El mayordomo de la duquesa de Amalfi/Acto I

Acto I

Sale ANTONIO.
ANTONIO:	Desiguales prendas mías, pues al sol os atrevistes, bien es que tengáis el pago y que la tierra os eclipse. Ojos que mirar osastes sus rayos inacesibles, Ícaros de mi deseo, con alas de plumas viles, caed del cielo sereno donde sin fuerza subistes al mar de mi justo llanto, en que la esperanza espire. ¡Ay, prendas mías humildes, fuego merece quien al viento sigue!
ANTONIO:	De la Duquesa de Amalfi osaron mis ojos libres, siendo un hombre su criado, siendo un hombre que la sirve, mirar los divinos rayos. Diome licencia, atrevime, que me llamó con mirarme, que amor tiene ojos de lince. Y aunque no me dice nada, mucho mirando me dice, pues me ha obligado a querer aquel divino imposible. ¡Ay, prendas mías humildes, fuego merece quien al viento sigue! Nací en Nápoles hidalgo, estudié, profesión hice de gentilhombre en la corte.
ANTONIO:	¡Qué principios y qué fines! Federico de Aragón era su rey infelice, echáronle de su estado, seguí su destierro, ¡ay, triste! Amparole Luis de Francia; canseme, a Nápoles vine; en mi humildad descansaba, rico el que contento vive. Como enviudó la Duquesa, y el hijo es niño, me pide por cartas que a su servicio o a su gobierno me incline. Nunca yo lo imaginara, pues aunque con ella prive, quieren mis locos deseos que a pretendella me anime. ¡Ay, prendas mías humildes, fuego merece quien al viento sigue!
(Sale OTAVIO DE MÉDICIS, [FABRICIO] y criados.)
OTAVIO:	¿Vino Antonio?
FABRICIO:	Sí, señor.
ANTONIO:	Aquí esperando estaba.
OTAVIO:	Debes, amigo, a mi amor ese cuidado. Hoy se acaba de mi esperanza el temor.    Hoy pone a su fundamento, de tan rica posesión, la primer piedra mi intento.
ANTONIO:	[Aparte.] (Temo que esta pretensión debe de ser casamiento.)
OTAVIO:	No estéis vosotros aquí.
ANTONIO:	¿Qué es, señor, lo que me quieres?
OTAVIO:	Escúchame atento.
ANTONIO:	Di.
OTAVIO:	Antonio, yo sé quién eres; ¿sabes quién soy?
ANTONIO:	Señor, sí.
OTAVIO:	Con eso sabrás que soy del gran duque de Florencia sobrino.
ANTONIO:	Más gloria os doy por vuestra virtud.
OTAVIO:	Mi herencia no la sé, a figura estoy.    Desde que el Duque murió, el de Amalfi, Antonio, digo, aunque heredero dejó traigo pensado conmigo...
ANTONIO:	[Aparte.] (No en vano el alma temió.)
OTAVIO:	...casarme con la Duquesa.
ANTONIO:	Por deciros la verdad, de que lo penséis me pesa, si es bien que con libertad habla el que verdad profesa,    que aunque la Duquesa mía es bella y moza, ese día que el casar le dé cuidado de su hijo y de su estado perderá la tutoría.    Pues pobre y sin heredar, ¿qué habéis de hacer?
OTAVIO:	Esperar al lado de una mujer que me puede enriquecer con que se deje mirar.
ANTONIO:	Bien entiendo que es amor, señor Otavio, el que os mueve, pero todo ese rigor es como julio, que llueve para acrecentar calor.    Pasará la tempestad al primero mes de mesa, vendrá la serenidad del alma, y veréis que os pesa de esa loca voluntad,    porque cuando en una aldea os retiréis pobremente adonde ninguno os vea, se templará el acidente que agora el alma desea,    y el justo arrepentimiento os traerá tanto disgusto que no tengáis sufrimiento, porque del amor el gusto es una cometa al viento.
OTAVIO:	Antonio, yo no os llamé para pediros consejo cuando me determiné, ni agora sois vos tan viejo, ni sabéis más que yo sé.    Por mayordomo y privanza de la Duquesa os quería dar cuenta de mi esperanza, y fue porque no entendía que todo el daño os alcanza;    porque si os han de quitar el gobierno de esta hacienda, bien hacéis de replicar.
ANTONIO:	Vueseñoría no entienda que interés me ha de obligar    a dejar de ser quien fui. No vine a servir aquí por interés, fue afición que a la casa de Aragón tengo desde que nací.    Pobre soy, pero no tanto que hacienda de la Duquesa me obligue.
OTAVIO:	De vos me espanto, señor Antonio, y me pesa que mi amor honesto y santo    os parezca mal a vos, si en esto no os va interés.
ANTONIO:	¡Interés! ¡Bueno, por Dios!
OTAVIO:	¿Qué se os da a vos que después vivamos pobres los dos?
ANTONIO:	Digo, señor, que os caséis una vez y mil.
OTAVIO:	Antonio, esto es amor, ya lo veis.
ANTONIO:	Bien lo dice el testimonio del disparate que hacéis.
OTAVIO:	Vos, ¿queréiselo decir?
ANTONIO:	Quiero serviros en eso.
OTAVIO:	¡Si le habéis de persuadir como a mí...!
ANTONIO:	Verdad profeso, yo os quiero en esto servir.    Id con Dios que, a fe de hidalgo, haré todo buen oficio, si con la Duquesa valgo.
OTAVIO:	Y yo os haré algún servicio, si con lo que emprendo salgo.    En albricias por lo menos una cadena tendréis de mil escudos.
ANTONIO:	Los buenos mandando obligan. (Váyase OTAVIO, [FABRICIO y criados].) ¿Qué hacéis, ojos de lágrimas llenos?    ¿Por qué no formáis un mar en que me pueda anegar? Mas nombre ingrato merezco, pues la tabla no agradezco donde me puedo salvar,    que, casada la Duquesa, de este amor y vano empleo cesará la loca empresa, si el efecto del deseo cesando la causa cesa,    o conoceré su intento tratándole el casamiento. Ánimo, esperanza loca, que como vos sois tan poca desmaya el atrevimiento.
(Váyase y salgan la DUQUESA DE AMALFI, en hábito de viuda, y LIBIA, camarera suya, y CELSO, viejo.)
DUQUESA:	¿Qué hace el Duque?
CELSO:	Está en lición.
DUQUESA:	¿Qué lición?
CELSO:	Como ya escribe también a oír se apercibe gramática.
DUQUESA:	Y es razón. Sepa a lo menos latín, que en un príncipe está bien.
CELSO:	Él lo decora tan bien que le verá presto el fin.    El niño más entendido es Su Excelencia, señora, que Italia conoce agora.
DUQUESA:	Dice al padre que ha tenido.    Id y diréis al maestro que el de las armas no falte.
CELSO:	Es de las letras esmalte ser un caballero diestro.    A fe que si me cogiera algunos años atrás, que yo le enseñara más que Rodamonte pudiera.
DUQUESA:	¿Fuistes diestro?
CELSO:	Pues, ¿había en toda Italia mi igual? Ya es más diestro, por mi mal, este bordón, pues me guía.
DUQUESA:	Id a lo que os digo.
CELSO:	Voy.
[Vase CELSO.]
DUQUESA:	¡Ah, Libia, en cuánto cuidado me ha puesto amor!
LIBIA:	No me ha dado menos, aunque libre estoy,    que el ver tu desasosiego en cosa tan desigual; si a ti te tiene mortal, a mí me deshace en fuego.    Conozco en la libertad con que te quieres perder que es gran mal en la mujer enviudar en mocedad.
DUQUESA:	Luego, ¿piensas, Libia mía, que por mortal interés a Dios primero y después a mi honor ofensa haría?
LIBIA:	Pues, ¿por qué quieres hablar a Antonio, tu mayordomo?
DUQUESA:	Yo pienso que entiendes cómo.
LIBIA:	La vida te ha de costar    este indigno casamiento.
DUQUESA:	¿Quiéresle tú?
LIBIA:	¿Yo, señora? ¡Máteme el cielo la hora que tenga tal pensamiento!
DUQUESA:	Mucho, Libia, te he fiado, mucho del alma me debes.
LIBIA:	Yo me huelgo que me pruebes.
DUQUESA:	Lo más que puedo te he dado,    lo que guardaba de mí esta noche te conté, y si de ti imaginé que Antonio reinaba en ti    es porque su entendimiento, su persona, su valor, pienso que engendren amor en el más helado intento.    ¡Qué bien habla, qué bien mira, qué bien escribe y entiende cualquiera cosa que emprende! ¿Su condición no te admira?    ¿No te espanta su buen modo, su verdad, su trato honesto, su vestir noble y compuesto, y su beldad sobre todo?    ¡Qué bien que pone los pies a un caballo, qué bien canta, qué gracia!
LIBIA:	A mí más me espanta que esa alabanza le des.    Mas pues ya tu mala estrella a tanto mal te inclinó, que tu autoridad bajó donde Antonio la atropella,    por Dios te ruego que adviertas al secreto de tu honor.
DUQUESA:	A todo vano temor cierra el casarme las puertas,    que siendo con gran secreto, cuando se venga a saber, sabrán que soy su mujer.
LIBIA:	Y tú su muerte, en efeto.    No sé, toda estoy temblando. Ni te aconsejo ni impido. Mas si deseas marido muchos te están deseando,    si no de tu calidad, poco menos.
DUQUESA:	Ya he pensado que casar con mi criado desdice mi autoridad,    mas fíome en el secreto, porque el casarnos los dos es justo temor de Dios, más que de mi honor respeto.    No se sabrá si se fía de ti y de él.
LIBIA:	¡Quiéralo el cielo!
(Sale ANTONIO.)
ANTONIO:	Amor con alas de hielo lleva la esperanza mía,    cual mariposa a la llama, al sol de unos ojos bellos, que quien se iguala con ellos imita a Luzbel la fama.    Voy donde me he de abrasar, mas quiere naturaleza que me esfuerce su belleza para atreverme a llegar.    El sátiro que vio el fuego con las manos le tomó, pero como le abrasó, arrojole de ellas luego.    ¡Ay, quién, luego que llegase al fuego de tanto amor, con la pena del dolor de las manos le arrojase!    ¿La Duquesa estaba aquí?
DUQUESA:	Antonio.
ANTONIO:	Señora mía, hablar a solas querría con Vuestra Excelencia.
DUQUESA:	¿Ansí?    Pues, Libia, aguarda allá fuera, despeja la cuadra luego.
ANTONIO:	[Aparte.] (¡Cielos, mirándola ciego!)
LIBIA:	[Aparte.] (Tu calidad considera,    vuelve, señora, por ti.
DUQUESA:	Vete y no repliques más.) (Vase LIBIA.) ¿De qué tan suspenso estás?
ANTONIO:	Señora, de verme aquí.
DUQUESA:	¿Otras veces no has estado?
ANTONIO:	Nunca, señora, he venido a lo que agora, que ha sido causa de haberme turbado.
DUQUESA:	¿Turbado, Antonio, por qué? ¿Qué tengo yo de aspereza?
ANTONIO:	(Aparte.) (Lo que tienes de belleza causa de turbarme fue.)
DUQUESA:	Aunque por señora puedo causar algo que temer, la blandura de mujer, ¿no basta a quitar el miedo?    ¿Tengo mala condición? ¿Soy soberbia? ¿Soy muy grave?
ANTONIO:	Ya Vuestra Excelencia sabe de mi temor la razón.    ¿Si corriendo una cortina un ángel se descubriese no era justo que temiese ver su figura divina?    No todas las cosas graves dan temor llegando a ellas, también le ponen las bellas, por mi esperiencia lo sabes.
DUQUESA:	¿Soylo aquí más que otras veces que me has visto y me has hablado?
ANTONIO:	Habré llegado a tu estrado, señora, con más jueces,    porque ver en soledad una hermosura divina, luego el pensamiento inclina a alguna temeridad;    porque ¿quién ha de tener las alas del pensamiento? Que el primero movimiento a nadie puede ofender.
DUQUESA:	Ni yo, Antonio, me ofendiera cuando como hombre pensaras que soy mujer.
ANTONIO:	Bien reparas lo que el temor considera.    A tu gran benignidad, a tu heroica discreción debe el ama esa razón.
DUQUESA:	Dejemos la autoridad.    Háblame familiarmente, que aunque tu señora soy, no siempre en el trono estoy del título impertinente;    y aunque es verdad que he tenido fama de mujer discreta, como esto de ser perfeta es raras veces oído,    nunca he querido, en efeto, a mi discreción creer, que gobierno de mujer, ¿cómo puede ser discreto?    Por eso te traje aquí, y pues que me has gobernado hijo, casa, hacienda, estado con el valor que hay en ti,    quiero que de aquí adelante me hables de otra manera. Cúbrete.
ANTONIO:	Señora, espera, dame lugar que me espante,    dame lugar que a esos pies derribe la humildad mía.
DUQUESA:	Háblame con osadía, deja agora el ser cortés.    Cúbrete, Antonio.
ANTONIO:	Señora, si tanta merced me hacéis, atrevimiento daréis a mi pensamiento agora.    A fe que os he de decir lo que denantes callé.
DUQUESA:	[Aparte.] (Él me entendió, bien hablé. Basta mirar, basta oír.    Si toda el alma me vio, acábeme de entender, que basta que una mujer, y tan noble como yo,    hable con tantas colores. Atrévase, pues, ¿qué tarda? Que es necio el hombre que aguarda a que le digan amores.)
ANTONIO:	Sabed, señora, que Otavio de Médicis...
DUQUESA:	[Aparte.] (¡Esto es bueno!)
ANTONIO:	de alegre esperanza lleno -no sé si en esto os agravio-    hoy me ha enviado a llamar, y me pidió que os hablase.
DUQUESA:	[Aparte.] (¡Qué de esto agora tratase! Él no me debe de amar.    Si, como lo he sospechado, este me quisiera bien, entendiérame tan bien como yo me he declarado.    Pues, sin conocer su amor, error será declararme.)
ANTONIO:	O no quieres escucharme o te divierte el honor.    Digo, señora, que Otavio adora a Vuesa Excelencia. Es hombre de la presencia que ha visto, es gallardo, es sabio.    Quiere casarse, y no quiere más que sola su persona.
DUQUESA:	A Otavio su amor le abona. Es hombre, su amor refiere.    Todo hombre tiene licencia de decir a una mujer que la desea.
ANTONIO:	Ha de ser como él a Vuestra Excelencia,    que es su igual, y la pretende por mujer.
DUQUESA:	Un desigual ofende si quiere mal, que si quiere bien no ofende.    ¿Es mal hecho querer bien?
ANTONIO:	No es mal hecho. Mas, ¿si llega a deseo, y pide y ruega que de amar premio le den?
DUQUESA:	¿Ante qué juez la pide? ¿Qué testigos falsos llama, si la persona a quien ama es quien la causa decide?    Espántasme, Antonio.
ANTONIO:	¿Cómo?
DUQUESA:	No mires a mi nobleza, habla como mi cabeza, y no como mayordomo.    Habla como hombre.
ANTONIO:	No puedo.
DUQUESA:	¿Qué tienes?
ANTONIO:	Tiemblo.
DUQUESA:	¿De qué?
ANTONIO:	Del miedo con que llegué a quitarte tanto el miedo.
DUQUESA:	¿Mi ánimo te acobarda?
ANTONIO:	¡No, por Dios! Mas dime agora, ¿qué dire a Otavio, señora?
DUQUESA:	Oye, y la respuesta aguarda.    Finge que un camino emprendes largo, por mar o por tierra, y que al salir de tu tierra al tiempo que ir solo entiendes,    se te ofrecen dos que intentan hasta el fin acompañarte, y cada cual por su parte a tu lado se presentan.    Al uno de estos dos tienes natural inclinación, en cuya conversación te regalas y entretienes;    al otro aborrecimiento, con tal fuerza de pesar que solo el oírle hablar te causa desabrimiento.    ¿Con cuál de aquestos harías el camino a que te ofreces, con el que amas o aborreces?
ANTONIO:	¿De esa respuesta tenías    alguna duda?
DUQUESA:	Pues di, ¿con cuál de los dos irás?
ANTONIO:	Con el que me agrada más.
DUQUESA:	Lo mismo entiende de mí.    El casarse es un camino largo, hasta el fin de la vida. La compañía ofrecida en dos hombres la imagino.    Otavio es el que aborrezco.
ANTONIO:	¿Puedo el que quieres saber?
DUQUESA:	Para tan poco entender muy descubierta me ofrezco.    ¿Dónde está tu ingenio, Antonio?
ANTONIO:	Mi humildad le tiene ciego.
DUQUESA:	Con vergüenza a tratar llego del segundo matrimonio.    Pero espera aquí un papel, sabrás el hombre que quiero, que a ser su amor verdadero él me entendiera sin él. (Váyase la DUQUESA.)
ANTONIO:	Cobarde pensamiento, nunca el cielo logre tus esperanzas, pues cuando el bien alcanzas te derribas humilde por el suelo. Mas tal castigo lleve el que ama y es amado y no se atreve. Cuando ocasión alguna le ofrece su fortuna, si allí no cobra lo que amor le debe,    ¿qué esperanza le queda? Merece que jamás cobrarla pueda quien suelta los cabellos. ¡Ay, dulces ojos bellos, a mi fortuna detened la rueda! El bien perdí, cobarde, que perdido una vez se alcanza tarde. Dirá el papel que espero: «hoy justamente muero». Si tuve el bien ¿qué bien habrá que aguarde? Que amor no le concede cuando le deja el que gozarle puede.
(Sale LIBIA con un papel.)
LIBIA:	Este papel me ha mandado mi señora la Duquesa que te diese.
ANTONIO:	A mí me pesa, Libia, de haberla enojado    tratándole casamiento.
LIBIA:	Ahí dice que hallarás el hombre que quiere más.
ANTONIO:	Yo solo su gusto intento.    La casa Médicis era muy conforme a su valor.
(Sale URBINO, secretario.)
URBINO:	[Aparte.] (Sin duda le tiene amor: papel le dio.) Libia, espera.
LIBIA:	¿Qué quieres?
URBINO:	No eran en vano mis celos. ¿Qué papel diste a Antonio?
LIBIA:	¿Yo?
URBINO:	Tú, y le asiste con tiernos ojos la mano.
LIBIA:	Lo del papel es verdad, lo de los ojos mentira. Siempre con antojos mira, Urbino, la voluntad.    Aquel papel es memoria del recado de un vestido. A Dios.
(Vase LIBIA.)
ANTONIO:	[Aparte.] (Desdichado he sido al principio de mi historia.    ¿Si me vio dar el papel?)
URBINO:	Pues, ¡Antonio!
ANTONIO:	¡Oh, secretario!
URBINO:	Si ese nombre es necesario para un amigo fiel,    aquí le tenéis en mí. Huélgome que Libia os ame.
ANTONIO:	¿En qué lo veis?
URBINO:	En que os llame su dueño.
ANTONIO:	¿A mí? ¿Cómo ansí?
URBINO:	Negad que un papel os dio.
ANTONIO:	[Aparte.] (Decir quiero que es verdad.) Tengo a Libia voluntad.
URBINO:	¿Sabéis que la sirvo yo?
ANTONIO:	Agora lo sé de vos, desde hoy más por vuestra queda.
URBINO:	Cuando acetarla os conceda, por la amistad de los dos,    ha de ser como no entienda que os cuesta pena el dejalla, y que el discurso de amalla no tiene prenda que prenda.    ¿Tenéis más de ese papel?
ANTONIO:	Solo este papel me ha dado.
URBINO:	Si mi amor os ha obligado, dadme, Antonio, parte de él.    Véamosle aquí los dos, por vida de la Duquesa.
ANTONIO:	De que me tratéis me pesa con tal sospecha, por Dios.    Basta que palabra he dado, que no la hablaré creed.
URBINO:	Pues hacedme una merced de que le rasguéis cerrado.
ANTONIO:	El rasgar de mi memoria a Libia haré yo por vos; y basta que de los dos cese al principio la historia,    sin pedir cosas que son contra mi buen proceder, que no es bien que una mujer me tenga en baja opinión.
URBINO:	La grande amistad, Antonio, que hemos tenido los dos, de que sospecho que vos tenéis cierto el testimonio,    a pediros me obligó todo lo que habéis oído; mas pues me habéis respondido a lo del papel que no,    acabose la amistad, desobligado me habéis.
ANTONIO:	Oíd, si os vais.
URBINO:	¿Qué queréis?
ANTONIO:	Si quedo en mi libertad,    y hemos de ser enemigos, a Libia vuelvo a querer.
URBINO:	¿Cómo eso podéis hacer, Antonio, en no siendo amigos?    Querelda, que yo también algún día os daré enojos en las niñas de los ojos.
ANTONIO:	Oíd, y tratadme bien,    que si no os he respondido es porque he considerado que de un amigo enojado triunfa mucho el ofendido;    y porque veáis que soy tan hidalgo y liberal que en vez de responder mal gusto por enojo os doy.    ¿Es este el papel?
URBINO:	Él es.
ANTONIO:	Pues quito el sello.
URBINO:	¿A qué efeto?
ANTONIO:	Para verle, y os prometo que le habéis de ver después. (Sácale con la mano aquel pedacito en que está escrito su nombre.)    Mirad qué poco le miro, tomad.
URBINO:	¿Qué es lo que quitáis?
ANTONIO:	Siete letras.
URBINO:	¿Qué me dais?
ANTONIO:	El papel.
URBINO:	Mucho me admiro    de que tan seguro estéis del secreto. En blanco está.
ANTONIO:	Probad a entendello allá, pues tantas cifras sabéis,    porque me destruya el cielo si ninguna tiene en sí.
URBINO:	Pues ¿qué guardastes ahí para aumentar mi recelo?
ANTONIO:	Siete letras.
URBINO:	¿No traía otra cosa?
ANTONIO:	No, por Dios.
URBINO:	Si vive un alma en los dos y partí con vos la mía,    dadme las letras primeras de esas siete.
ANTONIO:	Quiero daros, para más desengañaros dos letras de las postreras.    Tomad aquesta.
URBINO:	Esta es «o».
ANTONIO:	Esta es «i».
URBINO:	Quien dos me da, las cinco también dará.
ANTONIO:	¿Cómo las cinco? Eso no.    ¿Soy yo reloj, por ventura? Llevad, Urbino, esas dos.
URBINO:	Dadme las demás, por Dios, si mi amor os asegura.
ANTONIO:	Si la mayor amistad es de las cosas partir la mitad, basta pedir de estas letras la mitad.    Las tres os tocan, partamos la una.
URBINO:	Dádmela entera, por Dios.
ANTONIO:	Por cosa ligera no es bien que los dos riñamos.    Dos tenéis, veis aquí dos, a la «o», sigue la «i».
URBINO:	Esta ¿no es «n»?
ANTONIO:	Es ansí.
URBINO:	¿Van por orden?
ANTONIO:	Sí, por Dios.
URBINO:	Pues esta es «o».
ANTONIO:	Ya tenéis cuatro letras, las postreras.
URBINO:	¡Ay, si las otras me dieras!
ANTONIO:	De la razón excedéis.  (Aparte.)    (Cielos, «Antonio» decía en su papel la Duquesa, dando a entender que esta empresa es de Antonio, y ella es mía.    Las cuatro letras le di, que no sabrá concertar por escusar de criar enemigos contra mí.    Solo traía el papel este nombre en que reparo: que soy su dueño está claro, mi nombre lo dice en él.    Bien sé que me ha de costar la vida si a sus hermanos llegan mis intentos vanos. ¿Mas dónde podrá emplear    un hombre tan bien la vida?) A Dios, Urbino.
URBINO:	Él os guarde. (Váyase ANTONIO.) Este sospecha que tarde será su letra entendida,    y mientras secreto habló las cuatro letras junté: «o», «i», «n», «o», bien sé que quieren decir «oi no».    Que hoy no le podrá gozar, sin duda, quiso decir. Mas, ¿por qué le ha de escribir «oi no» si hoy la pudo hablar?    Las letras dan testimonio que si a él le quedan tres, y el «oi no» vuelvo al revés es fin del nombre de Antonio,    porque las tres que le quedan, sin duda son «a», «n», y «t».
URBINO:	Luego «Antonio» el nombre fue. Pues, ¿qué es lo que estos enredan?    «Antonio» solo traía en un papel; ahora bien, ¿si las letras no se ven y es alguna tropelía?    Yo le pondré al agua, al fuego, o con humo le daré, que agua y fuego y humo haré de mi loco intento ciego.    Agua mis ojos darán, fuego el pecho, y la esperanza humo, mas esta mudanza los dos me la pagarán.
URBINO:	Yo seguiré de manera a Antonio, pues fue traidor a nuestra amistad su amor, y en este amor persevera;    yo diré de él tanto mal a la Duquesa, aunque sea mentira, que presto vea que fue a mi amor desleal;    yo le echaré de su casa, yo le pondré mal con ella.
(Sale la DUQUESA.)
DUQUESA:	Ya la primera centella a incendio del alma pasa,    y va creciendo de suerte, con haberme declarado, que ya me han notificado mis desventuras la muerte.    Pero como yo me case y no padezca mi honor, ¿qué muerte por tanto amor no será justo que pase?    Urbino está aquí. ¿Qué quieres, secretario?
URBINO:	¿Ha respondido Vuestra Excelencia?
DUQUESA:	He tenido, Urbino, mil pareceres    en razón de este concierto. Es muy niño el Duque agora.
URBINO:	Tu hermano intenta, señora, tu bien.
DUQUESA:	Créolo, por cierto.
URBINO:	Y el del Duque su sobrino.
DUQUESA:	Yo responderé a mi hermano.
URBINO:	Con Vuestra Excelencia en vano se trata, a lo que imagino,    negocio de casamiento. ¿Tanto aborrece el casarse?
DUQUESA:	De mí no puede tratarse, ni tengo tal pensamiento;    de mi hijo no es razón, pues no ha llegado a la edad que nos muestre voluntad, ni a Ferrara inclinación;    y segunda no la quiero en instrumento tan mío.
URBINO:	Que has de ver presto, confío, un casamiento que espero    dentro de tu misma casa.
DUQUESA:	¡Válame Dios!
URBINO:	No te alteres.
DUQUESA:	¿Alguna de mis mujeres sin mi voluntad se casa?
URBINO:	Juzgando yo sin malicia, entre personas de honor pienso que para el amor en casarse.
DUQUESA:	Eso es justicia,    pero, ¿quién le tiene a quién?
URBINO:	Libia a Antonio y él a ella.
DUQUESA:	¿Sábeslo de él?
URBINO:	De él y de ella, y de mis ojos también.    Mas mire Vuestra Excelencia que me ha de guardar secreto.
DUQUESA:	Secreto, Urbino, prometo,  (Aparte.) (más no prometo paciencia).    ¿Qué has visto?
URBINO:	Darle un papel Libia a Antonio.
DUQUESA:	¿Cuándo?
URBINO:	Agora.
DUQUESA:	Vete, Urbino.
URBINO:	Pues, señora, ¿no tengo de ser fiel    al oficio, al pan que como tantos años en tu casa?
DUQUESA:	Ya sé lo que en esto pasa, no es culpado el mayordomo.
URBINO:	¿No es culpado?
DUQUESA:	No.
URBINO:	Esas alas que le da Vuestra Excelencia...
DUQUESA:	Salte allá, poca prudencia. Cuando de cosas tan malas    se me ha de dar cuenta a mí ha de haber información muy cierta.
URBINO:	Con ocasión te he contado lo que vi,    pensando que era en tu ofensa, porque las cosas de amor al principio del rigor tienen más fácil defensa;    que Antonio es mi grande amigo, pero si a ti te ofendiera, de mi padre te dijera lo que de Antonio te digo.
(Sale ANTONIO.)
ANTONIO:	La carroza dice Estacio que has mandado prevenir.
DUQUESA:	Fuera quisiera salir esta tarde de palacio.    No sé si ha de haber lugar. Secretario, oíd.
URBINO:	Señora.
DUQUESA:	A mis hermanos agora no quisiera disgustar.    Escribid que no estoy buena y que por eso no escribo, mientras remedio apercibo para escusarme esta pena.    Esto será necesario; y no digáis mal de quien me dice de vos más bien que merecéis, secretario.
URBINO:	Voy a escribir lo que mandas.
DUQUESA:	Dilata este matrimonio. Antonio.
ANTONIO:	Señora...
DUQUESA:	Antonio, muy necio en mis cosas andas.    ¿Cómo el secretario vio darte el papel?
ANTONIO:	Libia tiene la culpa.
DUQUESA:	Lo que conviene a mi honor, que yo soy yo,    no se mira como es justo.
ANTONIO:	(Aparte.) (Bien dicen que en la mujer aborrecer y querer es tornasol de su gusto.)  (A ella.)    De otra manera creí que aquel nombre señalabas, pues en el papel mostrabas    más de lo que cupo en mí. El papel, señora, hiciste del corazón; con razón fue mi nombre el corazón, pues en medio le escribiste.    Con siete letras escribes una mano de papel, porque la que viene en él para dármela apercibes.
ANTONIO:	Mas fue vano mi placer, y mi crédito más vano, que fue de papel la mano y la firma de mujer.    ¡Ay, Dios, si el amor supiera, pues andaba entonces franco, tu nombre, porque en lo blanco la obligación escribiera!    Burla fue poner el mío, pues por luto de mi muerte en blanco muestra mi suerte y en negro mi desvarío.    ¿De esto solo te ofendiste?
DUQUESA:	De suerte que te aborrezco, pues, cuando mi honor te ofrezco, adonde ves le pusiste.
ANTONIO:	¿Que mi humildad la presunción dilate, que finja el alma que tu amor ignora, te ha podido ofender, dulce señora, por no rendirte en el primer combate?    Plega al cielo, Camila, que me mate el primer hombre con quien hable agora, o que antes que otro sol traiga el aurora, te goce Otavio, comunique y trate;    que porque veas si me abrasa y arde el no asir la ocasión por los cabellos, yo iré donde mi nombre escuches tarde,    o por dicha seré Absalón sin ellos, que no seré para morir cobarde, estando ausente de tus ojos bellos.
DUQUESA:	Detente.
ANTONIO:	¿Por qué razón me tiene Vuestra Excelencia?
DUQUESA:	Antonio, con más paciencia.
ANTONIO:	¿Paciencia en esta ocasión?    Matareme.
DUQUESA:	Aun por ahí sospecharé que me quieres. Antonio, a nobles mujeres nunca las trates ansí.    ¿Qué aguardabas, si me vías perdida, que te dijese? ¿No era razón que entendiese que algún amor me tenías?    Si a la ocasión pintan calva, mucho tu ingenio condeno. ¿Eran mis brazos veneno, que a Otavio pides la salva?    ¿Querías, contra mi fama, que te pusiese, muy loca, los favores en la boca y que tú fueses la dama?    Habla, dime que me quieres, di que te mueres. ¿Qué lloras? Porque también las señoras sentimos como mujeres.    Atrévete, sepa yo que me quieres, dime amores. El título de señores el cielo a los hombres dio.    La de mayor calidad no es señora, ni lo espere, pues ni hará lo que quisiere, ni ha de tener libertad.    ¡Oh, falta de hombres discretos ser turbados y encogidos!
ANTONIO:	Son los necios atrevidos, que son de su causa efetos.    Si conocer mi humildad, señora, te ha dado enojos; si el respeto de mis ojos al sol de tu calidad; si el no me haber atrevido, puesto que ocasión me has dado; si no te haber declarado que tu amor he conocido,    vesme aquí que llego a ti, aunque altar de mi respeto, porque atrevido un discreto te muestre que yo lo fui.    Tu blanca mano asiré, osaré abrazarte, y creo que haré abeja mi deseo, y flor de tu boca haré.
DUQUESA:	Tente.
ANTONIO:	¿No me das licencia?
DUQUESA:	¿Tal cosa osaste decir?
ANTONIO:	Pues vuélvome a descubrir: perdone Vuestra Excelencia.
DUQUESA:	Ahora bien esto es andar dando vueltas a la vela. Para el amor no hay cautela, ni fuerzas para callar.    Antonio, yo te adoro, pero advierte que ha de ser de otra suerte el adorarte. No has de tocarme en parte de que sienta mi honor alguna afrenta; con secreto podrás, si eres discreto, ser mi dueño. Esta prenda te empeño que es mi honra: por escusar deshonra, y por la ofensa de Dios, que ha de ser piensa, amado Antonio, en justo matrimonio mi deseo.    Si lo entendiesen, creo que mi vida y la tuya perdida fuese a manos de aquellos dos hermanos generosos, cuyos hechos famosos Francia, España y cuanto cerca y baña el mar celebran. Cuantos amores quiebran y se pierden de la causa se acuerden, que es saberse. Cuando venga a ofrecerse el ser forzoso, dirás que eres mi esposo, y entretanto que quiere el cielo santo favor darme, gozarte yo y gozarme con secreto será dichoso efeto de mi gusto.
ANTONIO:	Fuera de que es tan justo, gran señora, ya que me pone agora mi fortuna sobre la hermosa luna de tu cielo, el secreto y recelo del bien mío, en mi dicha confío que no entienda ninguno que soy prenda de tu pecho. Hoy me has formado y hecho. ¿Quién pudiera sino quien cielo fuera y que hoy me ampara hacer que te igualara? ¡Yo tu esposo!
DUQUESA:	Antonio venturoso, hoy atropella mi autoridad tu estrella. Yo soy tuya. Mas porque se concluya nuestro intento no hallo al casamiento modo alguno.
ANTONIO:	Si el rumor importuno de la fama sospechas que te infama, dulce prenda, yo tengo allá en mi hacienda labradores rudos, toscos pastores de ganados. Podremos, disfrazados, ir a vellos, y mezclados con ellos, por ventura, hacer que el mismo cura de su aldea, que puesto que nos vea importa poco, nos case, y vuelva loco mi sentido de ver que he merecido tu grandeza.
DUQUESA:	Estraña sutileza. Pues salgamos esta noche y vistamos tosco traje. Yo en hábito de paje iré contigo hasta llegar, amigo, al dulce puesto donde con lazo honesto de casados, sin ser jamás culpados, nos gocemos
ANTONIO:	¿Y en casa qué diremos de tu ausencia?
DUQUESA:	Libia, con advertencia, echará fama que estoy mala en la cama.
ANTONIO:	Gran remedio. Cuando la noche en medio de los polos con los luceros solos mire el mundo, y con sueño profundo esté quieto, saldremos con secreto en dos caballos.
DUQUESA:	Pues parte a aderezallos.
ANTONIO:	Los vestidos estarán prevenidos.
DUQUESA:	Amor quiera que llegue a la ribera de este río. A Dios, dulce bien mío.
ANTONIO:	A Dios, mi cielo.
DUQUESA:	Ven con grande recelo de mi gente.
ANTONIO:	Solo estará presente amor, que guía mi esperanza, luz mía, al rayo de oro.
DUQUESA:	¡Ay, Antonio, que adoro esos pies tuyos!
ANTONIO:	Detenga en mí los suyos la fortuna.
DUQUESA:	Por ti no hay muerte alguna.
ANTONIO:	Por ti es vida la muerte.
DUQUESA:	¡Ay, mi querida prenda amada!
ANTONIO:	Esposa regalada, a Dios te queda.
DUQUESA:	Solo le pido que gozarte pueda.
(Váyanse ANTONIO y la DUQUESA, y salgan MELAMPO y ARSINDO, labradores viejos, y DORISTO, mozo.)
MELAMPO:	No os pongáis delante, Arsindo, que he de matar al traidor.
ARSINDO:	Llevalde con más amor.
DORISTO:	¿A mí matarme? ¡Qué lindo!    Teneos, abuelo.
MELAMPO:	El cielo te ha de dar justo castigo.
DORISTO:	Teneos, abuelo, digo. Digo que os tengáis, abuelo.
MELAMPO:	¿Ese respeto me tienes?
DORISTO:	¿Qué respeto he de tener?
MELAMPO:	¡Oh, qué presto que has de ver el engaño con que vienes!
ARSINDO:	¿No sabremos la quistión?
DORISTO:	Porque me quiero casar.
MELAMPO:	Sí, ya quiere gallear sin salir del cascarón.    Cuando a su madre casé sus cuarenta años tenía.
DORISTO:	Si ella lo oyera, a fe mía, que os desmintiera.
MELAMPO:	¿Por qué?    ¿Fue aquesto en reinos estraños? ¿A mí desmentirme quieres?
DORISTO:	Porque todas las mujeres se casan de catorce años.    Si ha quince que conoció marido y tiene cuarenta, veréis que confiesa treinta porque de quince casó.    Si una hija está presente, y en edad para casar, los cinco le ha de quitar, aunque solo tenga veinte.    Quince y quince, digo yo, que serán treinta.
ARSINDO:	Es ansí.
DORISTO:	Pues no ha de pasar de allí, porque de quince casó.    Mi madre también dijera que era yo de quince agora.
MELAMPO:	Calla, Doristo, en malhora.
DORISTO:	Y ella de sus treinta fuera.    Y aunque con locos engaños negar la edad se porfía cierto discreto decía que, a ser pecados los años,    aunque se ven en la cara, y es disparate negallos, solo por no confesallos ninguno se confesara.    Ya no es tiempo, abuelo mío, de andar en antigüedades, sabed que en estas edades es muy diferente el brío.
DORISTO:	Si en la vuestra se casaban de treinta años o cuarenta, ya es diferente la cuenta, o es que las cosas se acaban.    Aun no tiene sentimiento en el pecho de su madre la niña, y dice a su padre, «taita, taita, casamiento».    Apenas en un quillotro la comienzan a envolver, cuando dice que es mujer para casarse con otro.    Yo soy hombre, ya barbado, y si me quiero casar, no es sin causa.
MELAMPO:	Esa has de dar.
DORISTO:	¿Qué más que andar amurado?
MELAMPO:	¿No tienes vergüenza?
DORISTO:	No.
ARSINDO:	¿Es mal hecho querer bien para casarse?
DORISTO:	También mi padre se enamoró.    Pardiós, Arsindo, si el cielo lo tiene determinado, que hoy me habéis de ver casado, aunque le pese a mi abuelo.
ARSINDO:	Melampo, no seáis estraño. El mozo tien voluntad de casarse.
MELAMPO:	¡Hay tal maldad!
ARSINDO:	¿Resulta de esto algún daño?
MELAMPO:	Fuera de que en el gobierno de su casa andará falto, me da mayor sobresalto verle mochacho tan tierno,    que ha de caer en afrenta con la novia. Habralde vos.
ARSINDO:	Mira, Doristo, por Dios que tu bien tu abuelo intenta.    Él te quisiera casar, pero eres rapaz agora, y teme, aflígese y llora que en falta nos has de echar.
DORISTO:	¿Cómo en falta?
ARSINDO:	En no ser hombre que agrades la desposada.
DORISTO:	¿Eso teme?
ARSINDO:	Esto le enfada.
DORISTO:	Pues para que no se asombre,    aunque vuestra hija sea, pardiós que lo he de decir.
ARSINDO:	Deseo como al vivir que en paz Melampo se vea.
DORISTO:	En bien o mal gobernada la casa no me entremeto, cuanto a la novia, os prometo...
ARSINDO:	Dilo.
DORISTO:	...que está ya preñada.
ARSINDO:	¿Preñada?
DORISTO:	Pues, ¿qué queréis, si no fue más en mi mano?
ARSINDO:	¿Cómo no?
MELAMPO:	Que es cuento vano; miente porque le caséis.
DORISTO:	¿Cómo miente? Pues si vos estuviérades ansí, vinieran de Roma aquí, abuelo, a veros, por Dios.
ARSINDO:	Melampo, estas burlas son muy pesadas. Si Bartola es mi hija única y sola, ¿es buena aquesta traición?
MELAMPO:	Hijo, dime si es verdad.
DORISTO:	Abuelo, yo no lo sé; una noche la encontré camino de la ciudad;    rempujela en un rastrojo, no adrede, mas por reír, y diz que quiere parir, si no lo habéis por enojo.
MELAMPO:	¿Parir? ¡Matarele! ¡A fuera!
DORISTO:	El dimuño os sufrirá. Si no me casaban ya porque en falta no cayera,    cuando han sabido la sobra, ¿de qué sirve este castigo?
ARSINDO:	Melampo, si sois mi amigo, mirad que el honor se cobra    de cualquier suerte que sea.
MELAMPO:	Basta, no es la culpa mía. Decid que a la casería venga el cura del aldea.
(Salen ANTONIO y la DUQUESA, en hábito de labradores.)
ARSINDO:	Voyle a llamar.
ANTONIO:	Aquí están, (Vase ARSINDO.) señora, dos labradores, y en no ser de mis pastores mayor ánimo me dan.
DUQUESA:	¿Vamos bien para el aldea?
MELAMPO:	Ese buen hombre va allá.
DORISTO:	A llamar al cura va.
ANTONIO:	Si es por bien, para bien sea,    si es por mal, pésame.
MELAMPO:	Es bien.
ANTONIO:	Pues del bien parabién doy, y si viene cierto estoy que a mí también me le den.    ¿Cuándo vendrá?
MELAMPO:	De aquí a un hora.
ANTONIO:	[Aparte.] (Gran sutileza he pensado.
DUQUESA:	¿Cómo?
ANTONIO:	El cura que ha llamado pasará este monte ahora.    Yo me tenderé en el suelo; dirás que muriendo estoy de una herida, y que no soy tu esposo, y tengo recelo    de perder mi salvación, que nos case en aquel punto, porque si quedo difunto Dios me conceda perdón.    Viendo la necesidad y el peligro que tenemos, nos casará, y volveremos casados a la ciudad.
DUQUESA:	Linda industria. Entra en el monte.
ANTONIO:	Yo me echaré en el camino.) (Váyanse [ANTONIO y la DUQUESA].)
DORISTO:	¿Quién será, abuelo, el padrino?
MELAMPO:	Tu vestido nuevo ponte,    que tu tío lo será.
DORISTO:	Pues irle a llamar querría, que es lejos la casería, y no sé si en ella está;    que su amo, el mayordomo de la señora Duquesa, le llamaba ayer de priesa.
MELAMPO:	Pues parte.
DORISTO:	El camino tomo.
MELAMPO:	Plega Dios que en ella esté y que venga con tu tía.
DORISTO:	[Aparte.] (Perdonad, Bartola mía, si dije que os empreñé.) (Abrace.)