La moza de cántaro/Acto I

Acto I

Salen Doña MARÍA y LUISA,
con unos papeles
LUISA:	Es cosa lo que ha pasado                     para morirse de risa.
MARÍA:	¿Tantos papeles, Lüisa,                     esos Narcisos te han dado?
LUISA:	¿Lo que miras dificultas?
MARÍA:	¡Bravo amor, brava fineza!
LUISA:	No sé si te llame alteza                     para darte estas consultas.
MARÍA:	A señoría te inclina,                     pues entre otras partes graves,                     tengo deudo, como sabes,                     con el duque de Medina.
LUISA:	Es título la belleza                     tan alto, que te podría                     llamar muy bien señoría,                     y aspirar, señora, a alteza.
MARÍA:	¡Lindamente me conoces!                     Dasme por la vanidad.
LUISA:	No es lisonja la verdad,                     ni las digo, así te goces.                     No hay en Ronda ni en Sevilla                     dama como tú.
MARÍA:	Yo creo,                     Luisa, tu buen deseo.
LUISA:	Tu gusto me maravilla.                     A ninguno quieres bien.
MARÍA:	Todos me parecen mal.
LUISA:	Arrogancia natural                     te obliga a tanto desdén.                     --Éste es de don Luis.
MARÍA:	Lo leo                     sólo por cumplir contigo.
LUISA:	Yo soy de su amor testigo.
MARÍA:	Y yo de que es necio y feo. Lee                     "Considerando conmigo a solas,                      señora doña María..."                       No leo.
Rompe el papel
LUISA:	¿Por qué?
MARÍA:	¿No ves                     que comienza alguna historia,                     o que quiere en la memoria                     de la muerte hablar después?
LUISA:	Éste es de don Pedro.
MARÍA:	Muestra.
LUISA:	Yo te aseguro que es tal,                     que no te parezca mal.
MARÍA:	¡Bravos rasgos! ¡Pluma diestra!   Lee                      "Con hermoso, si bien severo, no dulce,                     apacible sí rostro, señora mía, mentida                     vista me miró vuestro desdén,absorto de                     toda humanidad, rígido empero, y no con                     lo brillante solícito, que de candor                     celeste clarifica vuestra faz, la                     hebdómada pasada."   Rómpele                     ¿Qué receta es ésta, di?                     ¿Qué médico te la dio?
LUISA:	Pues ¿no entiendes culto?
MARÍA:	¿Yo?                     ¿Habla de "aciértame aquí"?
LUISA:	Hazte boba, por tu vida.                     ¿Puede nadie ser discreto                     sin que envuelva su conceto                     en invención tan lucida?
MARÍA:	¿Ésta es lucida invención?                     Ahora bien, ¿hay más papel?
LUISA:	El de don Diego, que en él                     se cifra la discreción.
MARÍA:	Lee                     "Si yo fuera tan dichoso como vuestra                     merced hermosa, hecho estaba el partido."   Rómpele                     ¿Qué es partido? No prosigo.
LUISA:	¿Que nada te ha de agradar?
MARÍA:	Pienso que quiere jugar                     a la pelota conmigo.                     Lüisa, en resolución,                     yo no tengo de querer                     hombre humano.
LUISA:	¿Qué has de hacer,                     si todos como éstos son?
MARÍA:	Estarme sola en mi casa.                     Venga de Flandes mi hermano,                     pues siendo tan rico, en vano                     penas inútiles pasa.                     Cásese, y déjeme a mí                     mi padre; que yo no veo                     dónde aplique mi deseo                     de cuantos andan aquí,                     codiciosos de su hacienda;                     que, si va a decir verdad,                     no quiere mi vanidad                     que cosa indigna le ofenda.                     Nací con esta arrogancia.                     No me puedo sujetar,                     si es sujetarse el casar.
LUISA:	Hombres de mucha importancia                     te pretenden.
MARÍA:	Ya te digo                     que ninguno es para mí.
LUISA:	Pues ¿has de vivir ansí?
MARÍA:	¿Tan mal estaré conmigo?                     Joyas y galas ¿no son                     los polos de las mujeres?                     Si a mí me sobran, ¿qué quieres?
LUISA:	¡Qué terrible condición!
MARÍA:	Necia estás. No he de casarme.
LUISA:	Si tu padre ha dado el sí,                     ¿qué piensas hacer de ti?
MARÍA:	¿Puede mi padre obligarme                     a casar sin voluntad?
LUISA:	Ni tú tomarte licencia                     para tanta inobediencia.
MARÍA:	La primera necedad                     dicen que no es de temer,                     sino las que van tras ella,                     pretendiendo deshacella.
LUISA:	Los padres obedecer                     es mandamiento de Dios.
MARÍA:	¿Ya llegas a predicarme?
LUISA:	Nuño acaba de avisarme                     que estaban juntos los dos . . .
MARÍA:	¿Quién?
LUISA:	Mi señor y don Diego.
MARÍA:	¿Qué importa que hablando estén,                     si no me parece bien,                     y le desengaño luego?
LUISA:	Y don Luis ¿no es muy galán?
MARÍA:	Tal salud tengas, Luisa.                     Muchas se casan aprisa,                     que a llorar despacio van.
LUISA:	Ésa es dicha y no elección;                     que mirado y escogido                     salió malo algún marido,                     y otros sin ver, no lo son.                     Que si son por condiciones                     los hombres buenos o malos,                     muchas que esperan regalos                     encuentran malas razones.                     Pero en don Pedro no creo                     que haya más que desear.
MARÍA:	Sí hay, Luisa...
LUISA:	¿Qué?
MARÍA:	No hallar                     a mi lado hombre tan feo.
LUISA:	Mil bienes me dicen dél,                     y tú sola dél te ríes.
MARÍA:	Luisa, no me porfíes;                     Que éste es don Pedro el Cruel.
LUISA:	Tu desdén me maravilla.
MARÍA:	Pues ten por cierta verdad                     que es rey de la necedad,                     como el otro de Castilla.
LUISA:	Don Diego está confiado;                     joyas te ha hecho famosas.
MARÍA:	¿Joyas?
LUISA:	Y galas costosas;                     hasta coche te ha comprado.
MARÍA:	Don Diego de noche y coche.
LUISA:	¡De noche un gran caballero!
MARÍA:	Mas ¡ay Dios! que no le quiero                     para don Diego de noche.                     Otra le goce, Lüisa,                     no yo. ¡De noche visiones!
LUISA:	Oigo unas tristes razones.
MARÍA:	Volvióse en llanto la risa.                     ¿No es éste mi padre?
LUISA:	Él es.
Don BERNARDO, de hábito de Santiago,
con un lienzo en los ojos. DICHAS
BERNARDO:	¡Ay de mí!
MARÍA:	Señor, ¿qué es esto?                     ¿Vos llorando y descompuesto,                     y yo no estoy a esos pies?                     ¿Qué tenéis, padre y señor,                     mi solo y único bien?
BERNARDO:	Vergüenza de que me ven                     venir vivo y sin honor.
MARÍA:	¿Cómo sin honor?
BERNARDO:	No sé.                     Déjame, por Dios, María.
MARÍA:	Siendo vos vida en la mía,                     ¿cómo dejaros podré?                     ¿Habéis acaso caído?                     Que los años muchos son.
BERNARDO:	Cayó toda la opinión                     y nobleza que he tenido.                     No es de los hombres llorar;                     pero lloro un hijo mío                     que está en Flandes, de quien fío                     que me supiera vengar.                     Siendo hombre, llorar me agrada;                     porque los viejos, María,                     somos niños desde el día                     que no quitamos la espada.
MARÍA:	Sin color, y el alma en calma                     os oigo, padre y señor;                     mas ¿qué mucho sin color,                     si ya me tenéis sin alma?                     ¿Qué había de hacer mi hermano?                     ¿De quién os ha de vengar?
BERNARDO:	Hija, ¿quiéresme dejar?
MARÍA:	Porfías, señor, en vano.                     Antes de llorar se causa                     la excusa, pero no agora;                     que siempre quiere el que llora                     que le pregunten la causa.
BERNARDO:	Don Diego me habló, María...                     Contigo casarse intenta...                     Respondíle que tu gusto                     era la primer licencia,                     y la segunda del Duque.                     Escribí, fue la respuesta                     no como yo la esperaba;                     que darte dueño quisieran                     estas canas, que me avisan                     de que ya mi fin se cerca.                     Puse la carta en el pecho,                     lugar que es bien que le deba;                     que llamarme deudo el Duque                     fue de esta cruz encomienda.                     Vino a buscarme don Diego                     a la Plaza (¡nunca fuera                     esta mañana a la Plaza!),                     y con humilde apariencia                     me preguntó si tenía                     (aunque con alguna pena)                     carta de Sanlúcar. Yo                     le respondí que tuviera                     a dicha poder servirle:                     breve y bastante respuesta.
BERNARDO:	Dijo que el Duque sabía                     su calidad y nobleza;                     que le enseñase la carta,                     o que era mía la afrenta                     de la disculpa engañosa.                     Yo, por quitar la sospecha,                     saqué la carta del pecho,                     y turbado leyó en ella                     estas razones, María.                     --Quien tal mostró, que tal tenga.                     --"Muy honrado caballero                     es don Diego; pero sea                     el que ha de ser vuestro yerno                     tal, que al hábito os suceda                     como a vuestra noble casa."                     Entonces don Diego, vuelta                     la color en nieve, dice,                     y de ira y cólera tiembla:                     "Tan bueno soy como el Duque."                     Yo con ira descompuesta                     respondo: "Los escuderos,                     aunque muy hidalgos sean,                     no hacen comparación                     con los príncipes; que es necia.                     Desdecíos o le escribo                     a don Alonso que venga                     desde Flandes a mataros."
BERNARDO:	Aquí su mano soberbia...                     Pero prosigan mis ojos                     lo que no puede la lengua.                     Déjame; que tantas veces                     una afrenta se renueva                     cuantas el que la recibe                     a el que la ignora la cuenta.                     Herrado traigo, María,                     el rostro con cinco letras,                     esclavo soy de la infamia,                     cautivo soy de la afrenta.                     El eco sonó en el alma;                     que si es la cara la puerta,                     han respondido los ojos,                     viendo que llaman en ella.                     Alcé el báculo... Dijeron                     que lo alcancé... no lo creas;                     que mienten a el afrentado,                     pensando que le consuelan.                     Prendióle allí la justicia,                     y preso en la cárcel queda:                     ¡pluguiera a Dios que la mano                     desde hoy estuviera presa!                     ¡Ay, hijo del alma mía!                     ¡Ay, Alonso! Si estuvieras                     en Ronda... Pero ¿qué digo?                     Mejor es que yo me pierda.                     Salid, lágrimas, salid . . .                     Mas no es posible que puedan                     borrar afrentas del rostro,                     porque son moldes de letras                     que, aunque se aparta la mano,                     quedan en el alma impresas.   Vase
LUISA:	Fuese.
MARÍA:	Déjame de suerte que no pude responder.
LUISA:	Ve tras él; que puede ser que intente darse la muerte, viendo perdido su honor.
MARÍA:	Bien dices: seguirle quiero; que no es menester acero adonde sobre el valor.
Vanse.
Salen Don DIEGO, FULGENCIO
FULGENCIO:	La razón es un espejo de consejos y de avisos.
DIEGO:	En los casos improvisos ¿quién puede tomar consejo?
FULGENCIO:	Los años de don Bernardo os ponen culpa, don Diego.
DIEGO:	Confieso que estuve ciego.
FULGENCIO:	Es don Alonso gallardo y gran soldado.
DIEGO:	Ya es hecho, y yo me sabré guardar.
FULGENCIO:	Un consejo os quiero dar                     para asegurar el pecho.
DIEGO:	¿Cómo?
FULGENCIO:	Que dejéis a España                     luego que salgáis de aquí.
DIEGO:	¿A España, Fulgencio?
FULGENCIO:	Sí;                     porque será loca hazaña                     que a don Alonso esperéis;                     que, fuera de la razón                     que él tiene en esta ocasión,                     pocos amigos tendréis.                     Toda Ronda os pone culpa.
DIEGO:	Claro está, soy desdichado...                     Pues el haberme afrentado                     era bastante disculpa.
FULGENCIO:	Mostraros la carta fue                     yerro de un hombre mayor.
DIEGO:	En los lances del honor                     ¿quién hay que seguro esté?
FULGENCIO:	El tiempo suele curar                     las cosas irremediables.
El ALCAIDE de la Cárcel,
con barba y bastón.
DICHOS
ALCAIDE:	Una mujer está aquí                     que quiere hablaros.
DIEGO:	Dejadme,                     Fulgencio, si sois servido.
FULGENCIO:	A veros vendré a la tarde.  Vase
ALCAIDE:	Llegó a la puerta cubierta;                     pedíle que se destape,                     y dijo que no quería.                     Parecióme de buen talle                     y cosa segura; en fin,                     gustó de que la acompañe                     a vuestro aposento.
DIEGO:	Que entre                     la decid, y perdonadme;                     que es persona principal,                     si es quien pienso.
ALCAIDE:	En casos tales                     se muestra el amor. Vase. Dentro Entrad. Sale Doña MARÍA, cubierta con su manto
DIEGO:	¡Sola, mi señora, a hablarme,                     y en parte tan desigual                     de vuestra persona y traje!
MARÍA:	Dan ocasión los sucesos                     para desatinos tales.
DIEGO:	Descubríos, por mi vida,                     advirtiendo que no hay nadie                     que aquí pueda conoceros. [Descúbrese doña María.]
MARÍA:	Yo soy.
DIEGO:	Pues, ¡vos en la cárcel!
MARÍA:	El amor que me debéis                     desta manera me trae;                     que, agradecida del vuestro,                     me fuerza a que me declare.                     A pediros perdón vengo                     y a que no pase adelante                     este rigor, pues el medio                     de hacer estas amistades                     es el casarnos los dos;                     que cuando a saber alcance                     don Alonso que soy vuestra,                     no tendrá de qué quejarse.                     Con esto venganzas cesan,                     que suelen en las ciudades                     engendrar bandos, de quien                     tan tristes sucesos nacen.                     Vos quedaréis con la honra                     que es justo y que Ronda sabe,                     satisfecho el señor Duque,                     desenojado mi padre,                     y yo con tan buen marido                     que pueda mi casa honrarse                     y don Alonso mi hermano.
DIEGO:	¿Quién pudiera sino un ángel,                     señora doña María,                     hacer tan presto las paces?                     Vuestro gran entendimiento                     y divino en esta parte,                     ha dado el mejor remedio                     que pudiera imaginarse.                     No le había más seguro,                     y sobre seguro, fácil,                     para que todos quedemos                     honrados cuando me case.                     No será mucha licencia                     que a el altar dichoso abrace,                     sagrado de mis deseos,                     donde está Amor por imagen,                     pues ya decís que sois mía.
MARÍA:	Quien supo determinarse                     a ser vuestra, no habrá cosa                     que a vuestro gusto dilate.                     Confirmaré lo que digo                     con los brazos. --Muere, infame. Al abrazarle, saca una daga y dale con ella
DIEGO:	¡Jesús! ¡Muerto soy! ¡Traición!
MARÍA:	¿En canas tan venerables                     pusiste la mano, perro?                     Pues estas hazañas hacen                     las mujeres varoniles.                     Yo salgo. ¡Cielo, ayudadme!   Vase. Sale FULGENCIO
FULGENCIO:	Paréceme que he sentido                     una voz, y que salió                     esta mujer que aquí entró                     (que no sin sospecha ha sido)                     más turbada y descompuesta                     que piden casos de amor.                     No fue vano mi temor.                     ¡Don Diego!... ¿Qué sangre es ésta?
DIEGO:	Matóme doña María,                     la hija de don Bernardo.
FULGENCIO:	¡Alcaide! ¡Gente! ¿Qué aguardo?                     (Mas cosa injusta sería (Aparte)                     ocasionar su prisión.                     Esperar que salga quiero;                     que esto ya es hecho.)
DIEGO:	Yo muero                     con razón, aunque a traición.                     Muy justa venganza ha sido,                     por fiarme de mujer.                     Mas no la dejéis prender.
FULGENCIO:	Yo pienso que habrá salido.                     Pero ¿por qué no queréis                     que la prendan?
DIEGO:	Ha vengado                     las canas de un padre honrado.                     Esto en viéndole diréis...                     Y que yo soy, cuanto a mí,                     su yerno, pues se casó                     conmigo, aunque me mató                     cuando los brazos le di.                     Con esto vuelvo a su fama                     lo que afrentarla pudiera.
FULGENCIO:	Toda la cárcel se altera.                     Quiero buscar esta dama. Se lleva a don DIEGO. Salen el CONDE y don JUAN
CONDE:	¡Hermosa viuda, don Juan!                     No he visto cosa más bella.
JUAN:	Con razón, Conde, por ella                     esos desmayos os dan.
CONDE:	¿Hay tal gracia de monjil?                     Que es de azabache, repara,                     imagen, menos la cara                     y manos, que son marfil.
JUAN:	Vos tenéis un gran sujeto                     para versos.
CONDE:	No he pensado                     meterme en ese cuidado;                     que pienso andar más discreto.
JUAN:	¿Cómo?
CONDE:	Remitirme a el oro,                     que es excelente poeta.
JUAN:	Dicen que es rica y discreta:                     guardadle más el decoro.
CONDE:	¿Fue vuestro criado allá?
JUAN:	Con una criada habló,                     y a estas horas pienso yo                     que bien informado está.
CONDE:	Mejor entre sus iguales                     suele hablar más libremente                     este género de gente. Sale MARTÍN
JUAN:	¿Qué hay, Martín? Contento sales.
MARTÍN:	Servir a el Conde deseo.
CONDE:	Yo estimo tu buen amor.
MARTÍN:	Hablé con la tal Leonor,                     como si fuera en mi empleo,                     estando en larga oración                     la retórica lacaya,                     y ella, a manera de maya,                     serena toda facción.                     Díjela que me tenía                     sin alma Leonor la bella;                     que hacía un mes que la huella                     de sus chinelas seguía;                     y que bailando en el río                     de la castañeta al son,                     me entró por el corazón                     y por toda el alma el brío.                     Cuando ya la tuve tierna,                     pregunté la condición                     de su ama, y la razón                     de estado que la gobierna.                     Dijo que era principal,                     con deudos de gran valor,                     y que tenía su honor,                     desde que enviudó, cabal.                     Que era rica y entendida,                     y no de su casa escasa,                     si bien no entraba en su casa                     ni aun sombra de alma nacida.                     Que al parecer recatada                     era todo su cuidado,                     y díjome que había estado                     sólo dos meses casada;                     porque su noble marido,                     de enamorado, murió.
CONDE:	No envidio la muerte yo,                     la causa sí.
JUAN:	Necio ha sido,                     pues tanto tiempo tenía.
MARTÍN:	Poca edad y mucho amor,                     toda la vida, señor,                     remiten a solo un día.
CONDE:	¿Cómo trae tan pequeñas                     tocas?
JUAN:	Más hermosa está.
MARTÍN:	Porque las largas son ya                     para beatas y dueñas.                     Y las cortas en la corte                     no se traen sin ocasión.
CONDE:	¿Qué ocasión dará razón                     que para disculpa importe?
MARTÍN:	Muriósele a una casada                     su marido, y no quedó                     muy triste, pues le envolvió                     como si fuera pescada,                     en un pedazo de anjeo;                     y sin que cumpliese manda,                     con largas tocas de holanda                     salió vertiendo poleo                     en un reverendo coche.                     Pero el muerto, mal contento,                     del sepulcro a su aposento                     se trasladó aquella noche,                     y díjole "¡Vos, Holanda,                     y yo anjeo, picarona!                     ¿No mereció mi persona                     una sábana más blanda?"                     Esto diciendo, el difunto                     en las tocas se envolvió                     y el anjeo le dejó:                     ocasión desde aquel punto                     con que sin tocas las veo;                     y cuerdo temor ha sido,                     porque no vuelva el marido                     a dejarles el anjeo.
CONDE:	Cuanto la licencia alargas,                     la obligación disimulas.
MARTÍN:	Señor, en dueñas y en mulas                     están bien las tocas largas.
CONDE:	Mucha honestidad promete,                     y es decoro justo y santo.
MARTÍN:	Una viuda con un manto                     es obispo con roquete.                     Fuera de esto, aquel estar                     siempre en una misma acción                     no mueve la inclinación                     que el traje suele obligar.                     Ver siempre de una manera                     a una mujer es cansarse.
CONDE:	Pues ¿puede el rostro mudarse?
MARTÍN:	Pues ¿no se muda y altera,                     mudando el traje, el semblante?
JUAN:	Conde, Martín dice bien;                     porque el variar tan bien                     da novedad a el amante.
MARTÍN:	De mi condición advierte                     que me pudren las pinturas,                     porque siempre las figuras                     están de una misma suerte.                     ¿Qué es ver levantar la espada                     en una tapicería                     a un hombre, que en todo el día                     no ha dado una cuchillada?                     ¿Qué es ver a Susana estar                     entre dos viejos desnuda,                     y que ninguno se muda                     a defender ni a forzar?                     Linda cosa es la mudanza                     del traje.
CONDE:	La viuda, en fin,                     ¿es conversable, Martín?
MARTÍN:	No me quitó la esperanza,                     si entráis con algún enredo;                     que dice que da lugar                     que la puedan visitar.
CONDE:	Yo le buscaré, si puedo.
JUAN:	Como visto no te hubiera,                     fácil remedio se hallara.
CONDE:	Si en que me ha visto repara,                     fingirme enojarla fuera.                     Llama; que yo he prevenido                     con que me pueda creer.
JUAN:	No lo echemos a perder.
CONDE:	No puedo estar más perdido. Vanse. El CONDE, don JUAN, MARTÍN
MARTÍN:	Ya te ha visto: a verte sale.                     No le has parecido mal.
CONDE:	¿Hay jazmín, rosa y cristal                     que a la viudilla se iguale? Salen doña ANA, de viuda, LEONOR y JUANA
ANA:	Novedad me ha parecido;                     Vueseñoría perdone.
CONDE:	No hay novedad que no abone                     el deseo que he tenido                     de serviros, si yo fuese,                     para que no os cause enojos,                     tan dichoso en vuestros ojos,                     que serviros mereciese.
ANA:	Leonor, sillas. A don JUAN
MARTÍN:	(No va mal,                     pues piden sillas.)
JUAN:	A MARTÍN                     (Martín,                     la viudilla es serafín                     de perlas y de coral.)
MARTÍN:	(¿Agrádate a ti también?)
JUAN:	(A esa pregunta responde                     que está enamorado el Conde,                     y yo no.)
MARTÍN:	(Dices muy bien.)
ANA:	¿Quién es este caballero?
CONDE:	Mi primo don Juan.
ANA:	Señor,                     perdonad.
JUAN:	No ha sido error.                     Hablad; que estorbar no quiero.
ANA:	Vos no podéis estorbar,                     ni aquí tendréis ocasión.
JUAN:	No lo mandéis.
ANA:	Es razón.
JUAN:	No me tengo de sentar.
ANA:	Ahora bien, yo no porfío.
JUAN:	Decísme que necio soy.
CONDE:	Oídme.
ANA:	Oyéndoos estoy.
JUAN:	Por lo mismo me desvío.
CONDE:	Señora, aunque os he mirado                     mil veces sin conoceros,                     antes que viniera a veros                     tuve de veros cuidado.                     Vuestro esposo, que Dios tiene,                     era mi amigo: jugamos                     una noche; comenzamos                     por una rifa, que viene                     a ser, como en los amores,                     la tercera que concierta,                     o a lo menos que dispierta                     el gusto a los jugadores.                     Perdió, picóse, sacó                     unos escudos, y luego,                     terciando mi primo el juego,                     cuatro sortijas perdió.                     Mas vamos a lo que importa.
ANA:	Esas sortijas eché                     menos: pesadumbre fue                     (tan mal amor se reporta)                     porque vine a sospechar                     que a alguna dama las dio.
JUAN:	A MARTÍN                     (Bien la mentira salió.)
MARTÍN:	(¿Hay cosa como atinar                     las sortijas que faltaron?)
JUAN:	(Hay dichosos en mentir.)
MARTÍN:	(A cuantas supe decir,                     con el hurto me pescaron.                     No he mentido sin que luego                     no se me echase de ver.)
CONDE:	Así se vino a encender                     con esta pérdida el juego,                     que perdió seis mil ducados                     sobre palabra segura,                     de que tengo una escritura.
ANA:	Más enredos y cuidados                     que días vivió conmigo                     don Sebastián me dejó.                     ¿Seis mil ducados?
CONDE:	Si yo                     basto, que soy quien lo digo,                     y los testigos presentes.
MARTÍN:	Al firmarla estuve allí                     tan presente como aquí.
JUAN:	A MARTÍN                     (¡Con qué desvergüenza mientes!)
MARTÍN:	(¡Qué gracia! El buen mentidor                     ha de ser, señor don Juan,                     descarado a lo truhán,                     y libre a lo historiador.)
ANA:	Pensé que vueseñoría                     me venía hacer merced.
CONDE:	Que os he de servir creed;                     que ésa fue la intención mía.                     No os dé pena la escritura,                     puesto que fue de mayor;                     que no tiene mal fiador                     la paga en vuestra hermosura.
MARTÍN:	A don JUAN                     (¿Hay oficial de escritorios                     que encaje el marfil ansí?)
JUAN:	(En amando, para mí                     son los engaños notorios.)
MARTÍN:	(¿Amor se funda en engaños?)
JUAN:	(Primero que el amor fueron;                     pues desde que ellos nacieron                     el mundo cuenta sus daños.)
CONDE:	Si yo, señora, creyera                     cobrar la deuda de vos,                     sin conocernos los dos,                     por otro estilo pudiera.                     No vengo sino a ofreceros                     cuanto tengo y cuanto soy,                     con que pagado me voy,                     y aun deudor de sólo veros.                     Sólo os suplico me deis                     licencia de visitaros,                     si fuere parte a obligaros                     confesar que me debéis,                     no dineros, sino amor.
ANA:	Yo quedo tan obligada,                     como deudora y pagada                     de vuestro heroico valor.
CONDE:	Bésoos las manos.
ANA:	El cielo                     os guarde.
CONDE:	¿Vendré?
ANA:	Venid.   Vase el Conde
ANA:	¡Ah, señor don Juan! Oíd.
MARTÍN:	(Cayó el pez en el anzuelo.) (Aparte)
JUAN:	¿En qué os sirvo?
ANA:	Bien sé yo                     que todo aquesto es mentira.
JUAN:	Y yo sé que el Conde os mira;                     esto de la deuda no.
ANA:	¡Mala entrada de galán,                     entrar mintiendo!
JUAN:	Señora,                     mi primo el Conde os adora.
ANA:	Id con Dios, señor don Juan;                     que yerra el Conde en traeros.
JUAN:	¿Deacredítolo yo?
ANA:	Cuando el Conde me miró                     me dio ocasión de quereros.
JUAN:	Aunque deudos, nos preciamos                     mucho más de ser amigos,                     aunque envidias ni enemigos                     no quieren que lo seamos.                     Queredle bien; que merece,                     señora, que lo queráis.
ANA:	Lo que por él negociáis                     al Conde desfavorece.
JUAN:	Voy; que en la carroza aguarda.                     Dad licencia que os visite,                     y que yo lo solicite.
ANA:	Si vuelve con vos, ya tarda.
JUAN:	Tanto favor da a entender                     que por él queréis honrarme.
ANA:	Por vos quiero yo obligarme                     para que me vuelva a ver.
JUAN:	Todo se lo digo ansí.
ANA:	Yo os tengo por más discreto.
JUAN:	¿Volverá el Conde en efeto?
ANA:	No sin vos, y con vos sí. Vanse don JUAN y MARTÍN
LEONOR:	Mucho le has favorecido,                     para ser la vez primera.
ANA:	Cuando él me favoreciera,                     mi favor lo hubiera sido;                     mas no me quiso entender:                     tomo la amistad del Conde.
JUANA:	Agora tibio responde.                     Aun no ha llegado a querer. Para sí
ANA:	(Necio pensamiento mío,                     que en tal locura habéis dado,                     volved atrás, afrentado                     de ver tan necio desvío.                     Yo, que de tanto me río,                     ¿ruego, pretendo, provoco?                     Pensamiento, poco a poco,                     no diga el honor que pierdo                     que sois con desdenes cuerdo,                     ya que quisistes ser loco.                     Dieron los ojos en ver,                     puesto que en lugar sagrado,                     al hombre más recatado                     de mirar y de entender;                     mas, ya que ha venido a ser                     provocado a desafío,                     responde tan necio y frío,                     que me pide que a otro quiera:                     mirad ¿quién tal os dijera,                     triste pensamiento mío?                     En vano estoy descansando                     con daros disculpa a vos;                     mas tengámosla los dos,                     vos amando y yo pensando;                     porque de pensar amando                     lo que puede resultar,                     viene el alma a sospechar                     lo que imaginó del ver;                     porque no hubiera querer                     si no hubiera imaginar.                     Que no queráis os advierto                     hombre tan fino y helado,                     que por lo helado me ha dado                     tristes memorias del muerto.                     Pero si a cogerle acierto                     con mirar y con rogar . . .                     Guárdese, pues, de llegar;                     que, agraviada una mujer,                     quiere hasta que ve querer,                     por vengarse en olvidar.)   Vanse. Sale el INDIANO y un MOZO de mulas
INDIANO:	Pasaremos de Adamuz                     si este recado nos dan.
MOZO:	Por eso dice el refrán:                     "Adamuz, pueblo sin luz."                     Mas mira que desde aquí                     comienza Sierra Morena.
INDIANO:	Tú las jornadas ordena;                     eso no corre por mí. Sale un MESONERO
MESONERO:	Bien venidos, caballeros.
INDIANO:	Pues, huésped, ¿qué hay que comer?
MESONERO:	Desde hoy a el amanecer                     dos mozos, seis perdigueros                     vienen con un perdigón,                     de que estoy desesperado.
INDIANO:	Para mí basta.
MESONERO:	Ha llegado                     a hurtaros la bendición                     una mujer que le tiene.
INDIANO:	Y cuando yo le tuviera,                     por ser mujer se le diera.                     ¿Viene sola?
MESONERO:	Sola viene.
INDIANO:	¡Sola! ¿De qué calidad?
MESONERO:	Pobre, y de brío gallarda;                     porque en un rocín de albarda                     (el término perdonad)                     como un soldado venía.                     Ella propria se apeó,                     le ató y de comer le dio                     con despejo y bizarría.                     Volvíla a mirar y vi                     que un arcabuz arrimaba.
INDIANO:	¿Que es tan brava?
MESONERO:	Aunque es tan brava,                     os aseguro de mí                     que más su cara temiera                     que su arcabuz.
INDIANO:	¿Habéis sido                     galán?
MESONERO:	Bien me han parecido.                     Ya pasó la primavera,                     y estamos en el estío:                     así los años se van.
INDIANO:	¿Qué traje trae?
MESONERO:	Un gabán                     que cubre el traje, no el brío;                     un sombrero razonable...                     Todo de poco valor;                     al fin, parece, señor,                     de buena suerte y afable,                     menos aquel arcabuz.
INDIANO:	¿Es ésta?
MESONERO:	La misma es. Sale doña MARÍA, con sombrero, gabán y un arcabuz
MARÍA:	(Temerosa voy, después (Aparte)                     que he entrado por Adamuz,                     por ser camino real,                     a que nunca me atreví;                     si bien desde que salí,                     ha sido el ánimo igual                     al peligro que he tenido.                     ¡Ay padre, y cuánto dolor                     me da el verte sin favor,                     si no es que el Duque lo ha sido!                     Suelen faltar los amigos                     en la mejor ocasión;                     Mas ¡ay! que tus años son                     los mayores enemigos.                     Los de mi hermano pudieran                     suplir los tuyos, señor,                     aunque no para tu honor                     más que mis manos hicieran.                     Yo cumplí su obligación;                     mas defenderte no puedo,                     por no acrecentar el miedo                     de mi muerte o mi prisión.                     Al fin, bien está lo hecho.                     ¿De qué me lamento en vano?                     ¡Traidor don Diego! ¡A un anciano                     con una cruz en el pecho! . . .                     Así para quien se atreve                     a las edades ancianas;                     que es atreverse a unas canas                     violar un templo de nieve.                     Pero la mano piadosa                     del cielo quiere que espante                     a un Holofernes gigante                     una Judit valerosa.)
INDIANO:	Como suelen los caminos                     dar licencia a los que pasan                     para entretener las horas,                     que por ellos son tan largas,                     a preguntaros me atrevo                     si lo ha de ser la jornada,                     o por ventura tenéis                     cerca de aquí vuestra casa.
MARÍA:	No soy, señor, desta tierra.
INDIANO:	Como os vi sola, pensaba                     que érades de alguna aldea                     de aquesta fértil comarca.
MARÍA:	No, señor; que yo nací                     de esa parte de Granada,                     y a servir en ella vine;                     que cuando los padres faltan                     en tierna edad a los pobres,                     no tienen otra esperanza.                     No se cansó mi fortuna,                     pues cuando contenta estaba                     del buen dueño que tenía,                     persona de órdenes sacras,                     le llevó también la muerte,                     que para mayor mudanza                     me dio ocasión, como veis.
INDIANO:	Y ¿dónde vais?
MARÍA:	Siempre hablaba                     esta persona que digo                     con notables alabanzas                     de la corte y de Madrid:                     yo, pues, a quien ya faltaba                     dueño, con algún deseo                     que de ver grandeza tanta                     nació con mi condición,                     determiné de dar traza                     de ir a servir a la corte.                     Y una vez determinada,                     lo que viviendo tenía                     el buen cura (que Dios haya)                     para su regalo y gusto,                     arcabuz, rocín de caza                     y este gabán, tomé luego,                     y voy con notables ansias                     de ver lo que alaban todos.
MOZO:	El camino de Granada                     no es éste.
MARÍA:	Decís muy bien;                     mas vine por ver si estaba                     en Córdoba un deudo mío.
INDIANO:	¡Determinación extraña                     de una mujer!
MARÍA:	Soy mujer.
INDIANO:	Decís muy bien, eso basta.                     Yo voy también a Madrid:                     traigo jornada más larga,                     porque vengo de las Indias;                     que pocas veces descansa                     el ánimo de los hombres                     aunque sobre el oro y plata.                     Y si allá habéis de servir,                     porque me dicen que tarda                     el premio a las pretensiones                     que la ocupación dilata,                     casa tengo de poner:                     si en el camino os agrada                     mi trato, servidme a mí.
MARÍA:	El cielo por vos me ampara.                     Desde hoy soy criada vuestra,                     y creed que soy criada                     que os excusaré de muchas.
MOZO:	(Convertirse quiere en ama.) (Aparte)
MARÍA:	No habrá cosa que no sepa.
MOZO:	Y yo salgo a la fianza;                     que la buena habilidad                     se le conoce en la cara.
INDIANO:	Hanme dicho que en la corte                     hay ocasiones que gastan                     inútilmente la hacienda,                     y yo querría guardarla;                     que cuesta mucho adquirirla.
MARÍA:	La familia es excusada                     donde hay tanta confusión,                     pues no se repara en nada.                     Yo sola basto a serviros:                     no habrá cosa que no haga,                     de cuantas haciendas tiene                     el gobierno de una casa.
INDIANO:	Pues partamos en comiendo,                     y fiad de mí la paga.
MARÍA:	(¡Ay fortuna! ¿Dónde llevas                     una mujer desdichada?                     Pero no fueras fortuna                     a saber en lo que paras.)   FIN DEL ACTO PRIMERO