La villana de Vallecas/Acto I

Acto I

Salen Don VICENTE y LUZÓN
VICENTE:	Llama, Luzón, a mi hermana.
LUZÓN:	Según venimos de tarde,                pues ya asoma la mañana,                cansada de que te aguarde                la doncella a la ventana,                o el esclavo a la escalera,                se habrán echado a dormir.
VICENTE:	Jugué y perdí.                Esta primera                nos tiene de consumir                bolsa y vida. Sales fuera                de casa al anochecer,                mudándote hasta las cintas,                y, como estás sin mujer,                ya a la polla, ya a las pintas,                damos los dos en perder,                yo, paciencia, y tú, dinero.                Volvémonos a cenar                cuando sale el jornalero,                segunda vez, a almorzar.                Llamando al alba el lucero,                aguárdate mi señora,                que, en fe de lo que te ama,                sin ti lo que es sueño ignora,                dando treguas a la cama                y nieve a la cantimplora.
VICENTE:	Entras con llave maestra,                cenas a las dos o tres,                duermes hasta que el sol muestra                el cahiz al reloj que es                tasa de la vida nuestra.                Si la campana te avisa                de nuestra iglesia mayor,                cuando es fiesta, oyes de prisa                a un clérigo cazador,                que dice en guarismo misa.                Hincas encima del guante                una rodilla, y sobre él                más que rezador, mirante,                volatines de un cordel                pasan cuentas cada instante;                que, de oraciones vacías                como cuentas las llamaron                la dan, por no estar baldías,                más de las damas que entraron                que de las Ave-Marías.
VICENTE:	Oyes a don Juan mentiras;                mientras alza el sacerdote,                a doña Brígida miras;                si te dio cara, picóte;                si no te la dio, suspiras;                y apenas la bendición                con el Ite, missa est                da fin a la devoción,                cuando salís dos o tres,                y, en buena conversación                el portazgo o alcabala                cobrando de cada una,                la murmuración señala                si es doña Inés importuna,                si doña Clara regala,                si se afeita doña Elena,                si ésta sale bien vestida,                si estotra es blanca o morena.                ¡Mira tú si es esta vida                para un Flos Sanctorum buena!                Lo que se usa, no se escusa.                Eso se usa. Llama ahora.
LUZÓN:	De perdidos es tu escusa.                ¡Plegue a Dios que mi señora                nos dé una vez garatusa!                Abre, pues que tienes llave.
VICENTE:	¿De qué sirve, si despierta                me espera, y que vengo sabe?
LUZÓN:	Oye: abierta está esta puerta.                Para tan honesta, grave,                y amiga de estar cerrada,                mucho es que a tal hora tenga                patente en la calle entrada,                para que cualquiera venga.
VICENTE:	Serán de alguna crïada                descuidos, o habrá sentido                que venimos. Entra allá. Vase LUZÓN                Casa sin padre o marido                es fortaleza que está                sin alcalde apercebido.                Quedando por cuenta mía                mi hermana doña Violante,                mucho mi descuido fía                del natural inconstante                de una mujer, que podría                abrir puerta a la ocasión                con la que le da mi juego.                Hechizos los naipes son;                que poco hay de juego a fuego.                ¡Encantada ocupación                es la de un tahur! ¡Qué olvido                en todos causa el jugar!                Decía un bien entendido                que no hay honra que fïar                en el jugador marido.
VICENTE:	Más que amor el juego abrasa,                porque aquél mira el honor,                cuyos límites no pasa;                pero ¿cuándo el jugador                tuvo cuenta con su casa?                A ver en mí mismo vengo                la experiencia de esto llana;                y, si enmiendas no prevengo,                es por ser cierta en mi hermana                la satisfacción que tengo.
Sale LUZÓN
LUZÓN:	Todos duermen en Zamora;                sólo no he podido hallar                a tu hermana y mi señora,                y dame que sospechar                la puerta abierta a tal hora,                y el hallar este papel                para ti sobre la mesa.
VICENTE:	¿Qué dices?
LUZÓN:	No sé; por él                podrás ver si, en esta impresa,                de desafío es cartel                contra tu poco cuidado.
VICENTE:	Letra es de doña Violante.
LUZÓN:	Por la pinta la has sacado.                Brujulea, que adelante                verás qué juego te ha entrado.
Lee
VICENTE:	"El poco cuidado, hermano mío,                que los dos hemos tenido, tú con                tu casa y yo con mi honra, ha dado                ocasión para que de entrambas falte                la prenda de más estima. Mientras                tú jugabas dineros, perdí yo lo que                no se adquiere con ellos. Un don                Pedro de Mendoza, forastero en                Valencia, pagó en palabras de                casamiento obras de voluntad.                Huyendo se va, y dice quien le                encontró, que camino de Castilla;                y yo de un monasterio, que no quiero                que sepas, hasta que, o hallándole                me vengues, o, no pareciendo, sea                el silencio de mi vida remedio de                mi afrenta. Dentro de este papel va                la cédula que me dió de esposo;                haz lo que della gustares; y, si                culpas mi liviandad, reprehende                tu descuido.                               Doña Violante."
VICENTE:	¿Hay desdicha semejante?                Luzón, ¿qué es lo que he leído?                ¡Sin honra doña Violante!                Tras la hacienda que he perdido,                la joya más importante                pierdo también. ¡El honor                que de mi padre heredé!                ¡El patrimonio mejor,                que en Valencia espejo fué                de la nobleza y valor!                ¡Por una mujer liviana!                ¡Por un juego en que, violento,                un tahur la honra me gana!                ¿Éste era el recogimiento                y la virtud de mi hermana?                ¡Mal haya quien confïanza                hace en el desasosiego                de la femenil mudanza!                ¡Mal haya quien en el juego                pone hacienda y esperanza!                Que si en papeles pintados                se funda todo su ser,                livianos son sus cuidados                y si es papel la mujer,                llevando los más pesados                el viento, que burlador                mi fama deja ofendida,                bien es que llore mi error                mi hacienda al juego perdida,                como al descuido mi honor.
LUZÓN:	¿De qué ha de servir ahora                ponderar, como el perdido,                lo que tarde siente y llora?                Sepamos dónde se ha ido                mi poco cuerda señora,                y sacarás de buscalla                el saber más claramente                quién fué el que vino a engañalla.                Despertar quiero la gente. Llamando                ¡Dionisia,Lucrecia!
VICENTE:	Calla;                no publiques, si eres sabio,                la infamia de aqueste insulto;                ten la lengua, cierra el labio;                que, entre tanto que está oculto,                no da deshonra el agravio.                Mientras que la noche veda                que saque el sol a poblado                infamias que decir pueda,                déjame vivir honrado                este tiempo que me queda.
LUZÓN:	Pues,¿ qué hemos de hacer?
VICENTE:	Advierte                en lo que me ofrece agora                la industria en la ocasión fuerte.                Don Juan de Aragón adora                a mi hermana, y es de suerte,                que, aunque intenta en Zaragoza                su padre don Luis casalle                con una señora moza,                noble, y barona del Valle,                que con otros pueblos goza,                tiene en tanto la belleza                de doña Violante ingrata,                que, sin mirar su pobreza,                las otras bodas dilata,                y a éstas su amor endereza.                Toda la gente de casa,                como tan público fué,                saben lo que en esto pasa.
LUZÓN:	Y yo también, señor, sé                que por tu hermana se abrasa.
VICENTE:	Oye, pues. Tú has de quedarte                aquí con un papel mío,                que, en fe de que sé estimarte                por fiel, de ti mi honor fío,                como si en él fueras parte.                Escribiré en él, Luzón,                a doncellas y a crïados,                que de don Juan de Aragón                los amorosos cuidados                han llegado a ejecución                de casarse con secreto                con mi hermana en un castillo                que tiene para este efeto                prevenido, y que encubrillo                importa, por el respeto                que a su padre es bien tener;                y que, en fe de esto, llegó                esta noche, sin querer                que sepan más de él y yo                lo que determina hacer.                Por lo cual, sin avisar                a nadie, a la media noche,                a las puertas del lugar                nos esperó con un coche;                y yo, para asegurar                su alboroto y confusión,                les escribo este papel.
VICENTE:	Fingirás admiración,                y que ignorabas en él                nuestra jornada a Aragón;                dirásle que te mandé                que nuestra vuelta esperases,                y el gobierno te encargué                de casa, y con que gastases                en mi ausencia te dejé.                También les escribiré esto.                Iré a don Juan de Aragón;                diréle que, porque ha puesto                los ojos cierto barón                valenciano y descompuesto                en mi hermana, la he sacado                de Valencia, y, por quitar                la esperanza a su cuidado,                he querido divulgar                que en secreto se han casado                los dos; y él, agradecido,                mi engaño defenderá,                y, con esto persuadido,                en pie mi honor quedará,                ignorado, aunque ofendido.                Partiré luego a Castilla                en busca de este tirano,                que a sus pies mi honor humilla;                y, si negase la mano                a quien se atrevió a pedilla,                vengándose mi esperanza,                demostrará la experiencia                lo que mi valor alcanza,                y que a injurias de Valencia                ofrece armas la venganza.
LUZÓN:	Bien me parece todo eso.
VICENTE:	Ven, y daréte el papel.                ¡Ay, Luzón, que estoy sin seso!
LUZÓN:	Tu hermana estaba sin él,                y dio en tierra con su espejo.
Vanse.
Salen Don PEDRO de Mendoza
y AGUDO, de camino
PEDRO:	¿Hay buenas camas?
AGUDO:	De Holanda                prometen sábanas.
PEDRO:	Bien.
AGUDO:	Colcha y rodapiés también                de red, con su flueco y randa;                dos almohadas que alistan                lazos de azul y amarillo,                debajo de un acerillo,                y porque sus faldas vistan                las manchas,de la pared,                tres sábanas, aunque tiernas                por viejas, distinguen piernas,                ya de lienzo, ya de red.                Un cielo encima colgado,                con fluecos del mismo modo,                que, viéndole blanco todo                dije, "el cielo está nublado,"                y dos doseles, que son                adorno del aposento;                un prolijo paramento;                pintada en él la Pasión                y la historia de Susana,                con los dos viejos y el baño;                y, al otro lado del paño,                un San Joaquín y Santa Ana,                y un ángel sobre la puerta                que con las alas los junta;                al otro un sayón que apunta                a un San Sebastián que acierta;                luego un San Antón muy viejo                con su vestido de estera,                y debajo la escalera;                junto de él, un San Alejo.                Remátase la labor                con la espigadera Rud,                cual le dé Dios la salud                al bellaco del pintor.
PEDRO:	Con eso vive contenta                aquesta gente sencilla.                No es Arganda mala villa.
AGUDO:	Tiene un soto que sustenta                con su caza y entretiene                a sus vecinos y dueños.                Corren toros jarameños,                que a gozar la corte viene                por pasar por él Jarama,                de quien sus vecinos beben                las fuerzas con que se atreven;                que son bravos de la fama.
PEDRO:	¿Está la maleta arriba?
AGUDO:	Dando abrazos al cojín.
PEDRO:	¡Que hoy hemos de entrar, en fin,                en Madrid!
AGUDO:	Él te reciba                con buen pie; que es menester                confesar y comulgar,                como quien se va a embarcar,                quien su golfo quiere ver.
PEDRO:	¿Golfo?
AGUDO:	Y no de muchas leguas.
PEDRO:	Bien dices, si a Madrid llamas                manso golfo de las damas.
AGUDO:	Antes golfo de las yeguas.                ¡Qué mal su rumbo conoces!                ¿Mas que te han de marear                la bolsa luego al entrar,                si tiran sus olas coces?
PEDRO:	¿Por qué, si a casarme voy?
AGUDO:	Tu nombre lo ha declarado.                ¿De [marido] a mareado,                qué va?
PEDRO:	Satisfecho estoy                de que en doña Serafina                no hay recelo que me asombre,                porque, del modo que el nombre,                tiene la fama divina.
AGUDO:	Serafín bien puede ser;                mas no creo en serafines                que, por andar en chapines,                son fáciles de caer.                Y serafines caídos                ya tú ves que son demonios.
PEDRO:	Como aquesos testimonios                les levantan atrevidos.
AGUDO:	¿Hasla visto?
PEDRO:	¿Cómo puedo,                si ha un mes que desembarqué                de Sanlúcar y llegué                de Méjico?
AGUDO:	¿Y sin más miedo                te vas a casar con ella,                sus virtudes canonizas,                su hermosura solemnizas,                y te enamoras sin vella?
PEDRO:	Escribió su padre al mío                sobre aqueste casamiento;                que no pudo el elemento                del mar enfadoso y frío                anegar correspondencias                de su pasada amistad,                pues las que la mocedad                funda, vencen las ausencias.                Informóse de su estado,                que, por ser tan conocido,                mil testigos ha tenido,                que a las Indias han pasado;                de su hacienda, que es copiosa;                de la edad, virtud y fama                que en Madrid tiene mi dama;                supo que era virtüosa                como bella, y, en belleza                la misma exageración                celebrada en opinión,                apetecible en riqueza,                moza, apacible, discreta,                y un sujeto digno, en fin,                de tan bello serafín.
AGUDO:	¿Pintótela algún poeta?
PEDRO:	No sino la fuerza mucha                de la verdad, que, pasada                por agua, es más estimada,                porque allá tarde se escucha.
AGUDO:	¿Y lo crees como evidencia?
PEDRO:	Conozco con claridad                en la ausencia la verdad,                la lisonja en la presencia.                No son los hombres de ahora                de tan sanas intenciones,                que, en vez de murmuraciones,                se hagan lenguas cada hora                en alabar excelencias                de quien no interesan nada,                pues aun de la más honrada                sacan falsas consecuencias.                Fama, Agudo, que ha llegado                limpia a Méjico, y a prueba                de las lenguas, ¡cosa nueva!
AGUDO:	Y más donde es tan usado                el murmurar, que sin ciencia                colige toda criatura,                "¿Indiano? Luego murmura."                Bien vale la consecuencia.
PEDRO:	Partí a Cuenca desde el Puerto                en busca de un tío anciano,                rico y de mi padre hermano;                había un año que era muerto;                y, sin darme a conocer                a deudos impertinentes                --que, a título de parientes,                salteadores suelen ser                de la perseguida plata,                más segura de escapar                de los peligros del mar                que de un pariente pirata,--                voy a Madrid, donde espero                ver si se iguala en mi dama                la presencia con la fama.
AGUDO:	Cenaremos, lo primero,                y dormiremos un rato.
PEDRO:	Cenar sí, mas dormir no.
AGUDO:	El reloj las doce dio.
PEDRO:	Ponerme a caballo trato,                con el bocado en la boca.                ¿Qué tenemos que cenar?
AGUDO:	Puesto está un conejo a asar,                y una perdiz, a quien coca                una bota yepesina                mezclada con hipocrás,                y muerta por darnos paz.
PEDRO:	¿No hay más?
AGUDO:	Hay una gallina                fiambre, y medio pernil                mercader, que trata en lonjas,                --¡y qué tales!--como esponjas                de Baco. Hay medio barril                de aceitunas vagamundas;                que las de oficio se van                de Córdoba a cordobán;                y si en postres asegundas,                en conserva hay piña indiana,                y en tres o cuatro pipotes,                mameyes, zipizapotes;                y si de la castellana                gustas, hay melocotón                y perada; y al fin saco                un tubano de tabaco                para echar la bendición.
PEDRO:	Mira si hay en la posada                algún noble forastero,                que, en mi mesa compañero,                nos haga menos pesada                la cena.
AGUDO:	Nadie ha venido.
PEDRO:	Sin compañía, ya sabes                que son tasajos las aves                para mí.
AGUDO:	Escucha, rüido                de cabalgaduras siento,                que entran.
Salen CORNEJO, el HUÉSPED, y GABRIEL
hablando desde dentro
CORNEJO:	Loado sea Dios,                ¿hay posada para dos,                seó huésped?
HUÉSPED:	Y para ciento.
GABRIEL:	Alto pues; ten de ese estribo.
Salen GABRIEL, CORNEJO
y el HUÉSPED
GABRIEL:	¿Qué hora es?
AGUDO:	Las doce han dado.
PEDRO:	Seáis, señor, bien llegado.
CORNEJO:	Venga un harnero y un cribo,                y en ellos paja y cebada.
GABRIEL:	Dios guarde a vuesa merced.                Esa maleta meted                donde no nos pongan nada.
CORNEJO:	Huésped, venga un aposento.
PEDRO:	En el nuestro puede estar,                que luego hemos de picar,                y recebiré contento                que favorezcáis mi mesa;                que, aunque la cena se enfría,                aguardaba compañía.
GABRIEL:	Liberalidad es ésa                digna de vuestra presencia.
PEDRO:	Pon a asar otro conejo                y perdiz.
GABRIEL:	Saca, Cornejo,                ese capón.
Vanse CORNEJO, AGUDO
y el HUÉSPED
PEDRO:	De Valencia,                conquista antigua del Cid,                vendréis.
GABRIEL:	Antes determino                hacer allá mi camino.
PEDRO:	¿Pues salistes de Madrid?
GABRIEL:	Para serviros.
PEDRO:	¿A qué hora?
GABRIEL:	A las diez.
PEDRO:	¡Buen caminar!                Traeréis de allá que contar                mil nuevas.
GABRIEL:	Haylas cada hora;                pero dejando en secreto                sucesos que por mayor                no contarlos es mejor,                porque a sus dueños respeto,                por buenas nuevas os doy                que el rey ha convalecido.
PEDRO:	¡Gracias a Dios!
GABRIEL:	Y ha salido                a Atocha en público hoy.
PEDRO:	Habrá la corte con eso                vuelto en sí; que me contaban                que en ella todos andaban                sin color, sin gusto y seso.
GABRIEL:	Mi palabra os doy, que ha sido                la mayor demostración                de lealtad y de afición                que en historias he leído.                No sé yo que se haya hecho                sentimiento general,                con tal muestra y llanto tal,                por ningún rey.
PEDRO:	Muestra el pecho                el reino que a tal rey debe,                que en él goza un siglo de oro.                Sin conocerle, le adoro.
GABRIEL:	¿Queréis más, si es que eso os mueve,                que todo el tiempo que ha estado                en contingencia su vida,                hasta la gente perdida                dicen que se había olvidado                de ejecutar la ganancia                de su trato deshonesto?
PEDRO:	Echó el sentimiento el resto,                y conoció la importancia                de la vida de tal rey,                cuya mansedumbre extraña                es causa que goce España                su hacienda, su paz, su ley,                sin contrastes ni temores.
GABRIEL:	Cosa estraña, que en veinte años                que reina, ni hambres, ni daños,                pestes, guerras, ni rigores                del cielo hayan afligido                este reino!
PEDRO:	Antes por él                mana España leche y miel.                De promisión tierra ha sido.
GABRIEL:	No le viene el nombre mal,                pues que en su tiempo ha alcanzado                Castilla el haber comprado                la hanega de trigo a real,                y el dar la cosecha a medias                del vino, a quien a ayudar                se atreviera a vendimiar.
PEDRO:	¿Qué hay en Madrid de comedias?
GABRIEL:	Todo lo ha desazonado                la salud del rey en duda;                no hay quien con gusto a ella acuda.                La corte había alborotado                con el Asombro Pinedo                de la limpia Concepción;                y fuera la devoción                del nombre, afirmaros puedo                que en este género llega                a ser la prima.
PEDRO:	¿Y de quién?
GABRIEL:	De Lope; que no están bien                tales musas sin tal Vega.
PEDRO:	Por mi opinión argüís.
Sale CORNEJO
CORNEJO:	Si es que habemos de picar,                ¿qué aguardas? Alto, a cenar.
GABRIEL:	¿De dónde, señor, venís?
PEDRO:	De Cuenca inmediatamente,                y de las Indias después.
GABRIEL:	¿Mucha plata?
PEDRO:	El interés,                como siempre está en creciente,                todo lo juzga menguante.                Venid; que, mientras cenemos,                muchas cosas trataremos.
GABRIEL:	Id, que yo os sigo al instante.
Vase Don PEDRO
GABRIEL:	¿Adónde, Cornejo, has puesto                nuestro hato?
CORNEJO:	En esta sala                donde cenáis, que no es mala,                pues éstos se van tan presto.                Junto a su maleta está                la nuestra.
GABRIEL:	Ya te he advertido                que no digas que he venido                de Valencia...
CORNEJO:	Acaba ya.
GABRIEL:	Ni que don Gabriel me llamo                de Herrera.
CORNEJO:	Pues que yo dejo                el Beltrán por el Cornejo,                no diré el nombre de mi amo.
GABRIEL:	Don Pedro soy de Mendoza,                Cornejo, de aquí adelante.
CORNEJO:	¡Cuál estará la Violante!
GABRIEL:	Anda ahora.
CORNEJO:	¡Pobre moza!
Vanse.
Sale doña VIOLANTE,
de labradora
AGUADO, criado
VIOLANTE:	No hallo disfraz mejor                para remediar mi ultraje,                Aguado, que el labrador.
AGUADO:	Y estáte tan bien el traje,                que por ti lo será amor.
VIOLANTE:	Si mi don Pedro tirano,                como sospecho, ha venido                a la corte, y como es llano,                viendo su honor ofendido,                ha de seguirle mi hermano,                ¿cómo podré andar segura                entre los dos, sino ansí?
AGUADO:	¿Qué es, pues, lo que hacer procura                tu ingenio?
VIOLANTE:	Mudar en mí                con el traje la ventura.                Buscar el alma robada                que se va tras el honor;                dar, ya que estoy deshonrada,                diligencias a mi amor,                o a mis agravios espada.                En Madrid hay tribunales                para todos, y también                han de hallarle en él mis males;                a extranjeros trata bien,                si mal a sus naturales.                Yo espero en Dios que ha de ser                madre Madrid de mi honor.
AGUADO:	Industriosa es la mujer,                el amor, enredador,                y los dos sabréis hacer                engaños con que salir                de don Pedro vencedores.                ¿Ámasle?
VIOLANTE:	Como el vivir.
AGUADO:	Árbol que ha dado las flores,                nunca supo resistir                el fruto a quien las cogió.
VIOLANTE:	Como él en Madrid esté,                de mi ingenio espero yo                que fin dichoso me dé,                si mal principio me dio.
AGUADO:	El que hoy habemos tenido                no le promete muy malo,                pues al fin te ha recibido                el labrador que señalo                por dueño tuyo.
VIOLANTE:	Hemos sido                dichosos en eso. En fin,                soy villana de Vallecas.
AGUADO:	Por el sayuelo y botín                el oro y la seda truecas                de la ropa y faldellín.                Lindamente le engañé.
VIOLANTE:	No oí lo que le dijiste;                que de industria me aparté.
AGUADO:	Discreta en todo anduviste.                Díjele que te saqué,                siendo un hombre principal                y mayorazgo de Ocaña,                de tu casa y natural,                porque tu hermosura extraña,                ennobleciendo el sayal                que de tu sangre heredaste,                me obligó a que te ofreciese                el sí de esposo, y que al traste                con obligaciones diese                que a mi nobleza usurpaste;                y mis padres y parientes,                contradiciendo mi amor,                coléricos e impacientes                que la hija de un labrador                agravie a sus descendientes,                procuraban darte muerte;                y yo, como quien te adora,                te truje aquí de la suerte                que se vio; y pretendo agora                de su furor esconderte.                Que te reciba en su casa,                como que a servirle has ido,                mientras este rigor pasa;                y, siendo yo tu marido,                venzamos la suerte escasa.
AGUADO:	Hele dado unos escudos                y ofertas para después,                que, debajo de cien nudos,                la cárcel del interés                los tiene presos y mudos.                En fin, el buen Blas Serrano                dice que, con el secreto                que pide el caso, está llano                por mí a tenerte respeto;                mas porque el vulgo villano                no malicie esta quimera,                que le sirves fingirás,                tal vez siendo lavandera,                y tal, si a la corte vas,                trasformada en panadera.
VIOLANTE:	Todo eso viene a medida                de lo que yo he menester.                ¡En fin, mudando de vida,                en Madrid he de vender                pan!
AGUADO:	Si tu amor a él convida,                no se le darás a secas,                pues con tu vista a quien te ama                come gustos que en sí truecas.
VIOLANTE:	¡A fe que ha de dejar fama                la villana de Vallecas!                Pero tú, ¿dónde has de estar?                Que en Madrid es peligroso,                si en él te viniese a hallar                mi hermano.
AGUADO:	El que es cuidadoso,                se sabe en Madrid guardar;                pero en Alcalá de Henares,                sin ese miedo estaré.
VIOLANTE:	Con todo, es bien [que] repares                no pase por él.
AGUADO:	Sí haré.
VIOLANTE:	Y, cuando a verme llegares,                sea sin que nota des                a esta gente maliciosa.
AGUADO:	Entre tanto que aquí estés,                cada semana es forzosa                tu vista tres veces.
VIOLANTE:	¿Tres?
AGUADO:	Y aun es poco. Pero aguarda.                ¿Qué gente es ésta?
VIOLANTE:	No sé.                Cualquier sombra me acobarda.                ¿Que es mi hermano?
AGUADO:	No hay de qué                temer; que el sayal te guarda.
Salen PEDRO y AGUDO
PEDRO:	¡Que no te dé mil estocadas, perro,                traidor! ¡Que no te quite yo la vida!
AGUDO:	¡Déme favor, hidalgo!
PEDRO:	Será yerro                que ninguno por ti perdón me pida.
AGUDO:	Las maletas troqué, señor, por yerro;                era de noche, y mucha la bebida.                Madrugaras tú menos.
PEDRO:	¿Qué esto escucho?                ¡Vive Dios!
AGUADO:	Deteneos.
AGUDO:	Pues, ¿fué mucho...?
PEDRO:	Quitaos delante, bella labradora.                Caballero, dejadme que le corte                las piernas.
AGUDO:	¡Válgame nuestra Señora                de Atocha!
VIOLANTE:	Vuestro enojo se reporte.
PEDRO:	¿Qué tengo yo de hacer, bárbaro, agora?                ¿Con qué despachos entraré en la corte?                ¿Cómo creerá don Juan que [soy] don Pedro?
AGUDO:	¡Bien por servirte desde niño medro!
VIOLANTE:	¿No sabremos la culpa que ha tenido                este pobre criado?
PEDRO:	A Dios plugiera                que nunca yo le hubiera conocido,                o que al tomar la barra se muriera.                ¿A quién tal desventura ha sucedido?                Cuando en Madrid mi serafín me espera                para darme de esposa el sí y la mano,                ¿con qué testigos me creerá su hermano?                ¿Cómo podré afirmar que de don Diego                de Mendoza soy hijo, y que ha pasado                mil leguas de agua el amoroso fuego,                que desde Arganda aquí lloro apagado?                Los despachos, las joyas, con el pliego                en que mi amor venía confïado                del virrey y mi padre, por ti pierdo;                pues no te doy la muerte, no soy cuerdo.                Torna tras ese hombre, traidor; anda.                Sube en mi macho; alcánzale, si puedes.
AGUDO:	El mozo fue tras él; la furia ablanda.                No hayas temor que sin maleta quedes.                A las dos se acostó el otro en Arganda,                y, entre cortinas que enmarañan redes,                dormideras de Yepes y lo asado,                le mandarán volverse al otro lado.                Ésta es la hora que, deshecho el trueco,                vuelve en mi mula aquí, donde le dije                que le aguardabas. Lo que a escuras peco,                perdona al sol, o nuevo mozo elige.                Si te ofendiera yo, el cerebro seco,                y el vino y sueño que a un monarca aflige                no humedecieran mis sentidos y ojos,                tuvieran causa justa tus enojos.
VIOLANTE:	Si bastan a obligaros, caballeros,                ruegos de una mujer y de un hidalgo,                y aquí por fuerza habéis de deteneros,                porque ocupéis aqueste tiempo en algo,                contadnos la ocasión de entristeceros.
PEDRO:	¿Cómo podré, cuando de seso salgo?                Mas siempre, o perdidoso o ofendido,                uso ser con mujeres comedido.                Criollo soy de Méjico, que es nombre                que dan las Indias al que en ellas nace;                a su virrey serví de gentilhombre,                que a bien nacidos honra y satisface;                la hacienda heredo a un padre y el renombre                de quien España tanto caudal hace                por los linajes que en sus reinos goza,                y llámome don Pedro de Mendoza.
VIOLANTE:	(¡Ay cielos! Éste ¿no es el apellido (-Aparte-)                del ingrato que busco disfrazada?)
PEDRO:	Mi padre, desde España persuadido                por un amigo que en la edad pasada                tuvo en Madrid y no borró el olvido,                siendo estafetas una y otra armada,                de una hija que tiene, determina                hacerme esposo, en nombre Serafina.                Tres meses ha que en un navío de aviso                le escribió que en la flota venidera                me embarcaría, y, para aviarme quiso                que en barras treinta mil pesos trujera;                mas como el mar sepulta de improviso                toda una armada, si se enoja, entera,                no se atrevió a fïar tanto tesoro                de este Midas que traga plata y oro.                Así en correspondientes de Sevilla                y de la corte cédulas librando,                de Sanlúcar pisé la antigua orilla,                barras su barra célebre surcando.                No quisieron deseos de Castilla                detenerse en Sevilla registrando                de su contratación tantos haberes,                [ni] hablar sus codiciosos mercaderes;                antes, por ver que entonces ocupados                andaban en registros y cobranzas,                para otro tiempo dilaté cuidados,                trayéndome conmigo las libranzas.                Con dos mulas en fin y tres criados,                cargado de papeles y esperanzas                llegué de Cuenca a la famosa sierra,                antigua patria de mi padre y tierra.
PEDRO:	Tenía en ella un tío que hallé muerto,                y, sin hablar a deudos codiciosos,                guié a la corte, que es general puerto                del mundo, con bajíos peligrosos;                y anoche, cuando ya juzgué por cierto                el fin de mis vïajes enfadosos,                como mi amor prosigue en su demanda,                por ser de noche, me quedé en Arganda.                Aguardaba mi cena a un compañero                conversable; que a solas nunca trato                dar al cuerpo sustento; que es grosero                cualquier manjar sin el discreto trato.                A la conversación llamó salero                del alma un sabio; y como cualquier plato                sin sal jamás está bien sazonado,                la mesa así también sin convidado.                Mi deseo cumplió--que no debiera--                un forastero que tomó posada                en mi propio mesón. ¡Nunca a él viniera!                Recebíle cortés, y, aderezada                la cena, convidéle a que subiera                a mi aposento, y porque mi jornada                a la corte sería de allí a un rato,                mandé al mozo que en él pusiese su hato.
PEDRO:	Juntamos cenas, supe su camino,                tratamos varias cosas en la mesa,                y el fin apenas con el postre vino,                cuando, dándome amor y el tiempo priesa,                mandé ensillar; y el sueño o desatino                de éste, que de mi dicha y bien le pesa,                trocando las maletas y cojines,                a dichosos principios dio estos fines.                En conclusión, dejándose la mía                en la posada, la del forastero                me puso en el arzón. Descubrió el día                aqueste engaño, y no será el postrero.                ¡Considerad vosotros lo que haría                quien, fuera de las joyas y dinero,                que deben de valer cinco mil pesos,                pierde cartas, libranzas y procesos!                De veinte mil ducados, y más, pasa                la cantidad que en cédulas me lleva;                mirad sin ella, cuando amor me abrasa,                cómo es posible que en Madrid me atreva                a pretender esposa, ni en su casa                ose entrar, si me faltan para prueba                de que don Pedro soy cartas de abono.                ¿Que la vida, villano, te perdono?
VIOLANTE:	Prométoos que es desgracia nunca oída.                Mas, supuesto que el mozo fue por ella,                antes que el otro empiece su partida,                el trueco deshará, y no habrá querella.
AGUDO:	La oscuridad, y el ser tan parecida                con la del otro, me obligó a ponella,                por darme prisa tú, sobre tu macho.
PEDRO:	Mejor dijeras por estar borracho.
Sale MATEO, mozo de mulas,
con un cojín
MATEO:	¡Válgate el diablo por hombre!                Por arte de encantamento                debió de llevarle el viento                sin dejar rastro ni nombre.
PEDRO:	¿Qué hay, Mateo?
MATEO:	Par Dios, nada.
PEDRO:	¿No parece?
MATEO:	No, señor.
PEDRO:	¿Qué dices de esto, traidor?
MATEO:	Cuando llegué a la posada,                ya él estaba en cas de Judas.                Ni aun memoria de él no hallo.                Al instante que a caballo                te pusiste, apenas mudas                el paso, cuando picó,                y, sin saberse por dónde.                0 es demonio que se esconde,                o la tierra le sorbió.
PEDRO:	A Valencia dijo que iba.                Pues debióte de mentir;                que un pastor le vio salir,                y, en vez de echar hacia arriba,                tomando a la mano izquierda,                dijo que fue hacia Alcalá.                Seguíle; mas nadie da                señas de él.
PEDRO:	¡Que por ti pierda                mi hacienda, infame, y mi ser!
MATEO:	Como ninguno me daba                señas de cuantos topaba,                tuve por mejor volver                acá que, siendo virote,                perderme también.
PEDRO:	¡Yo he sido                ....................[ -ido]                harto dichoso!
MATEO:	Engañóte.
VIOLANTE:	(Su pérdida cada cual (-Aparte-)                siente, vengativo amor;                yo lloro la de mi honor,                y éste la de su caudal.)
MATEO:	Mira qué habremos de hacer                de este cojín y maleta.
PEDRO:	¡Abrasarlos!
MATEO:	No es discreta                sentencia, a mi parecer,                la que das.
PEDRO:	¿Qué he de hacer, pues?
MATEO:	Mejor será que la abramos,                y, por lo que trae, sepamos                dónde camina o quién es                este demonio escondido;                que quizá en ella vendrán                prendas que pregón serán                echado tras el perdido.                El candado tengo roto. Ábrele                ¿Sacaré?
PEDRO:	Haz lo que quisieres.
MATEO:	Papeles hay. Si lo vieres,                por ellos, como piloto,                haremos nuestro camino. Va sacando                Un retrato, ¡vive el cielo!,                he topado.
PEDRO:	¡Buen consuelo!
MATEO:	Y a fe que el rostro es divino                de la dama.
PEDRO:	Arrojalé                con la maldición.
VIOLANTE:	¿Al suelo                echa la imagen? Alza doña VIOLANTE el retrato, y conócele. Hablan AGUADA y doña VIOLANTE aparte                ¡Ay cielo!                ¿Qué he visto?
AGUADO:	Paso. [¿Qué fue?]
VIOLANTE:	¡Ay, Aguado, mi retrato!
AGUADO:	¡Válgame Dios! Ya concluyo                que es don Pedro el dueño suyo;                pero impórtate el recato.                Disimula, que ya creo                que en Madrid tu esposo está.
Doña VIOLANTE habla disimulando
VIOLANTE:	La Magdalena será;                que así en la igreja la veo                con su copete y gorguera;                el bote sólo le marra.
AGUADO:	¿Pues bésasla?
VIOLANTE:	Está bizarra.                Pondréla a mi cabecera.
MATEO:	Un legajo de papeles                es éste.
PEDRO:	Desatalós.
AGUDO:	Versos son éstos, por Dios.
PEDRO:	¿Hay sucesos más crueles?                ¡Para quien mi rabia ve,                es bien que versos me cante!
Lee
AGUDO:	"Soneto a Doña Violante,                la noche que la gocé."
AGUADO:	No se descuidó el poeta.
VIOLANTE:	Si la pobre está gozada,                no es Violante, mas violada.                Echadme acá esa soneta,                pondréla por rocadero,                y enseñarémosla a hilar;                mas no, que, siendo cantar,                mejor es para el pandero.
Leyendo otro papel
AGUDO:	"Memoria de cien ducados                que he de pagar en Madrid                a Andrés de Valladolid,                por otros tantos prestados                aquí en Amberes."
MATEO:	¡Por Dios,                que son buenas hipotecas                de las maletas que truecas!
PEDRO:	Como haya otras tres, o dos                de estas ditas, ¡bien desquito                veinte mil y más ducados!
MATEO:	Éstos son pliegos cerrados.
PEDRO:	Mira pues el sobrescrito.
AGUDO:	Éste dice, "Al presidente                de Italia;" y éste, "Al Marqués                de San German;" éste es                "A Mosén Romen, regente                del consejo de Aragón."
PEDRO:	A Madrid va, según esto,                el que en tal trance me ha puesto.
MATEO:	¿Quién duda?
PEDRO:	¿Por qué ocasión                me dijo que iba a Valencia?
AGUDO:	Quizá por entrar secreto;                que hay mil lances, en efeto,                en que importa la prudencia.
PEDRO:	Él, según lo que parece,                viene a España desde Flandes,                y trae pretensiones grandes;                o, como a otros acaece,                algo allá le ha sucedido;                tuvo al peligro temor,                buscó cartas de favor,                y a la corte viene huido.
AGUDO:	La Violante del soneto                debe de ser la ocasión                de que huya.
PEDRO:	Tenéis razón;                por eso vendrá secreto.                No he perdido la esperanza,                supuesto que a Madrid va,                de encontrar con él allá.
VIOLANTE:	(Ni mi amor de su venganza.) (-Aparte-)
PEDRO:	Abre alguna de esas cartas,                supuesto que traen cubierta;                tendremos noticia cierta                de su nombre, pues hay hartas.
AGUDO:	Dios te la depare buena. Abre un pliego, y léele.                Ésta del Regente abrí.
PEDRO:	¿Cómo dice?
AGUDO:	Dice así...
MATEO:	¡Válgate el diablo por cena! Lee
AGUDO:	"El capitán Don Gabriel de Herrera,                en diez años que ha que sirve a su                Majestad en Flandes, ha sido                mi camarada y amigo; sus hazañas                y servicios son muchos, como mostrarán                los papeles que lleva. Sucedióle,                sobre palabras que en el cuerpo de                guardia tuvo con un capitán tudesco,                darle de estocadas; por ser el                delito en tal lugar y con tal persona,                le es forzoso huir al amparo de V.S.,                en quien, así para aumento de sus                pretensiones, como el perdón de [Su]                Majestad, tengo esperanzas hallará                por mi respeto todo amparo. --Guarde                Dios a V.S. con la prosperidad que                los interesados hemos menester.                --Amberes marzo 25, 1620.                Su sobrino de V.S., el maese de campo,                          Don Martín Romen."                   ¡Miren si lo dije yo!
PEDRO:	Él mostraba en su persona                el valor con que le abona                la carta, aunque me mintió                en el viaje que hacía.
AGUDO:	Su peligro considera.
PEDRO:	En fin, don Gabriel de Herrera                se llama.
VIOLANTE:	(Desdicha mía, (-Aparte-)                ¿qué escucháis? El que destroza                ingrato mi honor y fama,                aquí don Gabriel se llama,                y don Pedro de Mendoza                allá. Si los nombres truecas,                traidor, vengará constante                quejas de doña Violante                la villana de Vallecas.)
PEDRO:	¿Qué tiene más la maleta?
MATEO:	Ropa blanca es la que hay,                toda de holanda y cambray,                con puntas y cadeneta;                ligas y media de seda                hay de colores diversos,                guantes, y prosas y versos;                de papeles, sólo queda                un librillo de memoria                aquí dentro.
PEDRO:	Sacalé;                que mejor por él sabré                sucesos de aquesta historia;                y, sin detenernos más,                a caballo nos pongamos;                que, si en Madrid le buscamos,                no se esconderá.
AGUDO:	Podrás,                para encontralle más presto,                ir a casa del Regente,                del Marqués y el Presidente.
PEDRO:	Pon bien eso.
MATEO:	Ya lo he puesto.
PEDRO:	Ya voy consolado en algo.
AGUADO:	También lo vamos los dos.
PEDRO:	Labradora hermosa, adiós.                Daca el macho. --Adiós, hidalgo. Vanse [don PEDRO, AGUDO y MATEO]
VIOLANTE:	¿Qué juzgas de aquesto, Aguado?                ¿Qué te parece?
AGUADO:	No sé,                señora, si afirmaré                que es de veras o soñado;                sólo digo que has tenido                en algún modo ventura,                pues lo visto te asegura                quién es el que te ha ofendido,                y que está en la corte.
VIOLANTE:	¡Ay cielos!                ¿Don Gabriel de Herrera es                el que ha postrado a sus pies                mi honor? ¿El que a mis desvelos                da tanta causa? ¿El que en Flandes,                dando muerte a un capitán,                mató mi honor?
AGUADO:	Cerca están                de Madrid las torres grandes                y casas, pues que no dista                más de una legua de aquí.                Yendo disfrazada así,                gozarás presto su vista,                mientras que Madrid te goza                en traje de panadera.
VIOLANTE:	¿Que en fin don Gabriel de Herrera                es don Pedro de Mendoza?
AGUADO:	Mudan desgracias los nombres;                cuando sus peligros dudan...
VIOLANTE:	Mejor dirás que se mudan                las palabras de los hombres.
AGUADO:	Acá sale nuestro viejo,                o, por mejor decir, tu amo.                ¿En fin, tu esposo me llamo?
VIOLANTE:	Sí.
AGUADO:	¿Y el nombre?
VIOLANTE:	Don Alejo. Sale BLAS Serrano, labrador viejo
BLAS:	Pues, Teresa, ¿no es ya hora                de her algo en casa? ¿Hasta cuándo                los dos heis de estar parlando?                La malicia labradora,                si muchas veces os ve                que con él os arrulláis,                levantarnos que rabiáis.
AGUADO:	Presto, Blas, me partiré.                Si es que bien habéis querido,                no [os?] espanten dilaciones.
BLAS:	Ya yo sé lo que en razones                gasta el Amor que es cumplido.                También me dió su picón                Amor en la edad pasada,                y, muerto por su ensalada,                me cupo mi sopetón.                No me espanta nada de eso,                que por todo el hombre pasa;                pero tengo un hijo en casa                que a Madrid hué a vender yeso,                y, desde que vio a Teresa,                con ser desde anoche acá,                emberrinchándose va,                y que os halle aquí me pesa;                que anda el diabro revestido                en él.
AGUADO:	¿Luego no está aquí                segura mi esposa?
BLAS:	Sí.
VIOLANTE:	Yo me guardaré, marido.
BLAS:	Pues ella, señor, se guarda,                nadie la podrá ofender;                que no es buena la mujer                que sufre por fuerza albarda.                Ríome yo de que digan                que ha habido mujer forzada                desde Elena, la robada.
AGUADO:	A mil las leyes castigan                cada día.
BLAS:	Es papasal.                Créalo quien lo creyere.                Par Dios, que, si uno no quiere,                que dos que barajan mal.                La reina doña Isabel                dejó este ejempro probado                con la del puño cerrado,                y yo, señor, me atengo a él.
AGUADO:	(No ha estado el discurso malo.) (-Aparte-)
BLAS:	Digo, pues, que importa poco                que Antón por vos esté loco;                pues, con darle con un palo,                si vos no queréis, Teresa,                poco daño os hará en casa;                que el panadero no amasa,                cuando no quiere el artesa.
AGUADO:	Ahora bien, Blas, yo me parto;                mi Teresa os encomiendo.                Dinero os iré trayendo                cada día.
BLAS:	Acá deja harto;                pero no se le dé nada;                que sarnosos y avarientos                nunca diz que están contentos.
AGUADO:	Adiós pues, esposa amada;                Blas Serrano, adiós.
BLAS:	Adiós. Vase AGUADO
BLAS:	¿Qué habemos de hacer agora?
VIOLANTE:	Si hay pan cocido, a buen hora                iré a Madrid.
BLAS:	¿Sabéis vos                venderlo?
VIOLANTE:	¿Pues soy yo zurda?
BLAS:	Los cortesanos, si os ven,                temo que fayanca os den.
VIOLANTE:	No haya miedo que me aturda.                Con un palo y con un arre,                y un “jo que te estriego”, suelo                dar con un hombre en el suelo.
BLAS:	¡El dimuño que os agarre!                El pan de Vallecas es,                por branco y bien sazonado,                en Madrid más estimado.
VIOLANTE:	Si es que vais al interés,                decidme cómo es la tasa,                y dejadme el cargo a mí.
BLAS:	A veintidós vale.
VIOLANTE:	¡Ah, sí!                Y si de eso el precio pasa,                y os traigo a real, ¿qué diréis?
BLAS:	Que Teresa es mi ventura;                pero si pan y hermosura,                Teresa, en Madrid vendéis,                como no es el pan a secas,                no hay precio, ni aun para porte.
VIOLANTE:	Yo haré que admire a la corte                la villana de Vallecas. FIN DEL PRIMER ACTO