quien no teme un desengaño.
SILVIO:	La duda es dolor extraño.
FEBO:	Ese quiero padecer.
SILVIO:	Querer dudar no es querer.

FEBO:	Querer saber no es amar.
SILVIO:	Pues yo no quiero dudar.
FEBO:	Pues yo no quiero saber.
ECO:	Vós que me declare, y vós que calle solicitáis, y yo en la duda en que estáis he de igualar a los dos. [Aparte.] (Deme, pues, el ciego dios industria para que aquí hable y calle. Solo así el callar y hablar se infiere.) El listón daré al que hiciere mayor fineza por mí.
FEBO:	Yo aceto la condición, y solamente pudiera ser esa la que pusiera alas a mi presunción. Fundolo en esta razón; el merecer no está en mí, y en mí está el servir; y así puedo esperanza tener, pues no está en mí el merecer y el hacer finezas sí.

SILVIO:	Yo la condición no acepto, porque si tan feliz fuera que hacer finezas pudiera, no las guardara a este efecto. Nada un amor que es perfecto reservó: siendo esto ansí, bien la condición temí; pues mi corazón constante no podrá hacer adelante más de lo que ha hecho hasta aquí.
(Salen ANTEO y LIRÍOPE.)
ANTEO:	Eco hermosa, a quien el cielo dotó de tantos favores; bellas zagalas, pastores, honor del arcadio suelo, vivid, vivid sin recelo de aquel monstruo que con tantas penas os asombró, que tantas veces le visteis, pues ya humilde y tendido está besando de Eco las plantas. En su nombre al monte fui, y en el monte le encontré; no es la admiración el que os le haya traído aquí; no el verle cubierto así de cabello, no el andar es lo que os ha de admirar; sino el oírle hablar, que tiene nuestra humana voz, que viene a hacerle más singular. Preguntadle, hablad con él, que a todos responderá.

ECO:	Si hablar sabes, dinos ya quién eres, monstruo cruel.
FEBO:	Respóndanos tu horror fiel cuánto su esclavitud siente.
SILVIO:	¿De qué especie diferente eres?
SILENO:	¿Sabes dónde estás?

LIRÍOPE:

Pues no puedo callar más, escuchadme atentamente. Yo, pastores de la Arcadia, no soy, como presumís, monstruo irracional, que soy una mujer infeliz; si bien no ha sido el engaño muy notable, si advertís que solo para ser monstruo de la fortuna nací. Estos valles, que están siempre de un matiz y otro matiz llenos, porque todo el año no saben más que el abril, fueron mi primer cuna: ¡pluguiese a ese azul viril, que tumba, y [no] cuna, hubiesen sido entonces para mí! Joven, mi hermosura apenas empezaba a descubrir en mis primeras auroras algún agrado gentil, cuando a descubrir también empezó (esto permitid que diga) que no vio el sol una hermosura feliz.

LIRÍOPE:

Céfiro, un galán mancebo (hijo del viento sutil, por el nombre, que su padre debió de llamarse así), me vio en el prado una tarde, y enamorado de mí, a entender me dio su amor cortésmente; que el carmín respondió de mis mejillas, parlero no, mudo sí. Desde allí mi sombra fue, y yo su luz desde allí, pues no hice más que abrasar, y él no hizo más que seguir. ¡Oh cuántas veces, oh cuántas dar a los vientos le vi, suspiros de ciento en ciento, lágrimas de mil en mil, sin que el buril ni la lima del porfiar y el asistir, pudiesen labrar mi pecho, porque era diamante, en fin defendido aun a las mellas de la lima y del buril!

LIRÍOPE:

Desesperado su amor de no poder conseguir mi amor, y desesperado de padecer y sentir, una tarde que al ejido apacentando salí una manada de blancos corderillos, que entre sí retozando celebraban la libertad del redil, a mi Céfiro llegó, y abrazándose de mí, bien como al muro la yedra, bien como al olmo la vid, dijo: «Lo que no han podido rendimientos conseguir, consíganlo las violencias». Y en este instante (¡ay de mí!) el Céfiro arrebató a los dos con tan sutil movimiento, que a las nubes volar sin alas me vi; que como era padre suyo, por no mirarle morir de amor, le prestó sus alas: ¡Mirad qué piedad tan vil! ¿Quién vio contienda de amor tan nueva, pues bien así volábamos los dos como la temerosa perdiz en las garras del azor, la garza en las del neblí?

LIRÍOPE:

Viéndome desvanecer al solicitar medir la distancia de la tierra, los ojos cerré, y me así al traidor hijo del viento. ¡Ah, qué abrazo es tan ruin el que la necesidad hace dar y no sentir! Desta suerte, pues, conmigo llegó el velero adalid del yate a esa cumbre altiva, a quien todo ese turquí globo con su peso está agobiando la cerviz. Hay en sus duras entrañas una oscura cueva. Aquí de los piélagos vacíos el humano bergantín tomó puerto, a quien salió un anciano a recibir. Después os diré quién era, porque ahora es fuerza decir que honestando la traición con la disculpa civil de amor, que aun el enojar es en nosotras servir, llegó... Entendedlo vosotros, y a mi vergüenza suplid cosas, que para saberse no se han menester oír.

LIRÍOPE:

¿Quién creerá que tan extraño principio de amor su fin tan cerca tuviese, que su nacer fue su morir? Todos lo creed; que apenas coronada de jazmín salió otra aurora, (no sé si a llorar o si a reír), cuando, ausente de mis brazos, más a Céfiro no vi. ¿Qué hay que esperar del que finge si el que ama procede así? En poder de aquel anciano caduco quedé... Ahora oíd con más atención, porque empieza otro caso aquí no menos extraño. Este Tiresias era el sutil mágico que tantas veces habréis oído decir que asombraba con su ciencia a los dioses, pues así a ese encuadernado libro de once hojas de zafir le leía los secretos, que muchas veces le vi los futuros contingentes anunciar y presumir.

LIRÍOPE:

¡Cuántas veces eclipsó al sol puesto en su cenit, y cuántas resplandecer le hizo desde su nadir! ¡Cuántas a la blanca luna la vistió de carmesí, y cuántas a las estrellas las vistió el oro de Ofir! Porque se quiso igualar a Júpiter, él allí ciego y preso le tenía. Consideradme ahora mí presa allí y ciega también, aborreciendo el vivir, y las lástimas veréis, con que mis penas sentís. Sola una utilidad pudo mi soledad adquirir, que fue saber los sucesos que de su ciencia aprendí, principalmente en las causas naturales a quien fui más inclinada. No hay piedra, flor, yerba ni hoja, que en fin su naturaleza niegue... Pero esto no es para aquí. Un día, pues, aquel caduco esqueleto me habló así: «Yo he hallado por mis estudios que ya el término cumplí de mis alientos: hoy es cuando tengo de morir.

LIRÍOPE:

No tengo que te dejar, ¡oh compañera gentil!, de mis fortunas, si no es lo que te voy a decir. Encinta estás, un garzón bellísimo has de parir. Una voz y una hermosura solicitarán su fin amando y aborreciendo; Guárdale de ver y oír». Yo, viendo del vaticinio ya los anuncios cumplir en el parto y la belleza, todo lo demás temí: y así, sin querer jamás de aquella cueva salir, asegurando a Narciso de sus peligros, viví criándole, sin que llegase a saber ni a discurrir más de lo que quise yo que él alcanzase, y en fin, sin que otra persona viere humana, sino es a mí. Esta es la causa porque viéndome tal vez huir por el monte los pastores, escándalo suyo fui.

LIRÍOPE:

Mas ya que ha querido el cielo mis secretos descubrir, rendida de aqueste joven, todos conmigo venid por mi hijo, pues es fuerza ya entre vosotros vivir. Fuera de que ya el discurso suyo le empieza a afligir y no dudo que su pena le acabe al verse sin mí. Y para que me creáis todo cuanto os repetí, por si oístis alguna vez mi suceso referir, y hay alguna entre vosotros que ahora se acuerde de mí; yo, que en los inquietos mares de la fortuna corrí tan graves tormentas; yo, que al nunca mudo clarín de la fama voladora tantos asuntos le di; yo, que al teatro del mundo cómica tragedia fui; yo, ejemplo del padecer; yo, epílogo del sentir; yo, cifra del suspirar, del llorar y del gemir, la hija soy de Sileno, Liríope la infeliz.

SILENO:	¡Ay hija del alma mía! Deja que una vez y mil tu cuello enlace. Yo soy Sileno, y pues merecí a la que muerta lloré, viva abrazar, ver y oír, venga la muerte, pues ya no tengo más que vivir.
LIRÍOPE:	Humilde a tus pies estoy, aunque la vergüenza aquí me embaraza mucha parte del contento que hay en mí.
ECO:	Los brazos albricias vean de suceso tan feliz.
FEBO:	Aquí más dice el callar que el decir puede decir.
SILVIO:	Con bien, Liríope, vuelvas a esta campaña gentil.
BATO:	Yo, hasta veros desollada del pellejo que vestís, aún no me atrevo abrazaros.

ANTEO:	Dichoso mil veces fui, pues traer tanta alegría puede al valle conseguir.
LIRÍOPE:	Mayor será cuando todos veáis a mi hijo, en quien sutil esmeró naturaleza sus perfecciones. Venid conmigo a la cueva donde me espera: hallaréis allí bruto el más bello diamante, y tosco el mejor rubí.
(Salen.)
[SILENO]:	Guía, Liríope mía.
ECO:	Todos habemos de ir juntos.
FEBO:	¿Quién se quedará sin ver deste caso el fin?

BATO:	Yo, que si no hay que fiar de una mujer mansa, di, ¿qué habrá que fiar de aquesta tan montaraz y cerril?
SILVIO:	Vamos todos.
TODOS:	Vamos todos.
LIRÍOPE:	Vamos, mis pasos seguid. Narciso, no te entristezca mi ausencia, ya voy tras ti.