para acometer una obra verdaderamente patriótica, ya que no atreva á llamar transcendental, que bien debe serlo, cuyas más aprovechadas especulaciones y desarrollos incumbe á otras entidades intervenir y realizar.
El día último de Agosto de 1883, cuando recorría en uno de los lindos vapores que navegan por el Danubio el trayecto de Viena á Budapest, conversando con mi familia sobre cubierta, se nos acercó un grupo de tres pasajeros, de los cuales uno, de edad avanzada, grueso, con barba cana recortada y sombrero en la mano, me saludó en correcto español, y me dijo:
—Dispénseme usted, ¿es usted español?
—Sí, señor—le respondí;—y usted, según parece, también lo es.
—Sí, señor; pero yo no soy español de España, soy español de Oriente.
Me quedaba algo sorprendido, no acertando de pronto con la explicación de aquel enigma, cuando otro de los tres pasajeros, también entrado en años, que se había mantenido á respetuosa distancia, se decidió á intervenir en la conversación, y aumentó mi sorpresa diciendo:
