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LAS FLORES
Cuando contemplo una flor
Que nace sonriente, ufana,
« Ay! exclamo, ya mañana
Tu vida será dolor.»
Píenso al contemplar las flores,
Y al gozar su esencia pura,
Que sus son ventura
Y sus espinas dolores.
Cuando ya descoloridas
Las contemplo y sin esencia.
Pienso son de mi existencia
Las ilusiones perdidas.
LA BRISA
Tierna, dulce, delicada,
Grata ilusion de las flores
Que le rinden sus olores
Es el aura enamorada.
Como cándida sonrisa
De las flores perfumadas,
Por las verdes enramadas,
Así el aura se desliza.
