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esas viejas velas desteñidas y rotas, al capri- cho masoquista del viento.

No soy una mujer siquiera, soy un pobre tronco quebrado, sin egoísmos.

Están todos los medios para vencer, pero o nacen con uno de golpe, o hay que adquirirlos así, por estratificación, cubriendo el corazón capa a capa como una mica.

Si no se muere uno antes, en medio de la calle, como los perros.

Para comprender esto bien hay que dejar al tiempo que avance.

Juventud, juventud abnegada y generosa, así, a dentelladas feroces te acorralaron, des- trozándote.

Muelle de los pescadores.

La muerte.

Quince horas de angustia, sin relevo.

Parduzco y profundo el río, como la tierra, pero más blando que ella.

Aquí estoy otra vez, sola en mi soledad, ba- jo el inmenso cielo, cargado de leyendas oscu- ras. No levantar el rostro hacia él, con los ojos irónicos de sus estrellas guiña burlón su indiferente: “Je m'en fiche”.

No agua, no silencio, na tierra. Quiero vi- vir aún, quiero vivir.