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CARTA VII.
ÚLTIMO DÍA DE VIAJE A MÉXICO.


PRONTO después de nuestra partida de Puebla,[1] cruzamos un pequeño arroyo atravesado por un fino puente y comenzamos a ascender por una llanura gradualmente inclinada hacia la Sierra Nevada. Las montañas a la izquierda son una estupenda sierra, destacándose bruscamente contra el brillante cielo azul, en la atmósfera pura y luz clara temprana, sus bajas porciones cubiertas de bosques de pino oscuro, desde las cuales el pico cónico del Popocatépetl, con su nieve eterna, emerge majestuosamente; mientras, más al norte, emerge su rival gigantesco, Iztaccíhuatl. Entre nosotros y las montañas está la Pirámide de Cholula. Al acercarnos a esta región elevada, el terreno está bien regado, y la llanura está suficientemente inclinada para el riego; los ricos suelos, las fincas extensas y cultivadas con esmero.

Inmensos rebaños de ganado están repartidos en los campos, y la tierra, ahora preparada para cultivos de invierno, se divide en amplias extensiones de mil acres, la que tienen surcos dibujados con precisión matemática. Entre estas nobles granjas hay dispersa una multitud de viviendas, que, encerrando la población numerosa necesaria para el trabajo, con la necesarias capillas, iglesias y oficinas circundantes, destellan brillantes con sus paredes blancas entre el follaje oscuro de las arboledas e impresiona a uno favorablemente como la multitud de aldeas de buen gusto salpican las colinas de nuestro hermoso Connecticut.

Desayunamos apresuradamente en San Martín, y durante la próxima legua nuestro ascenso fue casi imperceptible. Cruzamos varios arroyos finos, y la carretera, subiendo rápidamente, llegó más contra la montaña. Ya no había ninguna seña de cultivo, incluso en la hondonada, pero el

  1. A no más dos o trescientas yardas de las puertas de Puebla, donde ocurren la mayoría de los robos que después escuché durante mi estancia en México. Una banda de unos cinco, diez, o una docena de hombres armados, con sus rostros cubiertos con suciedad, normalmente estaba esperando de madrugada, por la diligencia. Si había extranjeros armados en la diligencia, verían dentro, consultarían un momento y luego se irían. Si los pasajeros estaban desarmados y la carga del vehículo parecía pesada y tentadora, el resultado era el saqueo perfecto de todo. Primero robaban a las personas y parcialmente desnudados al bajar de la puerta; entonces los hacían tirarse con sus bocas sobre el terreno — y sus baúles robados. Una dama (la actual Diva de la ópera en México) perdió $8000 en doblones y joyas, en este mismo lugar— pese a que las autoridades habían prometido una escolta, y la habían pagado. Los casos, sin embargo, fueron innumerables e ‘‘imperdonables, mientras regimientos de caballería dormitaban, a un cuarto de milla, en una ciudad casi bajo ley marcial. Mientras residía en la Capital, durante la vigorosa administración de Santa Anna, él tuvo unos 65 o 70 acuartelados. Dos o tres cada semana. Esto por un tiempo le dio terror a la banda; pero entiendo que últimamente una vez más han tomado el camino con renovado vigor.