Heroismo que buscas la arena
Y desierta la ves y abrasada,
Sin que un héroe se preste al combate
Ansioso de aplausos y mirtos y palmas.
Epilépticas iras de opreso
Prometeo en la parda montaña,
Que se agita sintiendo que hieren
Su mísero cuerpo cien picos de águila.
Conmoción de nerviosa corriente,
Imprevista emoción que restallas,
Como cuerda de arco tendida
Que vibra al soltarse y el dardo dispara;
Impotentes deseos gigantes
De salir de esta lucha menguada,
Donde triunfan innobles cretinos
Y ríe la infame canalla dorada.
Qué hay en mí de tenaz visionario
Que persiste en seguir la Esperanza,
Cuando todo es brutal egoismo
Y un viento de muerte marchita las almas?
Qué hay en mí de diverso que encuentro
Que mi ser al fangal no se adapta?
¿Anacrónico orgullo, atavismo
De antiguos señores? Dolores que aun sangran?
Qué soy? Qué valgo en el inmenso mundo,
En la honda eternidad?
Mi vida es el espacio de un segundo,
Un punto mí ansiedad.
Qué soy? Grano de arena en las orillas
De ilimitado mar,
Una de tantas hojas amarillas
Del bosque secular.
