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El canto de las sombras
EL NUEVO LIRIO
Rizos paternos que os estáis nevando, búcaro mío que el invierno azota; rosas amadas que ya os vais secando como en el leño de una rama rota.
Llorar no quiero, pues estás más bella frente querida, en esa astral blancura; pero tampoco celebrar la estrella tras la que siempre el extertor supura.
¡Cuánta pureza al nimbo consagrada ! ¡Cuánta ilusión bendita, deshebrada sobre esas sienes! ¡Cuántos desegaños
canta tu verso, pálida cabeza, hoy que temblante en su jardín empieza la floración divina de los años!
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