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Poesías de Cuellar. — 93

Del suelo que habitamos.
¡Qué triste es ver la nieve!
¡Qué triste es ver los campos!
¡Qué triste es esa bóveda
De velos funerarios!

¡Qué triste es estar solo;
Parece que ha acabado
Cuanto en el mundo existe,
Y vamos caminando,
En espiral inmensa,
El mundo agonizando,
Y yo el postrer viviente,
Muy triste, contemplándolo!