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Mas si la hiere del pesar la llama
Muere tambien como las otras flores.
Por eso digo, cuando asoma el alba
Ecos brotando en la floresta umbría,
Que son los sueños de la vida humana
Las flores del pensil, las blandas brisas.
LA FELICIDAD
Sombra de un ser invisible
Con el que el que el alma delira
Sin hallar, por mas que mira:
Eso es la felicidad ;
Vana creacion que la mente
Solo en sus sueños alcanza ;
Una duda, una esperanza
De lo que esta por llegar.
Ser magnético, imposible,
Que solamente se crea
Con el vapor de la idea
De un otro dia mejor ;
Eco que el alma recoje
Sin saber de dó ha nacido,
Y siempre desvanecido
Por otro éco de dolor.
Misterio que siempre ansía
descubrir, el alma inquieta;
