En mi pecho, de penas abrumado,
La sonrosada luz es noche umbría.
De las aves la plácida armonía
Es para mí graznido malhadado,
Y estruendo ronco y son desconcertado
El blando ruido de la fuente fria.
Brotan rosas el soto y la ribera:
Para mí solo, triste y dolorido
Espinas guarda el mayo floreciente:
Que esta es, ó niño dios, tu ley primera:
No hay mal para el amor correspondido,
No hay bien, que no sea mal para el ausente.
XXVII.
¿Sí será de amistad, Filis hermosa,
La grata llama, que en el pecho siento;
Que como propio tu dolor lamento,
Y soy feliz, cuando eres venturosa?
O será amor? Tu imágen deliciosa
Grabada está en el alma, y el momento,
Que obligado la deja el pensamiento,
Me es ingrato el pensar, la vida odiosa.
Amor es: este ardor de verte, este
Inefable placer cuando te veo,
¿Quién sinó el dulce amor puede inspirarlo?
