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EN LA MUERTE DE LA NIÑA D***
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Porque al abrirse las puertas
Del misterioso ataúd
Hallan paz, vida y contento
Los que mueren como tú.
Zorrilla.
TIERNO botón que en el pensil florido
Tus matices apenas ostentabas,
Y en la rama flexible,
A impulso de las brisas odorantes,
Con muelle oscilación te columpiabas.
Virginea flor, purísima azucena
De los jardines del edén caída
