La fingida Arcadia/Acto I

Acto I

Salen LUCRECIA y ÁNGELA, criada
LUCRECIA:	"Silvio, a una blanca corderilla suya                de celos de un pastor, tiró el cayado                con ser la más hermosa del ganado.                ¡Oh Amor! ¡Qué no podrá la fuerza tuya!                Huyó quejosa, que es razón que huya                habiéndola, sin culpa, castigado;                lloró el pastor, buscando el monte y prado;                que es justo que quien debe restituya.                Hallóla una pastora en esta afrenta,                y al fin la trajo al dueño, aunque tirano,                de verle arrepentido, enternecida.                Dióla sal el pastor, y ella contenta                la toma de la misma ingrata mano,                que un firme amor cualquier agravio olvida."                  No se pudo decir más;                hasta aquí la pluma llega.
ÁNGELA:	Pluma de Lope de Vega                la fama se deja atrás.
LUCRECIA:	¡Prodigioso hombre! ¡No sé                qué diera por conocerle!                A España fuera por verle,                si a ver a Salomón fue                la celebrada etiopisa.
ÁNGELA:	Compara con proporción                que no es Lope, Salomón.
LUCRECIA:	Lo que su fama me avisa,                lo que en sus escritos leo,                lo que enriquece su tierra,                lo que su espíritu encierra,                y lo que verle deseo,                mi comparación excusa;                y a él le da más alabanza                lo que por su ingenio alcanza                que a esotro su ciencia infusa.                Tan aficionada estoy                a la nación española,                que porque tú lo eres, sola,                contigo gustosa estoy                lo más del día.
ÁNGELA:	Madrid                es mi patria, corte digna                de España, madre benigna                del mundo.
LUCRECIA:	Valladolid                dicen que es competidora                de su grandeza.
ÁNGELA:	Sí fuera                si el clima y cielo tuviera                que a Madrid hacen señora.                Mas, si sus partes te alego                contestarás que es mejor.                Patria es Madrid del Amor,                y así está fundada en fuego.                Agua los celos la han dado,                si su fuerza hace llorar,                de fuentes que pueden dar                salud al más deshauciado.                Si saber sus frutos quieres                flora sus campos corona,                su tributaria es Pomona,                sus venteros Baco y Ceres.                Dale en olivos Minerva                oro puro y generoso,                ganado, el monte, sabroso,                tomillos el campo y hierba;                las musas un Alcalá                que llamar Atenas puedo;                la cortesía, un Toledo                que doce leguas está;                sus hechizos, la hermosura,                sus hazañas, el valor;                su mansedumbre, el amor;                sus milagros, la ventura;                nuestra religión su ley                de quien es seguro norte,                dos mundos la dan su corte,                la corte la da su rey.                Goza del llano y montaña                que sus términos incluye;                y en fe que en todos influye                valor, es centro de España.
LUCRECIA:	Di patria ilustre también                de Lope, y diráslo todo.
ÁNGELA:	Si a tu gusto me acomodo no                es ése su menor bien.
LUCRECIA:	Yo, después acá, que estoy                en el español idioma                ejercitada, si a Roma                a Tulio por padre doy                de la latina elocuencia,                y al Bocaccio en la toscana,                a Lope en la castellana                no le hallo competencia.                Más de un desapasionado                me ha dicho de tu nación                que en la prosa, a Cicerón,                estilo y gracia ha imitado,                y a Ovidio en la suavidad                y lisura de sus versos,                sonoros, limpios y tersos,                confirmando esta verdad                con lo que en sus libros hallo.
ÁNGELA:	Si él ese favor oyera,                ¡qué bien le correspondiera!                ¡Qué bien supiera estimallo!
LUCRECIA:	¿Agradece?
ÁNGELA:	Aunque hay alguno                que apasionado lo niega,                es tan fértil esta vega                que paga ciento por uno.                Pero, ¿qué piensas hacer                con tantos libros aquí?
LUCRECIA:	Todos son suyos y así,                ya que no le puedo ver,                mientras gasto bien los ratos                que recreo en su lección,                si los libros suyos son                veré a Lope en sus retratos.
ÁNGELA:	Con tanto libro, parece                estudio éste y no jardín.
Están todas las obras de Lope en un estante
LUCRECIA:	Mejor dirás camarín                que al alma de ley se ofrece.
ÁNGELA:	Aquéste es el Labrador                de Madrid, primero fruto                de Lope.
LUCRECIA:	Hermoso tributo                que a un tiempo da fruto y flor.
ÁNGELA:	Es divino.
LUCRECIA:	De justicia,                lo primero a Dios se debe;                por eso quiere que lleve                Lope, el cielo, su primicia.
ÁNGELA:	No ha escrita él otro mejor.
LUCRECIA:	Imitó, discreto, en él                a la ofrenda que hizo Abel                si Caín dió lo peor.
ÁNGELA:	Ésta es la Angélica bella.
LUCRECIA:	¿Que Ariosto se le compara?                ¡Valientes octavas!
ÁNGELA:	Rara                habilidad, y en ella                la Dragontea compite                del rayo de Ingalaterra.
LUCRECIA:	Escribe en la paz la guerra                lo que la pluma permite.
ÁNGELA:	Mira en un cuerpo pequeño                mil almas.
LUCRECIA:	Bien le sublimas.
ÁNGELA:	Éste se llama Las rimas                de Lope.
LUCRECIA:	Son como el dueño.                ¡Qué canciones, qué sonetos,                qué églogas, qué elegías!                Las noches gasto y los días                en meditar sus concetos.                ¡Si viviera Garcilaso                celebrárale más bien!...
ÁNGELA:	Ésta es la Jerusalén.
LUCRECIA:	No la iguala la del Taso.                Mira sus octavas llenas                de sentencias y doctrinas                sabio en las letras divinas,                pues no escribe verso apenas                sin allegar un autor,                y hallarás en cualquier parte                entre las veras de Marte,                mezcladas burlas de Amor.
ÁNGELA:	Aquéste es el Peregrino.
LUCRECIA:	Más lo es quien lo escribió.
ÁNGELA:	Qué bien faltas enmendó,                siguiendo el mismo camino                de aquel Luzmán y Arborea,                cuyas Selvas de aventuras                por Lope quedan escuras.
LUCRECIA:	¡Qué bien los Autos emplea                que mezclados en él van!                ¡Qué elegantes, qué limados!
ÁNGELA:	Y más bien acomodados                que los que mezcló Luzmán.                Los pastores de Belén                son éstos.
LUCRECIA:	Si labrador                fue con Isidro, pastor                sabe Lope ser también.
ÁNGELA:	Resucitó villancicos                en su mocedad cantados,                y agora en Belén honrados                entre amorosos pellicos.                Todas éstas son comedias.
LUCRECIA:	Décima séptima parte                ha impreso.
ÁNGELA:	No hay que espantarte,                que aun esas no son las medias                que tiene escritas.
LUCRECIA:	Pues ¿cuántas                ha compuesto?
ÁNGELA:	Novecientas.
LUCRECIA:	Si los años no le aumentas,                ¿dónde hay vida para tantas?
ÁNGELA:	Ésta es verdad conocida                en España.
LUCRECIA:	Yo le diera                por cada una, si pudiera,                Ángela, un año de vida.
ÁNGELA:	A novecientos llegara                siendo otro Matusalén.
LUCRECIA:	En él se lograran bien.
ÁNGELA:	En este último repara                que es La Filomena.
LUCRECIA:	Canta                Lope aquí, por Filomena,                de suerte que ya es sirena                si ave fue, pues nos encanta.                Pero, para echar el resto                al nombre que le hace claro                y afrentar al Sanazaro                en La Arcadia que ha compuesto,                metafóricos amores                en otra Arcadia mira,                sus sutilezas admira,                ten envidia a sus pastores;                que yo, creyendo que piso                márgenes de su Erimanto,                si, con Belisarda canto,                lloro celos con Anfriso.                No sé divertir los ojos                de sus versos y sus prosas,                de sus quejas sentenciosas,                de sus discretos enojos.                De día ocupa mi mano,                de noche mi cabecera.                ¡Ay quien transformar pudiera                vida y traje cortesano!                En la comunicación                de sus Leonisas, Anardas,                Amarilis, Belisardas,                ¡quién oyera a un Galafrón,                un Menalca, un Enareto,                un Brasildo, un Locriano,                un rústico cortesano,                un Celio, un Lauro discreto!                ¡Oh, si el Po que nuestra quinta                riega y fertiliza tanto,                trocándose en Erimanto                la Arcadia que Lope pinta                a Lombardía pasara...!                ¡Oh, quién Belisarda fuera!                ¡Quién a un Anfriso quisiera                y a su Olimpo desdeñara!
ÁNGELA:	Si en deseos semejantes                te desvaneces, señora,                notable falta hace agora                en nuestra España Cervantes;                que, a su manchego hazañoso                loco por caballerías                le prometió en breves días                hacer legítimo esposo                de otra dama, que, perdida                por quimeras pastoriles,                entre Dïanas y Giles                rematase seso y vida.
Salen cantando don FELIPE, de pastor,
y ALEJANDRA, dama, LARISA, labradora.
Cantan
TODOS:	Alma perseguida                romped la cadena;                que tan triste vida                para nada es buena.
UNO:	Pesares amigos,                haced como tales                que os haré testigos                de mayores males.
OTRO:	Falsas alegrías,                vanas esperanzas;                agora sois mías                porque sois mudanzas.
UNO:	Si el amor se olvida                acabad mi pega.
TODOS:	Que tan triste vida                para nada es buena.
UNO:	¡Ay! mis ojos tristes                no sintáis llorar;                pues mirar supistes                sabedlo pagar.
OTRO:	Quien me mata muera;                vergüenza ha de ser;                pero más lo fuera                dejarlo de hacer.
UNO:	No viva afligida                quien celosa pena.
TODOS:	Que tan mala vida                para nada es buena.
LUCRECIA:	Tan bien venido seáis                como la canción es buena.                Lope sus versos ordena.                A su Arcadia los hurtáis;                para darme gusto a mí                no hallaréis lisonja igual.
ALEJANDRA:	Ya en la Arcadia pastoral                el Po se vuelve por ti;                que puesto que eres condesa                de Valencia del Po, has dado                en ennoblecer el prado                que con tu vista interesa.                Nueva primavera y flores                y dejando la ciudad                en aquesta soledad                gozan fingidos pastores,                que en libros de España miras                lo que a tantos potentados                causa celos y cuidados.
LUCRECIA:	De cortesanas mentiras                huyo, Alejandra; no creo                encarecimientos locos                más ciertos, cuanto más pocos;                amores honestos leo                que ni pueden engañarme                con su sabia sencillez.                ni con lisonjas, tal vez                persuadirme, ni obligarme.                Cuando me cansan los cierro,                cuando me alegran los abro,                en ellos firmezas labro                ya diamantes, si antes hierro;                sobre gustos no hay disputa,                déjame con mi opinión.
FELIPE:	En ella cobran sazón                río y monte, flor y fruta.                Honre, señora condesa,                nuestros campos--¡pesia a tal!--                Personas viste el sayal.                Tal vez en la mejor mesa,                entre el pavo y francolín,                sabe bien el salpicón;                gente los pastores son,                amor nació en su jardín.                En las cortes vive el vicio,                y en el campo el desengaño;                la sencillez viste paño                si sedas el artificio.                Sepa, señora, de todo;                buena Pascua le dé Dios.
LUCRECIA:	Más os precio Tirso, a vos,                cuando me habláis de ese modo,                que cuantos la corte cría.                En sus doseles nací,                ilustre sangre adquirí,                toda esta comarca es mía;                lisonjas sé de palacio,                verdades quiero saber,                aprisa vive el poder,                vivir quiero aquí despacio.
FELIPE:	Yo sé de cierto señor,                harto regalado y tierno                que, acostándose el invierno,                después que el calentador                la cama le sazonaba,                se levantaba en camisa,                y dando causa a la risa                desnudo se paseaba.                Burlábase de él su gente,                y juzgaba a desvarío                que tiritase de frío                y diese diente con diente,                quien abrigarse podía;                más él, después de haber dado                sus paseos, casi helado,                a la cama se volvía,                diciendo, "Para estimar                el calor que agora adquiero                es necesario primero                el frío experimentar."                Ya que su excelencia sabe                tanto de corte y grandeza,                pruebe aquí, vuestra llaneza                más humana y menos grave;                y sabrále allá más bien                el trato y soberbia real,                que quien no ha probado el mal                poco, o nada, estima el bien.
LUCRECIA:	Pastor de Arcadia pareces                según estás hoy discreto.
Sale HORTENSIO, viejo
HORTENSIO:	Lucrecia, por tu respeto,                después que te desvaneces                a estas selvas retirada,                en libros de poco fruto,                de tu ociosidad tributo,                paso una vida cansada.                Soy tu tío, y en tu estado                me has hecho gobernador;                llámame padre tu amor;                como tal, me da cuidado,                el poco con que te veo                de lo que te está más bien.                Tus vasallos que te ven                incasable, con deseo                de que les des un señor                a tus méritos igual,                justamente llevan mal                de que malogres en flor,                sin fruto tus verdes años                tan dignos de apetecer.                El gobierno en la mujer                es violento, y causa engaños.                Dale dueño a tus estados                que envidian a Lombardía                a quien te sirve, un buen día,                y treguas a mis cuidados.                Deja libros fabulosos,                quintas, bosques, soledades.
LUCRECIA:	Basta, que aunque persuades                con afectos amorosos,                primero es el aprender                tío, que el ejercitar.                En libros aprendo a amar;                en sabiendo bien querer,                daré a mis vasallos gusto                y a tu consejo atención;                porque, sin inclinación                ya tú sabes que no es justo.
HORTENSIO:	Muy gentil flema es la tuya                para los muchos amantes,                que juzgan siglos instantes,                deseando que concluya                el amor sus pretensiones.
LUCRECIA:	¡Qué! ¿tantos son por tu vida?
HORTENSIO:	¿No lo sabes?
LUCRECIA:	Se me olvida.
HORTENSIO:	Dos condes y seis barones,                un duque y cuatro marqueses.                ¿Caballetos? ¡No hay contarlos!
LUCRECIA:	Si he de escoger y estimarlos,                fuerza será que confieses                que para hacer elección,                algún tiempo es menester.                Mi esposo no ha de tener                ni falta, ni imperfección;                muchas he considerado                en los que su amor me ofrecen,                que, en mi opinión, desmerecen                mi gusto, si no mi estado.                De todos tengo una lista                que, si vuelves esta tarde                te harán un copioso alarde;                pasa por ellos la vista,                y si de alguno supieres                que vive libre de todas,                trátame, Hortensio, de bodas.
HORTENSIO:	Mientras a hacer no le dieres                a un escultor, o platero,                ¿dónde le piensas hallar                sin falta?
LUCRECIA:	Yo no he de amar                a quien la tenga. Esto quiero.                No me canses. Déjame.
ALEJANDRA:	En la Arcadia donde miras                disfrazadas las mentiras                podrá ser que alguno esté                con la perfección que pides;                y si haces elección de él,                te casarás en papel                vengando a los que despides.
LUCRECIA:	¿Quieren no darme pesar?                ¿Quieren dejarme leer?
HORTENSIO:	O muda de parecer                o no te esperes casar.
Vase HORTENSIO
ALEJANDRA:	Pues gustas quedarte sola                con tus libros, prima, adiós.
Vase ALEJANDRA
LUCRECIA:	Quedáos aquí, Tirso, vos,                que de la Arcadia española                no pequeña parte os cabe.
LARISA:	Oliendo a loca me va                nuestra condesa.
ÁNGELA:	O lo está;                a uno dice y otro sabe.
Vanse ÁNGELA y LARISA
FELIPE:	Seis meses ha, prenda mía,                que disfrazado por vos,                trueco sedas en sayales,                ¡metamórfosis de Amor!                Dióme por patria a Valencia                el cielo, en cuya región                cuando hay guerra reina Marte,                cuando hay paz, el ciego dios.                Perdido por lo primero,                juventud e inclinación,                me sacaron de mi patria,                porque siempre mi nación                trasplantada en otros reinos                hazañas fructificó;                que no tiene, donde nace                el oro, tanto valor.                Vine a Milán, plaza de armas,                de Alemania munición,                en que Marte viste acero                telas y brocado el sol;                a la guerra del Piamonte                voló la fama veloz                cubriendo hazañas de plumas                y noblezas de opinión.                Dióme el gran duque de Feria,                milanés gobernador,                una tropa de caballos                debajo la protección                de aquel Pimentel invicto,                valeroso sucesor                de aquel padre de la patria,                de aquel Numa, aquel Catón,                que fertilizando canas                a la Iglesia dió un pastor,                un mayordomo a su reina,                tres columnas a su Dios,                tres Alejandros a Marte,                a España hijos veintidós,                mil glorias a su alabanza                y a medio siglo un nector.                Con él asalté a Verceli,                y después en la facción                de la Valtelina, pude                gratularle triunfador.                Cobróme desde aquel día                generosa inclinación,                no examinada en palabras,                moneda vil de vellón,                sino en obras, que libraron                sus quilates al favor                que eslabonan beneficios                cadenas de obligación.                Venimos desde Milán                hasta Valencia del Po                de quien os llamáis condesa,                cuando fénix suyo sois.                Vuestro nombre, que en Italia                ser posible publicó                el hallarse en un sujeto                la hermosura y discreción,                nos trajo a veros, quedando,                esta vez, corta con vos,                la fama, y no la hermosura,                pues sois su exageración.                Liberal nos festejastes                ya en saraos, donde Amor                fue el maestro de danzar                y su discípulo yo;                ya en banquetes, donde pudo                igualar la ostentación,                la riqueza, el artificio,                la abundancia, a la sazón.                Los propósitos jugamos                una noche entre la flor                de esta quinta, que al dios niño                cría abeja, si áspid no;                mi ventura o mi desdicha                os dio asiento entre los dos,                mi general, el derecho;                yo, el lado del corazón.                Entré libre, salí enfermo,                quema el fuego, ciega el sol.                Pague incendios, llore engaños                quien tan cerca se llegó.                Cuántas veces al oído                os hablaba, bien sé yo                lo que alargaba conceptos                por gozar de aquel favor;                despropósitos del juego,                aunque dieron ocasión                a la risa, declararon                propósitos de mi amor.                Dábanles otro sentido                y tal vez discreta vos,                mudábades mis palabras,                al paso que la color.                Perdí y gané el acabarse                el juego y conversación.                Gané el ser de vos querido;                perdí el seso, que mejor                bien sabéis vos, prenda mía,                que divirtiendo el calor                cuando todos registraban                ya la fuente, ya la flor;                tribunal de mis desvelos                aquel verde cenador,                que en el pleito de mis ansias                sentenciastes contra vos;                agradecida y piadosa                admitistes mi afición,                como equívocos regalos                con recíproco favor;                el cristal será testigo                de esta mano que selló Bésasela                en mis labios el secreto                que conserva el corazón.                Salí del jardín confuso,                si vencido, vencedor;                si amante, correspondido;                si con deudas, acreedor.                Llegó el día de ausentarnos,                --¡noche dijera mejor--                despedímonos corteses,                él contento, triste yo;                pero apenas cuatro millas,                en la breve dilación                de vuestra hermosa presencia,                --¡qué larga me pareció!--                anduvimos, cuando el alma,                conio Clicie tras el sol,                a la luz de vuestra vista                los pasos retrocedió.                Fingí con mi general                que al partir se me olvidó                una joya en vuestra casa                de no poca estimación.                Dije bien, pues en rehenes                el alma se me quedó;                en empeños la esperanza;                la libertad en prisión.                Di la vuelta a vuestra quinta,                ¡juzgad con qué prisa, vos,                si las alas que Amor lleva                no son plumas, llamas son!                Disfrazóme en ella, en fin,                el sayal de labrador;                amor siembro, cojo celos,                fruto espero, no dais flor.                Seis meses ha, mi Lucrecia,                que, como mal pagador,                entretienen esperanzas                una y otra dilación;                en el campo, dueño mío,                no hay labranza sin temor;                no hay cosecha sin recelos,                sin trabajo no hay sazón.                Pero, ¿qué ha de hacer quien mira                que malogran mi labor                tanto amante pretendiente                de quien soy competidor?                Soy extraño, propios ellos,                poderosa la acción,                varïable la Fortuna,                ellos ricos, mujer vos.                O matadme o dadme vida;                que ni yo Tántalo soy,                ni para esperanzas largas                tiene flema un español.
LUCRECIA:	Jardinero de mis ojos,                imperio de mi albedrío,                dueño de mis pensamientos,                esfera de mis sentidos,                regalo de mi memoria,                sol que adoro, luz que miro,                --que no sé decir ternezas,                si no se las hurto a Anfriso--                a dar fondo los quilates                de tu amor, la fe que al mío,                horas llamaras los años,                si llamas los meses siglos.                ¿Dilaciones encareces?                Caro vendes o amas tibio;                pues enfermo está el amor,                que se cansa en el camino.                Jugando empezaste a amar,                y como tahur no has sido,                cansástete, no me espanto,                que es, Felipe, tu amor niño.                Los propósitos jugamos,                y son tan firmes los míos                en materia de quererte,                que por adorarte olvido                los títulos que pretenden,                con derecho más antiguo,                usurparte el que te doy                de esposo y dueño querido.                Sobre palabras se juega,                el crédito tengo rico,                no te levantes tan presto;                cédulas, mi bien, te libro,                que no son, dirás, quebradas,                pues paga a plazo cumplido                el juez noble cuando pierde,                por palabra o por escrito.                Si cultivando esperanzas                vives, labrador fingido,                yo también, porque te adoro,                cortes dejo y quintas vivo.                ¿Qué celos tus flores hielan?                ¿Qué mudanzas o desvíos                el fruto te desazonan,                que ya tan cercano has visto?                Tus esperanzas dilato,                porque temo los peligros                que te amenazan, si de ellos                cautelosa no te libro.                Poderosos pretendientes,                ¿qué han de hacer, si ven que elijo                en su ofensa a un español                hasta el nombre aborrecido?                Escribamos, pues te ampara,                caro amante, el duque invicto                de Feria, porque a su sombra                no te ofendan enemigos;                y entretanto engaña el tiempo,                pues sustentan a Amor niño                alimentos de esperanzas                que yo, por darlas alivio,                de día, cuando el recato                no me deja hablar contigo,                gasto el tiempo en aprender                cómo amarte, en estos libros;                las noches encubridoras                de enamorados delitos,                lo que estudio con el sol                a la luna te repito;                después que pastor te veo                tan pastora el alma finjo,                que me juzgo Belisarda                y te considero Anfriso;                si, como él, sospechas tienes,                ni hay competencias de Olimpo,                ni fuerzas de Clorinardo,                ni venturas de Galicio.                Triunfa dichoso de todos,                que, ni vuelve atrás el río,                ni retroceden los cielos,                ni se muda al viento el risco,                ni yo, que los aventajo,                y en la eternidad dedico                trofeos de mi constancia,                mientras en firmeza imito                bronces, aceros, diamantes,                sol, esferas, tiempos, ríos,                robles, cedros, lauros, palmas,                muros, montes, peñas, riscos...                Si amarte finjo,                mátenme celos y en ausencia olvido.
FELIPE:	Si deseos dilatados                hallan en ti tal alivio                --¡dulce dueño de mis ojos!--                poco tiempo he padecido.                Más valen las esperanzas                que en ti logro, los suspiros                que en ti alegro, las sospechas                que en ti aseguradas miro,                que las posesiones de otros.                Liberal pagas servicios,                piadosa, remedias penas,                pródiga, haces beneficios.                Injustas mis quejas fueron.                ¡Perdón, humilde te pido!                Jacob soy, mi Raquel eres,                su amor y paciencia imito;                no trocaré desde hoy más                estos jardines Elisios,                estos dichosos sayales,                estas fuentes, este río,                por la silla del imperio,                por los tesoros del indio,                por las telas de Milán,                por las púrpuras de Tiro.                Pastor soy, no soy soldado,                galas dejo, armas olvido;                sólo a Belisarda adoro                que me transforma en Anfriso.
Sale ÁNGELA
ÁNGELA:	Cansando están esas puertas                competidores prolijos,                por saber resoluciones                de su amor desvanecido.                Aquí está el duque Alejandro,                los marqueses Federico                y Pompeyo, los dos condes                Marco Antonio y Julio Ursino.                Despídelos de una vez,                o da la mano al más digno;                porque entro tantos llamados                venga a ser el escogido.
LUCRECIA:	¿Hay estado semejante?                Ven; que en un papel que he escrito,                verás, Ángela, cuán bien                de sus locuras me libro.
ÁNGELA:	En fin, ¿no quieres casarte?
LUCRECIA:	De estas selvas he aprendido                gustos de la libertad. A FELIPE                ¿Qué os parece?
FELIPE:	Aqueso pido.
Vanse todos.
Salen FELICIANO, ROGERIO, CARLOS,
CONRADO y HORTENSIO, viejo
FELICIANO:	Yo sé que la condesa se retira,                porque, cortés, rehusa desdeñaros,                y mis deseos con cuidados mira,                por más que la pasión llegue a cegaros.
ROGERIO:	La confïanza que tenéis, me admira,                cuando favores, puesto que no claros,                seguros, anteponen mi ventura                a la consecución de su hermosura.
CARLOS:	No he visto yo, hasta agora despreciados                los méritos, que en mí, Lucrecia, estima.
CONRADO:	Si paga amor, y no desprecia estados,                duque de Ursino soy, y ella es mi prima.
HORTENSIO:	Todos sois en Italia titulados,                y a todos la esperanza que os anima                os tiene, en su amorosa competencia,                esperando suspensos la sentencia.                Vuestras ilustres partes la he propuesto.                El término se cumple aquesta tarde,                en esta quinta el tribunal ha puesto                Amor, niño absoluto; el vuestro aguarde                y vaya cada cual con presupuesto,                que Amor en elecciones no hace alarde                de méritos ni partes, pues, si elige,                no por razón, por voluntad se rige.                Uno ha de ser, no más, el escogido;                culpen a las estrellas los llamados.
CARLOS:	Seguro estoy que soy el preferido.
ROGERIO:	Presto veréis que premia mis cuidados.
Sale ÁNGELA
ÁNGELA:	La condesa, señores, que ha sabido                que del hilo de un sí penáis colgados,,                de este papel me manda a ser correo,                remitid a los ojos el deseo.
Vase ÁNGELA
CARLOS:	Léale, Hortensio.
HORTENSIO:	Así dice, Lee el papel                "La condesa de Valencia                que dar gusto a sus vasallos                y elegir esposo intenta,                entre los que en Lombardía                pretensiones manifiestan,                dignas, por sus muchas partes,                de mayor dote y belleza,                no sabe en cuál resolverse,                temerosa que se ofendan                los que, escogiendo a uno solo,                han de excluirse por fuerza.                Además, que, como el alma                se rige por sus potencias,                voluntad y entendimiento                y por sus objetos éstas;                así, como la verdad                es el objeto y esfera                que el entendimiento mira                y no puede obrar sin ella,                del mismo modo que puede                obrar la voluntad ciega                sin la bondad, que es su objeto,                la cual ha de ser perfecta                y bella en todas sus partes;                para que el amor lo sea,                pena que si una le falta                ya no es bondad ni belleza,                en esto no hay poner duda,                pues es, por común sentencia,                Bonum ex integra causa,                nace el bien, de causa entera,                y no siéndola ya es mala,                porque el mal, es cosa cierta                que es Ex quocunque defectu,                por cualquier causa pequeña,                según esto, si ha de amar,                voluntad que no está enferma,                al bien, y éste no lo es                como algún defecto tenga.                La que, sin considerarlo                a marido se sujeta                imperfecto y defectuoso,                o no tiene amor, o es necia.                Yo, pues, por no parecerlo,                entre tanto que no vea                hombre en todo tan cabal                que ser objeto merezca                de mi voluntad y amor,                no he de casarme, aunque pierda                la vida en este deseo,                por no amar, o amar de veras.                He ponderado las faltas                que tienen los que desean                este casamiento mío;                y, porque cuando las sepan                de sus intentos desistan,                me ha parecido ponerla,                en esta breve minuta.                Si las juzgaren pequeñas                para esposo, no lo son;                que el mal, para que lo sea,                Est ex quocunque defectu                como el bien de causa entera."
CARLOS:	Latines sabe esta dama?
HORTENSIO:	Estudian las de esta tierra                que se pican de curiosas;                y eslo mucho la condesa.
FELICIANO:	Ahora bien; vaya de faltas                y veré por cual me deja.
CONRADO:	Ella perderá el juicio                si prosigue en esta tema.
HORTENSIO:	Dice así, "Dejo a Conrado                por puntual melindroso,                que, no es bueno para esposo                un hombre tan delicado."
CONRADO:	¿Yo?
HORTENSIO:	"Dicen que despidió                al que los cuellos lo abría,                porque en él, un puño, un día,                mas un abanico halló                que en el otro, y si así pasa                no hay falta cual la avarienta;                que quien abanicos cuenta                ¿qué hará la hacienda de casa?"
CONRADO:	¡Vive Dios, que la han mentido!
HORTENSIO:	"Tampoco a Rogerio quiero,                que, puesto que es caballero,                el serlo ha desmerecido,                pues vive desempeñado                y a mohatras no se atreve;                porque el caballero debe                y no paga el titulado."
ROGERIO:	¡Donosa falta me puso!
HORTENSIO:	"Feliciano me da enojos,                que tiene azules los ojos                y yo quiero ojos al uso.                Guarde lo azul para el cuello,                por que, si le he de admitir                los ojos se ha de teñir                como otros barba y cabello.                Carlos es desaliñado                y yo no he de ser mujer                de quien no sabe comer,                limpiamente un huevo asado.                Favio, habla con estribillo;                Teodoro, en grosero toca,                pues lo es quien trae en la boca                toda la tarde el palillo."
CARLOS:	¿Pues ésa es acción grosera?
FELICIANO:	Si es mondadientes, sacalle                en la boca por la calle,                es ir con la escoba afuera.
HORTENSIO:	"Julio, de barba cerrado,                habla por tiple y sesea,                y hará cualquier cosa fea                un hombre tiple y barbado.                Celio es calvo, y para padre                mejor; Decio si se enoja,                el mayor voto que arroja                es, ¡por vida de mi madre!                Marco Antonio trae antojos;                César, copete y guedejas,                zarcillos en las orejas                y echa la culpa a los ojos.                Y, si coninigo se casa                reñiremos por saber                cuál de los dos es mujer                y quién el que manda en casa.                Federico, no penetra                lo que a caballero debe.                Bebe en invierno sin nieve                y escribe clara la letra.                Valerio ha dado en traer                alzada la sotanilla;                y hay quien piensa que se humilla                y va a fregar o barrer.                Por estos y otros defectos,                soy señores de opinión                que, si Amor es perfección,                yo no he de amar imperfectos.                Y vivan sobre este aviso                mientras con tino no tope                tan perfecto como Lope                en su Arcadia pinta a Anfriso.
ROGERIO:	¿Qué Arcadia o qué Lope es éste?
FELICIANO:	¿Qué se yo? O esta Lucrecia                es loca, o peca de necia.
CARLOS:	Pues aunque no manifieste                amarme--¡viven los cielos!--                que he de hablarla.
ROGERIO:	Yo imagino                que a igualarnos, cuerda, vino,                por no ocasionar los celos                que haciendo de uno elección                a los demás ha de dar.
CONRAD:	Yo, Rogerio la he de hablar                que tengo satisfacción,                aunque sois nobles y ricos,                de que he de verme su esposo.
ROGERIO:	¿Vos puntual, melindroso,                que contáis los abanicos?
CONRADO:	Yo sé que la satisfago.
CARLOS:	A los demás me prefiero,                pues si debe el caballero                yo debo mucho y no pago.
FELICIANO:	Andad que la dais enojos,                y aprended, más aliñado,                a comer un huevo asado.
CARLOS:	Sí haré, si os teñís los ojos.
FIN DE LA PRIMERA JORNADA