Don Juan Tenorio (1844)/4

ACTO CUARTO: EL DIABLO A LAS PUERTAS DEL CIELO

Quinta de Don Juan Tenorio cerca de Sevilla y sobre el Guadalquivir. Balcón en el fondo. Dos puertas a cada lado.

ESCENA PRIMERA

BRÍGIDA y CIUTTI

BRÍG.	¡Qué noche, válgame Dios! A poderlo calcular no me meto yo a servir a tan fogoso galán. ¡Ay, Ciutti! Molida estoy; no me puedo menear.
CIUT.	¿Pues qué os duele?
BRÍG.	Todo el cuerpo y toda el alma además.
CIUT.	¡Ya! No estáis acostumbrada al caballo, es natural.
BRÍG.	Mil veces pensé caer. ¡uf!, ¡qué mareo!, ¡qué afán! Veía yo unos tras otros ante mis ojos pasar los árboles como en alas llevados de un huracán, tan apriesa y produciéndome ilusión tan infernal, que perdiera los sentidos si tardamos en parar.
CIUT.	Pues de estas cosas veréis, si en esta casa os quedáis, lo menos seis por semana.
BRÍG.	¡Jesús!
CIUT.	¿Y esa niña está reposando todavía?
BRÍG.	¿Y a qué se ha de despertar?
CIUT.	Sí, es mejor que abra los ojos en los brazos de don Juan.
BRÍG.	Preciso es que tu amo tenga algún diablo familiar.
CIUT.	Yo creo que sea él mismo un diablo en carne mortal porque a lo que él, solamente se arrojara Satanás.
BRÍG.	¡Oh! ¡El lance ha sido extremado!
CIUT.	Pero al fin logrado está.
BRÍG.	¡Salir así de un convento en medio de una ciudad como Sevilla!
CIUT.	Es empresa tan sólo para hombre tal. Mas, ¡qué diablos!, si a su lado la fortuna siempre va, y encadenado a sus pies duerme sumiso el azar.
BRÍG.	Sí, decís bien.
CIUT.	No he visto hombre de corazón más audaz; ni halla riesgo que le espante, ni encuentra dificultad que al empeñase en vencer le haga un punto vacilar. A todo osado se arroja, de todo se ve capaz, ni mira dónde se mete, ni lo pregunta jamás. Allí hay un lance, le dicen; y él dice: «Allá va don Juan.» ¡Mas ya tarda, vive Dios!
BRÍG.	Las doce en la catedral han dado ha tiempo.
CIUT.	Y de vuelta debía a las doce estar.
BRÍG.	¿Pero por qué no se vino con nosotros?
CIUT.	Tiene allá en la ciudad todavía cuatro cosas que arreglar.
BRÍG.	¿Para el viaje?
CIUT.	Por supuesto; aunque muy fácil será que esta noche a los infiernos le hagan a él mismo viajar.
BRÍG.	¡Jesús, qué ideas!
CIUT.	Pues digo: ¿son obras de caridad en las que nos empleamos, para mejor esperar? Aunque seguros estamos como vuelva por acá.
BRÍG.	¿De veras, Ciutti?
CIUT.	Venid a este balcón, y mirad. ¿Qué veis?
BRÍG.	Veo un bergantín que anclado en el río está.
CIUT.	Pues su patrón sólo aguarda las órdenes de don Juan, y salvos, en todo caso, a Italia nos llevará.
BRÍG.	¿Cierto?
CIUT.	Y nada receléis por vuestra seguridad; que es el barco más velero que boga sobre la mar.
BRÍG.	¡Chist! Ya siento a doña Inés.
CIUT.	Pues yo me voy, que don Juan encargó que sola vos debíais con ella hablar.
BRÍG.	Y encargó bien, que yo entiendo de esto.
CIUT.	Adiós, pues.
BRÍG.	Vete en paz.

ESCENA II

DOÑA INÉS, BRÍGIDA

INÉS.	Dios mío, ¡cuánto he soñado! Loca estoy: ¿qué hora será? ¿Pero qué es esto, ay de mí? No recuerdo que jamás haya visto este aposento. ¿Quién me trajo aquí?
BRÍG.	Don Juan.
INÉS.	Siempre don Juan..., ¿mas conmigo aquí tú también estás, Brígida?
BRÍG.	Sí, doña Inés.
INÉS.	Pero dime, en caridad, ¿dónde estamos? ¿Este cuarto es del convento?
BRÍG.	No tal: aquello era un cuchitril en donde no había más que miseria.
INÉS.	Pero, en fin, ¿en dónde estamos?
BRÍG.	Mirad, mirad por este balcón, y alcanzaréis lo que va desde un convento de monjas a una quinta de don Juan.
INÉS.	¿Es de don Juan esta quinta?
BRÍG.	Y creo que vuestra ya.
INÉS.	Pero no comprendo, Brígida, lo que hablas.
BRÍG.	Escuchad. Estabais en el convento leyendo con mucho afán una carta de don Juan, cuando estalló en un momento un incendio formidable.
INÉS.	¡Jesús!
BRÍG.	Espantoso, inmenso; el humo era ya tan denso, que el aire se hizo palpable.
INÉS.	Pues no recuerdo...
BRÍG.	Las dos con la carta entretenidas, olvidamos nuestras vidas, yo oyendo, y leyendo vos. Y estaba, en verdad, tan tierna, que entrambas a su lectura achacamos la tortura que sentíamos interna. Apenas ya respirar podíamos, y las llamas prendían ya en nuestras camas nos íbamos a asfixiar, cuando don Juan, que os adora, y que rondaba el convento, al ver crecer con el viento la llama devastadora, con inaudito valor, viendo que ibais a abrasaros, se metió para salvaros, por donde pudo mejor. Vos, al verle así asaltar la celda tan de improviso, os desmayasteis..., preciso; la cosa era de esperar. Y él, cuando os vió caer así, en sus brazos os tomó y echó a huir; yo le seguí, y del fuego nos sacó. ¿Dónde íbamos a esta hora? Vos seguíais desmayada, yo estaba ya casi ahogada. Dijo, pues: «Hasta la aurora en mi casa las tendré.» Y henos, doña Inés, aquí.
INÉS.	¿Conque ésta es su casa?
BRÍG.	Sí.
INÉS.	Pues nada recuerdo, a fe. Pero..., ¡en su casa...! ¡Oh! Al punto salgamos de ella.... yo tengo la de mi padre.
BRÍG.	Convengo con vos; pero es el asunto...
INÉS.	¿Qué?
BRÍG.	Que no podemos ir.
INÉS.	Oír tal me maravilla.
BRÍG.	Nos aparta de Sevilla...
INÉS.	¿Quién?
BRÍG.	Vedlo, el Guadalquivir.
INÉS.	¿No estamos en la ciudad?
BRÍG.	A una legua nos hallamos de sus murallas.
INÉS.	¡Oh! ¡Estamos perdidas!
BRÍG.	No sé, en verdad, por qué!
INÉS.	Me estás confundiendo, Brígida..., y no sé qué redes son las que entre estas paredes temo que me estás tendiendo. Nunca el claustro abandoné, ni sé del mundo exterior los usos: mas tengo honor. Noble soy, Brígida, y sé que la casa de don Juan no es buen sitio para mí: me lo está diciendo aquí no sé qué escondido afán. Ven, huyamos.
BRÍG.	Doña Inés, la existencia os ha salvado.
INÉS.	Sí, pero me ha envenenado el corazón.
BRÍG.	¿Le amáis, pues?
INÉS.	No sé ..., mas, por compasión, huyamos pronto de ese hombre, tras de cuyo solo nombre se me escapa el corazón. ¡Ah! Tú me diste un papel de mano de ese hombre escrito, y algún encanto maldito me diste encerrado en él. Una sola vez le vi por entre unas celosías, y que estaba, me decías, en aquel sitio por mí. Tú, Brígida, a todas horas me venías de él a hablar, haciéndome recordar sus gracias fascinadoras. Tú me dijiste que estaba para mío destinado por mi padre..., y me has jurado en su nombre que me amaba. ¿Que le amo, dices?... Pues bien, si esto es amar, sí, le amo; pero yo sé que me infamo con esa pasión también. Y si el débil corazón se me va tras de don Juan, tirándome de él están mi honor y mi obligación. Vamos, pues; vamos de aquí primero que ese hombre venga; pues fuerza acaso no tenga si le veo junto a mí. Vamos, Brígida.
BRÍG.	Esperad ¿No oís?
INÉS.	¿Qué?
BRÍG.	Ruido de remos.
INÉS.	Sí, dices bien; volveremos en un bote a la ciudad.
BRÍG.	Mirad, mirad, doña Inés,
INÉS.	Acaba..., por Dios, partamos.
BRÍG.	Ya imposible que salgamos.
INÉS.	¿Por qué razón?
BRÍG.	Porque él es quien en ese barquichuelo se adelanta por el río.
INÉS.	¡Ay! ¡Dadme fuerzas, Dios mío!
BRÍG.	Ya llegó, ya está en el suelo. Sus gentes nos volverán a casa: mas antes de irnos, es preciso despedirnos a lo menos de don Juan.
INÉS.	Sea, y vamos al instante. No quiero volverle a ver.
BRÍG.	(Los ojos te hará volver el encontrarle delante.) Vamos.
INÉS.	Vamos.
CIUT.	(Dentro.) Aquí están.
JUAN.	(Ídem.) Alumbra.
BRÍG.	¡Nos busca!
INÉS.	Él es.

ESCENA III

DICHOS, DON JUAN

JUAN.	¿A dónde vais, doña Inés?
INÉS.	Dejadme salir, don Juan.
JUAN.	¿Que os deje salir?
BRÍG.	Señor, sabiendo ya el accidente del fuego, estará impaciente por su hija el comendador.
JUAN.	¡El fuego! ¡Ah! No os dé cuidado por don Gonzalo, que ya dormir tranquilo le hará el mensaje que le he enviado.
INÉS.	¿Le habéis dicho...?
JUAN.	Que os hallabais bajo mi amparo segura, y el aura del campo pura, libre, por fin, respirabais. ¡Cálmate, pues, vida mía! Reposa aquí; y un momento olvida de tu convento la triste cárcel sombría. ¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor, que en esta apartada orilla más pura la luna brilla y se respira mejor? Esta aura que vaga, llena de los sencillos olores de las campesinas flores que brota esa orilla amena; esa agua limpia y serena que atraviesa sin temor la barca del pescador que espera cantando el día, ¿no es cierto, paloma mía, que están respirando amor? Esa armonía que el viento recoge entre esos millares de floridos olivares, que agita con manso aliento; ese dulcísimo acento con que trina el ruiseñor de sus copas morador, llamando al cercano día, ¿no es verdad, gacela mía, que están respirando amor? Y estas palabras que están filtrando insensiblemente tu corazón, ya pendiente de los labios de don Juan, y cuyas ideas van inflamando en su interior un fuego germinador no encendido todavía, ¿no es verdad, estrella mía, que están respirando amor? Y esas dos líquidas perlas que se desprenden tranquilas de tus radiantes pupilas convidándome a beberlas, evaporarse, a no verlas, de sí mismas al calor; y ese encendido color que en tu semblante no había, ¿no es verdad, hermosa mía, que están respirando amor? ¡Oh! Sí, bellísima Inés, espejo y luz de mis ojos; escucharme sin enojos, como lo haces, amor es: mira aquí a tus plantas, pues, todo el altivo rigor de este corazón traidor que rendirse no creía, adorando vida mía, la esclavitud de tu amor.
INÉS.	Callad, por Dios, ¡oh, don Juan!, que no podré resistir mucho tiempo sin morir, tan nunca sentido afán. ¡Ah! Callad, por compasión, que oyéndoos, me parece que mi cerebro enloquece, y se arde mi corazón. ¡Ah! Me habéis dado a beber un filtro infernal sin duda, que a rendiros os ayuda la virtud de la mujer. Tal vez poseéis, don Juan, un misterioso amuleto, que a vos me atrae en secreto como irresistible imán. Tal vez Satán puso en vos su vista fascinadora, su palabra seductora, y el amor que negó a Dios. ¿Y qué he de hacer, ¡ay de mí!, sino caer en vuestros brazos, si el corazón en pedazos me vais robando de aquí? No, don Juan, en poder mío resistirte no está ya: yo voy a ti, como va sorbido al mar ese río. Tu presencia me enajena, tus palabras me alucinan, y tus ojos me fascinan, y tu aliento me envenena. ¡Don Juan!, ¡don Juan!, yo lo imploro de tu hidalga compasión o arráncame el corazón, o ámame, porque te adoro.
JUAN.	¡Alma mía! Esa palabra cambia de modo mi ser, que alcanzo que puede hacer hasta que el Edén se me abra. No es, doña Inés, Satanás quien pone este amor en mí: es Dios, que quiere por ti ganarme para Él quizás No; el amor que hoy se atesora en mi corazón mortal, no es un amor terrenal como el que sentí hasta ahora; no es esa chispa fugaz que cualquier ráfaga apaga; es incendio que se traga cuanto ve, inmenso voraz. Desecha, pues, tu inquietud, bellísima doña Inés, porque me siento a tus pies capaz aún de la virtud. Sí; iré mi orgullo a postrar ante el buen comendador, y o habrá de darme tu amor, o me tendrá que matar.
INÉS.	¡Don Juan de mi corazón!
JUAN.	¡Silencio! ¿Habéis escuchado?
INÉS.	¿Qué?
JUAN.	Sí, una barca ha atracado (Mira por el balcón.) debajo de ese balcón, Un hombre embozado de ella salta... Brígida, al momento pasad a ese otro aposento, y perdonad, Inés bella, si solo me importa estar.
INÉS.	¿Tardarás?
JUAN.	Poco ha de ser.
INÉS.	A mi padre hemos de ver.
JUAN.	Sí, en cuanto empiece a clarear. Adiós.

ESCENA IV

DON JUAN, CIUTTI

CIUT.	¿Señor?
JUAN.	¿Qué sucede, Ciutti?
CIUT.	Ahí está un embozado en veros muy empeñado.
JUAN.	¿Quién es?
CIUT.	Dice que no puede descubrirse más que a vos, y que es cosa de tal priesa, que en ella se os interesa la vida a entrambos a dos.
JUAN.	¿Y en él no has reconocido marca ni seña alguna que nos oriente?
CIUT.	Ninguna; mas a veros decidido viene.
JUAN.	¿Trae gente?
CIUT.	No más que los remeros del bote.
JUAN.	Que entre juanma.

ESCENA V

DON JUAN; luego CIUTTI y DON LUIS embozado

JUAN.

¡Jugamos a escote la vida...! Mas ¿si es quizás un traidor que hasta mi quinta me viene siguiendo el paso? Hálleme, pues, por si acaso con las armas en la cinta.

(Se ciñe la espada y suspende al cinto un par de pistolas que habrá colocado sobre la mesa a su salida en la escena tercera. Al momento sale Ciutti conduciendo a Don Luis que, embozado hasta los ojos, espera a que se queden solos. Don Juan hace a Ciutti una seña para que se retire. Lo hace).

ESCENA VI

DON JUAN, DON LUIS

JUAN.	(Buen talante.) Bien venido, caballero.
LUIS.	Bien hallado, señor mío.
JUAN.	Sin cuidado hablad.
LUIS.	Jamás lo he tenido.
JUAN.	Decid, pues: ¿a qué venís a esta hora y con tal afán?
LUIS.	Vengo a mataros, don Juan.
JUAN.	Según eso, sois don Luis.
LUIS.	No os engañó el corazón, y el tiempo no malgastemos, don Juan los dos no cabemos ya en la tierra.
JUAN.	En conclusión, señor Mejía, ¿es decir, que porque os gané la apuesta queréis que acabe la fiesta con salirnos a batir?
LUIS.	Estáis puesto en la razón: la vida apostado habemos, y es fuerza que nos paguemos.
JUAN.	Soy de la misma opinión. Mas ved que os debo advertir que sois vos quien la ha perdido.
LUIS.	Pues por eso os la he traído; mas no creo que morir deba nunca un caballero que lleva en el cinto espada, como una res destinada por su dueño al matadero.
JUAN.	Ni yo creo que resquicio habréis jamás encontrado por donde me hayáis tomado por un cortador de oficio.
LUIS.	De ningún modo; y ya veis que, pues os vengo a buscar, mucho en vos debo fiar.
JUAN.	No más de lo que podéis. Y por mostraros mejor mi generosa hidalguía, decid si aún puedo, Mejía, satisfacer vuestro honor. Leal la apuesta os gané; mas si tanto os ha escocido, mirad si halláis conocido remedio, y le aplicaré.
LUIS.	No hay más que el que os he propuesto, don Juan. Me habéis maniatado, y habéis la casa asaltado usurpándome mi puesto; y pues el mío tomasteis para triunfar de doña Ana, no sois vos, don Juan, quien gana, porque por otro jugasteis.
JUAN.	Ardides del juego son.
LUIS.	Pues no os los quiero pasar, y por ellos a jugar vamos ahora el corazón.
JUAN.	¿Le arriesgáis, pues, en revancha de doña Ana de Pantoja?
LUIS.	Sí; y lo que tardo me enoja en lavar tan fea mancha. Don Juan, yo la amaba, sí; mas con lo que habéis osado, imposible la hais dejado para vos y para mí.
JUAN.	¿Por qué la apostasteis, pues?
LUIS.	Porque no pude pensar que la pudierais lograr. Y... vamos, por San Andrés, a reñir, que me impaciento.
JUAN.	Bajemos a la ribera.
LUIS.	Aquí mismo.
JUAN.	Necio fuera: ¿no veis que en este aposento prendieran al vencedor? Vos traéis una barquilla.
LUIS.	Sí.
JUAN.	Pues que lleve a Sevilla al que quede.
LUIS.	Eso es mejor; salgamos, pues.
JUAN.	Esperad.
LUIS.	¿Qué sucede?
JUAN.	Ruido siento.
LUIS.	Pues no perdamos momento.

ESCENA VII

DON JUAN, DON LUIS, CIUTTI

CIUT.	Señor, la vida salvad.
JUAN.	¿Qué hay, pues?
CIUT.	El comendador que llega con gente armada.
JUAN.	Déjale franca la entrada, pero a él solo.
CIUT.	Mas, señor...
JUAN.	Obedéceme. (Vase Ciutti).

ESCENA VIII

DON JUAN, DON LUIS

JUAN.	Don Luis, pues de mí os habéis fiado cuanto dejáis demostrado cuando a mí casa venís, no dudaré en suplicaros, pues mi valor conocéis, que un instante me aguardéis.
LUIS.	Yo nunca puse reparos en valor que es tan notorio, mas no me fío de vos.
JUAN.	Ved que las partes son dos de la apuesta con Tenorio, y que ganadas están.
LUIS.	¿Lograsteis a un tiempo...?
JUAN.	Sí: la del convento está aquí: y pues viene de don Juan a reclamarla quien puede, cuando me podéis matar no debo asunto dejar tras mí que pendiente quede.
LUIS.	Pero mirad que meter quien puede el lance impedir entre los dos, puede ser...
JUAN.	¿Qué?
LUIS.	Excusaros de reñir.
JUAN.	¡Miserable...! De don Juan podéis dudar sólo vos: mas aquí entrad, ¡vive Dios! y no tengáis tanto afán por vengaros, que este asunto arreglado con ese hombre don Luis, yo os juro a mi nombre que nos batimos al punto.
LUIS.	Pero...
JUAN.	¡Con una legión de diablos! Entrad aquí; que harta nobleza es en mí aún daros satisfacción. Desde ahí ved y escuchad; franca tenéis esa puerta. Si veis mi conducta incierta, como os acomode obrad.
LUIS.	Me avengo, si muy reacio no andáis.
JUAN.	Calculadlo vos a placer: mas, ¡vive Dios!, que para todo hay espacio. (Entra Don Luis en el cuarto que Don Juan le señala.) Ya suben. (Don Juan escucha.)
GONZ.	(Dentro.) ¿Dónde está?
JUAN.	Él es.

ESCENA IX

DON JUAN, DON GONZALO

GONZ.	¿Adónde está ese traidor?
JUAN.	Aquí está, comendador.
GONZ.	¿De rodillas?
JUAN.	Y a tus pies.
GONZ.	Vil eres hasta en tus crímenes.
JUAN.	Anciano, la lengua ten, y escúchame un solo instante.
GONZ.	¿Qué puede en tu lengua haber que borre lo que tu mano escribió en este papel? ¡Ir a sorprender, ¡infame!, la cándida sencillez de quien no pudo el veneno de esas letras precaver! ¡Derramar en su alma virgen traidoramente la hiel en que rebosa la tuya, seca de virtud y fe! ¡Proponerse así enlodar de mis timbres la alta prez, como si fuera un harapo que desecha un mercader! ¿Ése es el valor, Tenorio, de que blasonas? ¿Ésa es la proverbial osadía que te da al vulgo a temer? ¿Con viejos y con doncellas la muestras...? Y ¿para qué? ¡Vive Dios!, para venir sus plantas así a lamer mostrándote a un tiempo ajeno de valor y de honradez.
JUAN.	¡Comendador!
GONZ.	Miserable, tú has robado a mí hija Inés de su convento, y yo vengo por tu vida, o por mi bien.
JUAN.	Jamás delante de un hombre mi alta cerviz incliné, ni he suplicado jamás, ni a mi padre, ni a mi rey. Y pues conservo a tus plantas la postura en que me ves, considera, don Gonzalo, que razón debo tener.
GONZ.	Lo que tienes es pavor de mi justicia.
JUAN.	¡Pardiez! Óyeme, comendador, o tenerme no sabré, y seré quien siempre he sido, no queriéndolo ahora ser.
GONZ.	¡Vive Dios!
JUAN.	Comendador, yo idolatro a doña Inés, persuadido de que el cielo nos la quiso conceder para enderezar mis pasos por el sendero del bien. No amé la hermosura en ella, ni sus gracias adoré; lo que adoro es la virtud, don Gonzalo, en doña Inés. Lo que justicias ni obispos no pudieron de mí hacer con cárceles y sermones, lo pudo su candidez. Su amor me torna en otro hombre, regenerando mi ser, y ella puede hacer un ángel de quien un demonio fue. Escucha, pues, don Gonzalo, lo que te puede ofrecer el audaz don Juan Tenorio de rodillas a tus pies. Yo seré esclavo de tu hija, en tu casa viviré, tú gobernarás mi hacienda, diciéndome esto ha de ser. El tiempo que señalares, en reclusión estaré; cuantas pruebas exigieres de mi audacia o mi altivez, del modo que me ordenares con sumisión te daré: y cuando estime tu juicio que la puedo merecer, yo la daré un buen esposo y ella me dará el Edén.
GONZ.	Basta, don Juan; no sé cómo me he podido contener, oyendo tan, torpes pruebas de tu infame avilantez. Don Juan, tú eres un cobarde cuando en la ocasión te ves, y no hay bajeza a que no oses como te saque con bien.
JUAN.	¡Don Gonzalo!
GONZ.	Y me avergüenzo de mirarte así a mis pies, lo que apostabas por fuerza suplicando por merced.
JUAN.	Todo así se satisface, don Gonzalo, de una vez.
GONZ.	¡Nunca, nunca! ¿Tú su esposo? Primero la mataré. ¡Ea! Entrégamela al punto, o sin poderme valer, en esa postura vil el pecho te cruzaré.
JUAN.	Míralo bien, don Gonzalo; que vas a hacerme perder con ella hasta la esperanza de mi salvación tal vez.
GONZ.	¿Y qué tengo yo, don Juan, con tu salvación que ver?
JUAN.	¡Comendador, que me pierdes!
GONZ.	Mi hija.
JUAN.	Considera bien que por cuantos medios pude te quise satisfacer; y que con armas al cinto tus denuestos toleré, proponiéndote la paz de rodillas a tus pies.

ESCENA X

DICHOS; DON LUIS, soltando una carcajada de burla

LUIS.	Muy bien, don Juan.
JUAN.	¡Vive Dios!
GONZ.	¿Quién es ese hombre?
LUIS.	Un testigo de su miedo, y un amigo, Comendador, para vos.
JUAN.	¡Don Luis!
LUIS.	Ya he visto bastante, don Juan, para conocer cuál uso puedes hacer de tu valor arrogante; y quien hiere por detrás y se humilla en la ocasión, es tan vil como el ladrón que roba y huye.
JUAN.	¿Esto más?
LUIS.	Y pues la ira soberana de Dios junta, como ves, al padre de doña Inés y al vengador de doña Ana, mira el fin que aquí te espera cuando a igual tiempo te alcanza, aquí dentro su venganza y la justicia allá fuera.
GONZ.	¡Oh! Ahora comprendo... ¿Sois vos el que...?
LUIS.	Soy don Luis Mejía, a quien a tiempo os envía por vuestra venganza Dios.
JUAN.	¡Basta, pues, de tal suplicio! Si con hacienda y honor ni os muestro ni doy valor a mi franco sacrificio y la leal solicitud con que ofrezco cuanto puedo tomáis, ¡vive Dios!, por miedo y os mofáis de mi virtud, os acepto el que me dais plazo breve y perentorio, para mostrarme el Tenorio de cuyo valor dudáis.
LUIS.	Sea; y cae a nuestros pies, digno al menos de esa fama que por tan bravo te aclama.
JUAN.	Y venza el infierno, pues. Ulloa, pues mi alma así vuelves a hundir en el vicio, cuando Dios me llame a juicio, tú responderás por mí. (Le da un pistoletazo.)
GONZ.	¡Asesino! (Cae.)
JUAN.	Y tú, insensato, que me llamas vil ladrón, di en prueba de tu razón que cara a cara te mato. (Riñen, y le da una estocada.)
LUIS.	¡Jesús! (Cae.)
JUAN.	Tarde tu fe ciega acude al cielo, Mejía, y no fue por culpa mía; pero la justicia llega, y a fe que ha de ver quién soy.
CIUT.	(Dentro.) ¿Don Juan?
JUAN.	(Asomando al balcón.) ¿Quién es?
CIUT.	Por aquí; salvaos.
JUAN.	¿Hay paso?
CIUT.	Sí; arrojaos.
JUAN.	Allá voy. Llamé al cielo y no me oyó, y pues sus puertas me cierra, de mis pasos en la tierra responda el cielo, y no yo. (Se arroja por el balcón, y se le oye caer en el agua del río, al mismo tiempo que el ruido de los remos muestra la rapidez del barco en que parte; se oyen golpes en las puertas de la habitación, poco después entra la justicia, soldados, etc.).

ESCENA XI

Alguaciles, Soldados; luego DOÑA INÉS y BRÍGIDA

ALGUACIL 1º.	El tiro ha sonado aquí.
ALGUACIL 2º.	Aún hay humo.
ALGUACIL 1º.	¡Santo Dios! Aquí hay un cadáver.
ALGUACIL 2º.	Dos.
ALGUACIL 1º.	¿Y el matador?
ALGUACIL 2º.	Por allí. (Abren el cuarto en que están Doña Inés y Brígida, y las sacan a la escena; Doña Inés reconoce el cadáver de su padre.)
ALGUACIL 2º.	¡Dos mujeres!
INÉS.	¡Ah, qué horror, padre mío!
ALGUACIL 1º.	¡Es su hija!
BRÍG.	Sí.
INÉS.	¡Ay! ¿Dó estás, don Juan, que aquí me olvidas en tal dolor?
ALGUACIL 1º.	Él le asesinó.
INÉS.	¡Dios mío! ¿Me guardabas esto más?
ALGUACIL 2º.	Por aquí ese Satanás se arrojó, sin duda, al río.
ALGUACIL 1º.	Miradlos..., a bordo están del bergantín calabrés.
TODOS.	¡Justicia por doña Inés!
INÉS.	Pero no contra don Juan. (Cayendo de rodillas.)