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Poesías de Cuellar. — 91
Como fantasmas pardos,
Como recuerdos tristes
De días que pasaron,
Como despojos yertos
Del mundo ya olvidados!
Parece que la vida
Huyó con los amagos
Del soplo del invierno
Que barre estos collados;
Que todo sobre el suelo
Por siempre se ha acabado.
Que ya no habrá más flores.
Que no ha de haber más pájaros
Ni leves mariposas
Ni insectos en los campos.
¡Qué triste está la tierra,
Qué triste está aquí abajo;
Tan triste como el cielo
Brumoso y aplomado
Como si ya por siempre
Se hubiesen acabado
Los cielos de zafiro.
Las nubes de topacio,
Las límpidas auroras,
