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El perfume de Chanel, como un sonido, se expande en ondas agrandadas, circundantes. Hay una blandura sensual en las ropas y el abrigo de piel.
El auto rápido, bocineante, sobre la pista mojada del asfalto.
Jazz americana, típica porteña.
—¿Aupres la orquesta, mesié?
—No, vea che, lo más lejos posible. Un palco sobre la entrada, a la derecha. Yo me acomodo siempre en las derechas...
Caviar.
Langue de boeuf. Paté de foie gras. Poularde.
Hovs d'oeuvre. Assortis...
—A ver, nena, ¿qué te gusta?
Joven, tráigase Pommery, pero no muy frappé. Ando medio mal del estómago. Des- de hace días tengo trabajosa la digestión. No sé que me pasa. Es que fui a Mercedes el Martes, y esa comida del tren, che, una por- quería, no me ha caído nada bien. No hay que hacerle, yo tengo un estómago bien cui- dado. A ver nena, ¿qué te servís? ¿Milanesa con ensalada de apios? Pero che, hacé el fa- vor. Á vos no se te pega nada, todavía no
