El burlador de Sevilla/Acto I

Acto I

[En Nápoles en el palacio real]
Salen don JUAN Tenorio e ISABELA, duquesa
ISABELA:	Duque Octavio, por aquí             podrás salir más seguro.
JUAN:	Duquesa, de nuevo os juro             de cumplir el dulce sí.
ISABELA:	¿Mi gloria, serán verdades             promesas y ofrecimientos,             regalos y cumplimientos,             voluntades y amistades?
JUAN:	Sí, mi bien.
ISABELA:	Quiero sacar             una luz.
JUAN:	¿Pues, para qué?
ISABELA:	Para que el alma dé fe             del bien que llego a gozar.
JUAN:	Mataréte la luz yo.
ISABELA:	¡Ah, cielo! Quién eres, hombre?
JUAN:	¿Quién soy? Un hombre sin nombre.
ISABELA:	¿Que no eres el duque?
JUAN:	No.
ISABELA:	¡Ah de palacio!
JUAN:	Detente.             Dame, duquesa, la mano.
ISABELA:	No me detengas, villano.             ¡Ah del rey! ¡Soldados, gente!
Sale el REY de Nápoles, con una vela en un candelero
REY:	¿Qué es esto?
ISABELA:	¡Favor! ¡Ay, triste,            que es el rey!
REY:	¿Qué es?
JUAN:	¿Qué ha de ser?            Un hombre y una mujer.
REY:	Esto en prudencia consiste.            ¡Ah de mi guarda! Prendé            a este hombre.
ISABELA:	¡Ay, perdido honor!
Sale don PEDRO Tenorio, embajador de España, y GUARDA
PEDRO:	¿En tu cuarto, gran señor            voces? ¿Quién la causa fue?
REY:	Don Pedro Tenorio, a vos            esta prisión os encargo.            Si ando corto, andad vos largo.            Mirad quién son estos dos.            Y con secreto ha de ser,            que algún mal suceso creo;            porque si yo aquí los veo,            no me queda más que ver.
Vase el REY
PEDRO:	Prendedle.
JUAN:	¿Quién ha de osar?             Bien puedo perder la vida;             mas ha de ir tan bien vendida             que a alguno le ha de pesar.
PEDRO:	Matadle.
JUAN:	¿Quién os engaña?             Resuelto en morir estoy,             porque caballero soy.             El embajador de España             llegue solo, que ha de ser             él quien me rinda.
PEDRO:	Apartad;             a ese cuarto os retirad             todos con esa mujer. Vanse los otros             Ya estamos solos los dos;             muestra aquí tu esfuerzo y brío.
JUAN:	Aunque tengo esfuerzo, tío,             no le tengo para vos.
PEDRO:	Di quién eres.
JUAN:	Ya lo digo.             Tu sobrino.
PEDRO:	¡Ay, corazón,             que temo alguna traición!             ¿Qué es lo que has hecho, enemigo?             ¿Cómo estás de aquesta suerte?             Dime presto lo que ha sido.             ¡Desobediente, atrevido!             Estoy por darte la muerte.             Acaba.
JUAN:	Tío y señor,             mozo soy y mozo fuiste;             y pues que de amor supiste,             tenga disculpa mi amor.             Y pues a decir me obligas             la verdad, oye y diréla.             Yo engañé y gocé a Isabela             la duquesa.
PEDRO:	No prosigas,             tente. ¿Cómo la engañaste?             Habla quedo, y cierra el labio.
JUAN:	Fingí ser el duque Octavio.
PEDRO:	No digas más. ¡Calla! ¡Baste!             Perdido soy si el rey sabe             este caso. ¿Qué he de hacer?             Industria me ha de valer             en un negocio tan grave.             Di, vil, ¿no bastó emprender             con ira y fiereza extraña             tan gran traición en España             con otra noble mujer,             sino en Nápoles también,             y en el palacio real             con mujer tan principal?             ¡Castíguete el cielo, amén!             Tu padre desde Castilla             a Nápoles te envió,             y en sus márgenes te dio             tierra la espumosa orilla             del mar de Italia, atendiendo             que el haberte recibido             pagaras agradecido,             y estás su honor ofendiendo.             ¡Y en tan principal mujer!             Pero en aquesta ocasión             nos daña la dilación.             Mira qué quieres hacer.
JUAN:	No quiero daros disculpa,             que la habré de dar siniestra,             mi sangre es, señor, la vuestra;             sacadla, y pague la culpa.             A esos pies estoy rendido,             y ésta es mi espada, señor.
PEDRO:	Alzate, y muestra valor,             que esa humildad me ha vencido.             ¿Atreveráste a bajar             por ese balcón?
JUAN:	Sí atrevo,             que alas en tu favor llevo.
PEDRO:	Pues yo te quiero ayudar.             Vete a Sicilia o Milán,             donde vivas encubierto.
JUAN:	Luego me iré.
PEDRO:	¿Cierto?
JUAN:	Cierto.
PEDRO:	Mis cartas te avisarán             en qué para este suceso             triste, que causado has.
JUAN:	Para mí alegre dirás.             Que tuve culpa confieso.
PEDRO:	Esa mocedad te engaña.             Baja por ese balcón.
JUAN:	(Con tan justa pretensión, (Aparte)             gozoso me parto a España).
Vase don JUAN y entra el REY
PEDRO:	Ejecutando, señor,             lo que mandó vuestra alteza,             el hombre...
REY:	¿Murió?
PEDRO:	Escapóse             de las cuchillas soberbias.
REY:	¿De qué forma?
PEDRO:	De esta forma:             aun no lo mandaste apenas,             cuando sin dar más disculpa,             la espada en la mano aprieta,             revuelve la capa al brazo,             y con gallarda presteza,             ofendiendo a los soldados             y buscando su defensa,             viendo vecina la muerte,             por el balcón de la huerta             se arroja desesperado.             Siguióle con diligencia             tu gente. Cuando salieron             por esa vecina puerta,             le hallaron agonizando             como enroscada culebra.             Levantóse, y al decir             los soldados, "¡Muera, muera!",             bañado con sangre el rostro,             con tan heroica presteza             se fue, que quedé confuso.             La mujer, que es Isabela,             que para admirarte nombro             retirada en esa pieza,             dice que fue el duque Octavio             quien, con engaño y cautela,             la gozó.
REY:	¿Qué dices?
PEDRO:	Digo             lo que ella propia confiesa.
REY:	¡Ah, pobre honor! Si eres alma             del hombre, ¿por qué te dejan             en la mujer inconstante,             si es la misma ligereza?             ¡Hola!
Sale un CRIADO
CRIADO:	¿Gran señor?
REY:	Traed             delante de mi presencia             esa mujer.
PEDRO:	Ya la guardia             viene, gran señor, con ella.
Trae la GUARDA a ISABELA
ISABELA:	¿Con qué ojos veré al rey?
REY:	Idos, y guardad la puerta             de esa cuadra. Di, mujer,             ¿qué rigor, qué airada estrella             te incitó, que en mi palacio,             con hermosura y soberbia,             profanases sus umbrales?
ISABELA:	Señor...
REY:	Calla, que la lengua             no podrá dorar el yerro             que has cometido en mi ofensa.             ¿Aquél era del duque Octavio?
ISABELA:	Sí, señor.
REY:	No importan fuerzas,             guardas, criados, murallas,             fortalecidas almenas,             para amor, que la de un niño             hasta los muros penetra.             Don Pedro Tenorio, al punto             a esa mujer llevad presa             a una torre, y con secreto             haced que al duque le prendan;             que quiero hacer que le cumpla             la palabra, o la promesa.
ISABELA:	Gran señor, volvedme el rostro.
REY:	Ofensa a mi espalda hecha,             es justicia y es razón             castigalla a espaldas vueltas.
Vase el REY
PEDRO:	Vamos, duquesa.
ISABELA:	(Mi culpa Aparte             no hay disculpa que la venza,             mas no será el yerro tanto             si el duque Octavio lo enmienda).
Vanse todos
[En el palacio del duque Octavio]
Salen el duque OCTAVIO, y RIPIO su criado
RIPIO:	¿Tan de mañana, señor,             te levantas?
OCTAVIO:	No hay sosiego             que pueda apagar el fuego             que enciende en mi alma amor.             Porque, como al fin es niño,             no apetece cama blanda,             entre regalada holanda,             cubierta de blanco armiño.             Acuéstase. No sosiega.             Siempre quiere madrugar             por levantarse a jugar,             que al fin como niño juega.             Pensamientos de Isabela             me tienen, amigo, en calma;             que como vive en el alma,             anda el cuerpo siempre en vela,             guardando ausente y presente,             el castillo del honor.
RIPIO:	Perdóname, que tu amor             es amor impertinente.
OCTAVIO:	¿Qué dices, necio?
RIPIO:	Esto digo,             impertinencia es amar             como amas. ¿Vas a escuchar?
OCTAVIO:	Sí, prosigue.
RIPIO:	Ya prosigo.             ¿Quiérete Isabela a ti?
OCTAVIO:	¿Eso, necio, has de dudar?
RIPIO:	No, mas quiero preguntar,             ¿Y tú no la quieres?
OCTAVIO:	Sí.
RIPIO:	Pues, ¿no seré majadero,             y de solar conocido,             si pierdo yo mi sentido             por quien me quiere y la quiero?             Si ella a ti no te quisiera,             fuera bien el porfialla,             regalalla y adoralla,             y aguardar que se rindiera;             mas si los dos os queréis             con una mesma igualdad,             dime, ¿hay más dificultad             de que luego os desposéis?
OCTAVIO:	Eso fuera, necio, a ser             de lacayo o lavandera             la boda.
RIPIO:	Pues, ¿es quien quiera             una lavandriz mujer,             lavando y fregatrizando,             defendiendo y ofendiendo,             los paños suyos tendiendo,             regalando y remendando?             Dando, dije, porque al dar             no hay cosa que se le iguale,             y si no, a Isabela dale,             a ver si sabe tomar.
Sale un CRIADO
CRIADO:	El embajador de España             en este punto se apea             en el zaguán, y desea,             con ira y fiereza extraña,             hablarte, y si no entendí             yo mal, entiendo es prisión.
OCTAVIO:	¿Prisión? Pues, ¿por qué ocasión?             Decid que entre.
Entra Don PEDRO Tenorio con guardas
PEDRO:	Quien así             con tanto descuido duerme,             limpia tiene la conciencia.
OCTAVIO:	Cuando viene vueselencia             a honrarme y favorecerme,             no es justo que duerma yo.             Velaré toda mi vida.             ¿a qué y por qué es la venida?
PEDRO:	Porque aquí el rey me envió.
OCTAVIO:	Si el rey mi señor se acuerda             de mí en aquesta ocasión,             será justicia y razón             que por él la vida pierda.             Decidme, señor, ¿qué dicha             o qué estrella me ha guiado,             que de mí el rey se ha acordado?
PEDRO:	Fue, duque, vuestra desdicha.             Embajador del rey soy.             De él os traigo una embajada.
OCTAVIO:	Marqués, no me inquieta nada.             Decid, que aguardando estoy.
PEDRO:	A prenderos me ha enviado             el rey. No os alborotéis.
OCTAVIO:	¿Vos por el rey me prendéis?             Pues, ¿en qué he sido culpado?
PEDRO:	Mejor lo sabéis que yo,             mas, por si acaso me engaño,             escuchad el desengaño,             y a lo que el rey me envió.             Cuando los negros gigantes,             plegando funestos toldos             ya del crepúsculo huían,             unos tropezando en otros,             estando yo con su alteza,             tratando ciertos negocios,             porque antípodas del sol             son siempre los poderosos,             voces de mujer oímos,             cuyos ecos medio roncos,             por los artesones sacros             nos repitieron "¡Socorro!"             A las voces y al ruido             acudió, duque, el rey propio,             halló a Isabela en los brazos             de algún hombre poderoso;             mas quien al cielo se atreve             sin duda es gigante o monstruo.             Mandó el rey que los prendiera,             quedé con el hombre solo.             Llegué y quise desarmalle,             pero pienso que el demonio             en él formó forma humana,             pues que, vuelto en humo, y polvo,             se arrojó por los balcones,             entre los pies de esos olmos,             que coronan del palacio             los chapiteles hermosos.             Hice prender la duquesa,             y en la presencia de todos             dice que es el duque Octavio             el que con mano de esposo             la gozó.
OCTAVIO:	¿Qué dices?
PEDRO:	Digo             lo que al mundo es ya notorio,             y que tan claro se sabe,             que a Isabela, por mil modos,             [la tiene presa el rey].             Con vos, señor, o con otro,             esta noche en el palacio,             la habemos hallado todos.
OCTAVIO:	Dejadme, no me digáis             tan gran traición de Isabela,             mas... ¿si fue su amor cautela?             Proseguid, ¿por qué calláis?             (Mas, si veneno me dais Aparte             a un firme corazón toca,             y así a decir me provoca             que imita a la comadreja,             que concibe por la oreja,             para parir por la boca.             ¿Será verdad que Isabela,             alma, se olvidó de mí             para darme muerte? Sí,             que el bien suena y el mal vuela.             Ya el pecho nada recela,             juzgando si son antojos,             que por darme más enojos,             al entendimiento entró,             y por la oreja escuchó,             lo que acreditan los ojos.             Señor marqués, es posible             que Isabela me ha engañado,             y que mi amor ha burlado.             Parece cosa imposible.             ¡Oh mujer, ley tan terrible             de honor, a quien me provoco             a emprender! Mas ya no toco             en tu honor esta cautela.             ¿Anoche con Isabela             hombre en palacio? Estoy loco.
PEDRO:	Como es verdad que en los vientos             hay aves, en el mar peces,             que participan a veces             de todos cuatro elementos;             como en la gloria hay contentos,             lealtad en el buen amigo,             traición en el enemigo,             en la noche oscuridad,             y en el día claridad,             y así es verdad lo que digo.
OCTAVIO:	Marqués, yo os quiero creer,             ya no hay cosa que me espante,             que la mujer más constante             es, en efecto, mujer.             No me queda más que ver,             pues es patente mi agravio.
PEDRO:	Pues que sois prudente y sabio             elegid el mejor medio.
OCTAVIO:	Ausentarme es mi remedio.
PEDRO:	Pues sea presto, duque Octavio.
OCTAVIO:	Embarcarme quiero a España,             y darle a mis males fin.
PEDRO:	Por la puerta del jardín,             duque, esta prisión se engaña.
OCTAVIO:	¡Ah veleta, ah débil caña!             A más furor me provoco,             y extrañas provincias toco,             huyendo de esta cautela.             Patria, adiós. ¿Con Isabela             hombre en palacio? Estoy loco.
Vanse todos
[En la playa de Tarragona]
Sale TISBEA, pescadora, con una caña de pescar en la mano
TISBEA:	Yo, de cuantas el mar,             pies de jazmín y rosas,             en sus riberas besa,             con fugitivas olas,             sola de amor exenta,             como en ventura sola,             tirana me reservo             de sus prisiones locas.             Aquí donde el sol pisa             soñolientas las ondas,             alegrando zafiros             las que espantaba sombras,             por la menuda arena,             unas veces aljófar,             y átomos otras veces             del sol, que así le adora,             oyendo de las aves             las quejas amorosas,             y los combates dulces             del agua entre las rocas,             ya con la sutil caña,             que el débil peso dobla             del tierno pececillo,             que el mar salado azota,             o ya con la atarraya,             que en sus moradas hondas             prende en cuantos habitan             aposentos de conchas,             seguramente tengo             que en libertad se goza             el alma, que amor áspid             no le ofende ponzoña.             En pequeñuelo esquife,             ya en compañía de otras,             tal vez al mar le peino             la cabeza espumosa.             Y cuando más perdidas             querellas de amor forman,             como de todos río             envidia soy de todas.             Dichosa yo mil veces,             Amor, pues me perdonas,             si ya por ser humilde             no desprecias mi choza.             Obeliscos de paja             mi edificio coronan,             nidos, si no a cigüeñas,             a tortolillas locas.             Mi honor conservo en pajas             como fruta sabrosa,             vidrio guardado en ellas             para que no se rompa.             De cuantos pescadores             con fuego Tarragona             de piratas defiende             en la argentada costa,             desprecio soy, encanto,             a sus suspiros sorda,             a sus ruegos terrible,             a sus promesas roca.             Anfriso, a quien el cielo,             con mano poderosa,             prodigó un cuerpo y alma             dotado en gracias todas,             medido en las palabras,             liberal en las obras,             sufrido en los desdenes,             modesto en las congojas,             mis pajizos umbrales,             que heladas noches ronda,             a pesar de los tiempos             las mañanas remoza,             pues con los ramos verdes,             que de los olmos corta,             cubiertos amanecen             de flores sin lisonjas.             Ya con vigüelas dulces,             y sutiles zampoñas,             músicas me consagra,             y todo no le importa,             porque en tirano imperio             vivo de amor señora,             que halla gusto en sus penas,             y en sus infiernos gloria.             Todas por él se mueren,             y yo, todas las horas,             le mato con desdenes,             de amor condición propia;             querer donde aborrecen,             despreciar donde adoran,             que si le alegran muere,             y vive si le oprobian.             En tan alegre día,             segura de lisonjas,             mis juveniles años             amor no los malogra;             que en edad tan florida,             Amor, no es suerte poca,             no ver, tratando en redes,             las tuyas amorosas.             Pero, necio discurso,             que mi ejercicio estorbas,             en él no me diviertas             en cosa que no importa.             Quiero entregar la caña             al viento, y a la boca             del pececillo el cebo.             ¡Pero al agua se arrojan             dos hombres de una nave,             antes que el mar la sorba,             que sobre el agua viene,             y en un escollo aborda!             Como hermoso pavón             hacen las velas ola,             adonde los pilotos             todos los ojos pongan.             Las olas va escarbando,             y ya su orgullo y pompa             casi la desvanece,             agua un costado toma.             Hundióse, y dejó al viento             la gavia, que la escoja             para morada suya,             que un loco en gavias mora.
Dentro gritos de "¡Que me ahogo!"
Tisbea	Un hombre al otro aguarda,             que dice que se ahoga.             ¡Gallarda cortesía,             en los hombros le toma!             Anquises le hace Eneas             si el mar está hecho Troya.             Ya nadando, las aguas             con valentía corta,             y en la playa no veo             quien lo ampare y socorra.             Daré voces. ¡Tirso,             Anfriso, Alfredo, hola!             Pescadores me miran,             plega a Dios que me oigan,             mas milagrosamente             ya tierra los dos toman,             sin aliento el que nada,             con vida el que le estorba.
Saca en brazos CATALINON a don JUAN, mojados
CATALINON:	¡Válgame la Cananea,             y qué salado es el mar!             Aquí puede bien nadar             el que salvarse desea,             que allá dentro es desatino             donde la muerte se fragua.             Donde Dios juntó tanta agua             ¿no juntara tanto vino?             Agua, y salada. Extremada             cosa para quien no pesca.             Si es mala aun el agua fresca,             ¿qué será el agua salada?             ¡Oh, quién hallara una fragua             de vino, aunque algo encendido!             Si del agua que he bebido             hoy escapo, no más agua.             Desde hoy abrenuncio de ella,             que la devoción me quita             tanto, que aun agua bendita             no pienso ver, por no vella.             ¿Ah señor! Helado y frío             está. ¿Si estará ya muerto?             Del mar fue este desconcierto,             y mío este desvarío.             ¡Mal haya aquél que primero             pinos en el mar sembró             y el que sus rumbos midió             con quebradizo madero!             ¡Maldito sea el vil sastre             que cosió el mar que dibuja             con astronómica aguja,             causando tanto desastre!             ¡Maldito sea Jasón,             y Tifis maldito sea!             Muerto está. No hay quien lo crea.             ¡Mísero Catalinón!             ¿Qué he de hacer?
TISBEA:	Hombre, ¿qué tienes?
CATALINON:	En desventura iguales,             pescadora, muchos males,             y falta de muchos bienes.             Veo, por librarme a mí,             sin vida a mi señor. Mira             si es verdad.
TISBEA:	No, que aun respira.
CATALINON:	¿Por dónde, por aquí?
TISBEA:	Sí,             pues, ¿por dónde...?
CATALINON:	Bien podía             respirar por otra parte.
TISBEA:	Necio estás.
CATALINON:	Quiero besarte             las manos de nieve fría.
TISBEA:	Ve a llamar los pescadores             que en aquella choza están.
CATALINON:	¿Y si los llamo, ¿vendrán?
TISBEA:	Vendrán preso, no lo ignores.             ¿Quién es este caballero?
CATALINON:	Es hijo aqueste señor             del camarero mayor             del rey, por quien ser espero             antes de seis días Conde             en Sevilla, a donde va,             y adonde su alteza está,             si a mi amistad corresponde.
TISBEA:	¿Cómo se llama?
CATALINON:	Don Juan             Tenorio.
TISBEA:	Llama mi gente.
CATALINON:	Ya voy.
Vase CATALINON. Coge en el regazo TISBEA a don JUAN
TISBEA:	Mancebo excelente,             gallardo, noble y galán.             Volved en vos, caballero.
JUAN:	¿Dónde estoy?
TISBEA:	Ya podéis ver,             en brazos de una mujer.
JUAN:	Vivo en vos, si en el mar muero.             Ya perdí todo el recelo             que me pudiera anegar,             pues del infierno del mar             salgo a vuestro claro cielo.             Un espantoso huracán             dio con mi nave al través,             para arrojarme a esos pies,             que abrigo y puerto me dan,             y en vuestro divino oriente             renazco, y no hay que espantar,             pues veis que hay de amar a mar             una letra solamente.
TISBEA:	Muy grande aliento tenéis             para venir sin aliento,             y tras de tanto tormento,             mucho contento ofrecéis;             pero si es tormento el mar,             y son sus ondas crueles,             la fuerza de los cordeles,             pienso que os hacen hablar.             Sin duda que habéis bebido             del mar la ración pasada,             pues por ser de agua salada             con tan grande sal ha sido.             Mucho habláis cuando no habláis,             y cuando muerto venís,             mucho al parecer sentís,             plega a Dios que no mintáis.             Parecéis caballo griego,             que el mar a mis pies desagua,             pues venís formado de agua,             y estáis preñado de fuego.             Y si mojado abrasáis,             estando enjuto, ¿qué haréis?             Mucho fuego prometéis,             plega a Dios que no mintáis.
JUAN:	A Dios, zagala, pluguiera             que en el agua me anegara,             para que cuerdo acabara,             y loco en vos no muriera;             que el mar pudiera anegarme             entre sus olas de plata,             que sus límites desata,             mas no pudiera abrasarme.             Gran parte del sol mostráis,             pues que el sol os da licencia,             pues sólo con la apariencia,             siendo de nieve abrasáis.
TISBEA:	Por más helado que estáis,             tanto fuego en vos tenéis,             que en este mío os ardéis,             plega a Dios que no mintáis.
Sale CATALINON, CORIDON y ANFRISO, pescadores
CATALINON:	Ya vienen todos aquí.
TISBEA:	Y ya está tu fuego vivo.
JUAN:	Con tu presencia recibo             el aliento que perdí.
CORIDON:	¿Qué nos mandas?
TISBEA:	Coridón,             Anfriso, amigos...
CORIDON:	Todos             buscamos por varios modos             esta dichosa ocasión.             Di qué nos mandas, Tisbea,             que por labios de clavel             no lo habrás mandado a aquél             que idolotrarte desea,             apenas, cuando al momento,             sin reservar llanto, o sierra,             surque el mar, are la tierra,             tale el fuego y pare el viento.
TISBEA:	¡Oh, qué mal me parecía             estas lisonjas ayer,             y hoy echo en ellas de ver             que sus labios no mentían!             Estando, amigos, pescando             sobre este peñasco, vi             hundirse una nave allí,             y entre las olas nadando             dos hombres, y compasiva             di voces que nadie oyó;             y en tanta aflicción llegó             libre de la furia esquiva             del mar, sin vida a la arena,             de éste en los hombros cargado,             un hidalgo, ya anegado;             y envuelta en tan triste pena,             a llamaros envié.
ANFRISO:	Pues aquí todos estamos,             manda que en tu gusto hagamos,             lo que pensado no fue.
TISBEA:	Que a mi choza los llevemos             quiero, donde guarecidos             reparemos sus vestidos             y a ellos los regalemos,             que mi padre gusta mucho             de esta debida piedad.
CATALINON:	Extremada es su beldad.
JUAN:	Escucha aparte.
CATALINON:	Ya escucho.
JUAN:	Si te pregunta quién soy,             di que no sabes.
CATALINON:	¿A mí             quieres advertirme aquí             lo que he de hacer?
JUAN:	Muerto voy             por la hermosa pescadora.             Esta noche he de gozalla.
CATALINON:	¿De qué suerte?
JUAN:	Ven y calla.
CORIDON:	Anfriso, dentro de un hora             los pescadores prevén             que cantan y bailan.
ANFRISO:	Vamos,             y esta noche nos hagamos             rajas, y paños también.
JUAN:	Muerto soy.
TISBEA:	¿Cómo, si andáis?
JUAN:	Ando en pena, como veis.
TISBEA:	Mucho habláis.
JUAN:	Mucho encendéis.
TISBEA:	Plega a Dios que no mintáis.
Vanse todos
[En Sevilla, en el palacio real]
Salen don GONZALO de Ulloa y el REY don Alonso de Castilla
REY:	¿Cómo os ha sucedido en la embajada,             comendador mayor?
GONZALO:	Hallé en Lisboa             al rey don Juan tu primo, previniendo             treinta naves de armada.
REY:	¿Y para dónde?
GONZALO:	Para Goa me dijo, mas yo entiendo             que a otra empresa más fácil apercibe;             a Ceuta, o Tánger pienso que pretende             cercar este verano.
REY:	Dios le ayude,             y premie el cielo de aumentar su gloria.             ¿Qué es lo que concertasteis?
GONZALO:	Señor, pide             a Cerpa, y Mora, y Olivencia, y Toro,             y por eso te vuelve a Villaverde,             al Almendral, a Mértola, y Herrera             entre Castilla y Portugal.
REY:	Al punto             se firman los conciertos, don Gonzalo;             mas decidme primero cómo ha ido             en el camino, que vendréis cansado,             y alcanzado también.
GONZALO:	Para serviros,             nunca, señor, me canso.
REY:	¿Es buena tierra             Lisboa?
GONZALO:	La mayor ciudad de España.             Y si mandas que diga lo que he visto             de lo exterior y célebre, en un punto             en tu presencia te podré un retrato.
REY:	Gustaré de oíllo. Dadme silla.
GONZALO:	Es Lisboa una octava maravilla.             De las entrañas de España,             que son las tierras de Cuenca,             nace el caudaloso Tajo,             que media España atraviesa.             Entra en el mar Oceano,             en las sagradas riberas             de esta ciudad por la parte             del sur; mas antes que pierda             su curso y su claro nombre             hace un cuarto entre dos sierras             donde están de todo el orbe             barcas, naves, caravelas.             Hay galeras y saetías,             tantas que desde la tierra             para una gran ciudad             adonde Neptuno reina.             A la parte del poniente,             guardan del puerto dos fuerzas,             de Cascaes y Sangián,             las más fuertes de la tierra.             Está de esta gran ciudad,             poco más de media legua,             Belén, convento del santo             conocido por la piedra             y por el león de guarda,             donde los reyes y reinas,             católicos y cristianos,             tienen sus casa perpetuas.             Luego esta máquina insigne,             desde Alcántara comienza             una gran legua a tenderse             al convento de Jabregas.             En medio está el valle hermoso             coronado de tres cuestas,             que quedara corto Apeles             cuando pintarlas quisiera,             porque miradas de lejos             parecen piñas de perlas,             que están pendientes del cielo,             en cuya grandeza inmensa             se ven diez Romas cifradas             en conventos y en iglesias,             en edificios y calles,             en solares y encomiendas,             en las letras y en las armas,             en la justicia tan recta,             y en una Misericordia,             que está honrando su ribera,             y pudiera honrar a España,             y aun enseñar a tenerla.             Y en lo que yo más alabo             de esta máquina soberbia,             es que del mismo castillo,             en distancia de seis leguas,             se ven sesenta lugares             que llega el mar a sus puertas,             uno de los cuales es             el Convento de Olivelas,             en el cual vi por mis ojos             seiscientas y treinta celdas,             y entre monjas y beatas,             pasan de mil y doscientas.             Tiene desde allí a Lisboa,             en distancia muy pequeña,             mil y ciento y treinta quintas,             que en nuestra provincia Bética             llaman cortijos, y todas             con sus huertos y alamedas.             En medio de la ciudad             hay una plaza soberbia,             que se llama del Ruzio,             grande, hermosa, y bien dispuesta,             que habrá cien años y aun más             que el mar bañaba su arena,             y agora de ella a la mar,             hay treinta mil casas hechas,             que perdiendo el mar su curso,             se tendió a partes diversas.             Tiene una calle que llaman             Rúa Nova, o calle nueva,             donde se cifra el oriente             en grandezas y riquezas,             tanto que el rey me contó             que hay un mercader en ella,             que por no poder contarlo,             mide el dinero a fanegas.             El terrero, donde tiene             Portugal su casa regia             tiene infinitos navíos,             varados siempre en la tierra,             de solo cebada y trigo,             de Francia y Ingalaterra.             Pues, el palacio real,             que el Tajo sus manos besa,             es edificio de Ulises,             que basta para grandeza,             de quien toma la ciudad             nombre en la latina lengua,             llamándose Ulisibona,             cuyas armas son la esfera,             por pedestal de las llagas,             que, en la batalla sangrienta,             al rey don Alfonso Enríquez             dio la majestad inmensa.             Tiene en su gran Tarazana             diversas naves, y entre ellas             las naves de la conquista,             tan grandes, que de la tierra             miradas, juzgan los hombres             que tocan en las estrellas.             Y lo que de esta ciudad             te cuento por excelencia,             es, que estando sus vecinos             comiendo, desde las mesas,             ven los copos del pescado             que junto a sus puertas pescan             que, bullendo entre las redes,             vienen a entrarse por ellas.             Y sobre todo el llegar             cada tarde a su ribera             más de mil barcos cargados             de mercancías diversas,             y de sustento ordinario,             pan, aceite, vino y leña,             frutas de infinita suerte,             nieve de sierra de Estrella,             que por las calles a gritos,             puesta sobre las cabezas,             la venden; mas, ¿qué me canso?,             porque es contar las estrellas,             querer contar una parte             de la ciudad opulenta.             Ciento y treinta mil vecinos             tiene, gran señor, por cuenta,             y por no cansarte más,             un rey que tus manos besa.
REY:	Más estimo, don Gonzalo,             escuchar de vuestra lengua             esa relación sucinta,             que haber visto su grandeza.             ¿Tenéis hijos?
GONZALO:	Gran señor,             una hija hermosa y bella,             en cuyo rostro divino             se esmeró naturaleza.
REY:	Pues yo os la quiero casar             de mi mano.
GONZALO:	Como sea             tu gusto, digo, señor,             que yo la acepto por ella;             pero ¿quién es el esposo?
REY:	Aunque no está en esta tierra,             es de Sevilla, y se llama             don Juan Tenorio.
GONZALO:	Las nuevas             voy a llevar a doña Ana.             [que ilustre esposo le espera].
REY:	Id en buena hora, y volved,             Gonzalo, con la respuesta.
Vanse todos
[En la plaza de Tarragona]
Salen don JUAN Tenorio y CATALINON
JUAN:	Esas dos yeguas prevén,             pues acomodadas son.
CATALINON:	Aunque soy Catalinón,             soy, señor, hombre de bien,             que no se dijo por mí,             "Catalinón es el hombre,"             que sabes que aquese nombre             me asienta al revés aquí.
JUAN:	Mientras que los pescadores             van de regocijo y fiesta,             tú las dos yeguas apresta,             que de sus pies voladores,             solo nuestro engaño fío.
CATALINON:	¿Al fin pretendes gozar             a Tisbea?
JUAN:	Si el burlar             es hábito antiguo mío,             ¿qué me preguntas, sabiendo             mi condición?
CATALINON:	Ya sé que eres             castigo de las mujeres.
JUAN:	Por Tisbea estoy muriendo,             que es buena moza.
CATALINON:	Buen pago             a su hospedaje deseas.
JUAN:	Necio, lo mismo hizo Eneas             con la reina de Cartago.
CATALINON:	Los que fingís y engañáis             las mujeres de esa suerte,             lo pagaréis en la muerte.
JUAN:	¡Qué largo me lo fiáis!             Catalinón con razón             te llaman.
CATALINON:	Tus pareceres             sigue, que en burlar mujeres             quiero ser Catalinón.             Ya viene la desdichada.
JUAN:	Vete, y las yeguas prevén.
CATALINON:	Pobre mujer, harto bien             te pagamos la posada.
Vase CATALINON y sale TISBEA
TISBEA:	El rato que sin ti estoy             estoy ajena de mí.
JUAN:	Por lo que finges ansí,             ningún crédito te doy.
TISBEA:	¿Por qué?
JUAN:	Porque si me amaras             mi alma favorecieras.
TISBEA:	Tuya soy.
JUAN:	Pues, di, ¿qué esperas?             ¿O en qué, señora, reparas?
TISBEA:	Reparo en que fue castigo             de amor el que he hallado en ti.
JUAN:	Si vivo, mi bien, en ti,             a cualquier cosa me obligo,             aunque yo sepa perder             en tu servicio la vida,             la diera por bien perdida,             y te prometo de ser             tu esposo.
TISBEA:	Doy desigual             a tu ser.
JUAN:	Amor es rey             que iguala con justa ley             la seda con el sayal.
TISBEA:	Casi te quiero creer,             mas sois los hombres traidores.
JUAN:	¿Posible es, mi bien, que ignores             mi amoroso proceder?             Hoy prendes con tus cabellos             mi alma.
TISBEA:	Ya a ti me allano,             bajo la palabra y mano             de esposo.
JUAN:	Juro, ojos bellos,             que mirando me matáis,             de ser vuestro esposo.
TISBEA:	Advierte,             mi bien, que hay Dios y que hay muerte.
JUAN:	¡Qué largo me lo fiáis!             Ojos bellos, mientras viva             yo vuestro esclavo seré,             ésta es mi mano y mi fe.
TISBEA:	No seré en pagarte esquiva.
JUAN:	Ya en mí mismo no sosiego.
TISBEA:	Ven, y será la cabaña             del amor que me acompaña,             tálamo de nuestro fuego.             Entre estas cañas te esconde,             hasta que tenga lugar.
JUAN:	¿Por dónde tengo de entrar?
TISBEA:	Ven, y te diré por dónde.
JUAN:	Gloria al alma, mi bien, dais.
TISBEA:	Esa voluntad te obligue,             y si no, Dios te castigue.
JUAN:	¡Qué largo me lo fiáis!
Vanse y salen CORIDON, ANFRISO, BELISA y MUSICOS
CORIDON:	Ea, llamad a Tisbea,             y las zagalas llamad,             para que en la soledad             el huésped la corte vea.
ANFRISO:	¡Tisbea, Lucindo, Antandra!             No vi cosa más cruel,             triste y mísero de aquél             que en su fuego es salamandra.             Antes que el baile empecemos,             a Tisbea prevengamos.
BELISA:	Vamos a llamarla.
CORIDON:	Vamos.
BELISA:	A su cabaña lleguemos.
CORIDON:	¿No ves que estará ocupada             con los huéspedes dichosos,             de quien hay mil envidiosos?
ANFRISO:	Siempre es Tisbea envidiada.
BELISA:	Cantad algo mientras viene,             porque queremos bailar.
ANFRISO:	¿Cómo podrá descansar             cuidado que celos tiene?
Cantan
MUSICOS:	"A pescar sale la niña,             tendiendo redes,             y en lugar de pececillos,             las almas prende."
Sale TISBEA
TISBEA:	¡Fuego, fuego, que me quemo,             que mi cabaña se abrasa!             Repicad a fuego, amigos,             que ya dan mis ojos agua.             Mi pobre edificio queda             hecho otra Troya en las llamas,             que después que faltan Troyas,             quiere amor quemar cabañas;             mas si amor abrasa peñas,             con gran ira, fuerza extraña,             mal podrán de su rigor             reservarse humildes pajas.             ¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!             Amor, clemencia, que se abrasa el alma.             Ay choza, vil instrumento             de mi deshonra, y mi infamia,             cueva de ladrones fiera,             que mis agravios amparas.             Rayos de ardientes estrellas             en tus cabelleras caigan,             porque abrasadas estén,             si del viento mal peinadas.             ¡Ah falso huésped, que dejas             una mujer deshonrada!             Nube que del mar salió,             para anegar mis entrañas.             ¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!             Amor, clemencia, que se abrasa el alma.             Yo soy la que hacía siempre             de los hombres burla tanta.             ¡Que siempre las que hacen burla,             vienen a quedar burladas!             Engañóme el caballero             debajo de fe y palabra             de marido, y profanó             mi honestidad y mi cama.             Gozóme al fin, y yo propia             le di a su rigor las alas,             en dos yeguas que crié,             con que me burló y se escapa.             Seguidle todos, seguidle,             mas no importa que se vaya,             que en la presencia del rey             tengo de pedir venganza.             ¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!             Amor, clemencia, que se abrasa el alma.
Vase TISBEA
CORIDON:	Seguid al vil caballero.
ANFRISO:	Triste del que pena y calla,             mas vive el cielo que en él             me he de vengar de esta ingrata.             Vamos tras ella nosotros,             porque va desesperada,             y podrá ser que ella vaya             buscando mayor desgracia.
CORIDON:	Tal fin la soberbia tiene,             su locura y confianza             paró en esto.
Dentro se oye gritando TISBEA "¡Fuego, fuego!"
ANFRISO:	Al mar se arroja.
CORIDON:	Tisbea, detente y para.
TISBEA:	¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!             Amor, clemencia, que se abrasa el alma.

FIN DEL ACTO PRIMERO