La prueba de los amigos/Acto I

Acto I

Entren FABIO, FABRICIO, TANCREDO,
FULGENCIO y otros, de acompañamiento,
y FELICIANO, con un luto; y detrás
de todos GALINDO, lacayo, con otro
luto a lo gracioso
FABIO:	Téngale Dios en el cielo,                que, juzgando por sus obras,                mejor padre, muerto, cobras                que le perdiste en el suelo;                tales fueron sus costumbres,                que pienso que, desde aquí,                le puedes ver como allí                se ven las celestes lumbres.
FULGENCIO:	En mi vida supe yo                dar un pésame, Tancredo.
TANCREDO:	No me dio cosa más miedo,                ni más vergüenza me dio.                ¿Cómo diré que, en rigor,                de consuelo le aproveche,                "¿Vuesa merced le deseche                por otro padre mejor?"
FULGENCIO:	Eso fuera desatino;                óyeme e imita luego.
TANCREDO:	¿En fin, vas?
FULGENCIO:	Temblando llego.                Como el gran padre divino                lo es de todos inmortal,                consuelo podéis tener,                que os ha de favorecer,                Feliciano, en tanto mal;                su falta se recupera                con poneros en su mano.
FABRICIO:	No es posible Feliciano                que en vos Everardo muera,                quedando tan vivo en vos,                que sois su traslado cierto;                pero guárdeos Dios, y al muerto                téngale en su gloria Dios.
FULGENCIO:	¿Aún no llegas?
TANCREDO:	No he podido                sujetar mi mal humor;                dar el pésame es mejor                de este hipócrita fingido,                a este alcahüete bellaco,                a este Pármeno fiel,                que yo me avendré con él.
FULGENCIO:	¿Va el pésame?
TANCREDO:	Ya le saco.                Señor Galindo, ya es muerto                su padre de Feliciano;                que vos quedáis, es muy llano,                por su padre...
GALINDO:	Si, por cierto.
FULGENCIO:	Sacad del capuz la cara.
GALINDO:	Mejor está en el capuz,                pues ha faltado la luz,                que hoy nos deja y desampara.                ¡Ay, mi señor Everardo!                ¿Dónde hallaré tal señor?
TANCREDO:	Su hijo tiene valor                y es caballero gallardo;                mejor amparo tenéis,                buen dueño habéis heredado.
GALINDO:	Todo a todos ha faltado.                ¡Triste de mí!
TANCREDO:	No lloréis.
GALINDO:	Yo lloro con gran razón;                el pan a llorar me mueve.
TANCREDO:	(Mejor el diablo le lleve Aparte                que lo siente el bellacón.)
FABRICIO:	Quedad con Dios, Feliciano,                y pues que sois tan discreto                con sentimiento secreto                dad al público de mano;                prudente sois, esto basta.
FULGENCIO:	Adiós, Feliciano.
FABRICIO:	Adiós.
FELICIANO:	Con todos vaya.
TANCREDO:	Y con vos                quede.
GALINDO:	Lindo humor se gasta.
Vanse FABIO, FABRICIO, TANCREDO,
FULGENCIO, y los otros
FELICIANO:	¿Fuéronse esos majaderos?
GALINDO:	Ya la escalera trasponen.
FELICIANO:	Los hábitos me perdonen.
GALINDO:	Todos nacimos en cueros; éstas son borracherías que el loco mundo ha inventado.
FELICIANO:	El lutazo me he quitado.
GALINDO:	Yo, las mortíferas chías; salgo de la negra tumba como espada de la vaina.
FELICIANO:	Aquí la tristeza amaina.
GALINDO:	El retintín me retumba de un poquito de chacona.
FELICIANO:	No bailes, Galindo, tente que no quiero que la gente murmure de mi persona.
GALINDO:	Calla, señor, ¡pesia mí! ¿Es la ventura que ves para que puedan los pies tener sufrimiento aquí? Quando tiene un enemigo un hombre, y se muere o va, ¿no se alegra?
FELICIANO:	Claro está.
GALINDO:	Pues si está claro, eso digo, ¿Qué enemigo capital como el viejo que hoy te falta? Baila, brinca, tañe, salta.
FELICIANO:	Fue padre, y haremos mal.
GALINDO:	¿Qué más quieres que viviera?                ¡Ojalá llegues allá!                Con quatro sietes se va;                mira si es mala primera.                Es bueno, yo lo confieso;                pero que hoy vive imagina,                y por tus gustos camina,                verás lo que siente en eso.                Ni tendrás solo un real,                ni de libertad una hora;                mira si truecas agora                en tanto bien tanto mal.                Treynta mil ducados deja,                que, si va a decir verdades,                treinta mil necesidades                te lastimaban la oreja,                y éstas todas las remedias.                ¿Era mejor, Feliciano,                ser por puntos cirujano                de los puntos de tus medias?                ¿Era mejor no tener                que gastar con Dorotea                para que quien la desea                la pueda a tus ojos ver,                y aun gozarla, como sabes?
FELICIANO:	Calla, no me digas eso;                perderé, Galindo, el seso                antes que de hablar acabes.                Diez años antes quisiera                que fuera muerto el que ya,                como tú dices, se va                con tan hermosa primera.                Si un hijo del viento gasta,                y no hay más que la comida,                en el juego de esta vida                a un padre rico bien basta                que a siete y seis entre un as;                que es lástima envejecer                un hijo mozo, y tener                muchas vezes treinta y más.                Pero gente suena; toma                el capuz, ¡pesia a mi mal!
GALINDO:	¡Otra vez tumba mortal!
FELICIANO:	Son chapines.
GALINDO:	Manto asoma
Sale LEONARDA, dama
LEONARDA:	Aunque no era, Feliciano,                esta ocasión para verte,                al pésame de la muerte                de un padre noble y anciano,                bien puede venir Leonarda,                con la justa pretensión,                que más de tu obligación                que de tus prendas aguarda.                Cuanto a ser tu padre el muerto,                Dios sabe que me ha pesado;                no cuanto a haberle culpado                en nuestro justo concierto,                del cual sospecho que agora                tendrás memoria y de mí,                que por darte gusto fui                a iguales padres traidora.                Que si él, como tú decías,                tu casamiento estorbara                quando con él se tratara,                y su aspereza temías,                ya no podrás, Feliciano,                huir el rostro a mi honor,                muerto aquél cuyo rigor                fuera conbatido en vano.                (Pues el estar sin hacienda Aparte                ya no puede ser excusa,                ni menos quedar confusa                por deudas, pleito, o contienda).                Ya quedas libre, señor                de tu hacienda y tu persona;                mi causa quien soy te abona;                tu deuda, mi propio honor.                Que en efecto...
FELICIANO:	No prosigas.                ¡Que locas sois las mujeres!                ¿Que agora me case quieres?                ¿Aquí me fuerzas y obligas?                ¡No está del muerto la cama                fría del calor que tuvo                cuando en ella enfermo estuvo,                y ya a la boda me llama!                ¡No está libre el aposento                de humo de tanta cera,                y ya quien que la quiera                para fiesta y casamiento!                ¡Aún cantan quiries allí                sobre tumbas y memorias,                y ya quiere que haya glorias                de desposorios aquí!                ¡Apenas allí, tan triste,                cesa de réquiem la misa,                y aquí con tal gusto y prisa,                a la de fiesta se viste!                ¡Apenas lugar he dado                a que el pésame me den                y ya me da el parabién                del paramal de casado!                ¡Veme de luto cubierto,                y ya me obliga a bailar!
LEONARDA:	Siendo mujer, fuera errar;                mas no, siendo padre el muerto.                ¿Que importa que esté caliente                la cama en que no dormías                y en cuyas sábanas frías                durmió un padre impertinente?                El humo de tanta cera,                ¿qué importa? ¡Mas estás ciego                del humo, infame, del fuego                que abrasar tu honor espera;                que, según van las historias                que de Dorotea oí,                cantarán quiries por tí,                y ella en tu hacienda las glorias!                Ésta sí será la misa                de réquiem y de dolor                a la muerte de tu honor,                de que ya el luto te avisa.                Sigue la vil Dorotea,                vuelbe a mi deuda la cara,                pues ya tu amor no repara                en que de otros muchos sea.                Los hombres eso queréis;                lo que es de otros siempre amáis,                de lo que solos gozáis                poca estimación hazéis.
LEONARDA:	Celos os hacen querer,                lágrimas mucho os enfadan,                lo que las libres agradan                cansa una honrrada mujer.                La conpetencia os abrasa,                las traiciones os afinan,                los desdenes os inclinan,                y el ver mucha gente en casa.                Compráis donde hay mucha gente,                que por eso es vino amor,                no donde se guarda honor                y entra el amor solamente.                Fiéme de ti, gozaste                de mí, dejásteme así;                por el honor que te di                tu palabra me enseñaste.                No tiene honor, ni es posible,                el que no vuelve a cobrarla,                que empeñarla y no quitarla                llaman bajeza terrible.                Espero en Dios que ese luto                traerán tus deudos por ti,                para que yo coja ansí,                como la esperanza, el fruto;                que con sólo verte muerto                podré yo quedar vengada,                viuda sin ser casada,                y tú, infame, en el concierto;                que de él y tus juramentos                allá me pienso vengar;                ¡que a fe que irás a lugar                donde juzgan pensamientos. Vase LEONARDA
FELICIANO:	¿Fuése?
GALINDO:	Por las escaleras.
FELICIANO:	Ojalá por las ventanas.                ¡Qué de maldiciones vanas!                ¡Qué de soñadas quimeras!                ¡Qué de cansadas razones!                ¡Qué de locas vanidades!                ¡Cómo pondera verdades                y cómo culpa traiciones!                Basta, que ya las mujeres,                sólo que los labios abras,                quieren trocar a palabras                sus mal gozados placeres.                ¡Pesia tal! Cuando algún preso,                porque de palabra afrenta                a otro honbre, el juez se contenta                que pruebe que está sin seso.                Que muchos hay que han probado                que estaban fuera de sí.                ¿Por qué no me vale a mí                haber lo mismo jurado?                Quando gocé esta mujer,                palabras le di, confieso;                pero, si estaba sin seso,                ¿por qué no me ha de valer?                Que vino como llegar                a ejecutar un deseo;                luego sin culpa me veo.                ¿Por qué me obliga a casar?                Porque he llegado a gozarla,                ¿qué hombre cuerdo no dirá                que se casará y que hará                mil cosas hasta engañarla?                Pero, engañada, no sé                qué ley obliga a un forzado,                que fuerza es haber llegado                donde dice que llegué.                Si a mí me hicieran casar                por fuerza, no hiciera efecto;                que a fuerza estuve sujeto.                ¿Qué ley me pudo obligar?
GALINDO:	¡Extrañas leyes inventas!                ¿Fuerza es llegar a engañar                una mujer?
FELICIANO:	¿No es forzar                el alma, al caso que intentas?
GALINDO:	No, sino dejar llevarse                del apetito sin rienda                para que jure y se ofenda,                por su gusto, en perjurarse.                No hay fuerza en el albedrío.                La virtud ha de vencer:                fuerza pide la mujer;                ¿y ésa es fuerza, señor mío?                Porque, en fin, hizo, forzada                de tu ruego y diligencia,                menos fuerza y resistencia                y dio lugar engañada.                Y aquí no vale decir                que quitó el seso el Amor;                quien jura y quita el onor,                ha de cumplir o morir.
FELICIANO:	¿Tú me predicas?
GALINDO:	¿Qué quieres?                En llegando a la razón,                no hay amo.
FELICIANO:	¡Terribles son,                cuanto a su honor, las mujeres!                Dame medias de color;                iréme a desenfadar.
GALINDO:	La noche dará lugar;                ve, por tu vida, señor,                a que el pésame te dé                la gallarda Dorotea.
FELICIANO:	Cree que el pláceme sea                del dinero que heredé,                de que ya se juzga dueño.
GALINDO:	¡Que bien le sabrá sacar!
FELICIANO:	Yo me sabré reportar.
GALINDO:	¿Tú?
FELICIANO:	¿Pues no?
GALINDO:	¡Cosa de sueño!                Pues a fe que te importara                irte poco a poco en esto.
FELICIANO:	Aconséjasme muy presto;                lo de adelante repara,                que agora, por Dios, que quiero                gastar por un año u dos                pródigamente.
GALINDO:	¡Por Dios,                que es lindo amigo el dinero!                Gasta, cobra amigos, da;                sé liberal, noble, honrado;                quien da sólo es estimado;                cercado de amigos va;                éstos son mayor riqueza                que el dinero.
FELICIANO:	Ya verás                mi virtud.
GALINDO:	Pues, ¿cuál tendrás?
FELICIANO:	Contra avaricia, largueza.
Vanse.
Salen DOROTEA y CLARA
DOROTEA:	¿Qué me cuentas?
CLARA:	Lo que vi.
DOROTEA:	¿Que es ya muerto?
CLARA:	Está enterrado.
DOROTEA:	¡Bravo suceso!
CLARA:	¡Estremado!
DOROTEA:	Y mucho más para mí.
CLARA:	Bajaba de aquella calle,                que han echo un palacio en fin                los monges de San Martín,                a darle el papel y hablalle,                cuando veo a San Ginés                acercarse un largo entierro,                honra del final destierro                que de la vida lo es.                Veo mil hachas ardiendo,                pobres vestidos, contentos,                que heredan los avarientos                que no pudieron viviendo;                gozan el vestido y hacha                que no les dio la virtud.                En fin un negro ataúd,                seis de jerga y de capacha                veo que en los hombros llevan,                tras mil clérigos y cruces,                frailes, cofradías, luces                cuantas a un noble se daban.
CLARA:	Miro el acompañamiento.                Hábitos y gente ilustre;                y entre este adornado lustre,                polvo en tierra y humo en viento;                veo a nuestro Feliciano                entre un capuz y un sombrero,                muy triste, porque el dinero                no estaba todo en su mano.                Tras él iba aquel bellaco                de Galindillo, fingiendo                que lloraba, y componiendo                su tumba; a un teñido saco                la falda llevaba, y creo                que iba diciendo entre sí,                "¡Oh si llevara yo aquí                los escudos que deseo!"                Fuera preguntar en vano                quién era el muerto; ya ves:                rico entierro en San Ginés                y enlutado a Feliciano.
DOROTEA:	Por tu vida que te diera,                si las hubieras perdido,                albricias.
CLARA:	Buenas han sido;                del interés que me espera                no doy mi parte.
DOROTEA:	Detente,                que siento gente en la puerta;                entraránse, que está abierta.
Salen OLIVERIO y FERNANDO
OLIVERIO:	Sí, harán, que es segura gente,                pero si estás ocupada,                también atrás volverán.
DOROTEA:	Nunca estas sillas lo están                para gente tan honrada.                ¿Qué hay de nuevo en nuestra aldea?
FERNANDO:	Así la puedes llamar;                por acá, comer y holgar                y juventud que pasea.                Si no es que tienes que hacer,                tuyos somos este rato.
DOROTEA:	Mientras se tarda un ingrato,                me podéis entretener.
OLIVERIO:	¿Qué? Le quieres todavía?
DOROTEA:	¿Es milagro?
OLIVERIO:	En tu mudanza...
DOROTEA:	Pues, hay mudanza que alcanza                a quien de mudanzas fía.
FERNANDO:	¿No te trata bien Ricardo?
DOROTEA:	Sospecho que quiere bien.
OLIVERIO:	Si no le muestras desdén,                mayor libertad aguardo.
FERNANDO:	Dale celos.
DOROTEA:	No aprovecha.
FERNANDO:	¿Trágase estas balas?
DOROTEA:	Sí.
FERNANDO:	¿Es diestro?
DOROTEA:	Cuanto lo fui.
FERNANDO:	Bien hace, tu amor sospecha.                Un hombre no ha de saber                que es querido.
DOROTEA:	No es lección                que, puesta en ejecución,                le está bien a una mujer;                que tratarle sin amor                mucho desdora.
FERNANDO:	Templarle,                y darle para gozarle                con recatado fabor.
OLIVERIO:	La puerta suena.
DOROTEA:	¿No cierras?
Salen LISELO y JUSTINO
LISELO:	En tienpo de tantas paces                no la cierres, que bien haces,                y si bien haces, no yerras.
DOROTEA:	Seáis los dos bien venidos.                ¿Dónde Ricardo quedó?
JUSTINO:	Aquí pensé hallarle yo.
DOROTEA:	¿Ya soy centro de perdidos?
LISELO:	Si lo están todos por ti, que aquí se busquen es bien.
CLARA:	¿Queréis que naipes os den?
JUSTINO:	¿Hay algo que rifar?
CLARA:	Sí.
FERNANDO:	¿Qué, por tu vida?
CLARA:	Unos guantes.
OLIVERIO:	¿Son de olor?
CLARA:	Como lo dices.
LISELO:	Favor para las narices.
OLIVERIO:	¿Sabes por cuántos instantes?
LISELO:	¿Son de ámbar o perfumados? ¿Olerán hasta salir de la calle?
CLARA:	Eso es decir que estáis de rifar cansados; pues ya por los naipes voy.
Vase CLARA
DOROTEA:	¡Qué necia que estás, Clarilla!
JUSTINO:	Lo acuchillado acuchilla.
OLIVERIO:	¿Tenéis vos?
FERNANDO:	Sin blanca estoy.
OLIVERIO:	¡Qué fría es aquesta treta de dar luego que rifar!
JUSTINO:	Viejo modo de pescar es esta necia receta.
FERNANDO:	¿Para sacar seis escudos                qué sirven estas bajezas?                Repártanse por cabezas,                y hagamos señas de mudos.
LISELO:	No perderán estas damas                esta costumbre o traición,                como el pedir colación.
OLIVERIO:	Pues es andar por las ramas.
Sale CLARA
CLARA:	Una palabra al oído.
OLIVERIO:	¿Hay visión? ¿Hemos de huir?
DOROTEA:	Acábalo de decir.
CLARA:	Los guantes y naipes pido                a la mulatilla, y ella                me dice que Feliciano                está a la puerta.
DOROTEA:	Su mano                me da amor; mato con ella.                ¡Perdido mozo!
CLARA:	¡Jesú!                Cuéntalo por rematado.
DOROTEA habla aparte con CLARA
DOROTEA:	Despedirlos me es forzado                mientras que le llamas tú.
CLARA:	Echa esta inútil caterva                en tanto que voy.
Vase CLARA
DOROTEA:	Mis reyes                ya sabrán de nuestras leyes,                que este lugar se reserva                para cosas de provecho;                otra venta abajo piquen.
OLIVERIO:	¿Hay pesca?
DOROTEA:	No me repliquen.
LISELO:	Es mal hecho.
JUSTINO:	No es mal hecho,                que aquí se ha de dar lugar.
FERNANDO:	Con tal condición se alquila.
LISELO:	Vamos a ver a Drusila,                que hoy acabó de llegar.
OLIVERIO:	¿Adónde estaba?
LISELO:	En Toledo.
OLIVERIO:	¿Y no se vende el caudal?
LISELO:	¿Cómo le ha de ir bien al mal?
OLIVERIO:	Estoy por...
FERNANDO:	Hablemos quedo.
OLIVERIO:	¡Vive Dios que le he de dar                una matraca!
FERNANDO:	Eso sí.
OLIVERIO:	Callad y echad por aquí;                oiréis a Fabia cantar.
Vanse FERNANDO, OLIVERIO, y LISEO.
Salen CLARA, FELICIANO y GALINDO, de noche
FELICIANO:	¿Podré verte?
DOROTEA:	Desenboza                esa cara, que Dios guarde.
FELICIANO:	No puede venir más tarde.
CLARA:	Quedo. ¿Él también me retoza?
GALINDO:	¿No puedo tocar la mano?                ¡Aunque en aquesta ocasión                fueras cuenta de perdón!
CLARA:	Sosiegue la mano, hermano.
FELICIANO:	¿Quién son éstos que se van?
DOROTEA:	No hay cosa que importe en ellos.
FELICIANO:	¿Es acaso alguno de ellos                Ricardo?
DOROTEA:	¿Quién?
FELICIANO:	Tu galán.
DOROTEA:	Donde tú vives, mi bien,                ¿qué Ricardo, o qué riqueza                mayor para mí?
FELICIANO:	¡Oh belleza                divina! ¿Ya sin desdén?
DOROTEA:	¿Desdén para ti, mis ojos,                si eres la luz con que veo?                Ya me mataba el deseo                de celos, ansias y antojos.                ¿Dónde has estado? ¿En qué andas?                ¡Desde ayer sin verme, ay cielos!                ¿Por qué me matas con celos                cuando servirte me mandas?                No estoy bien con tus ausencias,                trazando vas mis disgustos;                o tienes allá otros gustos,                o acá pruebas mis paciencias.                (A fe que alguna dichosa (-Aparte-)                esta noche tuvo el lado                más discreto, más honrado,                que ha visto esta alma envidiosa.)                Muestra la mano. El color                se te ha trocado. Esto es cierto;                ¡una noche tú me has muerto!
CLARA:	¿Qué extraña señal de amor!
GALINDO:	¿Desmayóse?
FELICIANO:	¿No lo ves?
GALINDO:	¡Vive Dios, que es de lo fino!                Ved qué de presto le vino                de la cabeza a los pies.
FELICIANO:	Trae, por tu vida, Clara                un poco de agua de azahar;                si no la puede tomar,                echarásela en la cara.                ¡Ay tales celos!
GALINDO:	Por Dios,                que es lástima; está mortal.
FELICIANO:	¿No vas?
CLARA:	Voy.
Vase CLARA
GALINDO:	Mala señal.
FELICIANO:	¿Para quién?
GALINDO:	Para los dos.
FELICIANO:	¿Cómo?
GALINDO:	Porque es mal agüero                entrar aquí con azar                y estas dos sotas hallar                en el encuentro primero.
FELICIANO:	Necio, ¿este rostro no miras?
GALINDO:	Discreto, ya estoy mirando                el mismo rostro que cuando                de ver su color te admiras.
FELICIANO:	¿No ves que es color fingida                y no se puede mudar?                La que es suya has de mirar                en tantas partes perdida.
GALINDO:	Cuanto aquí se ve es fingido.                ¿Es ratón éste?
DOROTEA:	¡Ay de mí!
GALINDO:	¿Ves qué presto vuelve en sí?
DOROTEA:	¡Qué necio, Galindo, has sido!                ¡Qué alteración me has causado!
GALINDO:	¿Pues no estabas desmayada?
DOROTEA:	Algo estaba ya cobrada,                y era aquel susto pasado.
FELICIANO:	¡Maldígate Dios, amén!                ¡Qué costosas gracias tienes!
GALINDO:	Clara es ésta.
Sale CLARA con brinco de agua
FELICIANO:	Tarde vienes;                mas toma el agua, mi bien.
DOROTEA:	Muestra, que a fe que estoy tal                que apenas he vuelto en mí;                ni sé cómo vivo aquí,                según me he visto mortal.
Beba
GALINDO:	Agradézcanlo al ratón,                que nuestro médico ha sido.
FELICIANO:	Bebe más.
DOROTEA:	Harto he bebido.
GALINDO:	¿Comfortaste el corazón?
FELICIANO:	¿Es posible que no sabes                dónde he estado, ni has sabido                qué es lo que me ha sucedido?
DOROTEA:	Dime palabras suaves,                regálame, por tu vida,                que a fe que lo he menester.
GALINDO:	(¡Qué diestra está la mujer! (-Aparte-)                Toda la pena es fingida.)
FELICIANO:	Mi bien, ayer se murió                mi padre, y hoy le enterré;                si en aquesto me ocupé,                la muerte es quien te ofendió;                con esta dama dormí,                un capuz la cama fue,                que esta noche me quité                por no entrar a verte ansí.
DOROTEA:	¡Tu padre es muerto!
FELICIANO:	Ya es muerto
GALINDO:	(¿Ha de haber desmayo agora? (-Aparte-)                ¡Oygan, vive Dios, que llora!)
FELICIANO:	Mi bien, que es mi bien te advierto.                Mira que eres hoy el dueño                de sus treinta mil ducados.                Ya no andarán enseñados                tus desdenes y mi sueño;                Ten, mi señora, alegría.
DOROTEA:	¿Puedo dejar de sentir                que es tu sangre?
GALINDO:	(¿Hay tal fingir?) (-Aparte-)
FELICIANO:	¿Has cenado?
DOROTEA:	Ahora quería.
FELICIANO:	¿Qué tienes?
DOROTEA:	Poco o nonada,                mas para entrambos habrá.
FELICIANO:	¡Hola, Galindo! ¿Tendrá                algo aquél, tu camarada?
GALINDO:	No faltará algún capón.
FELICIANO:	Estos cuatro escudos toma;                trae una gentil redoma                de aquel ramo del cantón;                y de camino Guzmán                el luto puede traer,                que aquí me ha de amanezer                y no he de salir galán.
DOROTEA:	Por fuerza lo ha de salir                quien como vos lo nació,                si no le marchito yo.
GALINDO:	(¡Qué bien lo sabe fingir! (-Aparte-)                Voy en un salto.)
FELICIANO:	Camina. Vase GALINDO
DOROTEA:	Pésame que haya heredado                quien pobre me ha conquistado.
FELICIANO:	(No sé lo que ésta imagina. (-Aparte-)                Cuando pobre, nunca vi                su rostro sereno y ledo,                y agora que ve que heredo                toda se transforma en mí.                Pero, pues no lo sabía                cuando la vi desmayar,                no es justo, Amor, agraviar                mujer que sin duda es mía.                No se canse más Leonarda,                ni más me pida su honor,                si con el mismo rigor                trescientos años aguarda,                que ya soy de Dorotea                muy justamente perdido,                pues que soy de ella querido,                que es lo que el alma desea.)
DOROTEA:	No seas necia.
CLARA:	Acaba ya.
DOROTEA:	Déjame.
FELICIANO:	Qué es la cuestión?
DOROTEA:	Locuras de Clara son.
FELICIANO:	¿No lo sabré?
DOROTEA:	Bien está;                vos lo sabréis.
FELICIANO:	¿Por qué no?
DOROTEA:	Porque no puedo sufrir                a quien quiero bien, pedir,                que doy a quien quiero yo.
FELICIANO:	(Daráme, por Dios, mohina.) (-Aparte-)                Declaradme esas razones.
DOROTEA:	Sacastes ciertos doblones                y cásase una vecina,                y conjúrame que os pida                para las arras.
FELICIANO:	¿Pues eso                tenéis, mi bien, por exceso,                siendo vos mi propia vida?                En este bolsillo van                siento, menos el que di;                serán arras de que hoy fui                de vuestro favor galán.
DOROTEA:	¡No haréis tal, por vida mía!
FELICIANO:	Por la misma lo he jurado.
DOROTEA:	Esta necia lo ha causado.
CLARA:	Conozco yo su hidalguía:                que de la misma manera                que esas arras acomoda,                te diera para la boda                ropa y saya, o saya entera;                mal conoces lo que vale                aquel hombre que está allí.
FELICIANO:	Pues, ¿es la madrina?
CLARA:	Sí,                y con saya y ropa sale;                hazle hacer, por vida tuya,                vestido de tu color,                porque su gala y tu amor                honren la belleza suya.                Que ella, como te ama tanto,                no te osa pedir aquello                que podrá, por no tenello,                darte algún celoso espanto.
FELICIANO:	Eso no, por vida mía;                mi sastre mañana venga,                porque la medida tenga,                que de él solo el alma fía;                y sacaráse la tela                de la color que le agrade.
CLARA:	Los pasamanos añade.
FELICIANO:	¿La guarnición te desvela?                Del más ancho de Milán                echen juntos cinco o seis.
CLARA:	¿Sin duda?
FELICIANO:	Allá lo veréis. DOROTEA y CLARA hablan aparte
CLARA:	Éste, señora, es galán.                Mal haya Ricardo, amén.
DOROTEA:	¡Ay Clara!, a Ricardo adoro.
CLARA:	Pues adora agora al oro                para que el oro te den.
DOROTEA:	(¿Cuál oro, triste de mí, (-Aparte-)                se puede igualar al gusto?) Sale GALINDO
GALINDO:	El dinero vino al justo;                cuanto me pidió le di;                pero hay muy bien qué cenar,                y mañana qué comer.                Clara, tú puedes hacer                esos capones pelar                y asar aquellas perdices.
CLARA:	Oye aparte, mentecato.
GALINDO:	¿Qué quieres?
CLARA:	Óyeme un rato,                necio, y no te escandalices.                ¿Este tonto de tu amo                ha heredado?
GALINDO:	Así es verdad;                el tonto y la cantidad                he visto.
CLARA:	Aquí hay liga y ramo;                éste es pájaro que viene                dando en ella; no seas loco,                sino caiga poco a poco                con el dinero que tiene.                ¿No has leído a Celestina?
GALINDO:	A Celestina leí.
CLARA:	Pues mira a Sempronio allí                y por sus pasos camina;                deja, Galindo, a las dos                que este pájaro pelemos,                y tu parte te daremos.
GALINDO:	¡Altamente habláis, por Dios!                Armalde, que yo seré                el pájaro compañero.                Traeréle al lazo.
CLARA:	Eso quiero.
GALINDO:	Como parte se me dé                y la que espero de ti.
CLARA:	Digo que seré tu prenda.
GALINDO:	Pues quedo, y nadie lo entienda.
DOROTEA:	¿Llamaron?
CLARA:	Señora, sí.
DOROTEA:	Mira quién es.
CLARA:	En la voz                he conocido a tu hermano.                Escóndase Feliciano,                que es un soldado feroz,                y no hay hombre más celoso.
DOROTEA:	Vete, y ven después, mi bien.
FELICIANO:	¿Hermano?
DOROTEA:	Y hombre también,                que es un Orlando furioso.
GALINDO:	¡Clara!
CLARA:	¡Galindo!
GALINDO:	Este hermano,                ¿no viniera en hora buena                antes de traer la cena?
CLARA:	Ya lo previenes en vano.
GALINDO:	Dame siquiera un capón                y la redoma del vino.
DOROTEA:	Detenerte es desatino.
FELICIANO:	Así mis venturas son;                dame esos brazos, y adiós.
DOROTEA:	Por esta puerta te irás.
GALINDO:	¡Cena que no os veré más!
CLARA:	Por aquí saldréis los dos. RICARDO entre, y los dos, GALINDO y FELICIANO, se vayan
RICARDO:	¿Han acaso ensordecido,                Dorotea, tus criadas,                o están acaso bañadas                en las aguas del olvido?                ¿Cenaron adormideras?                ¿Qué tenéis que no me oís,                y, si me oís, no me abrís?
DOROTEA:	¿Dirás que ha una hora que esperas?
RICARDO:	Poco menos.
DOROTEA:	Ocupadas                en regalarte estarán.
RICARDO:	Más en echar al galán                que hoy ablastes a tapadas;                bien he sentido el ruído.
DOROTEA:	Tarde y celoso, ¡oh, qué bien!
RICARDO:	Di que de cenar me den,                que vengo medio dormido. Vase RICARDO
CLARA:	¿Para qué quieres este hombre,                que te juega cuanto tienes,                si hoy a ser rogada vienes                de un rico tan gentilhombre?
DOROTEA:	Déjame con mi pasión.                Tirano es Amor, no es rey;                y así, en el gusto no hay ley,                ni en la muger elección. Vanse DOROTEA y CLARA. Sale LEONARDA, en hábito de hombre, con espada y broquel, y un criado
LEONARDA:	Aquí me puedes dejar,                o esperarme por ahí.
CRIADO:	Si hay necesidad de mí                allí me podrás hallar,                que tengo cierto requiebro                de una platera de perlas,                más firme que dos cañerlas                y más blanda que un enebro;                silba, y vendré por el aire                puesto a punto el yerro todo,                en diciéndole un apodo                y en oyéndole un donaire. Váyase el CRIADO
LEONARDA:	Escura y siempre triste y enlutada,                gran Viuda del Sol, noche estupenda,                cuya lustrosa toca reverenda                de Holanda de la Luna fue cortada.                Secretaria de Amor, noche callada,                haz que mis pasos ningún hombre entienda,                y daréte una pieza por ofrenda                de la bayeta en mi dolor frisada.                Noche, aquí vengo en busca de un ingrato;                ponme con él, hablarle te prometo                porque veas su injusto y mi buen trato.                Descanse mi cuidado en tu secreto,                que es hijo de los días el recato,                y de la noche el amoroso efeto. Salen FELICIANO y GALINDO
FELICIANO:	Sospechas traigo.
GALINDO:	¿De qué?
FELICIANO:	De que no es aquél su hermano.
GALINDO:	Pues fue tu sospecha en vano.
FELICIANO:	¿Por qué?
GALINDO:	Porque no lo fue,                y en las cosas que son ciertas                no hay sospechas.
FELICIANO:	¿Ciertas son?
GALINDO:	Conozco la condición                de estas damas con dos puertas.                ¡Lindo gatazo te han dado!
FELICIANO:	Quien ama, todo lo abona;                ni es Dorotea persona                de tan vil y bajo estado;                su hermano será sin duda.
GALINDO:	¿Su hermano?
FELICIANO:	¿No puede ser?
GALINDO:	Conoces esta muger;                los hombres en bestias muda.
FELICIANO:	En que es su hermano me fundo.
GALINDO:	Si es su hermano, Feliciano,                yo sé que hoy no cena hermano                mejor que él en todo el mundo.                ¡Oh, hermano el más bien cenado                que se ha acostado jamás!                ¡Qué contento dormirás                con algún ángel al lado!
FELICIANO:	¿Ángel? ¡O qué majadero!                ¿Díceslo por Dorotea?
GALINDO:	No digo yo que ella sea.
FELICIANO:	¿Pues quién?
GALINDO:	Declararme quiero:                el que cena y duerme bien,                ángeles suele soñar.
FELICIANO:	Aquí hay gente.
GALINDO:	Aquí hay lugar                de tomar la calle; ven.
FELICIANO:	¿Irme tengo?
GALINDO:	¿Por qué no?                ¿Es fuerza el ir por allí,                si ay treinta calles aquí?
FELICIANO:	¿Quién va allá?
LEONARDA:	Yo.
FELICIANO:	¿Quién es yo?
LEONARDA:	(Un honbre y una mujer, (-Aparte-)                pudiera decir mejor.
FELICIANO:	¿Qué quiere aquí?
GALINDO:	¡Qué rigor                que muestras! Habla a placer.
LEONARDA:	¿Téngoos de dar cuenta a vos                de lo que en la calle quiero?
FELICIANO:	Sí, porque lo que yo espero                no nos impida a los dos.
LEONARDA:	No podéis vos esperar                lo que yo.
FELICIANO:	¿Por qué razón?
LEONARDA:	Porque es libre mi afición,                que la puedo yo pagar;                y aguardo a que de allá salga                un Feliciano que entró,                porque he de entrar luego yo.
GALINDO:	¡Mui bien, así Dios me valga!                Mas, ¿qué? ¿Es ésta Dorotea?
LEONARDA:	La misma, y la que a Ricardo,                un cierto alférez gallardo,                que agora en Madrid pasea,                da lo que a los otros quita,                y agora espera quitar                a cierto hombre del lugar                que estas calles solicita                y está recién heredado;                que jura ha de pescarle                cuanto pudiere pelarle                para este galán soldado.
GALINDO:	¿Tiene hermano esta mujer?
LEONARDA:	Es flor eso del hermano.
GALINDO:	¿Qué te dice, Feliciano?
FELICIANO:	Que no lo puedo creer.
GALINDO:	Pues lo que los ojos ven,                con los dedos se adivina. Grita dentro
FELICIANO:	Grita suena en la cocina.
GALINDO:	¡Y cómo cenan muy bien!                ¡Que ésta nos tenga al olor!                ¿Hay tan gran mentecatía?
FELICIANO:	Aguardar tengo hasta el día.
GALINDO:	Vámonos de aquí, señor.                ¡Oh, bellaca desmayada!                ¿Quién se la vio tan fingida,                más lacia y carilamida                que gata recién lavada?                ¿Quién la vio tras el ratón,                y a ti en su engaño embebido? Habla GALINDO fisgando                "Bebe más.--Harto he bebido."                "Confórtame el corazón;                dime palabras süaves."
FELICIANO:	Aún hay, Galindo, más mal.
GALINDO:	Bastará que sea igual.                ¿Mas mal dices?
FELICIANO:	¿No le sabes?                Los cien doblones le di.
GALINDO:	¿Los de a cuatro?
FELICIANO:	Los contados,                en el escritorio hallados,                que aquesta mañana abrí.
GALINDO:	¿Qué me cuentas?
FELICIANO:	Ya no cuento,                pues ella los cuenta allá.
GALINDO:	¿Quién eso a una mujer da?                ¿A qué cuenta los asiento?
FELICIANO:	A la de Amor.
GALINDO:	¡Buen fiador!                Cobrar tengo este dinero.
FELICIANO:	Tente Galindo, no quiero.
GALINDO:	¿Por qué?
FELICIANO:	Porque tengo amor.
GALINDO:	¡Pesar del Amor, amén!                Llama y di si ha de salir,                o si nos habemos de ir.
FELICIANO:	Bien dices.
GALINDO:	Tú no haces bien.
FELICIANO:	¡A de casa!
GALINDO:	No responden. Grita                ¡Ah, de arriba!... Están cenando.                Lo que yo estuve comprando,                entre espalda y pecho esconden.                ¡Ha, pesar del moscatel,                que aquesto puede sufrir!
FELICIANO:	Yo haré que vengan a abrir.
GALINDO:	Pasito, menos cruel;                oye un consejo.
FELICIANO:	¿Cuál es?
GALINDO:	Tú tienes lindo dinero;                no aventures con un fiero                lo que es de más interés.                Busquemos bravos, y ven                a esta casa y, sin recelo                de tu vida, da en el suelo                con cuantos en ella estén.
FELICIANO:	Bien dices. Vamos de aquí. Vanse FELICIANO y GALINDO
LEONARDA:	Ya se fue; contenta quedo,                que tengo a su vida miedo,                que es alma que vive en mí.                Gente sale de la casa. Sale RICARDO con la espada desnuda
RICARDO:	¿Quién llama con tal furor?
LEONARDA:	Yo soy un hombre, señor                que por esta calle pasa.                Los que llamaron se han ido.
RICARDO:	Vos sois, y seáis cualquiera,                es mal hecho; sacad fuera                la espada.
LEONARDA:	¿Qué oigáis os pido;                advertid que yo no soy...
RICARDO:	Pues ¿quién sois?
LEONARDA:	Una mujer                que aquí un galán vine a ver                de quien hoy celosa estoy. Salen CLARA y DOROTEA
DOROTEA:	Tenle, Clara, que estoy muerta                como una espada se nombre.
CLARA:	Hablando está con un hombre                enfrente de nuestra puerta.
LEONARDA:	Temo que, si me halla ansí,                con el enojo me dañe.
RICARDO:	¿Queréis que yo os acompañe?
LEONARDA:	Sí.
RICARDO:	Pues echad por aquí. Vanse RICARDO y LEONARDA
CLARA:	Sin duda, señora, van                desafiados al Prado;                por un fanfarrón soldado                pierdes un rico galán.                ¿Qué has de hacer?
DOROTEA:	Estoy turbada.
CLARA:	Cuatro hombres vienen aquí. Salen FELICIANO, FULGENCIO, FABRICIO y GALINDO
FELICIANO:	Luego a los dos conocí.
FULGENCIO:	¿Y qué es la cuestión?
FELICIANO:	No es nada.                Aquí, en cas de Dorotea,                cierto fanfarrón soldado                pienso que esta acompañado                y que su respeto sea...
FABRICIO:	No pienso que piensas mal.
GALINDO:	Quedo; la puerta está abierta.
FULGENCIO:	Dorotea está a la puerta.                ¿Qué gente?
DOROTEA:	Cierra el portal
FELICIANO:	No cierres.
DOROTEA:	¿Quién es?
FELICIANO:	Yo soy.
DOROTEA:	¿Es, por dicha, Feliciano?
FELICIANO:	¿Está en casa aquel tu hermano?
DOROTEA:	Ya es ido; al diablo le doy.                Entra y cenarás, mi bien.
FELICIANO:	Señores, todos entrad,                que se ha vuelto en amistad                lo que imaginé desdén.
FULGENCIO:	¿Habrá para todos?
DOROTEA:	Sí.
FELICIANO:	¿Ves cómo te has engañado?
GALINDO:	¡Oh, hermano, el más mal cenado                de cuantos hermanos vi! Vanse FELICIANO, FULGENCIO, FABRICIO y GALINDO
CLARA:	¿Qué haré si vuelve Ricardo?
DOROTEA:	Hazte sorda, porque vea                que soy yo...
CLARA:	¿Quién?
DOROTEA:	Dorotea,                que a ninguno el rostro guardo.                Aguarde hasta la mañana                y quiébrese la cabeza,                porque en teniendo firmeza                se pierde una cortesana.                Déjame pescar aquí                donde pican estos peces,                y ande el interés a veces                ya que Amor lo quiere ansí;                y en dar a Ricardo celos                yo sé que discreta he sido,                que importa a un amor dormido                irle poniendo desvelos.
CLARA:	Bien haces, que este mancebo                es liberal y heredado;                dale cuerda, que ha llegado                como pez simple a tu cebo;                déjale que entre en las redes                a este pájaro inocente;                que si Ricardo lo siente,                picar a Ricardo puedes.                Nunca trata el mercader                sólo un género, que quiere                ganar, si en aquél perdiere;                y así ha de hacer la mujer.                Entra y comienza a pelalle.
DOROTEA:	Hasta en los cañones verle.
CLARA:	¿Y luego?
DOROTEA:	Entonces ponerle                de paticas en la calle. FIN DEL PRIMER ACTO