Rima VII

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Rimas


VII.

 Del salón en el ángulo oscuro,
De su dueño tal vez olvidada,
Silenciosa y cubierta de polvo
Veíase el arpa.

 ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
Como el pájaro duerme en las ramas,
Esperando la mano de nieve
Que sabe arrancarla!

 ¡Ay! pensé; ¡cuántas veces el genio
Así duerme en el fondo del alma,
 una voz, como Lázaro, espera
Que le diga: «¡Levántate y anda!»



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