Berta se sentía morir.
El alma, desprendiéndose de la tierra, abandonaba suavemente las graciosas formas de su cuerpo, como el aroma que se esparce en el ambiente, dejando los pétalos marchitos de una flor.
La ciencia de un Galeno campesino,—único en aquellos apartados parajes en que la enferma vivía sus últimas horas,—nada podía en presencia de una enfermedad que no tenia su origen en el organismo, sino en el espíritu.
—¿Hay alguna esperanza, doctor?—preguntó el padre afligido.
—Mientras la vida no concluye, hay siempre una esperanza,—contestó el médico, con la profunda gravedad del que está en todos los secretos de la caprichosa naturaleza humana.
Pero Berta se sentía cada día más débil.
Aquella azucena de los campos se inclinaba sobre su tallo flexible, intensamente pálida. lánguida, moribunda.
