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Poesías de Cuellar. — 257
Inconstante, veleidosa,
Cual pintada mariposa
Eras reina del jardín...
¡Ay niña, terrible cosa
Es que todo tenga fin!
¿Por qué te miro doliente
Sin tu mágica sonrisa,
É inclinas mústia la frente,
Donde ostentas tristemente
Solo una cruz de ceniza?
¿Por qué tu rostro mancharon
Con esa señal bendita?
¿Por qué ¡oh flor! te marchitaron
Y de pronto te arrancaron
Felicidad infinita?
¿Por qué decirte, inhumanos,
Que polvo has de ser, hermosa,
Y que todos tus hermanos
Han de ser, cual tú, en la fosa,
El pasto de los gusanos?
