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A LA MUERTE
En vano, cruda muerte,
En mí tu zaña apuras:
Si están mis manos puras
¿Qué mal podré temer?
La llama que a mi mente
Dió un dia el alto cielo
No esperes en el suelo
Tirana oscurecer.
En vano, cruda muerte,
En mí tu zaña apuras:
Si están mis manos puras
¿Qué mal podré temer?
La llama que a mi mente
Dió un dia el alto cielo
No esperes en el suelo
Tirana oscurecer.
