Campo de San Lorenzo.
¡Oh! ¡cuán bello cuadro hiere La última lumbre de nácar, De esa luna que parece
Que en el desierto rodara !
Allí, la inmensa llanura Como una mar de esmeralda En el confín del oriente Sublime y desnuda acaba.
Aquí el bosque gigantesco Borda la loma empinada, Como desigual cadena
De ennegrecidas montañas.
Y el hondo arroyo tranquilo Que abre la tierra abrasada,
Como herida de su seno, Sin término se dilata.
Allá la huella tortuosa,
Que del quieto valle arranca, Trepa la loma vecina
Como una sierpe de plata.
Y entre las hierbas oculta Muere trémula y borrada En el miraje del campo Que finge arroyos de nácar.
Y allá, trepado a la cima De su salvaje montaña, Como un genio del desierto San Lorenzo se levanta.
RICARDO GUTIÉRREZ. (Argentino.)
