El galán fantasma/Jornada II

Jornada II

Salen ENRIQUE, viejo y LAURA.
LAURA:	Hasta que te vi, señor, turbada estuve y suspensa, pendiente el alma de un hilo, ni bien viva ni bien muerta. ¿Cómo vienes? ¿cómo fue este prodigio? ¿qué intentas? ¿qué pasó? ¿qué sucedió? No con tal duda me tengas, porque es otra pena aparte vivir dudando una pena.
ENRIQUE:	¿Estás sola?
LAURA:	Sola estoy, pero cerraré esta puerta.
ENRIQUE:	No la cierres, que podrán escucharnos detrás della, que el que quiere decir, Laura, cosas, y más como estas, adonde importa el secreto tanto hace mal si la cierra, pues no sabe quién le escucha, mejor es dejarla abierta; que yo veo desde aquí a quien sale y a quien entra. Ya te acuerdas de la noche que, tantas veces funesta para mí, desde la casa de madama Julia bella truje a la mía a tu hermano en mis hombros; ya te acuerdas que, entre tu sangre bañado volvió del desmayo apenas, cuando... Mas ¿por qué mi voz repetirte, Laura, intenta lo que es justo que no olvides, lo que es preciso que sepas? Pues dijo un sabio que solo arte de memoria era estudiar uno desdichas, que, como una vez se aprenda, nunca saben olvidarse.
ENRIQUE:	Y pues acordarte es fuerza, paso ahora a lo que ignoras, porque todas las adviertas. Apenas el sol anoche vencido de las tinieblas, caerse dejó en el mar, sustituyendo su ausencia las estrellas y la luna, porque abrasadas virreinas de la majestad del sol, son la luna y las estrellas; cuando, poniendo reparos a la sagrada violencia del rayo del poderoso, dispuse contra su fuerza mi ingenio, bien como aquel jeroglífico lo enseña de la encina y de la caña, que una fácil y otra opuesta a las ráfagas del viento del raudal a las violencias, coronaron la humildad, a vista de la soberbia.
ENRIQUE:	Al tiempo, pues, que Sajonia celebraba sus exequias de Astolfo, salimos yo y... mas turbada la lengua no se atreve a pronunciarlo, que aun de imaginarlo tiembla.
LAURA:	No importa, ya sé quién dices.
ENRIQUE:	En una oculta maleza de ese monte, tan guardada de las hojas y las peñas, que no echó menos el día, porque siempre para ella es noche, pues no ve al sol que amanezca o no amanezca; prevenidos dos caballos tuve, cuya ligereza el viento calzó de pluma, tan hijos suyos, que fuera la espuela manchar en ellos desprecio y no diligencia. Aquí, pues, la voz, aquí en mil suspiros envuelta, en mil lágrimas bañada, dije... Pero gente llega, luego, Laura, lo sabrás.
(Salen LUCRECIA y CANDIL.)
LUCRECIA:	Don Carlos está a la puerta.
CANDIL:	Dice, si para besar tus manos, le das licencia.
ENRIQUE:	Amigo de Astolfo fue.
LAURA:	[Aparte.] Y enemigo mío, pues llega a darme tantos cuidados.
ENRIQUE:	Decid que entre en hora buena. (Hace que se va LUCRECIA, y vuélvese a estar.) Pero decidme primero, Candil, ¿qué venida es esta, servís a Carlos?
CANDIL:	Señor, desde aquella noche mesma, que trujiste herido a Astolfo a casa, y como si fuera tu familia tu homicida, con enojo y con afrenta a todos nos despediste. Sirvo a Carlos.
ENRIQUE:	No me pesa, decid que entre; mira, Laura, (Vase CANDIL.) que importa que nada entienda.
LAURA:	(Aparte.) Eso díselo a mis ojos, porque, si son mudas lenguas del alma, no callarán a Carlos nada que sepan.
(Salen CARLOS y CANDIL.)
CARLOS:	Aunque fuera desta casa, dando de mi amistad muestra, recibo el pésame yo, el darle aquí será fuerza. Si bien de una circunstancia hoy mis ojos me reservan, que es encareceros cuánto siento la infeliz tragedia de Astolfo, pues si perdistes un hijo y hermano en ella, yo perdí un amigo, y no es pérdida más pequeña, que es parentesco sin sangre una amistad verdadera.
ENRIQUE:	Bésoos, don Carlos, las manos, que bien tenemos por ciertas de vuestra noble amistad tantas generosas muestras. Bien lo dice mi cuidado, pues el no dejar que os viera Astolfo en su enfermedad, por excusarle la pena fue que llevó de perderos.
CARLOS:	Mis lágrimas solo sean hoy testigos de la mía.
LAURA:	Mal en tratarlas hicieras como ajenas, siendo propias.
CARLOS:	Nunca estas fueron ajenas.
CANDIL:	¡Ay!  (Hace que llora.)
LUCRECIA:	Pues ¿tú lloras también?
CANDIL:	¿Y cómo, no consideras estas lágrimas de tinta?
LUCRECIA:	Pues, ¿hay cosa que tú sientas?
CANDIL:	No.
LUCRECIA:	Pues, necio, ¿por qué lloras?
CANDIL:	Por hacer compañía, necia. (Sale un criado.)
CRIADO:	Aquel hombre que te habló endenantes, está ahí fuera.
ENRIQUE:	Un negocio es, yo saldré a hablarle, tú aquí me espera, Carlos; que quiero después besar la mano a su Alteza, y que me acompañes quiero, porque notes, porque adviertas que dar gracias por agravios es la mayor diligencia. (Vase ENRIQUE.)
CARLOS:	¿Atreveranse mis voces, pidiendo al llanto licencia, validas de la ocasión que ningún tiempo desprecia, a mezclar, hermosa Laura, amores a un tiempo y penas? Pues entre penas y amores hay tan poca diferencia, que no salgo del conceto, pues son una cosa mesma.
LAURA:	Bien podrás, Carlos, y bien podré yo decir, atenta a tus labios y a mis ojos, que no es posible que sea buen cortesano el amor, pues de ninguna manera habla más que una cosa, mezclando gusto y tristeza.
CARLOS:	Por no distinguir los tiempos ni las personas, se cuenta que de un árbol mismo cortan la muerte y amor sus flechas. Y así, pues, amor y muerte quiere el cielo que me hieran tan a un tiempo que podrán, cuando ir a cobrar pretendan las saetas de mi pecho, equivocar las saetas. Bien podré, herido dos veces, decir...
CANDIL:	Ya mi señor entra.
CARLOS:	Pues ya no podré decirlo.
LAURA:	Sí podrás, por una reja de mi jardín esta noche. (Sale ENRIQUE.)
ENRIQUE:	Perdonad, por vida vuestra, la tardanza.
CANDIL:	[Aparte.] Más tendrá que perdonar en la priesa.
ENRIQUE:	Y vamos [a ver] al Duque.
CARLOS:	Vamos.
ENRIQUE:	Laura, adiós te queda.
LAURA:	El cielo, señor, te guarde.
CARLOS:	No te olvides, Laura bella, de que en la reja tu sol esta noche me amanezca.
LAURA:	No haré, Carlos, que me va la vida en que tú la tengas. (Vase.)
CARLOS:	Tú, vete a casa, y prevén espada, capa y rodela. [Aparte.] ¡Oh, quién de un suspiro al día el achaque apagar pudiera, pues está, que viva un dios, en que solo una vez muera!
CANDIL:	Fuera razonable el soplo: ¿oyes qué digo, Lucrecia? Está avisada, que mi amo hablar a tu ama concierta, porque estés tú a hablarme a mí.
LUCRECIA:	¿De cuándo acá esa fineza? Habiendo vivido en casa tantos días, ¿hoy te acuerdas de enamorarme?
CANDIL:	Es porque es costumbre inmemorial esta, ad perpetuam rei memoria, entre los criados hecha, que no es porque yo te quiero, mas podrá ser que te quiera, por solo hacer compañía.
LUCRECIA:	Allá con Porcia se avenga, no es Lucrecia para burlas. (Vase.)
CANDIL:	Dos romanas de la legua enamoro, y ¡vive Dios!, que he de ser en medio dellas, pues fui de la Porcia Bruto, Tarquino desta Lucrecia. (Vase.) (Salen el DUQUE, LEONELO y OTAVIO.)
DUQUE:	Esta pena, esta furia, doméstico enemigo que me injuria; esta ansia, este veneno, áspid ingrato que abrigué en mi seno; esta ira, esta rabia que el corazón, que es dueño suyo agravia, no es posible que sea amor, deidad en mí mayor emplea, con enojo más fuerte, pena, furia, veneno, rabia y muerte; pues son tantos desvelos las cabezas de la Hidra de los celos.
LEONELO:	Yo no sé de qué suerte los previenes, pues tienes celos, y de quién, no tienes.
DUQUE:	Por respuesta, que puedo, te prevengo, tenerlos, pues de quien tenerlos tengo. Tú mismo a un hombre viste que un jardín aquella noche, ¡ay triste!, ciego y desesperado entró, a quien yo, ofendido y enojado, quité la vida, sin quitar la vida; pues primero murió, que de la herida de los celos que tuvo. ¡Qué fino amante, qué cortés anduvo! Pues murió, averiguados los recelos, a vista de su dama y de sus celos.
OTAVIO:	Si tú mismo confiesas desos modos que murió, y es verdad que anoche todos su entierro vimos, ¿cómo en esta parte un muerto puede darte celos?
DUQUE:	Como no mueren con la muerte los celos.
LEONELO:	¿De qué suerte?
DUQUE:	Desta suerte. De contrarios efectos esta llama, de contraria razón esta centella de celos nace en una causa bella, o bien porque es amada, o porque ama. Ni ser amada, pues, ni amar la dama consiente amor, tasándole su estrella; mas entre ser amada o amar ella, lo uno disgusta, pero lo otro infama. Luego si ya de Astolfo ser querida no puede Julia, y yo en su llanto advierto que ella puede quererle sin la vida, de los dos daños el mayor es cierto, y pues Julia de un muerto no se olvida, bien puedo yo tener celos de un muerto.
OTAVIO:	Sutil sofistería de amor.
DUQUE:	Pues mi mortal melancolía della nace, y yo muero, porque remedio a mi dolor no espero.
LEONELO:	Como tenerle quiera tu Alteza, le tendrá.
DUQUE:	¿De qué manera?
LEONELO:	Ovidio dice, hablando del remedio de amor, cuál es el medio: oye el verso.
DUQUE:	Holgareme de sabelle.
LEONELO:	«Para vencer amor, querer vencelle».
DUQUE:	Pues yo quiero y no puedo: luego ¿miente Ovidio, o aconseja neciamente? Y pues la pena mía tan obstinada en mi dolor porfía, con otra industria he de poder vencella.
OTAVIO:	¿Qué pretendes hacer?
DUQUE:	Fiarme della sin resistirme, a ver lo que hacer quiere de mí, lléveme, pues, donde quisiere. Preveníos los dos para esta noche, que el sol apenas hoy desde su coche lid de rayos y olas verá sobre las ondas españolas, cuando a la calle yo de Julia vaya, solo a ver sus umbrales, porque haya menos entre mi amor y su belleza. (Salen ENRIQUE y CARLOS.)
ENRIQUE:	Deme a besar las plantas vuestra Alteza.
DUQUE:	[Aparte.] Solo esto le faltaba a mi castigo, quejas de un padre y quejas de un amigo.
ENRIQUE:	Si algún día os mereció mercedes, señor, mi fe, dadme hoy albricias.
DUQUE:	¿De qué?
ENRIQUE:	De que ya Astolfo murió. Aunque pido mal, que yo y mi honor al gusto vuestro las debemos, bien lo muestro con tan alegre albedrío, pues fue el muerto un hijo mío, que no fue un esclavo vuestro. De aquella infelice herida la ocasión aprovechó porque hiciera mal, si no muriera a tal homicida. Su muerte, pues, y su vida que en mí son uno, es muy cierto, pues si ya vengado advierto, señor, vuestro enojo esquivo, para mí está Astolfo vivo, cuando está para vós muerto.
DUQUE:	Bien, Enrique, han hecho alarde los esfuerzos del dolor, de la sangre y del valor. ¡Dios os guarde, Dios os guarde! (Vanse el DUQUE y criados.)
CARLOS:	Confuso el Duque, cobarde y turbado ha respondido.
ENRIQUE:	Piedad de su pecho ha sido. Adiós, adiós, Carlos.
CARLOS:	Yo he de ir con vós.
ENRIQUE:	Eso no,  (Aparte.) bien hasta aquí ha sucedido. (Vase.)
CARLOS:	Si decir uno el dolor que padece, no enternece sino al que el dolor padece, bien podré decir mi amor al sol, pues su bello ardor un laurel siguió fïel, y no dudo yo que él con sombras el yerro dore de que yo una Laura adore, pues él adoró un laurel. ¡Oh tú, planeta luciente, mide en tu pena la mía, y haz hoy síncopa del día el ocaso y el oriente! Apague el azul tridente tu luz, arder no presuma, y nazca mi amor, en suma, de espuma y sombra entre horror, pues siempre nace el amor de la sombra y de la espuma. Ya parece que obediente a mi voz noble y bizarro guia el pértigo del carro por los campos de Occidente: sombra y luz confusamente hacen que el atado broche de sombra y luz desabroche el sueño, ya perezoso, equivocando el dudoso rubricano de la noche. Y pues ya se ha declarado triunfante la niebla fría de las campañas del día, y yo a mi casa he llegado, quiero, de traje mudado, ir donde Laura me espera, luciente sol desta esfera. (Sale CANDIL.)
CANDIL:	¡Vive Dios, no pare aquí un instante!
CARLOS:	¿Candil?
CANDIL:	Sí.
CARLOS:	¿Dónde vas desta manera?
CANDIL:	Huyendo.
CARLOS:	Loco pareces; ¿qué hay?
CANDIL:	No lo sabré decir, ni aun pienso que sabré huir, con haberlo hecho más veces.
CARLOS:	Nuevas sospechas me ofreces; ¿qué es lo que te ha sucedido?
CANDIL:	Yo...
CARLOS:	Prosigue.
CANDIL:	Estoy perdido; ¿viene alguien?
CARLOS:	No.
CANDIL:	Te esperaba, cuando sentí que a la aldaba de las puertas hacen ruido. Fui a ver quien era, y hallé un hombre, que rebozado me mató la luz, turbado quién era le pregunté, y muy quedo dijo que te buscase, mas no habló. Dentro de casa se entró, y del último aposento cerró las puertas, atento a que no le viera yo: allí está, en fin, encerrado. Ni sé quién es, ni qué quiere.
CARLOS:	Calla, y más tiempo no espere. Trae luz, que determinado yo haré que de ese cuidado salgas.
CANDIL:	(Entra y saca luz.) Aquí tienes ya la luz.
CARLOS:	¿Dónde es dónde está?
CANDIL:	Aquí.
CARLOS:	La puerta abriré. (Abre ASTOLFO la puerta y no sale.) Pero ella abrir se ve: ¡quienquiera que es salga acá! ¿No sale? Entra tú.
CANDIL:	Si fueras a caballo, me tocara ir delante, mas repara yendo a pie, ¡cuán mal hicieras si delante me trajeras!
CARLOS:	Suelta la luz.
CANDIL:	Eso haré fácilmente.
CARLOS:	Yo veré quien está dentro. (Entra CARLOS con la luz y la espada desnuda.)
CANDIL:	Cerró la puerta, así como entró Carlos, quienquiera que fue. ¿Qué me toca hacer aquí por la ley del duelo, siendo criado?, ¿criado dice? Entiendo que solo mirar por mí. Y pues tanto ha que no vi a Porcia, a verla iré en tal duda, afectos de leal ningún cuidado me den, porque nunca me hará bien si yo no le sirvo mal. (Vase, y salen PORCIA con luces y JULIA con luto.)
JULIA:	Pon en ese cenador las luces sobre un bufete, porque no estemos a escuras en este trágico albergue las dos solas.
PORCIA:	Ya están puestas, y en él prevenido tienes un tapete y una almohada, para que al fresco te sientes, ya que de estar aquí gustas.
JULIA:	Ningún descanso apetece mi vida, en tanto que triste, entre laberintos verdes, cercos ya de la fortuna, y teatros de la suerte, lloro, Porcia, mis desdichas, imitadoras del Fénix tanto, que en cuna y sepulcro unas nacen y otras mueren; que a las desdichas siempre otras desdichas hay que las hereden. Triste, funesto jardín, tú, que en tiempo más alegre, si pompa del amor fuiste, ruina ya del amor eres; donde al cielo que lo admira y a la tierra que lo atiende, representó la fortuna tragedias de amor, que pueden tanto a las flores mover, tanto ablandar a las fuentes, que a las fuentes y a las flores, de piadosas y corteses, corren por perlas corales, dan por jazmines claveles.
JULIA:	Oye mis desdichas, pues lugar a mis dichas deben tus cristales y tus rosas por lo que se les parecen; que mis dichas son flores y son fuentes, o por lo fugitivo o por lo breve. Yo vi, yo vi coronado en este jardín alegre, de vitorias al amor. ¡Cuánto engaña, cuánto miente, quien deidad le llama, pues una desdicha le vence! Dígalo a voces la aurora que en estas hojas se mueve quejosa, porque mis voces con sus cláusulas concierten; díganlo a señas las plantas manchadas, que en este albergue, para ser tálamo nacen, y siendo túmulo, mueren; pues el aura, y pues las plantas, de tratarme a mí y de verme, solo suspiros estudian, solo lágrimas aprenden; y podrán mejor que yo, a quien turban y enmudecen las penas, porque en efeto las padezca y no las cuente; que el que decirlas puede, más las alivia, Porcia, que las siente.
PORCIA:	¿El campo de la fortuna dejas correr de esa suerte al discurso? No podrás pararle cuando lo intentes: haz treguas, señora, un rato con las lágrimas que viertes, que así morirás de triste.
JULIA:	Pues ¿qué dicha más alegre? Déjame, Porcia, llorar; pues todos dicen que es este el mejor bien de los males y el mejor mal de los bienes. Pero ¿quién se entra hasta aquí? (Sale CANDIL.)
CANDIL:	Un muerto Candil, que viene a las luces de tus ojos a quemarse, y no a encenderse.
JULIA:	Desde que Astolfo murió, Candil, no has venido a verme.
CANDIL:	Don Carlos, mi nuevo dueño, tan ocupado me tiene, que no he tenido lugar.
PORCIA:	Muy anciano chiste es ese, dar por disculpa a los amos de la culpa que no tienen; di que Lucrecia, y dirás bien.
CANDIL:	El diablo me lucrecie, que es mucho más, Porcia mía, que decirle que me lleve, si yo...
JULIA:	¿Qué es eso?
CANDIL:	Pregunto, ¿y qué haces desta suerte? ¿No te da miedo este sitio?
JULIA:	No, que quien ama no teme, como el can que de su dueño sobre el sepulcro fallece, de la lealtad y el amor jeroglífico excelente, yo sobre aquestas caducas plantas, monumento débil de Astolfo, pues aquí fue adonde cayó, estoy siempre con voces y con suspiros gimiendo y llorando a veces.
PORCIA:	¿Quieres que, por divertirte, cante?
JULIA:	Él solo consiente mi dolor, por ser así que la música entristece. (Dan golpes debajo.) Oye, detente; ¡ay Candil!, ¡ay Porcia! ¿Qué ruido es este?
CANDIL:	Yo no entiendo bien de ruidos.
PORCIA:	Ni yo tampoco.
JULIA:	Parece que en el centro de la tierra sepulcros se abren crueles. (Vuelven a dar golpes.) Vuelve a escuchar...
PORCIA:	¿Tan buen son es?
JULIA:	A ver si el ruido vuelve.
CANDIL:	Sí vuelve, porque es un ruido muy puntual.
JULIA:	[Ya es bien me acerque.]
[PORCIA]:	No yo, que temiendo estoy desde el perico al juanete.
CANDIL:	Yo, que no tengo perico, temo desde el pie a la frente. (Dan golpes.)
JULIA:	Dad voces.
PORCIA:	Yo no, no puedo.
CANDIL:	Ni yo, que fuera indecente dar voces en casa ajena.
JULIA:	Preñada la tierra quiere, rasgándose las entrañas, que nazcan o que revienten prodigios. ¿No veis, no veis cómo toda se estremece? ¿No veis las plantas y ramos o sacudirse o moverse?
PORCIA:	¡Pluguiera a Dios no lo viera!
CANDIL:	¿Qué es esto que hoy me sucede? ¿Allá embozados y aquí dan golpecitos?
JULIA:	Valedme, ¡cielos!, que ya no hay valor. (Ábrese un escotillón y sale ASTOLFO lleno de tierra.) Pues Astolfo, ¡ay de mí!, es este, que aborto del centro nace en la parte donde muere.
PORCIA:	Válgame San Verbo caro.
CANDIL:	San Dios, San Jesús mil veces.
PORCIA:	¿Adónde estaré segura? (Vase.)
CANDIL:	Tratar quiero de esconderme.
ASTOLFO:	Quédate, Carlos, aquí, por lo que me sucediere, que hasta recorrer la casa yo entraré solo.
JULIA:	¡Detente, Astolfo!
ASTOLFO:	Julia, no temas.
JULIA:	¿Qué me afliges? ¿Qué me quieres? ¡Déjame, déjame!
ASTOLFO:	Julia, oye, escucha, mira, advierte; sobre las flores cayó, donde, rendida parece la deidad que en este templo aras de púrpura y nieve dan a estatuas de jazmines, dan a imagen de claveles. ¡Oh, qué mal hice, ¡ay de mí!, en romper, sin que estuviese Julia avisada, esta mina! Pero, ¿qué habrá que yo acierte? ¿Y quién pudo prevenir que aquí, a estas horas, la viese? ¡Mira, oh cielo, que no es justo, ya que por muerto me tiene, que siendo yo el muerto, sea Julia el cadáver! Advierte que expira en su luz el día, de tantas flores te duele, huérfanas sin su hermosura.
PORCIA:	(Dentro.) ¡Al jardín, criados, gente!
CANDIL:	(Dentro.) Id, a socorrer a Julia.
DUQUE:	(Dentro.) Nada, Leonelo, receles. Voces dan, rompe esas puertas.
ASTOLFO:	Ya en el jardín entra gente. ¿Qué he de hacer, que unos de otros nacen los inconvenientes? (Golpes dentro.) Si me echo a la mina, dejo abierta la boca, y pueden averiguar contra Carlos y contra mí fácilmente el intento; si la cierro con ramas, porque no lleguen a verla, no tengo luego por donde salir, de suerte que en irme, Carlos y yo padecemos igualmente; y en quedarme y ocultarme, yo solo, pues yo me quede empeñado y asegure a Carlos. Mas, pues me ofrece tan casual instrumento  (Cubre la boca con una almohada.) esta almohada, ella cierre, y fïando a la fortuna algo en desdicha tan fuerte, me encerraré en esta cuadra. ¡Valedme, cielos, valedme! (Escóndese y salen PORCIA, el DUQUE, criados y CANDIL.)
DUQUE:	A tu voz rompí esas puertas. ¿Qué es esto, Porcia? ¿Qué tienes?
PORCIA:	No sé, señor.
DUQUE:	Di, Candil, ¿qué es lo que a los dos sucede? Pero no me lo digáis, ya veo que a un accidente, en el mismo sitio adonde a Astolfo le di la muerte, Julia yace desmayada. ¡Julia hermosa!
JULIA:	¿Qué me quieres? ¡Déjame, Astolfo!
DUQUE:	No soy, sino yo. ¿Qué es esto?
JULIA:	Atiende. En este, ¡ay Dios!, no sé (no tengo aliento) como diga, jardín o monumento; en este, ¡ay Dios!, no sé (desdicha dura) como diga, sepulcro de hermosura... Mas ¿qué dudo, luchando yo conmigo? Monumento, señor, y jardín digo. Mas ¿qué digo, conmigo batallando? Hermosura y sepulcro digo, dando la rienda a mis enojos, aportaban los labios a los ojos a lágrimas y voces, que igualmente veloces corrían cada cual a su elemento, el llanto al agua y el suspiro al viento: si no es que desatados iban todos al fuego, que abrasados tanto salían de mi helado pecho lágrimas y suspiros, que sospecho que monstruo el fuego sea, cuando compuesta de contrarios vea su esfera, porque luego cuanto temí y lloré, todo era fuego; pues por donde el suspiro y llanto pasa, el llanto quema y el suspiro abrasa.
JULIA:	Aquí, en mis fantasías, crueldades tuyas, o desdichas mías, estaba, pues, llorando, cuando, ¡ay infeliz!, cuando alterada la tierra, que los tesoros pálidos encierra de muertos, con extrañas lides rasgar quería las entrañas, echando de su centro los prodigios que ya no caben dentro de mudos golpes, pues flores y plantas, informadas, ¡ay Dios!, en penas tantas, a temblar empezaron. Que también las raíces que miraron del céfiro las hojas sacudidas, no es mucho, mas que tiemblen hoy heridas las hojas con embates infelices al céfiro que hiere las raíces, son iras, son congojas que ignoran las raíces y las hojas. En efeto, al gemido, que no pudo articular el viento, porque mudo dentro del seno estaba, cuando solo por señas se quejaba, tembló el jardín, y tanto le provoca, que para respirar abrió la boca.
JULIA:	No así el Vesubio fïero, que, baluarte rústico de acero, contra los cielos vomitar presumo bombas de füego y pólvora de humo, comunero del sol, al sol se atreve, de cuyo incendio es la ceniza nieve; como esta tierra, esta que ves, herida, de sus mismas entrañas desasida, a las estrellas estrella sube pirámide de polvo, densa nube, a empañar importuna los trémulos cristales de la luna. Yo vi aquí, desmayada la voz, torpe la acción, la lengua helada, erizado el cabello, en el pecho un puñal, un nudo al cuello, equívoca la vida, al corazón la sangre retraída, embargado el aliento, muerto el sentido, vivo el sentimiento... No puedo hablar... Yo vi, yo vi bañado en sangre y polvo a Astolfo, que abortado de su sangre nacía.
DUQUE:	Detente, que tu gran melancolía, que tus vanos desvelos en ti fueron temores y en mí celos; pues cuanto causa ha sido de que tú esa ilusión hayas tenido, con el mismo argumento lo es de que tenga yo este sentimiento. ¿Adónde está esa boca que te asombra, adónde, que te aflige está esa sombra, sino es en tu deseo? Y pues que vivo en tu memoria veo a quien muerto me ofende, vengarse dél aquí mi amor pretende. No hablarte imaginaba jamás, aunque tus prendas adoraba, mas pues un muerto a mí me da desvelos, vivo yo, a él le tengo de dar celos. Y no será la pena, no, fingida, que si el alma no muere con la vida, bastarale en tal calma, para que tenga celos, tener alma. Salíos todos afuera.
JULIA:	Mira, señor, advierte, considera...
DUQUE:	No llores, que es en vano.
JULIA:	Que a los cielos ofendes.
DUQUE:	Soy tirano.
JULIA:	Manchadas estas flores, ¿no te ponen horror?
DUQUE:	Desprecio flores, y antes, que has de ver, piensa, que con tu sangre se manchó su ofensa. (Escondido al paño ASTOLFO.)
ASTOLFO:	[Aparte.] No verá, que primero moriré yo otra vez; ¿cielos, qué espero? Pero si a verme llega, el paso a mi esperanza se le niega, que querer que de verme aquí se asombre, es temor de mujer, no es temor de hombre. Pues el remedio sea, que estorbe la ocasión y él no me vea.
DUQUE:	Pues viste a Astolfo, di que a defenderte llegue. (Sale ASTOLFO por parte que no le vea el DUQUE, mata la luz.)
ASTOLFO:	Sí llegará, de aquesta suerte.
DUQUE:	La luz han muerto y una voz escucho.
JULIA:	De Astolfo es esta voz.
DUQUE:	Cobarde lucho con mi asombro y contigo.
JULIA:	Mira si fue temor cuanto yo digo.
DUQUE:	Temor fue, que primero que al espanto me rinda, hacer espero de mi valor alarde, que nada a mí me puede hacer cobarde.
ASTOLFO:	[Aparte.] Ya, ¡cielos!, que sin verme estorbé su rigor, vuelvo a esconderme.
DUQUE:	¿Adónde, voz, te escondes? Si me llamas, ¿por qué no me respondes? (Sale CARLOS.)
CARLOS:	[Aparte.] A las voces, espadas y ruido, del puesto que aguardaba me he salido, que, ya Astolfo empeñado, con él he de morir puesto a su lado, que es lo que a mí me toca, y como estaba dejaré esta boca.
JULIA:	¡Muerta estoy, cielos!
DUQUE:	Ilusión o sombra, ni tu aspecto me espanta ni me asombra. ¡Hola, Leonelo, Otavio! (Salen todos con luz.)
LEONELO:	¿Qué es aquesto?
CARLOS:	[Aparte.] En grandes confusiones estoy puesto.
DUQUE:	¿Qué miro? ¿Carlos?
CARLOS:	Sí.
DUQUE:	¿Cómo has entrado aquí?
CARLOS:	Del ruido entré, señor, llamado.
LEONELO:	¿Por dónde, si la puerta guardamos?
CARLOS:	Por las tapias de la huerta.
CANDIL:	Pues muy presto has venido, para dejarte en casa y escondido.
DUQUE:	¿Viste a Carlos, Leonelo? ¿Otavio viste a Astolfo? ¡Penas tristes!
CARLOS:	¿A Astolfo? Considera que sería ilusión de tu ciega fantasía.
DUQUE:	Si el miedo engaña, ¿puedo yo engañarme, si yo no tengo miedo? Yo he escuchado su voz, su forma he visto al matarme esas luces; mal resisto la cólera.
JULIA:	¿Y es cierto?
CANDIL:	Él anda en pena aquí después de muerto.
LEONELO:	Pues para asegurar tales extremos, todo este jardín examinemos.
CARLOS:	[Aparte.] ¡Ay de mí, si por dicha le hallan! (ASTOLFO al paño como escondido.)
ASTOLFO:	¡Qué cierta es, cielos, mi desdicha!
DUQUE:	Abierta está esta cuadra.
CARLOS:	Yo a miralla el primero entraré.
ASTOLFO:	Pues, Carlos, calla.
CARLOS:	Sí haré, nadie hay aquí.
OTAVIO:	Ni aquí tampoco.
DUQUE:	Pues no fue sueño lo que miro y toco. Yo le he visto y oído, verdad, Leonelo, ha sido, ¡qué desdicha tan fuerte, en el lugar donde le di la muerte! (Vase.)
PORCIA:	Este galán fantasma, ¿qué pretende?
CANDIL:	Que tenga esposo...
PORCIA:	¿Quién?
CANDIL:	La dama duende. (Vase.)
JULIA:	¿Quién mis penas ignora?
CARLOS:	Julia, escucha, aunque ver vuelvas ahora a Astolfo, no te espantes, porque vivo está, y a verte viene. Esto apercibo de paso a tu belleza; que no puedo dejar de ir con su Alteza. [Aparte.] Y no es sino ir a ver si amor restaura tan tarde la ocasión de ver a Laura.
JULIA:	Carlos, escucha, detente, no dejes tan presuroso por virrey en mis sentidos un asombro de otro asombro. Astolfo, ¿cómo es posible que vive, cómo, di, Astolfo viene a verme, cómo puede ser verdad? (Sale ASTOLFO.)
ASTOLFO:	Escucha cómo, ya que avisada de Carlos, imposible dueño hermoso, estás, y el temor nos deja en aqueste jardín solos. Bien te acuerdas que a esta esfera, y aun aqueste sitio proprio, celoso una noche entré y salí muerto. No toco si fue lo mismo el salir muerto que el entrar celoso, puesto que celos y muerte dicen muchos que es lo propio. En los brazos de mi padre, que me lloraba piadoso, a pesar de mi dolor el perdido aliento cobra, de la derramada sangre bañado cabello y rostro, tanto que corriendo al pecho en dos humanos arroyos los ojos y las heridas equivocaron lo rojo; porque para que dudase si la vierto o si la lloro, de envidia de las heridas lloraban sangre los ojos.
ASTOLFO:	En el último aposento, donde apenas temeroso entró el sol deshecho en rayos, entró el aire envuelto en soplos, me encerraron; y la cura de la herida fue de modo que ni amigo ni criado entró a verme; porque solos mi padre y mi hermana fueron asistiendo cuidadosos, los práticos obedientes de un grande físico docto, que entraba a verme a deshora recatado y temeroso. Con este estudio en mi padre, en mi hermana estos ahogos, este silencio en mi casa y esta ceremonia en todos, convalecí, por hacer a mis celos este oprobrio de no morir de mis celos, o por darles este enojo a mis dichas, pues vivir un desdichado no es poco.
ASTOLFO:	Apenas, pues, nueva vida mal restituido cobro, cuando mi padre de aquel voluntario calabozo me saca una noche a escuras, al mismo tiempo que oigo en otro cuarto en mi casa tristes exequias y lloros. Los umbrales de una puerta pavorosamente toco, cuando de la otra sale un entierro suntuoso: «¿quién es el muerto?», pregunto a mi padre, y él, dudoso: «Tú eres aquel mismo», dijo. Y aunque de escuchalle absorto, conocí un gozo entre penas, y vi una pena entre gozos, de suerte que en un instante breve, en un espacio corto, vivo y muerto por dos puertas me miré sacar yo propio. Era la estación que ya el planeta luminoso, dejándonos en la noche llevaba el día a otro polo. Seguí a mi padre hasta un monte, de cuyo seno medroso disformemente nacía el hurto, el sueño y el ocio.
ASTOLFO:	Aquí, pues, en una oculta parte, murada de troncos, tanto que aún no penetraba el inculto sitio umbroso el aire que por defuera le andaba acechando solo, como para hacer silencio, ceceando en suspiros roncos. La lengua muda mi padre, mal desatada en sollozos, me dijo: «Yo he pretendido no ver ni llorar, Astolfo, tu muerte segunda vez, porque dolor tan penoso no es dolor para dos veces, sin osar ponerle estorbos. Ofendido al Duque tienes, violencias de un poderoso vénzalas, hijo, la industria, cuando el valor puede poco. Al rayo que de la nube preñada es fatal aborto, no le aborta aquella torre que es cimera de un escollo, revellín contra los rayos, está al reparo de todos, que aquella cabaña, aquella que, en lo ignorado del soto, apenas el sol la sabe, sí que burla los enojos; porque lo ignorado más seguro está del destrozo que lo altivo, que está cerca lo eminente de ser polvo.
ASTOLFO:	Húrtale el cuerpo a la ira, pues yo el miedo dispongo tan nuevo que abrazo vivo al que muerto lloran todos. Desfigurado cadáver es el que por ti supongo, en quien del Duque la ira quiebra, y llegue el desenojo, que más allá de la muerte no sabe pasar lo heroico. De lo mejor de mi hacienda, reducido a joyas y oro, la mayor parte te entrego; el céfiro es perezoso con este caballo, en él sube, y pon tu vida en cobro». Dijo, y callando la lengua calló, y hablando los ojos dio de los pies al caballo, dejándome puesto en otro. Yo, que en medio de tan nuevos, tan raros, tan portentosos sucesos, dejé lugar para ti, que fuera impropio defeto que las desdichas se levantasen con todo, me acordé de que tenía Carlos hecho para otro fin una mina en tu casa...
ASTOLFO:	Tu enemigo fue, no ignoro que adivines el intento, pues valiéndome animoso de su amistad y mi amor, sin tu licencia la rompo, que es esta, por cuya boca (Descubre la cueva.) bosteza la tierra asombros. Por ella he venido, Julia, a desengañarte solo de que vivo, si es que vivo hoy en tu pecho amoroso, y pues tu riesgo y mi riesgo si me estimas, lugar propio te da el carro del amor entre sus triunfos famoso. Yo no puedo ya vivir, a que ausentarme es forzoso, y más habiendo causado ya en tu casa este alboroto. Vente conmigo, vivamos libres del rayo, que como viva yo contigo, Julia, tendré a la fortuna en poco.
ASTOLFO:	No desprecies la ocasión, que a Dios te iguala en un modo, pues está en tu mano hacer de un desdichado un dichoso. Y si no, desengañado de que han valido tan poco contigo, ¡oh hermosa Julia!, estas lágrimas que lloro, estos suspiros que lanzo y estas razones que formo, me iré donde nunca tengas noticia de mí, pues solo habrá servido el venir a verte de un breve, un corto paréntesis de mi muerte, y de tu rigor quejoso, dejándote a que del Duque seas sagrado despojo, volveré a cerrarle, haciendo verdad mi fin lastimoso, que si de una vez la muerte el tuyo ha acertado a todos, a mí ya de dos la una; ¿cómo podrá errarme, cómo?
JULIA:	Astolfo, señor, mi bien, dulce dueño, amado esposo, y... Pero todo lo he dicho con solo decir Astolfo, a mis ojos las albricias de tu vida no perdono, si bien no te pueden dar más que lágrimas mis ojos. Asombro tuve y temor de verte tan prodigioso, y aunque el temor he perdido, aún no he perdido el asombro, que no es posible que sean verdad las dichas que toco, que cuanto las sé, por vellas, por ser dichas, las ignoro. Tú vivas feliz los años que vive el pájaro solo, que es en hogueras de pluma hijo y padre de sí propio; y si para que los vivas algo a tu lado te importo, llévame contigo, y sea patria mía el más remoto clima, donde el sol apenas, nudo luciente del globo, se deja acechar del día, o adonde con rayos rojos no deja triunfar la noche, que ya en estos, y en esotros, viviré siempre contenta, que no quiero más abono para la felicidad que poder llamarte esposo.
JULIA:	Y así, en tanto que animosa mi hacienda y joyas dispongo, vive en la casa de Carlos, que aunque por casos honrosos es mi enemigo, también es tu amigo, y bien conozco que si en balanzas iguales aclaman un pecho heroico venganza y piedad, irá a la piedad generoso, y no a la venganza. ¿Quién fuera ya prudente y loco a la infame, cuando está al paraje de lo heroico? Y yo, para asegurarte tiempo, que será tan poco que aun a ti te lo parezca, hoy con estudio ingenioso haré cubrir esta boca con una trampa, del modo que con las plantas y flores continuando los adornos del jardín, engañar puedan al austro, al cierzo y al noto.
JULIA:	Por aquí a hablarme vendrás de noche, sabiendo solo un jardinero el secreto, a quien fïarle dispongo. Con esto y con el temor, que ya publicado noto, tendré cerrado el jardín todo el día, porque solo para ti de noche abierto esté. Pero ruido oigo: vete, Astolfo, no te vuelva a ver.
ASTOLFO:	Pésame, que el poco tiempo no me da lugar de agradecerte dichoso estas finezas.
JULIA:	No esperes más.
ASTOLFO:	A la mina me arrojo.
JULIA:	Ya no me da espanto el verla.
ASTOLFO:	Viéndote a ti, a mí tampoco.
JULIA:	Y es justo...
ASTOLFO:	¿Qué?
JULIA:	Que antes ya la venere.
ASTOLFO:	¿Por qué modo?
JULIA:	Porque es bien que de prodigios use amor tan prodigiosos.
ASTOLFO:	¿Eslo el tuyo?
JULIA:	Y lo será.
ASTOLFO:	Digno es de lo que te adoro ese extremo.
JULIA:	El ruido vuelve.
ASTOLFO:	Adiós, Julia.
JULIA:	Adiós, Astolfo.