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— Sonetos. —
Con chismerías de enojo y de cuidado
Me viene, que es peor que cuanto peno;
Y si algun placer me trae, con él se va,
Como á madre con hijo regalado,
Que si llorando pide algun veneno,
Tan ciega está de amor que se lo dá.
XIII.
El hombre que doliente está de muerte
Y vecino á aquel trago temeroso,
Cualquiera beneficio le es dañoso
Y en la causa del mal se le convierte.
Ansí mi alma triste, en sólo verte
Halla daño de busca haber reposo,
Viniendo del bien cierto el mal dudoso,
Del dulce verte, el duro conocerte.
La vana fantasía y confianza
En desesperacion se torna luégo,
Que el seso reconoce la ocasion.
Donde vence al remedio la pasion,
Sobrado ver es luz que torna ciego,
Y confiado vivir sin esperanza.
