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—Me voy á aquella chacra—dijo tranquilamente, mostrando con la punta del bordón el cerco de un alambrado distante, donde al parecer ramoneaba una majada.
—Y esa es suya?
—Es decir—contestó con sonrisa irónica,― es mía... y... no lo es...
—¿Pero son de usted esas ovejas?
—No son ovejas. ¡son tumbas!...
—¡Ah!...
—Sí, señores... El cementerio del Fortín Vanguardia...
