Los cabellos de Absalón/Jornada I

Jornada I

(Tocan cajas, sale DAVID por una puerta, y por la otra ABSALÓN, SALOMÓN, TAMAR y AQUITOFEL.)
SALOMÓN	Vuelva felicemente, de laurel coronada la alta frente, el campeón israelita, azote del sacrílego moabita.
ADONÍAS	Ciña su blanca nieve de la rama inmortal círculo breve, [el] defensor de Dios y su ley pía, horror de la gentil idolatría.
ABSALÓN	Himnos la fama cante con labio de metal, voz de diamante, de Jehová al real caudillo, de Filistín al trágico cuchillo.
TAMAR	Hoy de Jerusalén las hijas bellas, coronadas de flores y de estrellas, entonen otra vez con mayor gloria del Goliat segundo la victoria.

DAVID:

Queridas prendas mías, báculos vivos de mis luengos días, dadme todos los brazos. (Abraza DAVID primero a SALOMÓN, después a ABSALÓN, después a ADONÍAS y a TAMAR.) Renuévese mi edad entre los lazos de dichas tan amadas, ¡Ay dulces prendas, por mí bien halladas! Adonías valiente, llega, llega otra vez. Y tú, prudente Salomón, otra vez toca mi pecho, en amorosas lágrimas deshecho. Bellísimo Absalón, vuelve mil veces a repetirme el gusto que me ofreces en tan alegre día. Y tú no te retires, Tamar mía que he dejado el postrero tu abrazo, ¡ay mi Tamar!, porque no quiero que el corazón en gloria tan precisa, viendo que otro le espera, me dé prisa. A Rabatá, murada y guarnecida ciudad del fiero Amón, dejo vencida, sus muros excelentes demolidos, sus torres eminentes deshechas y postradas, y sus calles en púrpura bañadas: gracias primeramente al gran Dios de Israel, luego al valiente Joab, general mío, de cuyo esfuerzo mis aplausos fío.

JOAB:	Honras, señor, tu hechura.
AQUITOFEL:	(Aparte.) ¡Infelice el que sirve sin ventura, pues habiendo yo sido leal soldado, no fui de una razón galardonado!
DAVID:	Mas con haber tenido tan singular victoria, no lo ha sido sino el volver a veros; si bien tantos contentos lisonjeros confunden su alegría, considerando que el felice día que vengo victorioso, que entro por el alcázar suntuoso de Sión, que salís con ansias tales todos a recibirme a sus umbrales, en ocasión tan alta, Amón no más de entre vosotros falta; Amón, mi hijo mayor y mi heredero, a quien como mayor estimo y quiero. ¿Qué es la causa, Adonías, de que él no aumente las venturas mías?
ADONÍAS:	Yo, señor, no sé nada
DAVID:	Salomón, una pena imaginada es más que acontecida. ¿Qué ha sucedido a Amón? Di, por tu vida.

SALOMÓN:	Absalón lo dirá: yo no he sabido que pueda haberle nada sucedido.
ABSALÓN:	Ni yo lo sé tampoco.
DAVID:	En vuestra suspensión mis penas toco. Tamar, ¿qué hay de tu hermano?
TAMAR:	A mí, señor, pregúntasmelo en vano; que, en mi cuarto encerrada, vivo aún de los acasos ignorada.
DAVID:	¿No hay quien de Amón me diga?
AQUITOFEL:	Sí, señor. Criado soy, amor me obliga a que nada te calle, aunque razones el discurso halle para no dar avisos de una pena, a cuyo fin se excusan todos; llena de otra razón el alma, no quiero recatarte aquesta calma, porque a ignorado mal no se da medio, y sabido, se trata del remedio. Amón, tu hijo, señor, ha muchos días que ha dado en padecer melancolías y tristezas tan fuertes, que por no ser capaz de muchas muertes, enfado de la luz del sol recibe, con que entre sombras vive, y aún está sin abrir una ventana, ni ver la luz hermosa y soberana. Tanto Amón se aborrece, que el natural sustento no apetece: ningún médico quiere que le entre a ver; y, en fin, Amón se muere de una grave tristeza, pensión que trae la Naturaleza.

DAVID:

Aunque nazca la nueva que me has dado de lealtad, te la hubiera perdonado, Aquitofel, porque es tan mal contento el disgusto, el pesar, el sentimiento, que lo mismo que quiso saber, oyendo tan pesado aviso, saberlo no quisiera, porque lo supo ya; que es de manera desconversable el mal de un afligido, que ignorado y sabido, da siempre igual cuidado: pues siempre es mal, sabido o ignorado. Entrar, ¡ay Dios!, a descansar no quiero en mi cuarto primero que en el de Amón: venid todos conmigo. Ingrato soy, Señor, ingrato, digo, al grande favor vuestro: bien en mis sentimientos hoy lo muestro, pues cuatro hijos que veo con salud, no divierten mi deseo tanto como le aflige y atormenta uno sin ella. ¡Oh ingrata y descontenta condición que tenemos los humanos, haciendo siempre extremos!

ABSALÓN:	Este es de Amón el cuarto; ya has llegado más del afecto que del pie guiado.
DAVID:	Abrid aquesta puerta.
JOAB:	Ya, señor, está abierta y al resplandor escaso que por ella nos comunica la mayor estrella, al príncipe se mira, sentado en una silla.
(Corriendo una cortina, se descubre AMÓN sentado en una silla arrimada a un bufete, y de la otra parte estará JONADAB.)
TAMAR:	¿A quién no admira verle tan divertido en sus penas, que aún no nos ha sentido?
DAVID:	¡Amón!
AMÓN:	¿Quién me llama?
DAVID:	Yo.
AMÓN:	¡Señor!, pues ¿tú aquí?

DAVID:

¿Tan poco gusto te deben mis dichas, mi amor y afecto tan corto, que no llegas a mis brazos? Pues yo, aunque tú riguroso me recibas, llegaré, hijo, a los tuyos. Pues ¿cómo, empezando en mí el cariño, aún no obra en ti el alborozo? ¿Qué tienes, Amón? ¿Qué es esto? Que aunque tus tristezas oigo, pensé que al verme templaras de su violencia el enojo. ¿Aún parabién no me das, cuando vuelvo victorioso a Jerusalén? ¿Mis triunfos aún no vencen tus enojos? Un príncipe que heredero es de Israel, cuyo heroico valor resistir debiera constante, osado y brioso los ceños de la fortuna y del hado los oprobios, ¿tanto a una pasión se rinde, tanto a una pena que absorto, confuso, triste, afligido, no les permite a sus ojos la luz del día, negando la entrada a sus rayos de oro?

DAVID:

¿Qué es esto, Amón? Si de causa nace tu pena, no ignoro que podré vencerla yo: tuyo es mi imperio todo, dispón de a tu albedrío, desde un polo al otro polo. Y si de no nace causa conocida, sino sólo de la natural pensión deste nuestro humano polvo, aliéntate; imperio tiene el hombre sobre sí propio, y los esfuerzos humanos, llamado uno, vienen todos. No te rindas a ti mismo, no te avasalles medroso a tu misma condición: mira que el pesar es monstruo que come vidas humanas alimentadas del ocio. Sal deste cuarto, o pues vienen a él tus hermanos todos hoy conmigo, habla con ellos. Llegad, pues, llegad vosotros, ya que las ternezas mías pueden con Amón tan poco.

ADONÍAS:	Príncipe...
ABSALÓN:	Hermano...
SALOMÓN:	Señor...
TAMAR:	Amón...
AMÓN:	(Aparte.) A esta voz respondo.
TAMAR:	¿Qué tienes?
SALOMÓN:	¿Qué sientes?
ABSALÓN:	¿Qué te aflige?
ADONÍAS:	¿Qué te da asombro?
DAVID:	¿Qué apeteces?
TODOS:	¿Qué deseas?
AMÓN:	Sólo que me dejéis solo.

DAVID:	Si en eso no más estriban tus deseos rigurosos, vamos de aquí. (Aparte.) Por volver a hablarle a solas, lo otorgo; (que quizá no se declara por estar delante todos). (Alto.) Venid. Ya solo te quedas. ¡Ay infeliz, qué de gozos, qué de gustos, qué de dichas desazona un pesar solo! (Vase.)
JOAB:	¡Qué extraña melancolía! (Vase.)
AQUITOFEL:	¡Qué silencio tan impropio! (Vase.)
ADONÍAS:	¡Qué violencia tan cruel! (Vase.)

SALOMÓN:	¡Qué afecto tan poderoso!  (Vase.)
TAMAR:	Saben los cielos, Amón, cuánto tus tristezas lloro.
ABSALÓN:	Yo, no.
TAMAR:	Absalón, ¿eso dices?
ABSALÓN:	Sí, que es heredero heroico de David; y si él se muere, quedo yo más cerca al solio; que a quien aspira a reinar cada hermano es un estorbo.
TAMAR:	Aunque su muerte sintiera, me holgara verte en su trono; que, en efecto, tú y yo hermanos de padre y de madre somos.

(Vanse y quedan solos AMÓN y JONADAB.)
AMÓN:	Jonadab, ¿fuéronse ya?
JONADAB:	Sí, señor, unos tras otros, como suelen los dineros de quien gasta poco a poco, que piensa que no hace mella ahora un real y luego otro; y cuando menos se cata, halla el talego más gordo hecho esqueleto de anjeo.
AMÓN:	Pues salte fuera tú y todo.
JONADAB:	¿Ya te olvidas de que tu valido soy?
AMÓN:	No lo ignoro, que eres tú sólo quien tiene licencia entre mis dudosos discursos para asistirme; pero quiero quedar solo.

JONADAB:

Yo lo haré de buena gana; que no es rato muy gustoso el de un amo, cuando está saturnino e hipocondrio; pero antes que me vaya, he de preguntarte: ¿cómo a tu padre y tus hermanos respondiste de aquel modo? ¿Es posible que ninguno merezca de tus penosos males saber la ocasión?

AMÓN:

No. Si yo propio a mí propio me la pudiera negar, la negara, cuando noto que yo mismo de mí mismo me avergüenzo si la nombro. Es tal, que aun de mi silencio vivo tal vez temeroso, porque me han dicho que saben con silencio hablar los ojos. Tan en lo más retirado del pecho la causa pongo de mi pena, que tal vez al corazón se la escondió, porque el corazón no pueda, sobresaltado al asombro de reconocerla, dar un golpe más recio que otro.

AMÓN:	Tan en lo más escondido de la vida le aprisiono, que aun este soplo que entra a dar vitales despojos, no sabe della, porque no pueda el aire curioso decir por lo destemplado de algún suspiro que arrojo: «Este sabe de la causa, pues sale ardiendo este soplo». En fin, está mi dolor tan atado en lo más hondo del alma, que el alma misma, alcalde del calabozo, no sabe el preso que guarda, con ser su consejo propio.
JONADAB:	Sin duda eres sodomita, que yo otra causa no toco que a tanto silencio obligue.
AMÓN:	¿Que siempre hayas de ser loco?
JONADAB:	No está en mi mano el ser cuerdo.
(Dentro, ruido.)
AMÓN:	¿Qué pasos son los que oigo?

JONADAB:	Tamar, tu hermana, que habiendo dejado en su suntüoso cuarto a David, vuelve al suyo por ese corredor.
AMÓN:	(Aparte.) ¿Cómo, calladas pasiones mías, a esta ocasión me reporto? Pero ha de ser, ¡ah, deseo!, que aun a sólo ver su rostro no he de salir a la puerta. Mas, ¡ay!, que en vano me opongo de mi estrella a los influjos; pues cuando digo animoso que no he de salir a verla, es cuando a verla me pongo. ¿Qué es esto, cielos? ¿Yo mismo el daño no reconozco? ¿Pues cómo al daño me entrego? ¿Vive en mí más que yo propio? No. ¿Pues cómo manda en mí, con tan gran imperio otro, que me lleva donde yo ir no quiero?
JONADAB:	O soy un tonto, o anda por aquí...

AMÓN:	¿Qué miras?
JONADAB:	Tengo aquí que hacer un poco.
AMÓN:	¿No te he dicho que te vayas?
JONADAB:	Sí, señor, mas por lo propio no lo he hecho yo.
AMÓN:	Entrate allá.
JONADAB:	(Aparte.) (En esta puerta me pongo. Por eso dijo uno que galanes los criados somos, pues el más sucio criado no deja de ser curioso.)  (Escóndese.)
AMÓN:	Desde aquí veré a Tamar; que no he de ser tan medroso, que he de pensar que en efecto se haya de salir con todo. Y aun porque vean mis penas como las lidio y propongo, la he de ver y la he de hablar; que no es valiente ni heroico corazón que, antes del riesgo, se apellidó victorioso. (Sale TAMAR.) ¡Oh bellísima Tamar!

TAMAR:

No entréis conmigo vosotros; esperad en esta puerta. (A AMÓN.) ¡Cuánto estimo, cuando torno a mi cuarto, cuando queda con mi padre el reino todo, que me hayas, Amón, llamado! Que yo, aunque con amoroso pecho siento tus tristezas, no entrara, porque conozco que cualquiera compañía le sirve a un triste de estorbo. Mas ya que aquesta ocasión te he debido, cuando oigo mi nombre, Amón, en tus labios, mal haré si no la logro, suplicándote merezca ser yo quien del riguroso dolor que te aflige, llegue a oír la causa; que no poco alivia el mal quien le cuenta con satisfacción a otro de que ha de sentirle; y puesto que yo a feriar me dispongo a mis lágrimas tus voces, mi fe es fiadora de abono. Hagan su oficio tus labios, harán el suyo mis ojos. Vea yo como tú sientes, verás tú como yo lloro.

AMÓN:

Si yo, divina Tamar, mi pena decir pudiera; si capaz de mi voz fuera el pesar de mi pesar; si me pudiera explicar, solamente a ti, (¡ay de mí!), lo dijera; y siendo así, que a ti te lo callo, cree que a nadie se lo diré, pues no te lo digo a ti. Aunque es tan grande y tan rara pena, y tanto se acrisola, que a ti la dijera sola, y a ti sola la callara: la contrariedad repara de mis ansias, pues aquí, siendo tú sola ¡ay de mí! quien no sabe esta quimera, a cualquiera lo dijera, por no decírtela a ti.

TAMAR:

Si una misma razón halla en tu pena al padecella, por quien yo debo sabella, ya me ofende quien la calla. La curiosidad batalla en la parte del poder saberla; y que soy mujer advierte, y he de insistir por saberla, y la he de oír, pues no la puedo saber.

AMÓN:	Ya que ese empeño me obliga, sin que salida le halle, por mi parte a que lo calle, por la tuya a que lo diga; sin que en mí se contradiga el hablar y enmudecer, te tengo de obedecer. Oye... Mas has de advertir, que yo te la he de decir, y tú no la has de saber. Yo amo, Tamar; mi dolor amor imposible es: ¡mira si es bien grande, pues es imposible y amor!
TAMAR:	Ya es mi confusión mayor. ¡Dí de quien! Que aunque me den cuenta tus voces, no bien se explican.
AMÓN:	¡Ay Tamar mía! Yo te dije que diría por qué muero, no por quién.
TAMAR:	Yo lo pregunto admirada de que haya quien, querida de ti, no esté agradecida, cuando no esté enamorada.

AMÓN:	No es ella, no, la culpada; que aunque yo por ella muero, no sabe ella que la quiero, ni lo ha de saber jamás.
TAMAR:	¿Por qué?
AMÓN:	Porque estimo más lo que amo que lo que espero. Fuera de que tanto ha sido el temor que la he cobrado, que aventuro el verme amado, por no verme aborrecido. Y así, callar he querido, porque sé que he de ofendella. Máteme, Tamar, mi estrella, y su sufrimiento no; que más quiero morir yo, que ser la ofendida ella.
TAMAR:	Pues, ¿por qué se ha de ofender de verse de ti querida, si la más desvanecida mujer, en fin es mujer? Bien podrá no agradecer, de su honor haciendo alarde; sentir, no. No te acobarde nada, que del más tirano desdén se queja temprano el que se declara tarde. Declárate, pues.

AMÓN:	No puedo.
TAMAR:	¿Por qué?
AMÓN:	Porque temo y dudo.
TAMAR:	Dí tu dolor.
AMÓN:	Estoy mudo.
TAMAR:	Sepa tu mal.
AMÓN:	Tengo miedo.
TAMAR:	Habla.
AMÓN:	Absorto al hablar quedo.
TAMAR:	Escríbela.
AMÓN:	Es ofendella.
TAMAR:	Hazla seña.
AMÓN:	Tiemblo al vella.

TAMAR:	¿Es más que una mujer?
AMÓN:	Sí.
TAMAR:	Pues quéjate, Amón, de ti.
AMÓN:	No haré sino de mi estrella, cuyo influjo es tan severo, que a morir, Tamar, me obliga antes que a mi dama diga: tú eres el dueño que quiero, tú la gloria por quien muero, tú la causa por quien lloro, tú a quien explicarme ignoro, tú la deidad a que aspiro, tú la belleza que admiro, tú la hermosura que adoro. Compadécete de mí, hermoso imposible, pues tan rendido a ti me ves que me ves morir por ti.
TAMAR:	Basta, no más; que si aquí te di ese consejo, fue sólo animándote a que lo digas a ella, a mí, no.

AMÓN:	¿Pues acaso he dicho yo más de que no le diré? Si bien tu consejo puedo decirte que me ha alentado tanto, que ya me ha quitado la primer parte del miedo: y pues olvidado quedo con el examen que toco, porque vaya poco a poco perdiendo el miedo al hablar, (que engaños han de curar la imaginación de un loco), deja, Tamar, que prosiga este ensayo a mi dolor, porque lo sepa mejor cuando a mi bien se lo diga.
TAMAR:	Tanto tu pena me obliga, que, si así aliviarla espero, seguirte la tema quiero, por si algún descanso adquieres.
AMÓN:	Pues haz cuenta que tú eres la hermosa por quien me muero, para ver si a su desdén sabré declararme yo.

TAMAR:	Yo haré mi papel, mas no sé si lo sabré muy bien.
AMÓN:	Hermoso imposible a quien, desde que en un jardín ví, la vida y alma rendí que ahora de nuevo te ofrezco, si bien lo que yo aborrezco, no es dádiva para ti. Deste atrevimiento mío no tengo la culpa yo, porque en mí sólo nació esclavo el libre albedrío. No sé qué planeta impío pudo reinar aquel día, que aunque otras veces había tu beldad visto, aquél fue el primero que te amé, bellísima Tamar mía. Mas ¿qué he dicho?
TAMAR:	Tente, espera; mira que yo haciendo estoy la dama y Tamar no soy.

AMÓN:	Dices bien; mas de manera labios y ojos en la fiera aprensión de mis enojos confundieron los despojos, que, equívocamente sabios, se arrebataron los labios en lo que vieron los ojos.
TAMAR:	Pues, siendo así, dese error ojos y labios absuelvo, y al pasado engaño vuelvo. Amón, príncipe, señor, aunque yo de vuestro amor vivo muy desvanecida, el ser quien soy os impida tan alto empeño, porque si así habláis, no volveré a escucharos en mi vida
AMÓN:	¿Eso me respondes?
TAMAR:	Sí. Mas ¿de qué te afliges, pues esto fingimiento es?

AMÓN:	Pues si es fingimiento, dí, ¿para qué me hablaste así? ¿Qué te importaba, Tamar, alguna esperanza dar a rendimiento tan justo? ¿Tenía más costa un gusto de fingir, que no un pesar?
TAMAR:	No, pero de la manera que tus labios y tus ojos confundieron tus enojos, persuadiéndote a que era yo tu dama, considera que en mí también confundidos al oírte mis sentidos, se equivocaron más sabios, respondiéndote mis labios a lo que oyen mis oídos. Y así, pues que ser no puede de efecto alguno este engaño, pues vemos que en él el daño por limitarse, se excede, en este estado se quede; que no es fácil de engañar, Amón, placer ni pesar. Ame tu pecho a quien ama, que Tamar no ha de hacer dama que no hable como Tamar.
(Vase.)

AMÓN:	¿Quién mayor desdicha vio? ¿Que aun la piedad de un engaño se convierta en mayor daño que el que la verdad me dio? ¿Quién me aconsejará?
(Sale JONADAB.)
JONADAB:	Yo, cuya curiosidad ciega hoy a haber sabido llega cuál es tu mal, y por quién; que al fin ve lo mismo quien mira jugar que el que juega.
AMÓN:	¿Luego tú ya has entendido la causa de mi pasión?
JONADAB:	Sí, señor; que no hay mirón que antes tahur no haya sido.
AMÓN:	Pues un consejo te pido
JONADAB:	Aunque es opinión extraña que ha menester el que engaña más maña que fuerza, error en amor es, porque amor más quiere fuerza que maña.

AMÓN:	Mi media hermana es Tamar.
JONADAB:	Yo digo lo que yo hiciera, si fuera mi hermana entera, llegado a encolerizar.
AMÓN:	¿Cómo la he de asegurar? Que ya Tamar cosa es clara que no vuelva aquí.
JONADAB:	Una rara industria tu amor prevenga para forzarla a que venga, y, viéndola aquí...
AMÓN:	Repara en que mi padre se ha entrado en el cuarto.
JONADAB:	Pues no hablemos desto más.
AMÓN:	No hay para qué, pues ya a todo estoy resuelto, porque piden mis desdichas a gran daño, gran remedio.

(Sale DAVID.)
DAVID:	Por haber estado, Amón, embarazado del pueblo, que con prolijas lealtades vino al parabién, no he vuelto a verte antes.
AMÓN:	Yo, señor, la fineza te agradezco.
DAVID:	Pues págamela con otra, que es no negarme un consuelo que vengo a pedirte.
AMÓN:	Siempre rendido estoy y sujeto a tu obediencia.
DAVID:	Pues sepa de qué nacen los extremos que te afligen.
JONADAB:	Yo, señor, te lo diré.

AMÓN:	Calla, necio. Melancolía y tristeza los físicos dividieron, en que la tristeza es causa de algún mal suceso; pero la melancolía, de natural sentimiento: y así, no podré decirlo.
DAVID:	¿De qué nace el padecerlo, cuando sea así? ¿A qué mal no se aplica algún remedio?
AMÓN:	Ya me aplico yo el mejor.
DAVID:	¿Cuál es?
AMÓN:	Sentir como siento.
DAVID:	Ese no es remedio, antes es dar al mal más esfuerzos.
AMÓN:	Pues, ¿qué puedo hacer?
DAVID:	Buscar alegres divertimientos.

JONADAB:	De uno le decía yo ahora, harto alegre.
AMÓN:	Ya está bueno: todos cansan más que alivian, porque como yo no tengo gusto, se me vuelven todos en más pena, porque es cierto que en el humor que domina se convierte el alimento.
DAVID:	Aunque en metáfora sea eso que has dicho, yo quiero ya que de alimentos hablas, materialmente entenderlo. ¿No es de desesperación especie, que un hombre cuerdo aun este humano tributo se niegue a sí?
JONADAB:	Sí por cierto. Yo, que coma, y aun de todo, le estaba ahora diciendo. Pero no me entiende.
AMÓN:	En nada hallo sazón, y por eso, o porque es conservación de la vida, [lo] aborrezco.

DAVID:	Pues una cosa por mí has de hacer.
AMÓN:	Yo te la ofrezco,
DAVID:	¿Qué regalo será, Amón, más de tu gusto? Que quiero yo cuidar del, y deberte el que le admitas.
AMÓN:	No pienso que tendré en eso elección, porque ninguno apetezco, mas si hubiera de comer algo, el aliño, el aseo con que sirven a Tamar sus criadas, señor, creo que lisonjeara mi hastío, aquellas viandas comiendo; y más si ella me trajera la comida; que un enfermo más se agrada del cariño, señor, que del alimento.
JONADAB:	Y es verdad, porque una dama, con las pinzas de los dedos, tronchando los bocaditos, hará que los masque un muerto.

DAVID:	Pues yo, Amón, diré a Tamar venga ella misma luego a traerte de comer, y mandaré al mismo tiempo que los músicos te canten, por ver si así te divierto.
(Vase.)
AMÓN:	El cielo aumente tu vida, que yo en aqueste aposento esperaré ese favor: ven, Jonadab.
JONADAB:	Bien se ha hecho hasta quí.
AMÓN:	No, sino mal; pues traidoramente intento añadir desesperado culpa a culpa, incendio a incendio, pena a pena, error a error, daño a daño, y riesgo a riesgo.
(Vanse, tocan un clarín y sale DAVID.)
DAVID:	¿Qué nueva salva es aquesta, que con marciales acentos vuelve a dar voces al aire, mal respondidas del eco?

(Salen ABSALÓN y SALOMÓN.)
SALOMÓN:	Danos albricias, señor.
DAVID:	¿De qué, Si gusto no espero?
ABSALÓN:	De que las naves de Ofir han llegado a salvamento.
(Salen JOAB y AQUITOFEL.)
JOAB:	¿Ya habrás sabido la causa deste militar estruendo?
DAVID:	Sí, Joab.
AQUITOFEL:	Segunda vez vuelve a repetir el viento.
(Tocan, y salen SEMEY, TEUCA, etíopes y soldados.)
SEMEY:	Dame, señor, a besar tu real mano.
(Se arrodilla.)
DAVID:	Alza del suelo, y seas muy bien venido, Semey.

SEMEY:

Forzoso es serlo, viniendo a verme a tus plantas. De Hiram despachado vengo con tu armada y sus bajeles, monstruos de dos elementos: y entre las varias riquezas de plata y oro y de cedros, material incorruptible, para la obra del templo que tú hacer has prevenido al arca del Testamento; mas de todos los despojos, que te traigo, te encarezco esta divina etiopisa, en cuyo bárbaro acento un espíritu anticipa sucesos malos o buenos.

DAVID:

Un gusto y un pesar juntos, Semey, me has dado a un tiempo: el gusto es de tu venida, cuyo cuidado agradezco; el pesar de tu ignorancia, pues has pensado que puedo tener por grandeza yo en mi palacio agoreros. Dios habla por sus profetas: el demonio, como opuesto a las verdades de Dios, habla apoderado en pechos tiranamente oprimidos: y así, destierra al momento esta torpe fitonisa de mi corte; y después desto, los materiales que traes se guarden, porque aun no es tiempo que la fábrica se empiece; que yo labrar no merezco casa a Dios: quien me suceda la fabricará. Con esto, que aprendáis a ser piadosos, hijos míos, os advierto; pues el gran Dios no permite que yo fabrique su templo, porque manchadas las manos de sangre idólatra tengo.

(Vase.)

TEUCA:	Aunque responder quisiera al Rey, no he podido, ¡cielos!, que está espíritu más noble aposentado en su pecho que en el mío; y como al verle, mudo quedó el que yo tengo, en mí se venga, a pedazos el corazón deshaciendo. ¡Ay de mí!, rabiando vivo. ¡Ay de mí!, rabiando muero.
ABSALÓN:	¿Qué frenesí, qué letargo dio a la etiopisa?
SALOMÓN:	¿Qué es esto?
AQUITOFEL:	Sus cabellos y sus ropas está arrancando y rompiendo.
SEMEY:	¡Teuca!
TEUCA:	Sacrílego aleve, detente que al verte tiemblo.
JOAB:	Advierte...

TEUCA:	Injusto homicida, aparta: de ti iré huyendo, que tú lanzas arrojando, que tú piedras recogiendo, me dáis horror, hasta que de vuestra muerte herederos seáis, siendo vuestra muerte cláusula de un testamento.
AQUITOFEL:	Extrañas locuras dice, considera...
TEUCA:	Oír no quiero tu consejo, Aquitofel; basta; que por tu consejo, torpe desesperación aun te niegue el monumento.
SALOMÓN:	Repórtate.
TEUCA:	A ti sí haré, Salomón, que hablar no puedo; que no ha de saber el mundo si tu fin es malo o bueno.

ABSALÓN:	¡Qué sin propósito habla! Mira, etiopisa...
TEUCA:	Ya veo que te ha de ver tu ambición en alto por los cabellos. ¡Ay de mí!, rabiando vivo, ¡Ay de mí!, rabiando muero.
(Vase.)
SALOMÓN:	Ve tras ella, no el furor la desespere.
SEMEY:	Siguiendo iré sus pasos, dudando vaticinios que no entiendo.
(Vase.)
SALOMÓN:	¡Raros delirios ha dicho!
ABSALÓN:	Aunque por tales los tengo, no me ha dejado de dar lo que me ha dicho contento.

SALOMÓN:	¿Qué te ha dicho?
ABSALÓN:	Que he de verme si bien, Salomón, me acuerdo, por los cabellos en alto.
SALOMÓN:	Pues, ¿cómo interpretas eso?
ABSALÓN:	Hermosura es una carta de favor que dan los cielos, y su sobrescrito, al hombre y a todo el común afecto. Está en mí (todos los dicen, que no creyera a mi espejo): es tan grande, que este solo desperdicio de su imperio en cada un año me vale de esquilmos muchos talentos. De Jerusalén las damas me la compran; que a su aseo yo soy quien les deja alguna adoración de alimentos. Pues siendo así, que yo amado soy de todos, bien infiero que esta adoración común resulte en que todo el pueblo para rey suyo me aclame, cuando se divida el reino en los hijos de David. Luego justamente infiero, pues que mis cabellos son de mi hermosura primeros acreedores, que a ellos deba el verme en el alto puesto; y así, vendré a estar entonces en alto por los cabellos.

SALOMÓN:	¡Qué por ellos has traído la aplicación al concepto! Pues, ¿quieres que una hermosura afeminada, en los pechos de todos engendre más amor que aborrecimiento?
ABSALÓN:	Cuando la hermosura cae sobre el valor que yo tengo, ¿por qué no?
SALOMÓN:	Porque hay en hijos de David merecimientos que te prefieren en todo.
ABSALÓN:	No serás tú, por lo menos, reliquia de dos delitos, homicidio y adulterio: hablen Bersabé y Urías, una incasta y otro muerto.
SALOMÓN:	De tu padre has murmurado, Absalón, y aunque yo puedo por mis manos castigar tan osado atrevimiento, el cielo me ata las manos, quizá porque él quiere hacerlo; que ofensas de un padre siempre las toma a su cargo el cielo.
(Vase.)

JOAB:	Cuerdamente ha respondido.
AQUITOFEL:	Siempre el temor es muy cuerdo.
JOAB:	Antes siempre la cordura fue muy valiente.
ABSALÓN:	¿Qué es eso?
AQUITOFEL:	Joab, que es de Salomón...
ABSALÓN:	¡A mí os andáis oponiendo toda la vida!
JOAB:	Yo siempre la razón, señor, defiendo.
ABSALÓN:	La privanza de mi padre, Joab, os tiene muy soberbio. Vos de mí os acordaréis cuando esté en el puesto alto que mi valor me previene.

JOAB:	Entonces haré lo mesmo, y aun quizá entonces tendré más ocasión para hacerlo.
(Vase.)
ABSALÓN:	¿A mí me amenazas?
AQUITOFEL:	Tente, señor, mira que aún no es tiempo de empezar a declarar lo que tratado tenemos entre los dos, porque importa ganar algunos primero.
ABSALÓN:	En todo quiero seguir, Aquitofel, tus consejos.
AQUITOFEL:	Ellos te pondrán adonde aspiran tus pensamientos.
(Tocan instrumentos.)
ABSALÓN:	Dellos y de ti lo fío. Pues los dos... Pero, ¿qué es esto?
AQUITOFEL:	Tamar de su cuarto sale con mucho acompañamiento y va hacia el cuarto de Amón.

ABSALÓN:	Divertir sus sentimientos quiere con música. Vamos, Aquitofel, que no quiero hablar ahora en otra cosa sino en los designios nuestros.
(Vanse.)
(Salen todos los MÚSICOS, y las damas con platos y toallas, y TAMAR.)
MÚSICOS:	De las tristezas de Amón, que es amor la causa, es cierto, que sólo amor se atreviera a herir tan ilustre pecho. Mas, ¡ay!, que es engaño pensar que le ha muerto; que no tiene amor quien tiene silencio.
(Salen AMÓN y JONADAB.)
JONADAB:	Ya entra en tu cuarto Tamar.
AMÓN:	¡Qué osado mi pensamiento, sin verla está!, y ¡qué cobarde al verla! Todo yo tiemblo.

TAMAR:	No me agradezcas, Amón, esta visita; que hoy vengo, porque mi padre lo manda, a servirte.
AMÓN:	Sí, agradezco, pues tu obediencia resulta en mi dicha.
(Aparte.)
(Yo estoy muerto.)
TAMAR:	Música y manjares traigo para lisonjear a un tiempo los sentidos.
AMÓN:	Mucho agravias al mayor de todos ellos.
TAMAR:	¿Cuál es?
AMÓN:	La vista, porque vianda y música trayendo para el gusto y el oído, te has olvidado, (Aparte.) (¡yo muero!), de que traes para los ojos hermosura; si no infierno que piensas que no la traes, porque me imaginas ciego.

TAMAR:	Si de aquel pasado engaño te han sobrado esos requiebros, mira que los desperdicias en vano, porque hoy intento que alivien tus penas más verdades que fingimientos.
AMÓN:	Ea, pues. Cantad vosotros; y porque vuestros acentos suenen de lejos más dulces, cantad desde otro aposento.
JONADAB:	Sí, que música y pintura parece[n] mejor de lejos.
TAMAR:	Ahí fuera podéis cantar. (Vase la música.) (Aparte.) Ce, Jonadab.
JONADAB:	(Aparte.) Ya te entiendo. Cerrar la puerta y que canten todos, ¿no me dices eso?
(Vase JONADAB.)

AMÓN:	Sí.
(Dentro cantan.)
TAMAR:	Come tú mientras cantan.
AMÓN:	En escuchar me divierto.
ÉL y MÚSICOS:	Que no tiene amor quien tiene silencio.
AMÓN:	Y así, divina Tamar, no admires mi atrevimiento, sino que las leyes rompo del decoro y del respeto. Esta hermosa mano blanca, permite que, no haciendo de lirios, sirva áspides de tríaca a mi veneno.
TAMAR:	Suéltame la mano, Amón, que ya quejarte es extremo de un engaño.
AMÓN:	Si lo fuera, dices bien; pero ya es tiempo de que la prisión te rompa el lazo a mi sentimiento.

ÉL y MÚSICOS:	Que no tiene amor quien tiene silencio.
AMÓN:	Yo muero por ti, Tamar. No puedo a mayor extremo llegar que a morir por ti: mi confianza me ha muerto.
(Aparte.)
TAMAR:	¿Quién pudiera prevenirlo? (Alto.) Mira, Amón...
AMÓN:	Ya nada veo.
TAMAR:	Que soy tu hermana.
AMÓN:	Es verdad; pero si dice un proverbio la sangre sin fuego hierve, ¿qué hará la sangre con fuego?
TAMAR:	En nuestra ley se permite casarse deudos con deudos, pídeme a mi padre.
AMÓN:	Es tarde para valerme del ruego.

TAMAR:	¡Hola!
(Sale un MÚSICO.)
AMÓN:	Que cantéis os manda Tamar.
TAMAR:	¿Yo?
MÚSICO:	Ya obedecemos.
(Vase.)
(Cantan dentro, sin cesar, mientras los dos representan.)
AMÓN:	No he de dejar de gozarte: ¡Jonadab!, cierra al momento.
(Dentro.)
JONADAB:	Ya está la puerta cerrada.
TAMAR:	Mira el riesgo.
AMÓN:	No le temo.
TAMAR:	¡Padre! ¡Señor! ¡Absalón!
AMÓN:	Tu voz ya no es de provecho con esa dulce armonía.

(Cantan.)
TAMAR:	Pues daré voces al cielo.
AMÓN:	El cielo responde tarde.
TAMAR:	Pues mataráte este acero si me sigues, porque yo fuerza mucha y valor tengo.
(Sácale la espada.)
AMÓN:	Al sacarla me has herido y aunque puede ser agüero, ya no temo cosa alguna, cuando esta violencia intento. La he de seguir, ya una vez declarado, pues es cierto...
ÉL Y MÚSICOS:	Que no tiene amor quien tiene silencio. (Entranse.)