gradas de una casa de la acera opuesta, medio cubiertas de nieve.
—¡Miral ¿Qué es eso?
—¿El qué?
—Ese bulto, en las gradas... A la derecha, en el fondo...
Los dos amigos se acercaron y vieron acurrucado en el rincón a un muchacho.
—¿Qué haces ahí?
—¡Eh, nene! ¿Qué haces ahí, a estas horas?
El muchacho se removió, y surgieron de entre los andrajos que le cubrían una manecita roja de frío y una cara de ojos brillantes, mojados de lágrimas.
Debía de tener ocho o nueve años.
—¡Me muero de fríol—balbuceó, castañeteando los dientes.
—¡No es extraño!—comentó, compasivo, el pintor—. Mira qué miserables harapos...
El novelista se inclinó, pensativo, sobre el muchacho.
—¡Poltorakin! —preguntó con acento solemne—.
Esta noche es Nochebuena, ¿eh?
—Si; Nochebuena.
—Pues... ¡ya ves!
—Si; ya veo...
El novelista señaló al chiquillo.
—¿Te has hecho cargo...?
—¿De qué?
—¡Chico, qué torpe! ¡Este es el muchacho que se muere de frío!
—¡Vaya una noticia!
