Glosa (Machado)

  Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar,
que es el morir. ¡Gran cantar!
  Entre los poetas míos
tiene Manrique un altar.
  Dulce goce de vivir:
mala ciencia del pasar,
ciego huir a la mar.
 Tras el pavor de morir
está el placer de llegar.
 ¡Gran placer!
Mas ¿y el horror de volver?
¡Gran pesar!