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— Sonetos. —
Ansí que, ya sin bien, sin confianza,
Estoy de aqueste mal, que agora muero,
Podria ya muy bien hacer mudanza;
Mas tanto á la que causa mi mal quiero,
Que siento que me estraga la esperanza,
Y estoy harto mejor si desespero.
XXV.
Yo soy, cruel Amor, el que has traido
Con vanas esperanzas engañado,
Y quien habia de haber escarmentado
Ya en los propios males que he sufrido.
Yo soy quien tus mentiras ha creido,
Y aquel que por creellas ha llegado
A ser contigo el más desventurado
De cuantos tus banderas han seguido.
Pero si en todo el tiempo que viviere
Tornare á tu poder, en él me vea
Muriendo por quien más aborreciere;
Y porque mi jurar más firme sea,
Que si jamás, Amor, yo te creyere.
Quien causare mi mal no me lo crea.
