¡Oh cuál se acerca en confusión liviana
Turba fugaz de misteriosos seres!
Y es una masa que en huír se afana,
Ya es el tropel de alígeras mujeres.
Ya con destreza que á la mente asombra,
Rápida como el vuelo de una idea,
Cruza una hada gentil entre la sombra,
Y luego en el espacio se cimbrea...
Este es el templo de los blandos sueños,
Que salen en las noches calorosas
A derramar narcóticos beleños
En el seno de vírgenes hermosas.
Este es el lugar de tétricas visiones
Con que delira el mísero poeta;
Con sus gigantes pálidos peñones,
Con su aura muda, perezosa, quieta...
¡Ay! al mirar la altísima techumbre,
Por mi mente cruzó terrible idea...
Desprendida esa piedra de su cumbre
Tal vez la losa de mi tumba sea!
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Este silencio eterno, pavoroso,
¿Por qué ha sido de pronto interrumpido?
Se oye un rumor siniestro y vagoroso
Por mil ecos sonoros repetido.
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Poesías de Cuellar. — 287
