notable, como vigor, pero me parece exagerado.
Usted hará camino en el periodismo, y tengo razones para darle un consejo...
—¿Ah?—murmuró bebiendo un sorbo de vermouth.
—Es preciso que usted conozca más á fondo á las personas que ataca, y que no se haga un daño irreparable por impremeditación juvenil.
—Señor—me dijo incorporándose, como para marcharse,—no pido, por el momento, cursos de literatura ni de periodismo...
—¡Muy bien contestado!—exclamé, tomándolo acariciadoramente de un brazo.—Muy bien contestado, y si yo no fuera quien soy, no insistiría en aconsejarle.
—¿Y quién es usted?—preguntó con enojo.
—Yo soy Mauricio Gómez Herrera.
Se quedó boquiabierto. Yo continué, blandamente, con la serenidad que me daba mi experiencia segura de triunfar de toda aquella candidez:
—Y si usted hubiera consultado ese artículo con su mamá, con doña Teresa, no lo hubiera escrito nunca, ó no lo hubiera publicado... Somos amigos... amigos íntimos con su mamá...
desde la infancia... y después...
—Eso no impide...
—Pregúntele á ella...
—La razón se sobrepone á los afectos, y las épocas tienen sus exigencias.
—El deber no cambia.
—¿Quiere decir?—gritó.
—¡Silencio! Me levanté, y dije reposadamente, mientras pagaba al mozo:
—Habla con Teresa, Mauricio.
Un rayo no lo hubiera inmovilizado más.
Al día siguiente busqué El Chispero; no traía
