para salir libre de la acusación. Vaqueros inundaron la ciudad a esperar el resultado y en un cierto domingo tranquilo lucían un aspecto inquietante. Se dijo que, si la justicia les fallaba, los decididos hombres en conferencia oscura en los bordes de la vereda tomarían el asunto en sus propias manos. El jurado, supe desde entonces, no encontró una acusación, y las otras partes en el asunto, con muchos otros, yo creo, ya murieron con las botas puestas por la misma causa. Si nada nos podría reconciliar con la intempestiva parida de estos paladines, sería en parte por su propia indiferencia despectiva a ella.
Parecería que deberíamos tener al menos una docena de vidas cada uno, para explicar tal indiferencia pero dispuesta a desechar el único o cualquier pretexto o ningún pretexto no es tan inteligible. Ciertamente no es la desesperación de la pobreza que lo ocasiona. Muchos de ellos están en muy buenas condiciones. El joven McLowry, un chico de menos de veinte años, tenía $3000 en el bolsillo, el producto de una venta de ganado, el día que cayó.
El viejo Clanton había jugado cartas la mayor parte de la noche anterior con dos de sus enemigos mortales, ambas partes con una mano en sus pistolas mientras tanto. Cuando "Billy" Clanton, un niño, como McLowry, yacía sobre el terreno de lucha, muriendo de su herida mortal, aún logró sacar una pistola, nivelándola en un brazo destrozado y disparó una vez más a "Doc Holliday", diciendo:
"Me llevaré a uno de ustedes, de cualquier manera."
"Eres una margarita si lo haces," respondió Doc Holliday, continuando caminando tan fríamente como si estuviera en práctica de blanco y vaciando otro descarga suya contra él.
Y las últimas palabras de Billy Clanton, en el aparente nibelungo —concurso que estoy bastante consciente no será citado,
