Campo

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Campo
de Antonio Machado


  La tarde está muriendo 
como un hogar humilde que se apaga.
  Allá, sobre los montes, 
quedan algunas brasas.
  Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
  ¡Dos ramas en el tronco herido, y una 
hoja marchita y negra en cada rama!
  ¿Lloras?...Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.